domingo, septiembre 28, 2014

Sharon Olds: Poema para mi primer amante

Transcribimos este poema del sitio de facebook del poeta Jonio González.





Ahora que comprendo, me gusta
pensar en tu horror: te habían dado una joven
loca de amor, largo cuerpo
lozano y crudo, delgado como un jabón
gastado, pechos redondos y turgentes y
opalinos como pompas de jabón,
colocada entre tus piernas, dieciocho años,
intacta. Me gusta entender tu
horror, ahora, la forma en que la tomaste,
desvirgándola como si destripases un pescado,
marchándote en la mañana hablando de una esposa.
Ahora que sé
algo del miedo al amor
me gusta pensar en su cuerpo incandescente
verduzco como un pez sacado a tierra, retorciéndose
a palmetazos contra una roca – caída en tu
regazo, hombre, estremeciéndose como tu polla,
una mujer enajenada de amor, recién
salidita, punzante como una herramienta a estrenar,
centelleante sobre tus muslos y todo lo que
podías hacer con tanto horror era arrancar su fruto como a un
caracol para sacarlo de su negra concha y después
deshacerte de ella. Me intimida que el horror
se cobre tanto, estoy enamorada de la chica que fue
a ofrecerse, vino a ti y
lo dispuso todo como un manjar en una bandeja, la
dulce carne — sí, sí,
acepto el regalo.


*(Del libro: Los muertos y los vivos, Bartleby Editores, Madrid, 2009. Trad. J. J. Almagro y Carlos Jiménez Arribas.)

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sábado, septiembre 27, 2014

Aviso importante: mi Twitter

En un post anterior avisé que mi cuenta de Twitter había sido suspendida o jaqueadad. Y por eso abrí otra cuenta "Colombomanía" @delamasijoblog.
Pues para mi sorpresa, la cuenta anterior, reapareció como por arte de magia (?), me refiero a blogdelamasijo@gmail.com @cototita2014.
Bueno, la cuestión que ahora entonces tengo dos cuentas y quería que todos mis amigos/as estuvieran al tanto.
Muchas gracias!

jueves, septiembre 25, 2014

Museo de Artes Plásticas Eduardo Sívori


martes, septiembre 23, 2014

Mónica Tracey: Lugares










                                                                                                               Un poeta debe escribir sobre
                                                                                                                       la frontera donde vive.
                                                                                                                  (Leyendo a Seamus Heaney)








                                                Caracas

Sólo quedé yo
sólo yo de las tres
para contarlo
y aquí estoy
desde hace días
viendo por la ventana
nuestra ventana
muda
no puedo decir nada
aquí
la ausencia
sólo la ausencia
habla.


 
India

Queda un barullo
de todos esos días
queda un barullo
no se puede pensar la India
no se puede decir nada
bellos retazos
en el tumulto
bellos.



 Varanasi

La lluvia sobre el
Ganges cae lenta
suave nadie quiere
desbordar al Ganges
que ya desborda de
ritos de cuerpos
de cenizas
apenas una lluvia
serena para aplacar
al sol.



 Patan

A las diez es noche cerrada
                                               no hay alumbrado
                                               ni gente
                                               sólo templos templos templos algunos
                                               con pequeñas velas encendidas
                                               como si un fantasma
                                               hubiera dejado su ofrenda
                                               Lalitpur debió llamarse Lilliput
                                               con sus pequeños negocios
                                               de puertas diminutas
                                               justo a la medida
                                               de sus pequeños habitantes
                                               que pronto
                                               en unas horas
                                               andarán tocando campanas
                                               en todos los templos
                                               sin esperar siquiera
                                               el amanecer.

 
Dublin

                                               Ese lento anochecer en Dublin
                                               digo ¡Estoy en Dublin!
                                               Dios está escrito en la pared
                                               de enfrente
                                               el barrote del fumadero corta
                                               la palabra stuDios
                                               Dios decía Dios.



 Tigre

Víctor pasa en su lanchón
lentísimo
apenas divide aguas
apenas mueve la mañana de nubes bajas
un surco cada día sobre su misma estela
un hombre necesario
en su delta.



 En un tren

Es preciso pasar dos veces
por el mismo lugar
porque no se pasa
dos veces
por el mismo lugar
así el sol
así la lluvia
así también la montaña
con su engañosa inmovilidad
así mis ojos hoy
tan abiertos.





*Mónica Tracey  (Junín, Prov. de Buenos Aires, 1953).  Poeta y periodista. Fue integrante del grupo Último Reino. Libros publicados: A Pesar de los dioses, 1981. Celebración Errante, 1987, Hablar de lo que se ama, 1990 (este libro ganó una beca de la Fundación Antorchas),  Hablo en Lenguas, 1999, Sobre la espalda del cielo, que ganó el tercer premio del Fondo de las Artes 2007,  todos en editorial Ultimo Reino.

**  Los poemas que se publican son inéditos.