jueves, abril 21, 2016

REVISTA DE POESÍA TRILCE: CREACIÓN Y REFLEXIÓN: Jorge Ariel Madrazo


Estimadas amigas
Estimados amigos

Todavía con el corazón  consternado por la partida de nuestro querido y admirado poeta Jorge Ariel Madrazo, saludamos a ustedes y les convocamos a colaborar en un número especial de la Revista TRILCE -que él apoyó siempre y de la que fue un gran impulsor- dedicado a la memoria y a la obra de nuestro amigo.

Pretendemos que la publicación vea la luz en el mes de julio de este año, para lo cual deberemos recibir vuestra colaboración a más tardar el 15 de mayo. El esquema de este número especial contempla:
1     -Poemas de Jorge Ariel, incluyendo una sección de inéditos,
        -Estudios y saludos dedicados al poeta (estudios y ensayos breves, no superiores a las 4 páginas a renglón seguido en arial de 12 puntos. En el caso de poemas, saludos y homenajes, no más de una página).
        - Sección iconográfica, agradeciendo desde ya el envío de fotografías y otros materiales alusivos.

Coordinará esta edición de TRILCE el poeta Roberto Arizmendi. Rogamos enviar los trabajos a su dirección con copia al director de la Revista.
Les saludamos y agradecemos con el afecto que nos une a Jorge Ariel para siempre,



OMAR LARA
Director Revista TRILCE

ROBERTO ARIZMENDI
Coordinador Homenaje
rarizmendir@gmail.com



Concepción/Ciudad de México, Abril de 2016

Buenos Aires Literaria

Este fin de semana, Buenos Aires Literaria vuelve a caminar sobre la historia literaria argentina.
El sábado 23 de abril nos encontraremos en el Café la Gran Victoria (Hipólito Yrigoyen 500, frente a la Plaza de Mayo), a las 10 hs.

Los invitamos a todos a estar en contacto mediante nuestro Facebook, donde solemos publicar los nuevos recorridos e información de interés para los amantes de la literatura:


Con mucho gusto les anticipamos una pequeña sorpresa, dado que contaremos con la presencia de escritores australianos. Buenos Aires Literaria contará con la traducción simultánea al inglés por James Halford, todo un lujo.

El paseo es a la gorra, con ánimo de que todos puedan participar para pasar un grato momento!

Los esperamos!!

IMPORTANTE: LLEVAR CALZADO CÓMODO Y BOTELLA DE AGUA.

lunes, abril 18, 2016

Aviso:http://mariadelcarmencolombo.blogspot.com.ar/

Como, por razones ajenas a mi voluntad, mi página web personal, http://www.mariadelcarmencolombo.com/,  ha sido dada de baja, podrán ustedes, si les interesa, encontrar todo tipo de material relacionado con mi poesía --ya sean poemas, éditos e inéditos, artículos, notas , etc., escritos sobre mis libros y que yo he escrito sobre otros autores- entrando a :

http://mariadelcarmencolombo.blogspot.com.ar/


Muchas gracias

Elena Anníbali: en el pavimento...



en el pavimento queda
por la tarde
la sangre seca
de las perras en celo

algunos
las agarran del cuello y las hacen morir:
no soportan la libido gloriosa
que alborota los machos
los mechones de pelo en las puertas de alambre
el olor rijoso del orín
en los carteles de las tiendas

las perras son dóciles al entrar
en las bolsas de nylon
obedecen y se pliegan al tamaño
enarcan los huesos
se acomodan a la muerte
al silencio

conozco esa mansedumbre de haberla ejercido

basta tocar la marca roja en el cuello
para evocar soga y dueño
pero yo mordí la mano
y ahora tengo esta libertad
grande

en que me asfixio


Elena Anníbali (1978), Oncativo, prov. de Córdoba, Argentina). 


Estudió Letras Modernas en la Facultad de Filosofía y Humanidades, U.N.C. Actualmente trabaja como docente de nivel medio. Publicó: Las madres remotas (2007, Editorial Cartografías),Tabaco mariposa (Editorial Caballo negro, 2009), La casa de la niebla (Del Dock, 2016).

sábado, abril 16, 2016

Hasta luego, Inés Manzano

Lamentamos informar el fallecimiento de la poeta 
Inés Manzano.

"Que alguien me libre
de agachar la cabeza para ser coronada
Yo tengo la avaricia del lenguaje." Inés manzano

El velorio se realizará en Corrientes 6715, PB, de 7 a 11.30, mañana Domingo.

Fondo Nacional de las Artes: novedades

El Fondo Nacional de las Artes presentó el 14/4/2016, no sólo sus nuevas autoridades, sino además,  los nuevos planes de incentivo para la actividad cultural: aumento de los valores de los premios, subsidios y becas. Y una línea de créditos para que los teatros independientes porteños puedan reequipar el sistema de instalación eléctrica. Los premios a la trayectoria pasaron de $ 30.000 a $ 100.000. Se entregarán siete distinciones este año. Y el gran premio del FNA a la trayectoria pasó de $ 40.000 a $ 200.000. Los ganadores se conocerán a fin de año.
El Bicentenario de la Independencia será celebrado con una edición especial de 200 becas de $ 50.000 cada una, para todas las disciplinas. El período de aplicación a esas becas será entre el mes próximo y el 9 de julio. Los ganadores se conocerán en septiembre.
Presidido por Carolina Biquard, el nuevo directorio agregó la disciplina Diseño, representada por Ricardo Blanco, arquitecto y artífice de la carrera de Diseño Industrial de la UBA. Desde julio, se sumará el designado director de la Biblioteca Nacional, Alberto Manguel, como referente del área de Letras.  Inés Sanguinetti liderará el sector de arte y transformación social. La coreógrafa fue efímera responsable del área de Cultura e Inclusión del gabinete del ministro Pablo Avelluto; ocupó ese cargo un mes.
El directorio se completa con Facundo Gómez Minujín, vicepresidente y representante del Banco Central, Enrique Avogadro (Ministerio de Cultura), Rosa Aiello (gerente de Servicios Culturales y Planeamiento del FNA), Teresa Anchorena (Patrimonio), Sebastián Blutrach (Teatro), Andrés Di Tella (Medios audiovisuales), Andrés Duprat (Artes visuales), Enrique García Espil (Arquitectura), Marcelo Moguilevsky (Música), Javier Negri (abogado especialista en derecho del arte) y Eduardo Paz Leston (Letras).
Las becas de formación se convocarán recién en agosto próximo y tendrán un monto máximo de $ 30.000, es decir, $ 10.000 más que el año pasado. Habrá un escalonamiento en la convocatoria: en mayo concursará Música y Letras; en junio, Teatro, Danza y Medios audiovisuales; en julio, Patrimonio y Artes visuales.
En la categoría Obra inédita aumentó la cantidad de concursos. Este año habrá 20, mientras que en 2015 fueron 10. El primer premio se llevará $ 60.000; el segundo, $ 30.000, y el tercero, $ 15.000.

En materia de subsidios, se actualizó el tope para gastos de insumos a $ 50.000 y para equipamiento, a $ 100.000. Habrá una nueva línea dedicada a infraestructura, cuyo valor máximo será de $ 200.000. A diferencia de las convocatorias a premios o becas, que tendrán fechas rígidas de inscripción, la tramitación de subsidios estará abierta todo el año. Podrán aplicar a los subsidios para infraestructura entidades con personería jurídica, como cooperativas, asociaciones y fundaciones.

Aunque todavía no lo aprobó el directorio del FNA, que se reunirá el 28 del actual, ayer se anticipó que habrá una nueva línea de créditos para reequipar el sistema de instalación eléctrica de teatros independientes porteños de hasta $ 150.000, con una tasa anual de 16%, en 60 cuotas fijas.
Los montos máximos de los créditos generales que maneja el FNA serán de $ 150.000. Los créditos hipotecarios tendrán un tope de $ 500.000 y habrá una nueva línea, "sin garantía", con requisitos "flexibles y rápida devolución" de hasta $ 30.000.


*Exttractado de la nota aparecida en la sección Cultura del diario La Nación, ayer, 15-4-2016.

jueves, abril 14, 2016

Grupo Heterónimos: Premio de Ensayo




A partir del lunes 18 de abril se abre el Premio Heterónimos de Ensayo. El ganador se hará acreedor a $50.000 (cincuenta mil pesos argentinos) y la publicación de la obra, que se podrá descargar de manera libre y gratuita desde la página web de Grupo Heterónimos, asociación civil.
El jurado está formado por Germán GarcíaMaristella Svampa y Ricardo Coler.
Habrá además un comité de preselección, compuesto por Florencia Abbate, Michelle González Amador, Alejandro López, Lucas Misseri, Leticia Paolantonio y Andrea Torricella.
Los ensayos podrán presentarse hasta el 19 de junio.
Para conocer las bases y todos los detalles del concurso: http://www.grupoheteronimos.com.ar/premio-de-ensayo/

domingo, abril 10, 2016

Miguel Ángel Morellli: Poemas

1

mi madre creía en dios y hablaba con él en voz alta
mientras lavaba la ropa y la colgaba de la soga

sentado en un rincón del patio  |  después de la escuela
yo la escuchaba hablar sola y pensaba que mi madre estaba loca

¿cómo no iba a pensarlo?  |  yo tenía apenas doce años
la edad del mundo  |  la edad de todas las verdades de este mundo

pero un día llegué y ella no estaba
y fue como volver a nacer |aunque del lado de la desesperanza

eso pasó hace mucho tiempo, es cierto, pero de tarde en tarde
cuando el olvido me acorrala  |   me siento en el rincón de pensarla
y vuelvo a ser entonces ese niño al que la muerte le mordía los labios

…………………………………….
2

uno escribe para que el silencio dibuje sus palabras
y cuando ya no quede mundo detrás del decir
se vuelva vacío  |  fragmentos de la nada

uno no escribe para habitar la verdad  |  sino para rodearla

…………………………………….
3

tan altas estaban las estrellas
que mi padre nos ponía un cántaro con agua
para que pudiésemos juntarlas con las manos

desde entonces ya no he vuelto a ver cielo 
y noche tras noche espero la lluvia
para buscar entre las piedras su reflejo

…………………………………….

4

¿cómo era tu voz?  |  ¿cómo sonaba mi nombre
cuando desde algún rincón de la siesta me llamabas a tu lado?

el tiempo me ha dejado solamente tu silencio 
fragmentos dispersos de otro cielo impenetrable

olvidar fue aprender a vivir ahogado en sangre

……………………………………..

5

y me pregunto qué va a ser de mí   |  con esta lluvia
con tanta agua corriendo calle abajo  |   y esos despojos
que van a la deriva |si hoy el mundo es una boca de tormenta

hay que llegar |  me digo  |  a la otra orilla 
mientras trato de recordar cómo era que rezaba
aquel hombre que no salía de su casa sin paraguas

……………………………………….

6

llueve a cántaros y desde un rincón de la galería
mi perro mira caer la lluvia sobre los árboles

me pregunto qué pensará    |  qué figuras
dibujará en sus ojos el agua de los charcos
qué vieja memoria salpicará el diluvio de su propia memoria

de pie frente a la ventana, yo miro a mi perro mirando la lluvia
mientras desde alguna parte alguien nos está mirando
y se pregunta en qué tormentas estaremos pensando

……………………………………..
7

adónde va el dolor cuando deja de doler?  
cuando por fin el hombre se libera del hombre   
qué astillas del olvido deshabitan su cadáver? 
qué razones de intemperie lo devuelven a la nada?

si nada queda de él en nuestras manos  
adónde oculta dios su propia ausencia?

……………………………………..
8

si yo fuese uno de esos poetas torrenciales  | capaces
de agonizar de puro enamorados  |  y que antes de morir
escriben maravillosos testamentos
a lo mejor podría dejarte  | a modo de despedida    
un poema memorable

un poema que dijese, por ejemplo  |  te dejo la luz que sosiega el alba
el clamor azulado de aquella noche de verano en villa arcadia
el frágil rumor de las olas apagando en ti su ansias de infinito

te dejo los cristales de mis sueños  |  las mil noches de burton
las cartas que jamás te escribiré  |  el áncora de los días que pasaron
mi lámpara y el compás  |  mi fatigada pipa de poeta

pero yo soy un simple rumiador desarropado  |  uno de esos
que no guardan para mañana sino los versos que son pura ausencia  
un bajateclas, en fin, un embustero  |  que ni siquiera fuma en pipa  |  ni es poeta

qué te puedo dejar sino un cadáver inoportuno   |  un adiós
 algunas deudas que prometí pagar y no he podido    
y varios cuadernos amarillos que deberás reducir a cenizas
el día que dispongas que ya nada quede de mí   
de esta obstinada costumbre de nombrarte

……………………………………..

9

aquella que cierra los ojos y ve el mar  |  todo el mar    
el fondo terrible del mar
y en el contraluz de su caída va espantando fantasmas

aquella que será dolor en los retratos  |  cristales en el tiempo
una sombra que aúlla y escapa de sí misma

aquella que al abrir los ojos me pide  |   ayudame a morir

a griselda garcia

……………………………………….

10

yo no escribo para alterar el rumbo del universo
ni para acabar con sus plagas |  esos monstruos que lo acechan

escribo porque he descubierto que toda ventana da al vacío

y afuera es noche

y llueve tanto




*Miguel Ángel Morelli (Coronel Suárez, Pro. de Buenos Aires, Argentina,1955). Poeta, Lic. en Cs. de la Información (U.N.L.P). Periodista. Trabajó, entre otros medios, en El Cronista Comercial, Clarín, Vosotras y La Nueva Provincia.
Publicó, en poesía: Piedra blanca sobre piedra negra (Galerna, 1980), Los signos de fuego (Galerna, 1989), Fragmentos de su cielo impenetrable (Tiempo Sur, 1998), Humanos, casi humanos (Dakota University, Dakota, USA, 2009), Despojos (Tiempo Sur, 2009). Para niños: Una sombra maldita (Editorial Salim, 2014). Tiene un libro, próximo a salir:  Razón de intemperie





sábado, abril 09, 2016

viernes, abril 08, 2016

Gisela Galimi: De su libro Memoria de la piedra. Textos Intrusos







Trasmutación

La piedra tiene memoria
de su estado anterior a roca.
El guano de los pájaros le recuerda
su esencia migratoria.
Muda busca,
honda que la remonte,
hombre que empuñe la honda,
dios, que trace el arco.



 Piedra

La piedra vive en el lago.
Tranquila vive,
indolora vive.
Agua de pozo el lago
pozo ciego
que no la ve
ni la acuna.
La piedra no es un pez
que pueda desovar en un lago,
necesita la corriente para ser viajera,
necesita un río donde desahogarse.

Un remolino al menos,
de los que ocultan la alegría
del salmo del agua
con intenciones
de flor de arena.


 Carta astral

Ella no tiene la culpa
las constelaciones se alinearon pétreas
en su nacimiento.
No tiene la culpa piedra
de la rigidez del miedo.

Sus moléculas rocas
arman coraza
para protegerla.
Pero adentro,
un corazón de lava
le clava
la duda. 


 De piedra o agua

¿Es la piedra lo que hace cantar el agua?
Esas preguntas simples
en las que no se piensa
hasta que llega la hora de decidirse:
agua o piedra.

¿En qué orilla me duermo?
¿Soy la que canta o soy el canto?
Soy la que raspa el grillo raspa sacar la nota.
¿Mujer de voz o arpa?
Agüita apenas
que busca caja de resonancia.

La gota se vuelve charco,
montaña canta la piedra
y yo errante entre esencias dispares.
Palabra sólo
y palabra no resuelta.


 En el altar del sol

En el altar del sol dejé
mi corazón de piedra,
tallado a pura vida
allá en lo alto
como una ofrenda ancestral
que es plegaria:
Que el corazón de carne sepa
seguir el camino,
se acelere la sangre,
busque el aire,
nubecita vuele,
que el cuerpo se le anime,
que el fuego sea
su última morada.



Perpetua

Si cada piedra fuera
el alma de un sueño muerto
mi montaña sería
la promesa de una fe dura,
inquebrantable,
indócil.


Sobre esta playa de guijarros parada

Pequeñas rocas, mis rocas, mi pasado.
Lento corazón de casa
que el amor ha estallado y pulido.

Ya no hay roca, ya no hay casa.

El corazón vive libre a la intemperie,
late, vuela, canta.
El muro que lo contenía ha caído hecho carne
todo es presente en esta playa de guijarros.

La arena no es fina y blanca
no es virgen de pisadas
no es azul el agua.
Es un paisaje que queda
tras la íntima pelea de la sangre.
El cielo es rojo,
roja el agua
verde la mañana.

Soy yo a pesar y por lo tanto
Ni grande, ni pequeña,

humana y peregrina.

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*Gisela Galimi (Lobos, Buenos Aires, Argentina). Estudió Periodismo (USAL), Maestría en Escritura Creativa (UNTREF).. Publicó: Claroscuro y Colorado (Tierra Firme), Para que nada cambie (Alción Editora) y Memoria de la Piedra (Textos intrusos). Coautora de Documentos de Comunicación Institucional (EDUCA). En 2010 obtuvo el subsidio del Fondo Metropolitano de las Artes, para su libro Protagonistas De La Cultura De Buenos Aires y Espectáculos 1810-2010"(Corregidor). Ganó el premio Givre a la Poesía Joven. Dicta talleres de escritura y es docente universitaria.




















jueves, abril 07, 2016

Alejandro Castro: Poemas

1-  06:00 AM


El rumor de un océano perfecto, la ola, decibeles moderados,
el buzo de la ciudad aguanta el aire que a brazadas abre
el día, las piedras decantadas en el fondo, el sueño incorpora el aire
acondicionado que se incrusta en las ventanas de los pisos más altos,
la perfección es la oscuridad, la sed del ser debidamente bebida, apenas
un ligero resplandor en las rendijas se vuelca en el cuenco de las palmas
de los dedos se escurre y derrama la brisa hincha como otros días
el cuerpo astral, la superficie alborotada, el atontamiento lúcido
en la punta de la lengua, la boca, la ensenada, la tierra al fin baldía
el velamen de la mente parte ya y su estela se disipa mientras anda
y llama un resplandor catódico, los ingenios de metal destemplado,
rezuman, decía, en los intentos de ver, de llegar hasta el azul,
el azul plegado, el azul en los reflejos de un jardín iridiscente de lunarias 
la crujía plateada del pez, su ojo -que no descansa ni en la muerte-
que ve las burbujas ascender, locas huyendo del abismo, el azul,
pero antes de abrir la puerta, el espejismo, el primer manotazo del ahogado.







2-  10:30 AM


De tu mano casi vienen a comer las lechuzas, era poco
lo que faltaba, respondiendo a su mirada interrogante
en el vano de la puerta la arena, allá unas nubes enrolladas
retrocedían lentamente -como los ojos del caracol que, tocados,
se llevan con ellos el sueño de los otros- el momento ese
en que sentándose a tus pies, pues ellas sabias de lo que es imprescindible,
te devolvían el privilegio solo a vos, así, a un estado único de fotografía
en ese plano podíamos menos que la sorpresa, cuando sentándose
buenamente, una por vez, picando migas, acercaban, sobrevivientes,
su mundo extraordinario; qué hacer si no soltar la mano, o girar un aspa
de palabras o empujar la música o dejarte llenar todos los rincones,
quedándote el gusto por el mar, los días calmos, y así el hijo que vendrá
de tu hijo preguntará por qué a su hijo le vienen las aves tan mansas
a su lado en la orilla del agua o le revolotean cuando la tarde se aplaca;
la materia traspasará el chistido bajo la espuma, constante en sus pliegues
el trabajo de la partícula más estable oscilará, respondiendo a otro temblor.







3-   14:00 hs.


Claro que hay penas, quién no siente en lo ajeno de las vacas levantarse
la sombra que estuvieron preparando, tan oscura y fría y durante
tanto tiempo, que apenas su presencia se disipa en el sueño, o bien
sostenidas por un silbo indeleble, propagar su tamaño invulnerable.
Valen tanto como listas enrolladas ocultas en papeles enrollados
en diarios, penas enrolladas en caracteres góticos, altos pupitres
mayúsculos de penas corrientes como la electricidad o artes explotadas
por el aire de marcar con énfasis la pena de la locura que las condena
a venir por nosotros, olerlas de cerca, acostarse con ellas, tenerlas
en el regazo, mojarlas en el sentido, salir a la calle portándolas
como un documento o verlas venir cantando, como alguien que se defiende
por la razón de ser monstruos de ayer tan presentes cuando el espejo
se activa y deja en la línea del tiempo la permanencia sobre un equilibrio
incierto. Hay días en que rebalsan como el agua o supurando de las horas llagan
sin que se sepa su núcleo, la pura energía que las condensa, pero entonces
viene una voz. Un flujo de aire vibrante en la cuerda del amor que cura.







4-   01:30


Y contestamos. Decimos algo que pueda ser nada para no tocar nada. Sí.
Un accidente doméstico, antes de que amarre el día, nuestra duda, bordearlo,
pero en el desierto no. No en el mar ni en el cielo. Alzarse con pedazos rotos
mientras las horas irán deslizándose desde ese futuro inmediato hacia aquél
pasado irremediable, sin que las hayas probado, conocido su sabor o visto su luz
en otros ojos, otros cantares o risas propias o ajenas. La gran fuente que hecha
al mundo lo que le toque en suerte y contesta contra la nada y es pródiga también
en sus palabras, apenas llega algo más lejos que nuestros sentidos y nos horrorizamos
y echamos furia mirando al cielo o la cabeza se nos cae pesada de las lágrimas,
aún cuando no nos es posible fijar la residencia de nuestras ideas si ya somos otros
distintos y ya somos otros también y otros y ponemos caras de comprender todo y
contestamos. Sí. No alcanzan los años que duran el sonido de un plato roto 
para dejar cada parte de nosotros como un desecho abandonándose a la entropía
y perdiéndonos, seguir cada paso, cada murmullo que resuena con un sobresalto,
apurándonos a hacer las preguntas propias. La vida que no continúa, como el sonido
de un objeto que cae, choca contra el piso rompiéndose en pedazos y se apaga







5-   01:45


Qué otra cosa será más que una última demora, un fin develado, una cadena
de oración enlazada en el vacío absoluto, estas zurcidas de brazadas en el mar
que dejan detrás de vos lo mismo que delante, animado ya en la pared
de piedra pulida el perfil de la bestia inaudita, los mismos trazos negros, rojos
soplados tan solo la noche anterior, una vez de pie el otro animal al fin completo
¿cuán diferente puede ser la fascinación por el fuego? Las sombras ésas vendrán
a una oscuridad menor, mientras un brillo en la espesura confía ser evocado
para sacarlo todo de la vista y en el mismo momento, dejarlo en tus manos. Lleno
la boca de tinta y soplo sobre esta piedra grave, aún sin afilar: aquí te espero
en alguna clase de eternidad mirándote a los ojos, en el juego de una representación
innumerable. Tal vez no haya nada detrás de la oscuridad, la materia se transforma,
nosotros cesamos, el desequilibrio continuará y en ese error  otras cosas y seres
intentarán una nueva luz, pero qué felicidad la cercanía efímera, ese momento
de dejarse en un breve destello: habrán todos los estados de la vida, la incertidumbre
hará las oraciones más largas, el gesto de tocar la palabra escrita que cicatriza ante las yemas rozándolas, la fugacidad como certeza que nos devuelve a una presencia intangible


6-   23:00 hs.


La alarma cuela en las rendijas a ras del piso la noche viene de lejos, volanta
de una noticia trivial que mañana será olvidada; los calcetines de lana ahogan
los pasos doblando un tambor litúrgico sobre la madera: venís ahora a la cama
para ceñir la luz que cae en el fondo de las tazas vacías, sobre los libros cerrados,
nada abandona en su círculo amoroso: más allá del alcance de nuestros brazos
no habrá otra cosa más que oscuridad. Ahora, mientras persiste flotando alrededor
la charla ligera como en una cabina espacial, tus pasos -los escucho bien - traen
los medicamentos y el agua para el sueño interrumpido, la ropa ya fuera de nosotros,
un pabilo carbonizado sobre la silla, doblado después de arder, referidas las acciones,
las lineas del pensamiento, el toque de lidia, risa bajo el poliéster y las guardas incas,
figuras sagradas, volutas, cenizas de palosanto y piretro, incienso consumado que te trae flotando de veras como todo lo que hay entre lo posible y lo improbable, venís
a la cama con tu manto de armiño, tu camisa real, en el sobresalto inmediato
del espacio exterior, la marca vaga en tu espalda ya en el campo del sueño respira
sobre nosotros el bestiario de la pintura caída, un paraíso posible de ser arrasado , venís, para borrar todas las marcas, aquí, ahora, en el mismo azar que levantamos.  





Alejandro Castro nació en 1956 en la ciudad de Buenos Aires, Argentina. Poeta y músico  Reportes de la noche, su primer libro publicado, obtuvo el segundo premio en el género poesía del Concurso Régimen de Fomento a la Producción Literaria y Estímulo a la Industria Editorial 2006 del Fondo Nacional de las Artes. Con su novela El verano de las Adivinas, ganó el primer premio  Sigmar de Literatura Infantil y Juvenil 2011.
Su libro Un Portal de Ovejas, integra la colección Miliuna de poesía, de Ediciones La Biblioteca, auspiciada por la Biblioteca Nacional. Su libro La estación obtuvo mención en el premio literario Casa de las Américas de Cuba 2015. Como músico integró distintas agrupaciones, entre ellas Santa María del Buen Ayre y Ollantay, con las que obtuvo, entre otros, un premio ACE (Asociación de Cronistas del Espectaculo) en 1992. Actualmente integra el Ensamble Folclorico Miel de Caña.






Roberto Cignoni: El escritor como trabajador

14 de abril a las 19. En la OEI - Paraguay 1514. "El escritor como trabajador". Charla con ROBERTO CIGNONI, quien  realizará algunos de sus poemas experimentales...

martes, abril 05, 2016

Susana Villalba: Los botados


Nadie vota por los botados.
A los despedidos
nadie nos pide nada.
Ni siquiera que reguemos las plantas
de nuestro ex-escritorio,
¿quién va a regarlas ahora?
¿Se van a morir?
¿Y nosotros?
Nadie nos necesita
ni para saludar
a quienes saludábamos
todas las mañanas.
¿Se acordarán de nosotros?
¿Y nosotros
nos acordaremos
de los nosotros que éramos
haciendo algo?
¿Quién se ocupa ahora
de lo que hacíamos los desocupados?
Estamos pre-ocupados
dando vueltas
mirando
a los que toman colectivos
¿a dónde van?
¿No son des-preciados
como nosotros?
¿Les bajan el sueldo
cuando nos echan?
Todo tiene un precio.
No es que no hacemos
falta
es que siempre
tiene que faltar algo.
Nos echan de menos
las fotos de cumpleaños
en la oficina,
¿a dónde irá cada uno
de aquella fiesta?
Estamos destalentados
sin misión.
¿Quién va a atender
a los que atendíamos?
¿Quién va a pensar
lo que pensábamos?
¿Quién va a caminar todos los días
por los mismos pasillos
para abrir una puerta?
No vemos
una mañana detrás
de hoy.
¿Vamos a levantarnos,
a dónde iremos,
llegaremos
a fin de mes?
Habrán cambiado
tanto las cosas
que no sabemos hacerlas
al revés.
¿Estaremos viejos,
flacos,
con los dientes torcidos?
Tenemos experiencia
en el dolor,
la indiferencia,
el hambre,
hemos girado
en varias revoluciones
de la alegría...
¿Habrá que pagar entrada
para participar?
Los botados hacemos número,
no caja.
Nunca ganamos la lotería.
No se nos precisa
la causa
de tanta despedida.
Se va a juntar el polvo
en los cajones
donde guardábamos
ideas y proyectos.
Los despedidos nos sentamos
a mirar por la ventana,
fumamos
hasta los que no fumábamos,
será una larga noche
y ningún despertador sonará...
A no ser que se levanten
todos

y hagan mucho ruido.

*Poeta argentina.