sábado, diciembre 31, 2011

Festejemos con néstor y cristina y feliz año nuevo !

Pegale al corcho para que arranque.

Si no escuchás el audio la primera vez, dale "repetir" al finalizar. Si aún asi no escuchás nada, recargá la página. En algún momento va a andar.

Y si no anda, probá con otro navegador. Y sino... no se!

Si le das "click" a Perón, Néstor o Cristina, hay una sorpresa. Y a pedido de la muchachada, también el chori tiene sorpresa!

Ingresa y festejá acá!

jueves, diciembre 29, 2011

Analía Marchesano: Maneras...


                                 maneras
 
la casa fue cerrada herméticamente
conmigo adentro
su voz autista me enloquece y caigo
una y otra vez
en manos equívocas
es un astillar de dolor contra las cuerdas
soy
un gemido acorralado
una bestia
en forma de huir



redenciones*

lo seco lo lento las piedras hablaron
lo solo

huí

bebí noches falsas en desprecio de lo árido
y el agua de allí no era

he vuelto en barro
heridas
andrajos
me recibas pido
te abras y me lleves
la cara hundida en tu vientre de vacío
la sed de tu abrazo a sanarme


daños colaterales

siempre se me escapa un gramo de realidad
¿debería importarme lo que rompo       si es para saber que existe?

¿debería importarme?

¿significa entonces       que destrozo mi vida?
¿o es mi forma de salir
dejar atrás este tendal de escombros?
¿hay otra manera?

fui venenosa, grosera, estúpida
derrapé con estrategia   
sin elegancia       ante los ojos deseados

¿debería importarme despedirme ahora
de los pedazos
de fruta salvaje     que reventé    en llamas      
contra el piso?


*Analía Marchesano nació en Villa Ballester en 1977, cursó la carrera de Letras, participó en la revista literaria Juguetes Rabiosos y dictó clases de lingüística y literatura en la Universidad de Madres de Plaza de Mayo, y diversos profesorados y escuelas medias de la provincia de Buenos Aires. Tiene un libro de poemas y editado y otro inédito.

Eduardo Espósito: Las puertas de Tanhäuser

Clase turista
                             A Robert F. Young

Porque no estamos hechos
de carne ni de sangre como pretendemos
aunque alguno que otro traje parezca desmentirlo
Porque la humedad bisiesta de este pueblo
arropa formas innombrables y mezquinas
Y nuestras lenguas de trapo
achican dos talles en invierno
Y porque el sur también existe

                                  en un afiche al menos
Porque soplamos semillas de amargón cada verano
para que alguien se eleve liviano en sus muñones
así enmohezcan los planos inclinados
Porque rezamos desnudos en las playas
y nadamos vestidos en nuestras sofocadas camas
y vacacionamos de oído
y hacemos de la fiesta una fanfarria
y porque sí
y porque el mar y la montaña
y estas ganas de ser otro
bajo una luna parecida.

                                                                   

TV COLOR (Cuando los pájaros se van)
                                    A Ray Bradbury
                                      Con la huída de los últimos pájaros
la ciudad perfila su destino sombrío
Es mucho más el cielo en apariencia
aunque se colme de ondas invisibles 
de cables y de verbos
La sinfonía plumífera ha cesado
Las antenas
Como una acupuntura cósmica
pulsan la medida azul del aire
Un licor sonoro
                         emborrachante
va descendiendo en el declive de la noche
y el ruido y el pájaro
                                  inmolados juntos
se llevan los secretos
                                del quinto día creativo
para que en la atmósfera intrascendente
de algún living
los pichones del hombre
duerman su sueño eléctrico.

                                                                             

La reina del aire y de la oscuridad
                            A Poul Anderson


Lloro
Es la última vez que tendré sexo
Agosto se me viene encima en pleno octubre
con 31 legiones de minutos
y la implacable extrañeza de no saber
Agüita salada en pecas de ángel
lloran también los niños que me antecedieron
Una tristeza de máuseres
dormidos en formol
a la espera del año de las resurrecciones
Y me voy
capricho en retirada
muelle sombra de ocaso en saco roto
Nos sufras por favor
No gimas nunca más
La abuela de la nieve está enseñando

                                                                           
                                                                                                                
Toda la carne es hierba
                A Clifford D. Simak
 
Un despertar como de pájaro
en la jaula equivocada
y colas en el super
a la hora en que derrapan 
la fiebre y su museo
La casa dada vuelta
uncida a los recuerdos
(un Poseidón henchido de naufragios)

Con el día crujiendo en el rescoldo
Algo en la causalidad cambia de mano
Prolijas/ tempraneras
las hormigas del patio del vecino
me acercan sus carritos
(en furtiva procesión la Reinas Magas)

El bamboleo de la existencia continúa
Como Tarzán en las lianas
Nosotros en los pasamanos
Las culpas repartidas con cada amanecer.

                                                                            
*Eduardo Espósito: poeta argentino, Buenos Aires, 1956. Los poemas que se transcriben están incluidos en su libro Las puertas de Tanhauser.

martes, diciembre 27, 2011

Falleciò el poeta Jorge Perednik


Adiós al poeta Jorge Perednik: 

Lamentamos la muerte del poeta, traductor y ensayista,
Jorge Santiago Perednik, ocurrida el 23 de diciembre
de este año.




viernes, diciembre 23, 2011

Queridos amigos y amigas: 
Debido a un problema tècnico, no he podido cumplir estos dìas con la actualizaciòn de los posts de este blog 
(el problema serà solucinado el mièrcoles de la semana que viene). Mientras tanto, les hago llegar a todos ustedes mis mejores deseos para Nochebuena y Navidad.
Un gran abrazo:
Marìa del carmen Colombo  

sábado, diciembre 17, 2011

Fotoperiodismo en la calle



A diez años del 19 y 20 de diciembre 2001, la Asociación de Reporteros Gráficos de la República Argentina (ARGRA) realizará una intervención urbana con fotografías de grandes dimensiones en los mismos lugares donde sucedieron los hechos más relevantes de aquellas jornadas históricas.

Alrededor de 70 fotografías serán instaladas en el espacio público creando un recorrido visual que unirá la Plaza de Mayo y la Plaza de los Dos Congresos con el concepto de “fotoperiodismo en la calle”. La convocatoria fue íntegramente producida por ARGRA y reunió más de 1.500 fotografías creando un importante archivo fotográfico de la crisis de 2001.


Los reporteros gráficos asumieron el compromiso de aportar a la construcción de la memoria colectiva desde el rol que ocuparon en la documentación visual de unas jornadas que marcaron un cambio de época en el país. Con ese objetivo, las fotografías vuelven a las calles y se integran a los escenarios de los hechos generando un acontecimiento político en si mismo.


“Nosotros los fotoperiodistas, a través de nuestra Asociación, decidimos volver a la calle con un instante. Ese instante en el que muchos fuimos uno, en el que el cuerpo es colectivo. Esperamos que este hecho alimente la discusion del rol y el lugar que ocupan la fotografia y los fotógrafos en los medios de prensa y que sirva de impulso generador de nuevas visiones y proyectos.
Con esta intervención fotografica queremos rendir nuestro homenaje a todos los compañeros a quienes les quitaron la vida en esas jornadas y aportar desde nuestro lugar a la construccion h istorica.”



“Todo está cargado en la memoria
Arma de la vida y de la historia”
(Leon Gieco)



La intervención urbana estará en la vía pública desde el 19 de diciembre hasta al 25 de diciembre en los siguientes lugares:


* Edificio del Congreso: 8 fotografías de 3x2 metros
* Plaza de los Dos Congresos: 23 fotografías de 5x3 metros
* Intersección de 9 de julio y Av. De Mayo: 8 fotografías de 6x4 metros
* Plaza de Mayo: 23 fotografías de 3x2 metros.
* Casa Rosada: 4 fotografías de 5x3 metros.
- “19 y 20. Diez Años. Fotoperiodismo en la calle” será inaugurada formalmente el 19 de diciembre a las 19 hs en la Plaza de Mayo, donde se proyectaran en pantalla gigante dos audiovisuales de producción original, uno de ellos con entrevistas a 20 reporteros gráficos que participaron en la cobertura periodística de los acontecimientos. También se distribuirá un diario formato tabloide a color de 16 páginas con algunas de las fotografías que participan de la intervención.- “19 y 20. Diez Años. Fotoperiodismo en la calle” fue declarada de interés cultural por la Secretaría de Cultura de la Nación.


Nota a los editores: las fotografías distribuidas como prensa deben ser firmadas nombre del autor/ ARGRA PRENSA, y sólo pueden utilizarse a los fines de difusión de la presente actividad.

CONTACTO:
Raúl Ferrari (presidente ARGRA) - 155 037 7107
Ezequiel Torres (Comisión Organizadora) - 154 949 8838

Roberto Arizmendi: Fin de año


Nuestro querido amigo, el escritor Roberti Arizmendi, nos ha enviado desde México este saludo de Fin de Año que quiero compartir con todos Ustedes:


"Un saludo y una reflexión, con mi aprecio y amistad de siempre:

Llegamos a la conclusión de un año; un periodo de tiempo en donde algunos sueños pudieron hacerse realidad, vivimos momentos radiantes de plenitud y felicidad, éxitos, logros, buenas nuevas, momentos compartidos con las personas destinatarias de nuestros afectos. Eso nos ha generado momentos de alegría y satisfacción. También se presentaron cuestiones negativas o adversas; pero de ellos, pudimos lograr, al menos, un aprendizaje que nos enseña, nos fortalece y se torna positivo.

También es incuestionable que estamos enfrentando un mundo con enormes problemas: pobreza, hambre, desempleo, carencia paulatina de agua y energéticos, calentamiento global, destrucción del medio ambiente, violencia, crimen, inseguridad, asimetrías sociales, ineficiencia o impericia de los políticos, corrupción, apetito insaciable de poder y riqueza, intolerancia y odio en lugar de diálogo…

La historia, sin embargo, es algo inédito que se construye a diario. El ser humano se enfrenta a la gran decisión de aceptar pasiva y sumisamente una historia o de ser ente activo en la construcción de la historia. No podemos dejar que impere el desánimo, la desesperanza y la actitud de asumirnos como víctimas o mártires del sistema.

El pesimismo conduce a la indolencia, la apatía y la inacción. Quienes así asuman la vida, serán sólo observadores del paso de los días y de la acción de los activos que transforman el mundo a través de sus actos cotidianos.

Tenemos una realidad innegable; pero, ante la violencia y la muerte, optemos por la vida. Ante los desaciertos del poder, imaginemos vías. Ante las carencias, imaginemos, construyamos y seamos proactivos. No es fácil, pero es posible. Los sistemas actuales han llegado a la obsolescencia. Construyamos otros. La vida siempre será lo que queramos y construyamos.

Con la decisión que tomemos y sus actos consecuentes, podemos adicionar belleza e impregnar todo con la alegría de estas fechas, la felicidad de convivir con familiares, amigos y cercanos y la esperanza que surja del amor y del tiempo compartido, además de la ilusión de nuevos tiempos en los que participemos activa y constructivamente. Un abrazo y mis mejores deseos para estas fiestas y para los nuevos tiempos.



Coyoacán, diciembre de 2011.
WebSite: http://www.robertoarizmendi.com "
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viernes, diciembre 16, 2011

Alberto Caeiro/Fernando Pessoa

"No podrá decirse que son anónimas ni seudónimas, pues en realidad no lo son. La obra seudónima es la del autor en su personalidad, salvo en el nombre con que firma; la heterónima es del autor fuera de su personalidad, es de una individualidad completa fabricada por él, como si fueran los parlamentos de cualquier personaje, de cualquier drama suyo..."

Fernando Pessoa: Carta sobre la génesis de los heterónimos


A continuación transcribimos un poema de Alberto Caeiro, heterónimo del poeta portugués Fernando Pessoa, incluido en el libro El pastor (Véase Pessoa Poemas, Fabril Editora, Buenos Aires, 1961, traducc. Rodolfo Alonso). 


XXXII

Ayer por la tarde un hombre de ciudad
hablaba a la puerta de la posada.
Hablaba conmigo también.
Hablaba de la justicia y de la lucha para que
            haya justicia
y de los obreros que sufren,
y del trabajo constante, y de los que tienen
           hambre,
y de los ricos, que sólo tienen costillas para eso.

Y, mirándome, vio lágrimas en mis ojos
y sonrió con agrado, juzgando que yo sentía
el odio que él sentía, y la compasión
            que él decía sentir.

(Pero yo mal lo estaba oyendo.
¿Qué me importa a mí de los hombres
y lo que sufren o suponen que sufren?
Sean como yo: no sufrirán.
Todo el mal del mundo viene de importarnos
           los unos a los otros,
de querer hacer bien, de querer hacer mal.
Nuestra alma y el cielo y la tierra nos bastan,
           querer más es perder esto, y ser infeliz).

En lo que yo estaba pensando
cuando el amigo de la gente hablaba
(y eso me conmovió hasta las lágrimas),
era en cómo el murmullo lejano de los cencerros 
          en aquel atardecer
no parecían las campanas de una capilla
          pequeñita,
donde fuesen a misa las flores y los arroyos
y las almas simples como la mía.

(Alabado sea Dios que no soy bueno,
y tengo el egoísmo natural de las flores
y de los ríos que siguen su camino
preocupados sin saberlo
sólo en florecer y en ir corriendo.
Esa es la única misión en el mundo,
esa: existir claramente,
y saber hacerlo sin pensar en ello.)

Y el hombre se calló, mirando el poniente.
¿Pero qué tiene que ver con el poniente quien
             odia y ama? 



jueves, diciembre 15, 2011

BombPlan: Hoy, jueves, última lectura del año


M. Cinta Montagut Sancho: Barcelona Review

Como regalo de Navidad, nuestra querida amiga, la poeta española M. Cinta Montagut Sancho, nos envía el último número de www.barcelonareview.com para que la degustemos junto con el turrón y con el deseo de que sea una entrada placentera para 2012.  ¡Gracias Cinta!

martes, diciembre 13, 2011

Pier Paolo Pasolini: Líbranos del pensamiento del mañana...


Plegaria escrita por encargo

Te escribe un hijo que frecuenta 
la milésima clase de Primaria, 
Querido Dios:
ha venido a vernos un tal señor Homais 
diciendo que eras Tú. 
Se lo creímos,
pero estaba entre nosotros un infeliz 
que no hacía más que masturbarse, 
día y noche, exhibiéndose incluso
 frente a prostitutas e infantes; pues bien…
El señor Homais, querido Dios, te reproducía punto 
    por punto:
tenía un hermoso traje de lana oscura, chaleco,
una camisa de seda y corbata azul;
llegó de Lyon o de Colonia, no recuerdo bien.
Y nos hablaba siempre del mañana.
Pero entre nosotros estaba aquel idiota que nos decía
que Axel era tu verdadero nombre…
Todo esto en el Tiempo de los Tiempos.

Querido Dios,
líbranos del pensamiento del mañana.
Es del mañana que Tú nos hablaste a través de Ms. 
    Homais. 
Mas nosotros queremos vivir ahora como el idiota
    degenerado 
que seguía a su Axel
que era también el Diablo: era demasiado bello para 
    ser sólo Tú.
Vivía de sus rentas, pero no era previsor.
Era pobre, pero no era ahorrador.
Era puro como un ángel, pero no era decente.
Era infeliz y explotado, pero no tenía esperanza.

Querido Dios,
no habría idea del poder si no hubiera idea del mañana,
pero sin el mañana, no sólo la conciencia no tendría 
    justificación.

Querido Dios,
haz que vivamos como los pájaros del cielo y los lirios 
    del campo.


*De Poemas por encargo
**Extractado de :http://www.materialdelectura.unam.mx/

Clarice Lispector: Vida al natural


Pues en el río había algo como el fuego del hogar. Y cuan­do ella advirtió que, además 
del frío, llovía en los árbo­les, no podía creer que tanto le fuese dado. Y el acuer­do del mundo con aquello que ella ni siquiera sabía que precisaba como el pan. Llovía, llovía. El fuego encendi­do guiñaba hacia ella y hacia él. Él, el hombre, se ocu­paba de aquello que ella ni siquiera agradecía; él atizaba el fuego, lo cual era su deber de nacimiento. Y ella, que siempre estaba inquieta, haciendo cosas y experimentan­do, curiosa, ella no se acordaba de atizar el fuego: no era su papel, pues tenía a su hombre para eso. No siendo doncella, el hombre tenía que cumplir su misión. Lo más que ella hacía era instigarlo, a veces: «Aquel leño —de­cía—, aquél todavía no encendió». Y él, un instante an­tes de que ella acabara la frase que lo advertía, él ya ha­bía notado el leño, era su hombre, ya estaba atizando el leño. No le daba órdenes, porque era la mujer de un hom­bre que perdería su estado, si ella le daba órdenes. La otra mano de él, libre, está al alcance de ella. Ella lo sabe, y no la coge. Quiere la mano de él, sabe que la quiere, y no la coge. Tiene exactamente lo que necesita: poder tener.

Ah, y decir que esto va a acabar, que por sí mismo no puede durar. No, ella no se está refiriendo al fuego, se refiere a lo que siente. Lo que siente nunca dura, lo que siente siempre acaba, y puede no volver nunca. Se encarniza entonces sobre el momento, se traga el fuego, y el fuego dulce arde, arde, flamea. Entonces, ella, que sabe que todo va a acabar, coge la mano libre del hom­bre, y la enlaza con la suya, ella dulce arde, arde, flamea.

*Traducc.: Cristina Peri Rossi.

T.S. Eliot: El cultivo de los árboles de Navidad



De las muchas actitudes ante la Navidad,
hay algunas que debemos rechazar:
la social, la torpe, la comercial,
la desordenada (la de los bares abiertos hasta medianoche)
y la infantil que no es la del niño
para el que la vela es una estrella
y el ángel dorado que despliega sus alas
en la cima del árbol, no decoración, sino ángel.
El niño ante el árbol se asombra.
Dejémosle que siga en su espíritu
con la Fiesta que es tal y no pretexto.
De ahí que el rapto brillante, la maravilla
del primer árbol de Navidad que se recuerda,
de ahí que las sorpresas, las delicias
de las nuevas posesiones (cada una
con su peculiar olor y emocionante),
la espera del ganso o del pavo
y el alborozo de su llegada.
De ahí que la alegría y la reverencia
no deban olvidarse en la experiencia posterior,
en la cotidianeidad o el tedio o la fatiga,
en la certeza de la muerte o la conciencia del fracaso
o en la piedad del converso
que puede corromperse por la vanidad
que no gusta a Dios y desagrada a los niños
(y aquí recuerdo con gratitud a Santa Lucía,
su villancico y su corona de fuego):
De ahí que antes del fin, la navidad número ochenta
(y “ochenta” significa la que sea la última)
los recuerdos acumulados de la emoción anual
deben concentrarse en inmenso gozo
que será también inmenso temor
como en la ocasión en que descienda
el terror a cada alma:
porque el principio debe recordarnos el fin
y la primera venida, la segunda.
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The Cultivation of Christmas Trees
There are several attitudes towards Christmas,
Some of which we may disregard:
The social, the torpid, the patently commercial,
The rowdy (the pubs being open till midnight),
And the childish – which is not that of the child
For whom the candle is a star, and the gilded angel
Spreading its wings at the summit of the tree
Is not only a decoration, but an angel.
The child wonders at the Christmas Tree:
Let him continue in the spirit of wonder
At the Feast as an event not accepted as a pretext;
So that the glittering rapture, the amazement
Of the first-remembered Christmas Tree,
So that the surprises, delight in new possessions
(Each one with its peculiar and exciting smell),
The expectation of the goose or turkey
And the expected awe on its appearance,
So that the reverence and the gaiety
May not be forgotten in later experience,
In the bored habituation, the fatigue, the tedium,
The awareness of death, the consciousness of failure,
Or in the piety of the convert
Which may be tainted with a self-conceit
Displeasing to God and disrespectful to children
(And here I remember also with gratitude
St.Lucy, her carol, and her crown of fire):
So that before the end, the eightieth Christmas
(By “eightieth” meaning whichever is last)
The accumulated memories of annual emotion
May be concentrated into a great joy
Which shall be also a great fear, as on the occasion
When fear came upon every soul:
Because the beginning shall remind us of the end
And the first coming of the second coming.

*Traducción: José Luis Justes Amador