Ediciones en Danza presenta

Marina Tsvietáieva: Viva voz de vida: Maximilián Voloshin

Marina Tsvietáieva

Viva voz de vida

Traducción: Selma Ancira

Editorial Minúscula, 2008.

La pasión que Maximilián Voloshin sentía por la creación de mitos se extendió hasta mí.

 “¡Marina! ¡A ti te perjudica tu abundancia! Tienes material para más de diez poetas – y todos, ¡extraordinarios! ¿No te gustaría (voz zalamera), por ejemplo, publicar con seudónimo tus poemas sobre Rusia, aunque el seudónimo fuera, digamos... Petujov? Verías como (encendiéndose) al cabo de diez días toda Moscú y todo Petersburgo los conocerían de memoria. Briúsov escribiría un artículo. Yablonovski escribiría un artículo. Y yo escribiría el Prólogo. Pero tú nunca (el dedo levantado, los ojos encendidos), nunca dirás que eres tú, Marina, (suplicante), ¡si supieras cuán formidable será! Briúsov, por ejemplo, no parará de chincharte con los versos de Petujov: «Si usted, señora Tsvietáieva, en vez de cantarle a sus propios ojos verdes, se volviera a los verdes campos de su país como hace el señor Petujov que también tiene diecisiete años...» Petujov se convertiría en tu bête noire, Marina, te atormentarán con él, Marina, pero tú ya nunca –¿entiendes? ¡Nunca!– podrás volver a escribir nada sobre Rusia con tu nombre, de Rusia sólo escribirá Petujov… Marina, ¡acabarás por odiar a Petujov! Y después (ya de plano atragantándose), ¡no! ¿por qué después? Ahora mismo, junto con Petujov, crearemos otro poeta –¿poetisa o poeta?– una poetisa y un poeta, serán gemelos, los Kriúkovy, digamos, un hermano y una hermana. Crearemos algo que no ha existido todavía, unos gemelos geniales. Serán ellos los autores de tus poesías románticas.

 ¡Max! – ¿y a mí qué me quedará?

¿A ti? Todo, Marina. ¡Todo lo que todavía serás!”

 ¡Cómo me rogaba! ¡Cómo me seducía! ¡De qué manera tan cautivadora pintaba el anonimato de esa gloria, la gloria de ese anonimato!

“Tú serás como aquel monarca, Marina, en cuyos dominios nunca se ponía el sol. En la poesía rusa no quedará nadie que no seas tú. Con tu Petujov y tus gemelos les sobrevivirás a todos, Marina, a Ajmátova, a Gumiliov, a Kuzmín...

¡Y a ti, Max!

Y a mí, por supuesto. De nosotros no quedará nada.

Tú serás – todos, tú serás – todo. Y (los ojos en blanco, en la voz – la sordina) tampoco quedarás tú. Tú serás – esos.”

Pero la pasión mitocreadora de Max se estrelló de forma funesta contra la roca de mi germana honestidad protestante, con ese nefasto orgullo que me hace firmar cuanto escribo. Y..., ¡qué buen poeta habría sido Petujov! Y..., ¡hasta el día de hoy lloro aquellos gemelos poéticos!

[...]

Coexistencia de dos poetas – igualdad de un ilustre con un desconocido. Yo misma soy un ejemplo vivo, ya que nadie nunca tuvo una actitud de tanta atención y culto hacia mis poesías llamadas maduras, como Maximilán Voloshin a sus treinta y seis años, por mí a mis dieciséis. La gente sólo se comporta así con lo patentado, que para ellos es –por la mayoría de voces por la fama– incuestionable. Nunca y en nada M.V. me hizo sentir las prerrogativas de su experiencia, por no hablar de su nombre. Me amaba también por mis fracasos. Como a quien había sido alguien. Nada de un maître (¡y eran tiempos de maestrear!), y todo de un igual. Puedo decir que amaba la poesía como yo – como si él nunca la hubiera escrito, con toda la fuerza de un amor desesperado por una fuerza inaccesible. Y, al mismo tiempo, escuchaba cualquier buen poema como si fuera suyo. Cualquier buen verso era para él un regalo personal, como para quien ama la naturaleza –un rayo de sol. («Todo eso fue, fue, fue» –y a qué punto ese fue es más grande que el es, ¡más significativo! ¡A qué punto es – es para siempre! ¡A qué punto punto fue – ¡ha dejado de ser!) Me acuerdo sólo de una, de una sola corrección, intento de corrección –en todo el voluminoso Álbum vespertino al mero principio de nuestra amistad:

“Y con un suspiro, entre negras patas,

quemaremos, tristes, nuestras naves...

—¿No le parece, Marina (una pausa, los ojos expectantes).., Ivánovna, que es un poco difícil – y retorcido – eso de quemar las naves – entre negras patas? ¿Que para eso – entre las patas– hay poco espacio? Aunque, no cabe duda de que son de oso, es decir, fuertes, apretadoras. Digamos que las naves se acostumbra a quemarlas en el mar, y aquí – unas patas de oso – es obvio – el bosque, espeso. Es difícil suponer que un oso se hubiera instalado con usted a la orilla del mar donde – justo en ese momento – estuvieran ardiendo sus naves.”

Así se me quedó grabado: la orilla desierta de Koktebel, en ella un oso, es decir, Max está conmigo, y justo en ese momento, en la playa –para que sea más cómodo–, una flotilla en llamas.

Marina Tsvietáieva

Bustriazo Ortíz: Poemas

Canción

En un paisaje de adobes

y de piedras solitarias,

debajo del cielo puelche

una calandria cantaba.

(En el corazón tenía

una guitarra hechizada.)

Cuántas cosas le salían

de su sangre enamorada:

todo el canto de la tierra

le cabía en la garganta.

(Qué dios remoto y silvestre

le regaló tanta magia?)

Era el triste de los yuyos,

la huella de las aguadas,

era el estilo del viento,

la milonga de las bardas.

(Porque mil pájaros sabios

era la sola calandria.)

Una vez regresó el río

con pifulcas desbordadas,

y sus viejas sinfonías

me repitió la calandría.

(Era una niña de cobre

con un cacharro de lágrimas.)

Dónde andará con su canto?

De quién serán sus tonadas?

Con esta música vuelve,

pero mi voz no la alcanza.

(Se me ha vuelto la calandria

una guitarra con alas!)

 ...

allí estabas...

allí estabas mi amor allí estabas en los penachos de la

enredadera del monte pelusa de pollito blanco enamorada

del molle espeso abrazándolo fina en la fruta verde

del camambú en la ruta anaranjada del camambú con su

corazón de pequeña sandía en la flor de la pasión del señor

del camambú allí estabas mi amor allí estabas en las varas

bermejas de la quina apenas alzándose de latierra

pesada de semillas en las hojuelas rubionas que confundía

el viento veranoso que levantaba el viento con ruido de

cachilote que las robaba él allí estabas mi amor allí

estabas en la sangre de enero de las muchachas de trece

años en el gateado mordiendo a su rosilla en el olor

precioso de la siesta soltada en los cuú de ella en los más

gruesos vinos debajo del gran caldén en la mariposa púrpura

sobre la mariposa blanca allí estabas mi amor allí

estabas en la garganta del agua en lo bondadoso del poleo

en el sol en el sol mapuche en las briznas de lo que respiraba

en lo que caminaba y en lo que saltaba y era florido

y hacía bien allí estabas mi amor allí estabas

De "Hornos de los mareque",  Caja amarilla (1973-1974).

*Juan Carlos Bustriazo ( Santa Rosa, La Pampa, 1929).  Se trata de una de las mayores voces poéticas de La Pampa. Los poemas puelches (1954-1959) incluye más de sesenta títulos que se conservan inéditos. Gracias a Cristian Aliaga, Sergio De Matteo y Andrés Cursaro  Bustriazo Ortiz y su obra salieron a la luz. Estos tres poetas durante años han relevado archivos, documentos y testimonios acerca del “Flamenco Bustriz”, como lo llamaban sus  amigos. Hoy, por fin, aparecen volcados en este volumen, coordinado por Javier Cofreces, los poemas del genial poeta pampeano: Herejía bermeja (2008, Ediciones en Danza).

Cienvolando Presenta

Hilos Editora Presenta

Hilos Editora presentará el miércoles 1 de agosto, a las 19. en la Casa de la Lectura, Lavalleja 924, el nuevo libro de la poeta argentina Mónica Tracey: Hay que dejar de ser hermosas.. 

La presentación estará a cargo de la poeta Liliana Ponce,

Nelson Guerra: Cadena perpetua

Adelia Prado: Cenizas

Cenizas

En el día de mi boda me quedé muy afligida./

Tomamos cerveza tibia con empanadas de masa hojaldre./

Tuve hijos con dolores./

Ayer, imprecisamente, a las nueve y media de la noche,/

yo sacaba de la bolsa un kilo de arroz./

Ya no lucho más de aquel modo histérico,/

entendí que todo es polvo que sobre todo se posa y recubre/

y, a su modo, pacifica./

Las naranjas freudianamente me remiten a una rodaja de sueño./

Mi apetito se agudiza, hago estallar las costuras de buena/

impaciencia./

¿quiénes somos entre el laxante y el somnífero? /

Habrá siempre una marca de polvo sobre las camas, /

un vaso mal lavado. ¿Pero qué importa? /

¿qué importan las cenizas /

si convertidos en su materia ingrata, /

hay también ojos que sobre mí se estremecieron de amor? /

Este valle es de lágrimas. /

Si dijera otra cosa mentiría. /

Hoy parece mayo, un día espléndido, /

los que vamos a morir iremos a los mercados, /

¿qué hay en este exilio que nos mueve? /

Digan no a las legumbres llevadas en los brazos /

y a esta elegía. /

Lo que escribí, lo escribí /

porque estaba alegre.

*Adelia Prado (Brasil, Divinópolis,  (1935)

(Traducción de Fernando Noy  y  Claudia Schvartz)

Debate: Escritores y Editoriales en crisis

http://feriadeeditores.com.ar/talleres/ — conAlejandro Dujovne, Antonio Santa Ana y Esther Cross.

Pier Paolo Pasolini: El privilegio de pensar

¡Ah, reconcentrarse, y pensar!

Decirse, esto es, ahora pienso -sentado

sobre el banco junto a la ventanilla amiga.

¡Puedo pensar! Quema los ojos, el rostro,

desde el césped de Piazza Vittorio,

la mañana y mísero, adhesivo,

mortifica el olor del carbón

la avidez de los sentidos: un dolor terrible

pesa en el corazón, así de nuevo vivo.

Bestia vestida de hombre -niño

arrojado solo al mundo,

con su abrigo y sus cien liras,

heroico y ridículo me voy a trabajar,

yo también, para vivir... Poeta, es verdad,

pero mientras heme aquí en este tren,

cargado tristemente de tareas,

como por broma, blanco de cansancio,

heme aquí sudando mi salario,

dignidad de mi falsa juventud,

miseria de quienes con humildad interna

y aspereza ostentada me defiendo...

¡Pero pienso! Pienso, en el rincón amigo,

en la íntegra media hora del recorrido,

desde San Lorenzo hasta las Cappannelle,

desde las Cappannelle hasta el aeropuerto,

pensando, buscando infinitas lecciones

en un solo verso, en un trocito de verso.

¡Qué estupenda mañana! ¡A ninguna otra

igual! Ahora hilos de débil

neblina, desconocida detrás de los murallones

del acueducto, recubierto

de casitas pequeñas como perreras,

y calles arrojadas allá, abandonadas,

frecuentadas sólo por aquella pobre gente.

Ahora arrebatos de sol, sobre praderas de grutas

y cuevas, barroco natural, con verdes

extendidos por un Corot pordiosero; ahora soplos de oro

sobre las pistas donde con deliciosas grupas marrones

corren los caballos, montados por muchachos

que parecen aun más jóvenes, y no saben

cuánta luz en el mundo hay en torno a ellos.

 (Piero Paolo Pasolini (Italia, Bolonia, 1922- Roma, 1975). (Traducción: Delfina Muschietti)

María del Carmen Colombo: Un poema a la muerte de Perón

Este poema lo escribí el mismo día de la muerte de Perón, bajo la lluvia, sentada en un umbral. Leónidas Lamborghini, a quien no conocía en ese tiempo (tampoco recuerdo cómo llegó a sus manos el poema), lo publicó en un diario de la época (El Cronista Comercial), con comentario y anunciando la salida de in libro, que nunca edité, en donde se encontraba incluido este texto.

Para creer que te fuiste

me bajé de mí hasta nosotros

compañera la lluvia

compañero el silencio

y fui atando miles de pañuelos

al cordón umbilical de tu recuerdo

con el sentido de las caras mojadas

y la revelación

abrazando toda la calle pueblo entrecortada

por mil avenidas pueblo

horas de verte el rostro Buenos Aires

entre los puños tiesos de un obrero

y una lágrima casi suicidándose

en el perfil solemne de un rulero

batón de ama de casa húmedo

húmedas zapatillas

bajando del ombligo de las villas

esas pecas que gritaron tu nombre un 17

al ritmo de esta espera feroz

julio primero después soltó las lágrimas

y juntando retazos de lecciones pasadas

en una patria dolorida

políticamente vos

tu nombre duele

económico adiós y para siempre

Y a dios bajaste

Para nosotros, nada mejor que

cada uno de nosotros

construyéndote aún entre los cánticos

con un bombo de nada un vacío tan hueco

y esa preciosa música la última

la única inevitable.

(1974)