Lezama Lima: Se invoca al Ángel de la Jiribilla:

Asoma ahora el ángel nuestro, el llamado para la invocación final ángel de la jiribilla. Igual, por lo menos, al ángel de la Bética; superior a la lucha entre el ángel y el duende, en que éste riega con niebla y con el espíritu de lo errante las alas intermedias.

Ángel nuestro de la jiribilla, de topacio de diciembre, verde en su amanecer lloviznado, gris tibio del aliento del buey, azul de casa pinareña, olorosa a columna de hojas de tabaco.

Ángel de la jiribilla, en el asombro, en el perplejo suave. (...)

Ligereza, llamas, ángel de la jiribilla. Mostramos la mayor cantidad de luz que puede, hoy por hoy, mostrar un pueblo en la tierra. Luz que lleva en sí misma su vitral y su harnero. Luz que encuentra siempre su ojo de buey, para descomponerse en la potencia silenciosa de la resaca lunar.

Ángel de la jiribilla, ruega por nosotros. Y sonríe. Obliga a que suceda. Enseña una de tus alas, lee: Realízate, cúmplete, sé anterior a la muerte. Vigila las cenizas que retornan. Sé el guardián del etrusco potens, de la posibilidad infinita. Repite: lo iimposible, al actuar sobre lo posible, engendra un posible en la infinidad. Ya la imagen ha creado una causalidad, es el alba de la era poética entre nosotros. Ahora podemos penetrar, ángel de la jiribilla, en la sentencia de los Evangelios: "Llevamos un tesoro en un vaso de barro". (...) Ahora ya sabemos que la única certeza se engendra en lo que nos rebasa. Y que el icárico intento de lo imposible es la única seguridad que se puede alcanzar, donde tú tienes que estar ahora, ángel de la jiribilla." 

*Véase José Lezama Lima Obras completas, Tomo II, en "Ensayos, La cantidad hechizada", Ed. Aguilar, México.

Colombo, autobombo...

.   Poemas para chicos: Los sueños del agua, 
de María del Carmen Colombo.
Con ilustraciones de Cristian Turdera.
Editorial Pequeño Editor, 2010.














. La familia china, poemas
de María del Carmen Colombo. 
Última versión, 2011.
Hilos Editora.




Los podés conseguir en todas las librerías. 

Apuntes de mi cuaderno "Alfonsina Storni"

- Hace mención Macedonio Fernández* a Alfonsina Storni en su Museo de la novela de la eterna. En una sección de ese libro llamada "La conquista de Buenos Aires" (pp. 204 de la edición de Corregidor) puede leerse lo siguiente:

"Y el Misterio quedó brindado al revelar el Presidente, concluida la Conquista, el hecho más singular de ciudad alguna, de que fue único testigo sabiente. Pues he aquí que en un día del año 1938 y dentro de un período de mero vivir, de frivolidad, al ocurrir que el cuerpo de Alfonsina Storni tocó las aguas de la muerte, la ciudad se desplazó sobre su eje girando su perímetro unos centímetros. El Presidente, perplejo aún al ignorar si ese esguince urbano fue un clamante "no mueras" o una, aunque dolida, aprobación a una temida y triste declinación de vivir, sabe que gracias a ese hecho, a la sensibilidad de la sede de una ciudad al instante de la muerte de un alma soñadora, Buenos Aires entró al Misterio." Bello homenaje a Alfonsina de Macedonio, el mismo que, según cuentan algunos, supo decir de Eva Perón: "Es nuestra Juana de Arco".

*Macedonio Fernández, escritor argentino (1874-1952 ).

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-Fue en 1980, cuando el poeta Joaquín Gianuzzi me recomendó que leyera este poema de Alfonsina, que él consideraba como uno de los más bellos. ¡Gracias, Joaquín!

Danzón porteño

Una tarde, borracha de tus uvas
amarillas de muerte, Buenos Aires,
que alzas en sol de otoño en las laderas
enfriadas del oeste, en los tramontos,

vi plegarse tu negro Puente Alsina
como un gran bandoneón y a tus compases
danzar tu tango entre haraposas luces
a las barcazas rotas del Riachuelo:

Sus venenosas aguas, vivoreando
hilos de sangre; y la hacinada cueva;
y los bloques de fábricas mohosas,

echando alientos, por las chimeneas,
de pechos devorados, machacaban
contorsionadas su obsedido llanto.

*Del libro Mascarilla y trébol, 1938.

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Dos poemas de Alfonsina:

Orden



Conato de tormenta. El mar se alza contra el buque; caballo encabritado quiere voltear a su jinete.
Sopapeado por las olas, aquél brama rencorosamente con sus fibras, cuerdas vocales.
La proa brinca el mar.
La hélice, cola enloquecida de vacío, quiere desprenderse y saltar hacia el espacio.
Un orden superior, una armonía de subordinación mantiene tabla sobre tabla, hierro sobre hierro.
Ejército de "pioneers" cada clavo, cada cuña, cada remache, se mantiene en su puesto celando su pequeño radio.
Un grito solo de deserción, un comienzo de desbande, y los perros azules del mar se lanzarían a la caza humana.
Pero hay una palabra colectiva del humilde guardián: -¡Presente!
Así, el buque cabecea a su antojo, se deja gustar, coquetea gallardamente.
¡Ah, la libertad, el impulso absoluto, la explosión del yo!
Cabello tembloroso sobre una fauce ávida, penetro el sentido íntimo del orden.

(La Nación, 1930)

Auto

Desde mi asiento solamente veía la parte superior de tu espalda, los hombros potentes dominados por tu traje gris, el cuello tostado y primitivo, la cabeza húmeda y brillante, y tu perfil perfecto cortado a grandes golpes de hacha.
De pronto, en una actitud de fuerza y comando, las manos motoras sujetaron el volante.
Y la máquina, dócil como mi corazón, te obedeció en silencio.

*Serie de poemas en prosa publicados en el diario La Nación, el 8 de diciembre de 1929.

(Véase Alfonsina Storni, Losada 1999. Prólogo, investigación y recopilación Delfina Muschietti.)

Agenda: Voces al viento, La fe, Arcanos Mayores y Rebenque en flor...

Nancy Montemurro

.  Arcanos Mayores, de Nancy Montemurro, 
y Rebenque en flor, de Ana Iniesta.  

Presentación a cargo de Ediciones del Citrino.

Miércoles 19 de octubre, a las 19.

El Archibrazo, bar cultural, Mario Bravo 437. 

. Voces al viento, 77 poemas y tres poetas: 
Dalter-Revagliatti-Tallarico
Presentación y lectura: jueves 20 de octubre, a las 19.
Centro Cultural de la Cooperación: Sala Laks, 3er. Piso.
Av. Corrientes 1543, Buenos Aires.


. Lectura de primavera de Ed. Curandera. 
Viernes 21 de octubre, 20.3o, en Acevedo 1031.
Lectura, brindis y celebración. 

Mariana Docampo

. La fe, de Mariana Docampo.
Palabras a cargo de Nora Domínguez, 
intervenciones sonoras: 
Bárbara Belloc.
Miércoles 26 de octubre, a las 19.30.
Casa de la Lectura, Lavalleja 924, Buenos Aires.

Pablo Neruda II: Todos pican mi poesía/con invencibles tenedores...

Todos me piden que dé saltos,
que tonifique y que futbolée,
que corra, que nade y que vuele.
Muy bien.

Todos me aconsejan reposo,
todos me destinan doctores,
mirándome de cierta manera.
Qué pasa?

Todos me aconsejan que viaje,
que entre y que salga, que no viaje,
que me muera y que no me muera.
No importa.

Todos ven las dificultades
de mis vísceras sorprendidas
por radio terribles retratos.
No estoy de acuerdo.

Todos pican mi poesía
con invencibles tenedores
buscando, sin duda, una mosca,
Tengo miedo.

Tengo miedo de todo el mundo,
del agua fría, de la muerte.
Soy como todos los mortales,
inaplazable.

Por eso en estos cortos días
no voy a tomarlos en cuenta,
voy a abrirme y voy a encerrarme
con mi más pérfido enemigo,
Pablo Neruda

Pablo Neruda: "Todos los que me daban consejos/ están más locos cada día...

Partenogénesis

Todos los que me daban consejos

están más locos cada día.

Por suerte no les hice caso

y se fueron a otra ciudad,

en donde viven todos juntos

intercambiándose sombreros.

Eran sujetos estimables,

políticamente profundos,

y cada falta que yo hacía

les causaba tal sufrimiento

que encanecieron, se arrugaron,

dejaron de comer castañas,

y una otoñal melancolía

por fin los dejó delirantes.

Ahora yo no sé qué ser,

si olvidadizo o respetuoso,

si continuar aconsejado

o reprocharles su delirio:

no sirvo para independiente,

me pierdo entre tanto follaje,

y no sé si salir o entrar,

si caminar o detenerme,

si comprar gatos o tomates.

Voy a tratar de comprender

lo que no debo hacer y hacerlo,

y así podré justificar

los caminos que se me pierdan,

porque si yo no me equivoco,

¿quién va a creer en mis errores?

Si continúo siendo sabio

nadie me va a tomar en cuenta.

Pero trataré de cambiar:

voy a saludar con esmero,

voy a cuidar las apariencias

con dedicación y entusiamo

hasta ser todo lo que quieran

que uno sea y que uno no sea,

hasta nos sino los otros.

Y entonces si me dejan tranquilo

me voy a cambiar de persona,

voy a discrepar de pellejo,

y cuando ya tenga otra boca,

otros zapatos otros ojos,

cuando ya sea diferente

y nadie pueda conocerme

seguiré haciendo lo mismo

porque no sé hacer otra cosa.

Graciela Perosio: La poesía de Juan Gelman...

Entrando en esta dirección http://actaliteraria.blogspot.com/2011/10/juan-gelman.html (Analecta Literaria),  podés leer el ensayo de  la poeta Graciela Perosio: La poesía de Juan Gelman: la construcción del imposible nido. No te lo pierdas, vale la pena

Estanislao del Campo: ¿Sabe que es linda la mar?

III
(...)


¿Sabe que es linda la mar?
¡La viera de mañanita
Cuando a gatas la puntita
Del sol comienza a asomar!

Usté ve venir a esa hora,
Roncando la marejada,
Y ve la espuma encrespada
Los colores de la aurora.

A veces con viento en la anca,
Y con la vela al solsito,
Se ve cruzar un barquito
Como una paloma blanca.

Otras, usté ve, patente,
Venir boyando un islote,
Y es que trai a un camalote
Cabrestiando la corriente.

Y con un campo quebrao,
Bien se puede comparar,
Cuando el lomo empieza a hinchar
El río medio alterao.

Las olas chicas, cansadas,
A la playa a gatas vienen,
Y allí en lamber se entretienen

Las arenitas labradas.
Es lindo ver en los ratos
En que la mar ha bajao,
Cair volando al desplayao
Gaviotas, garzas y patos.

Y en las toscas, es divino,
Mirar las olas quebrarse,
Como al fin viene a estrellarse
El hombre con su destino.

Y no sé qué da el mirar
Cuando barrosa y bramando,
Sierras de agua viene alzando
Embravecida la mar.

Parece que el Dios del cielo
Se amostrase retobao,
Al mirar tanto pecao
Como se ve en este suelo.

Y es cosa de bendecir,
Cuando el Señor la serena,
Sobre ancha cama de arena
Obligándola a dormir.

Y es muy lindo ver nadando
A flor de agua algún pescao:
Van, como plata, cuñao,
Las escamas relumbrando.

(...)

*Fragmento del Fausto, Clásicos Huemul, Buenos Aires, 1977.

Yo No Fui, Festival

Este viernes 14 de octubre, de 12 a 21, en Bonpland 1660, Palermo, se realizará el Festival y Muestra de  Talleres de Artes y Oficios Yo No Fui. Leemos: "En abril de este año comenzaron a dictarse 9 talleres de capacitación de oficios en distintas sedes, realizados junto con el Programa de Formación Continua del Ministerio de Trabajo de la Nación. Estos espacios ofrecen a las mujeres que están con salidas transitorias y a mujeres liberadas la posibilidad de formarse en un oficio y capacitarse para emprender proyectos de trabajo autogestivos. A fines de septiembre finaliza el Programa de Capacitación y queremos celebrar el camino recorrido con un Festival Artístico y Muestra de productos elaborados en los talleres de Serigrafía, Encuadernación Artesanal y Diseño Textil, entre otros. Este evento tendrá lugar el próximo viernes 14 de octubre en la sede de Bonpland 1660, barrio de Palermo, de 12 a 21 hs. Participarán también de la muestra las integrantes de los talleres de poesía y fotografía que la organización desarrolla en la Unidad 31 de Ezeiza y habrá un stand con productos de la Tienda YO NO FUI -donde podrán comprar los más lindos regalos por el Día de la Madre- y puestos de venta de comidas y bebidas, durante toda la jornada.  Como novedad para la próxima etapa de los talleres, hemos decidido abrirlos también a la comunidad en general, de forma arancelada. En este caso, todas las personas interesadas en capacitarse en Dibujo y Experimentación Gráfica, Serigrafía, Encuadernación y Diseño Textil, pueden comunicarse a cursos@yonofui.org.ar para recibir información."

Pen Press, Plaquettes de Poesía: Mercedes Roffé

Pen Press, Plaquettes de Poesía http://www.edicionespenpress.com/inicio.html acaba de editar Ritual de la casa del sudor -y otros textos indígenas norteamericanos-, con selección y traducción del inglés de la poeta argentina Mercedes Roffé.

Sara Gallardo: Las treinta y tres mujeres del emperador Piedra Azul

I
Detrás del gran rey cuelga un cuero pintado. Puede agitarse, es el viento. O no agitarse: la reina está escuchando. Los muertos por su orden cuento en mí. Tontas las que lloran su juventud pasada: ignoran los secretos de la fermentación. Vean las borracheras bajo las estrellas: si el agua es para el día, para el dominio es el alcohol.
Alcohol es la vejez. Perdí los dientes, mi alimento es influir. Trenzo mis canas, ¿qué se trenza sin mí?
Tengo un anhelo sin embargo. Haría matar a esa muchacha. Y a su niño en sus brazos.

IV
Las torturé. Sigo con sed. Las vi morir, nombrando a desconocidos en otras lenguas. No me sacié. Si cada pasto fuera sujeto de humillación y cada estrella un ojo que cegar seguirían mis ansias.
VIII
Pasar, sin pisadas. Hormiga. Aire. Nada.

XXIII

Esperé diez años. Y me vio.
Llegaba de la guerra. Sangre negra le chorreaba el pecho. Vi sus hijos, sus nietos. Las plumas de sus lanzas también negras, locas de victoria. Mujeres, viejos, perros, chicos eran un solo aullido. Y las cautivas color muerte.
Yo le sostuve la mirada. Su caballo rayó junto a mis pies. Mi abuela me pegó.
Celebraron durante muchos días. Los guerreros dormían, vomitaban. Esperé. El rey caminó entre las tiendas. Vi abrir el cuero de mi casa.
Nunca lo nombré. Nunca me nombró. Yo fui rey, él muchacha. Aprendí a gobernar, él a reír. Suelen hablar. Poco saben de amor.

XXXI
Llovía. Y llovía mi llanto. Es triste ser mujer del viejo rey. Era de noche, debajo de la manta. En otoño las cosas son así.
Entró en la oscuridad el hijo de mi esposo. Había bebido. Tal vez se equivocó.
Aquello fue salir al resplandor en un caballo de batalla. Fue correr. Fue vencer.

XXXII
Su padre le dijo el día del primer combate:
-Que ninguna mujer te importe más que la guerra.
Su padre le dijo el día del primer banquete:
-Ninguna mujer lleva más lejos que el alcohol.
Su padre le dijo el día del primer sacrificio:
-Atarse a una mujer es apartarse del misterio.
Conoció el combate, el alcohol, el misterio. Me dice:
son tres sombras junto a falda roja.

*De "Las treinta y tres mujeres del Emperador Piedra Azul". El país del humo. Alción, 2003.---------------------------------------------------------------------------------------
“La América de aquí es el territorio de casi todas mis historias: esa pampa salvaje, un poco expresionista, imposible de catequizar. Un país en que el humo cubre todo y lo vuelve fantástico o fantasmagórico. Un mundo de monstruos. Y a la vez tan fascinante.
Aprecio la hipersensibilidad. La literatura escrita por mujeres necesita de un vigor viril. Ese rigor debe estar al servicio de la hipersensibilidad, como lo está por ejemplo en Virginia Woolf, una autora exenta de afectación. Me gusta crear personajes masculinos. Por otra parte, ya de chica tenía un estilo de juego que no se avenía al tradicional de las mujercitas. Por supuesto, tenía muñecas, pero me atraía mucho más jugar a los pieles rojas, a los árabes, imaginar que las bicicletas eran las carpas en el desierto. Además, me encanta todo lo salvaje. Los caballos me apasionan. No me pierdo los desfiles y me emociono cuando pasan los granaderos. Me gusta lo épico en la vida y la literatura. Demás está decir que una de mis lecturas preferidas es La Ilíada."

*Sara Gallardo frente a Sara Gallardo. Revista La Nación, 11 de septiembre de 1977.

****Sara Gallardo (Buenos Aires,1931- 1988). Narradora y periodista. Hija del historiador Guillermo Gallardo, nieta del naturalista Ángel Gallardo y tataranieta de Bartolomé Mitre, Publicó Enero (1958/1962), Pantalones Azules (1963), Los galgos, los galgos (1968/Tusquets, 1997) Primer Premio Municipal y Premio Ciudad de Necochea Eisejuaz (1971), El país del humo (1977/ 2003), l Páginas de Sara Gallardo por Sara Gallardo (1987) Páginas de Sara Gallardo (1990) y Narrativa breve completa (2004), La rosa en el viento (1979). Trabajó en las revistas Confirmado y Primera Plana y luego para La Nación, de la que fue corresponsal en Europa. Publicó en Editorial Estrada sus relatos infantiles: Los dos amigos y Teo y la TV, (1974), Las siete puertas (1975) y ¡Adelante, la isla! (1982). Cuando murió estaba comenzando una biografía de Edith Stein, intelectual judía que ingresó en el Carmelo y murió en Auschwitz.
Información extractada de: http://narradorasargentinas.blogspot.com/2009/10/la-rosa-en-el-viento-sara-gallardo.html

Lacan: eros, mística y mujeres

“(...) Lo que se intentaba a fines del pasado siglo, en tiempos de Freud, lo que buscaba una serie de buenas gentes alrededor de Charcot y de otros, era reducir la mística a un asunto de semen. Un examen más detenido mostrará que no se trata de eso en absoluto”(…) /La mística/ es algo perfectamente serio, sobre lo que nos informan algunas personas, con su superior frecuencia mujeres, o bien gentes dotadas como san Juan de la Cruz (…). Hay hombres que están tan bien como las mujeres. Puede suceder. Y que al propio tiempo se encuentran igualmente bien. A pesar, no digo de su falo, a pesar de todo lo que les molesta en razón de éste, vislumbran que ha de haber un goce que esté más allá. Tales son los místicos.”
J. Lacan. Le Séminaire, Livre XX. Éditions du Senil, París, 1975. Citado por José Ángel Valente: en Variaciones sobre el pájaro y la red, Ed. Tusquets, 1991, pp. 48-49.

Agenda Segunda Semana de Octubre 2011

Noemí Ulla.

. Con la batuta del poeta Alejandro Castro, se presentará Miel de Caña, en el Museo Argentino del Títere. La cita es HOY,  sábado 8 de octubre, a las 21.30, en Piedras 905, del barrio de San Telmo.


. También hoy, sábado 8 de octubre, a las 18, se realizará la lectura  y presentación del poeta colombiano Fredy Yezzed,  en la Biblioteca Popular "José Ingenieros", Ramírez de Velasco 958, Villa Crespo, Buenos Aires. 


. Poemas y canciones de Hilda Guerra, en la Biblioteca Nacional, el domingo 9 de octubre, a las 17.  Agüero 2502, Sala Cortázar. Dirección             

Musical y acompañamiento: Marcelo Saraceni.

.  El martes 11 de octubre, a las 18.30, en  Alianza Francesa de Buenos Aires,  Avda. Córdoba 946, tendrá lugar la presentación del libro Bailarina de tres brazos (Editorial Leviatán), de la narradora y ensayista argentina Noemí Ulla. Se referirán a la obra los escritores Marcela Croce  y Juan Fernando García. Leerá uno de los relatos la actriz  Elena Tasisto.

. Ciclo Último Infierno: el miércoles 12 de octubre, a las 20. 15, en el Bar Bukowski, Bmé. Mitre 1525, se realizará una lectura de poemas, de la que participará el poeta salteño Antonio Gutiérrez. 

José Angel Valente: Dove vola il camelonte

Por una extraña manera

mil vuelos  pasé de un vuelo.

Juan de la Cruz

La plétora del significado fue sentida con tal intensidad por Leonardo (...), que lo hacía demorarse largamente sobre sus cuadros tratando de poner en ellos lo que sentía, pero no podía reproducir. De ahí que raramente los terminase. Es esa dinámica de perpetua apertura -inacabamiento- hacia una perfección que se sitúa siempre un poco más allá de sí misma uno de los elementos de la radical modernidad de Leonardo.

Tuvo éste el don de ligereza. (...) La ligereza lo llevó, una y otra vez, al sueño de vuelo, a la identificación con el ave. (...)

Fue Leonardo, como es sabido, quien imaginó genialmente al "grande ucello", y así lo vio, para la sempiterna gloria de Florencia, según explica en uno de sus fragmentos más notables: Levantará su primer vuelo el grande pájaro sobre el lomo de su magna monte Cecero, llenando de estupor al universo, llenando todo escrito con su fama y dando gloria al nido donde tuvo nacimiento.

Se encuentra este fragmento en el interior de la cubierta del códice Sul volo degli ucelli, seres que había estudiado atentamente y de uno de los cuales, el camaleón -que no guarda relación con el animal que conocemos-, da esta bella noticia: Vive este del aire, en el cual está sujeto a todos los pájaros y, para estar más a salvo, vuela sobre las nubes y encuentra un aire tan sutil que no puede sostener a los pájaros que lo persiguen. A esta altura sólo llega aquel a quien se lo permite el cielo, es decir, adonde vuela el camaleón.

En un bello ensayo, (...) M-C. Pasquier evoca la descripción que hace Melville de Rock Rodondo, una isla particularmente apartada del archipiélago de las Galápagos, donde vienen a posarse los pájaros de las nubes, que frecuentan las zonas invioladas del aire. (...)

Desde muy lejos, desde el salmo 102, desde más lejos todavía, el ser privilegiado en quien vio reunidos Leopardi "il canto e il volo", se posa (Passer mai solitario in alcum tetto -Petraraca dixit), o infatigablemente asciende (se va a lo más alto, San Juan de la Cruz) en el aire ininterrumpido de una trradición poética en la que Oriente y Occidente han de volver a encontrarse.

Un pájaro cuya audaz experiencia se reconoce, sin duda, por las tres propiedades que Juan de la Cruz asigna a la paloma: "El vuelo alto y ligero; el amor con que arde; la simplicidad con que va".

¿Propiedades de la paloma o de la palabra?

*Texto extractado del libroVariaciones sobre el pájaro y la red.  Tusquets Editores.

T.S. Eliot: Fragmento de Little Gidding...

La primavera de mitad de invierno 

es una estación de por sí,

interminable aunque húmeda hacia el atardecer,

suspendida en el tiempo, entre el polo y el trópico.

Cuando es más lúcido de escarcha y fuego

el día, el breve sol 

incendia el hielo en zanjas y  en estanques,

con un frío sin viento 

que es el calor del corazón

reflejando en espejos de acuosos resplandores

que en las primeras horas de la tarde enceguecen.

Y un fulgor más intenso que  llamas de fogatas

o de braseros anima

el alma aletargada: no es el viento

sino el fuego pentecostal

en la época oscura  del año.

Entre el deshielo y la congelación

se estremece la savia del espíritu: 

y no hay olor a tierra ni olor a cosa viva.

 Es una primavera que no entra en el contrato

del tiempo. El cerco vivo se blanquea

de transitoria flor por una hora

con la nevada, flor más repentina

que la estival, y que no se abre ni marchita,

excluida de los planes de la generación.

¿Adónde está el verano, el inimaginable

verano a cero grado?

                                            (...)

*Fragmento de "Little Gidding", de  Cuatro Cuartetos.

                    

Hilda Doolitle: De Notas sobre el pensamiento y la visión

"Cuando un científico creativo, artista o filósofo ha estado  por algunas horas o días  empeñado  en  su trabajo, su mente con frecuencia  adquiere un carácter casi físico. Es decir, su mente se convierte en su cuerpo real. Su mente superior se convierte en su cerebro.
Cuando Leonardo da Vinci trabajaba, su cerebro era Leonardo, la personalidad, Leonardo da Vinci. El vio definitivamente  los rostros de varios de sus muchachos y niños y  mujeres jóvenes  con su mente superior.  La Madonna de las Rocas no es  pintura.  Nos permite   examinar a través de una ventana el mundo de la pura mente superior."

*Versión al español de Mónica Sifrim y María del C. Colombo.

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*When a creative scientist, artist or philosopher has been for some hours or days intent on his work, his mind often takes on an almost physical character.  That is, his mind becomes his real body. His overmind becomes his brain.

When Leonardo da Vinci worked, his brain was  Leonardo, the personality, Leonardo da Vinci. He saw the faces  of many of his youths and babies and young women definitely with his overmind. The Madonna of the Rocks is not picture. We look through a window into the world of pure overmind.

Alejandro Castro, a todo canto

Con la batuta del poeta Alejandro Castro, se presentará Miel de Caña, en el Museo Argentino del Títere.
La cita es este sábado 8 de octubre, a las 21.30, en Piedras 905, del barrio de San Telmo.
¡No te lo pierdas!

María del Carmen Colombo: La inundación (fragmento)

Las primeras ráfagas  se desprendían del humoso corazón del cielo.  Eran como delgadas lenguas frías que atravesaban  la nube pegajosa en la que   estaba envuelta la ciudad a comienzos de esa primavera.

   Las banderas de los barcos habían dado la señal al retorcerse  en sus mástiles con furia; también, las ropas colgadas en las terrazas, convertidas en verdaderos fantasmas crucificados. Croaban las latas arrastradas sobre el empedrado y, de tanto en tanto, se escuchaba el rezongo hostil de los trastos acumulados al fondo de los patios.

  El aire en movimiento conmueve todo lo que toca. Hace hablar a cada cosa en su idioma propio. Así que nadie le dio importancia a esas señales.  Además,  el viento, cualquier viento, oyes su sonido, pero no sabes de dónde viene ni adónde va. Un viento, cualquier viento. Pero no la sudestada. 

  Porque  podíamos sentir el agua en el aire, el perfume del agua que parecía cavar profundamente el pesado telón de vapor para permitirnos respirar. Y porque  la piel ardía, como si un agua viva la rozara con un escalofrío: embebida en esa nube de  aliento  primaveral, nuestra piel recibía las caricias que la sudestada le aplicaba de pronto con las yemas frías de sus remolinos.

   ¿Y entonces? Entonces,   ellos salían de sus casas, no protegidas por las veredas altas,  y acampaban como exploradores alrededor de la gran alcantarilla. Alguien tiene que velar, eso es así. Alguien tiene que estar ahí. Por eso, iban a estar al pie de la redonda filigrana de acero encastrada en el empedrado. Ateridos por el viento y la preocupación. Como vigías abismados en la noche.

     -Y,  ¿cómo viene la cosa? – preguntaba uno.

     -Me parece que el agua va a llegar en cualquier momento –le respondía otro-.

      -Y otro decía: Mejor me voy a casa a levantar  los muebles.

     

   Pero para nosotros, que veníamos de jugar en la arenera y de cazar mariposas en la calle del puerto, silenciosos  y  angustiados porque ese domingo llegaba a su fin, los soplos húmedos  que se desprendían de  la rosa gris del cielo llegaban para salvarnos:

   “Mañana no van a ir al colegio” -decía mamá-.

   Y eso era lo único que  importaba. Sumergirnos, después del baño tibio, en nuestra cama, segura como una isla, buceando en el blanco de infinita inconsciencia de las sábanas limpias,  esperando renacer de esa espumosa crisálida al día siguiente, que no iba a tardar en llegar. 

(Fragmento de un relato inédito.)

Presentación: El hueso de la sombra

El jueves 6 de octubre, a las 19, en El Archibazo, Mario Bravo 437,  se presentará el libro de la poeta María Julia Magistratti,  El hueso de la sombra. Presentan:  C. Masin,  E. Solinas y  M. Martínez Naón. Auspicia: Ediciones Ruinas Circulares, de Patricia Bence Castilla.

Interiores, ciclo de poesía

Lectura  y presentación del poeta colombiano Fredy Yezzed. En la Biblioteca Popular "José Ingenieros", Ramírez de Velasco 958, Villa Crespo, Buenos Aires - Argentina. La cita es el sábado 8 de octubre, a las 18.     Un poema del autor:     Es claro que Dios se escapó de mi cráneo. Que se fue dejando una estela de sangre. Una gotita que un gorrión pisa y esparce sobre el piso blanco.   Escuchaba yo una llanura de carneros, los oía arrancar con sus quijadas las raíces. Ese ruido cuando arrancamos la hierba, ese mismo ruidito cuando arrancamos una rosa como un cabello.   Tal vez quise decir que escuchaba voces. Un susurro inesperado al cruzar la calle. Volteo y miro alrededor y no hay nadie, pero alguien que no está me mira desde la esquina. Solo. Inquietante.   Fue el viento, me digo. Fue sólo el viento, me repito.