lunes, enero 16, 2023

Dolores Etchecopar*: El deslumbramiento (2019)

 

Las abejas se mueven dentro del Deslumbramiento

zumbidos dorados desarrollan una tersa clarividencia

acercan bosques delicados al oído de quien se detenga

la miel de un día y otro día

gotea dentro de un pozo sin fondo

las abejas saben vivir

el niño primero hace un panal de preguntas

después mira dentro de las celdas cómo se dañan los silencios

y empieza a correr el tiempo de la congoja

 

el extravío de una abeja destruye miles de panales

 

 

 

Al cuaderno también entran las abejas

entonces hay que separar el aguijón de la letra

pero algunas palabras llegan muertas

otras están a punto de morir

el aguijón entreverado a las letras

no puede extraerse

antes de morir las palabras restallan

en vuelo rasante una partitura tan veloz

que no se entiende     hay que acercar el oído

al obrar de las abejas    ese néctar

que liban de una flor hostil

las abejas y las palabras

 

………………según observa el benteveo desde una rama alta


* Buenos Aires, Argentina, 1956.

sábado, enero 07, 2023

Claudia Masin: En cuerpo y alma



No sé hablar como hablan las personas.

Dentro, muy dentro de mí
llama una voz, yo no comprendo
lo que dice. Y cómo habría
de contarle a los demás
lo que no sé. Me hablaste:
las palabras que los otros me dan
son toscas, insensibles,
iguales a las piedras. Cómo manipularlas,
encenderlas, cómo extraerles el calor.
Todas las noches
tengo un sueño, el mismo. Somos
dos ciervos y el bosque se parece a mí:
quieto y vacío. Cae
la nieve, cubre silenciosamente
la tierra que pisamos con cuidado
como si fuera un cristal
delicadísimo. Buscamos agua y brotes tiernos,
no es fácil, yo
te sigo. Tus ojos me miran, me indican
por dónde seguir, me van llevando
al hilo de agua, a la pequeña
corriente que subsiste, a las hojas casi invisibles
que debajo del hielo sobreviven, verdes
como en un verano suspendido
en medio del tremendo, apabullante frío.
No hay nada que decir, nada
que decirnos. Florezco,
las patas ligeras, el lomo erguido, un animal
salido de la niebla, viejo y cansado y de repente
rejuvenecido
por la gracia sencilla
de andar en compañía. En el sueño
los hocicos se rozan al buscar el agua
en el mismo arroyito escaso,
finísimo. Es todo lo que sé
acerca del contacto
con otro cuerpo, es suficiente
para abrir los ojos al otro día,
para volver a ser una mujer
que no sabe tocar ni ser tocada,
que ha perdido, antes de conocerla,
la alegría de hablar como quien raspa
las palabras propias
contra las ajenas y ve surgir la llama débil
de un lenguaje compartido,
hermoso como el silencio entre dos bestias
que se rozan apenas
para hacerse saber esas cosas
que no pueden decirse.


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*Escritora y psicoanalista. Nació en Resistencia, Chaco, Argentina,  1972. Coordina talleres de escritura. Docente de Poesía 1 (Artes de la Escritura de la Universidad Nacional de las Artes de Buenos Aires). Vivió  en Buenos Aires, actualmente reside en la ciudad de Córdoba. Ha publicado los libros de poesía Bizarría, Geología, La vista (Premio Casa de América, Visor, 2002)Abrigo (mención del Fondo Nacional de las Artes, 2004), La plenitud, El verano, La cura, La siesta, Lo intacto (Premio del Fondo Nacional de las Artes de Argentina, 2017), El cuerpo y las antologías: El secreto (antología 1997-2007) y La materia sensible. El volumen La desobediencia reúne toda su obra hasta 2017. Libros suyos han sido editados en España, México, Brasil y Chile. Su poema "Tomboy", traducido al inglés por Robin Myers, obtuvo el premio 2019 de la revista Words Without Borders/Asociación de Poetas Norteamericanos de EEUU. Poemas suyos han sido traducidos al francés, inglés, portugués, italiano y sueco.