domingo, diciembre 31, 2017

Marianne Moore: ¿Qué son los años?



            ¿Cuál es nuestra inocencia,
cuál es nuestra culpa? Todos están
            desnudos, nadie está a salvo. ¿Y de dónde viene
el coraje: la pregunta sin respuesta,
la firme duda
-llamado mudo, oídos sordos – que
en la desgracia, incluso en la muerte,
            le da coraje a los demás
            y en su derrota, incita

            al alma a ser fuerte? Mira
profundamente y se alegra por quien
            accede a la mortalidad
y quien de su prisión se levanta
por encima de sí mismo como
el mar ante un abismo, luchando por ser
libre sin poder serlo,
            encontrando en la rendición
            su continuidad.

            Así que quien siente con intensidad
se porta bien. Hasta el pájaro
            que crece cantando, fortalece
su forma hacia arriba. Aunque esté cautivo,
su poderoso canto
dice: la satisfacción es poca
cosa, qué cosa pura es la alegría.
            Esto es la mortalidad,
            esto es la eternidad.


*Poeta estadounidense.

 *Versión de Tom Maver

Philip Larkin: Para qué son los días...?


Gracias Laura Klein



¿Para qué son los días?
Los días son donde vivimos.
Llegan, nos despiertan
una y otra vez.
Son para ser felices allí:
¿Dónde podemos vivir sino en los días?
Ah, responder esa pregunta
hará que vengan el cura y el médico
en sus largas batas
corriendo por los campos.


Coventry, 1922- Kinsgton-upon-Hull, 1985.

Versión © Silvia Camerotto.

viernes, diciembre 29, 2017

César Vallejo: La cena miserable



Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe... Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.

Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido...
                      Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora de hambre, desvelado...

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.
                           De codos
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido: hasta cuándo la cena durará.

Hay alguien que ha bebido mucho, y se burla,
y acerca y aleja de nosotros, como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba...
                            Y menos sabe

ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

*Poeta peruano.

Laura García del Castaño: Mi padre no sabía sangrar...






Mi padre no sabía sangrar
pero aprendió a fumar como un jinete de la muerte
Encendía su cigarrillo y se sentaba en un rincón de la casa
Había humo en su mañana
La rabia y la ceguera le crecían por la siesta
Cuando se fue, no pude llorar
Todavía en medio de la noche veo la colilla encendida
una luz que no alcanza a iluminar nada
pero prende fuego a todos los rostros de mi mente
Acerco la frente y arde la proximidad de mi padre
Arde su corazón como un animal tejido en mi interior
Él aprendió a justificar su ausencia con la muerte
yo aprendí a jugar que me desangro. No es cierto.
Lo único cierto es que fumo en la oscuridad de aquel rincón
Llevo a mi padre al pulmón y me siento como él,
en el borde de la rabia y la ceguera
Soy una mujer distante. Soy la herida hermética
que mi padre no aprendió a sangrar
Y él es también mi radical y más cerrada herida
Por eso cada noche nos sentamos en silencio,
con más fuego que espanto
Nos sentamos a extinguir lo que no pudo apagarse
con la muerte
Me esfuerzo por sangrar pero sólo cae ceniza.



*Poeta argentina.

domingo, diciembre 17, 2017

César Vallejo: Los desgraciados




LOS DESGRACIADOS

Ya va a venir el día; da
cuerda a tu brazo, búscate debajo
del colchón, vuelve a pararte
en tu cabeza, para andar derecho.
Ya va a venir el día, ponte el saco.

Ya va a venir el día; ten
fuerte en la mano a tu intestino grande, reflexiona,
antes de meditar, pues es horrible
cuando le cae a uno la desgracia
y se le cae a uno a fondo el diente.

Necesitas comer, pero, me digo,
no tengas pena, que no es de pobres
la pena, el sollozar junto a su tumba;
remiéndale, recuerda,
confía en tu hilo blanco, fuma, pasa lista
a tu cadena y guárdala detrás de tu retrato.

Ya va a venir el día, ponte el alma.
Ya va a venir el día; pasan,
han abierto en el hotel un ojo,
azotándolo, dándole con un espejo tuyo...
¿Tiemblas? Es el estado remoto de la frente
y la nación reciente del estómago.
Roncan aún... ¡Qué universo se lleva este ronquido!
¡Cómo quedan tus poros, enjuiciándolo!
¡Con cuántos doses ¡ay! estás tan solo!
Ya va a venir el día, ponte el sueño.

Ya va a venir el día, repito
por el órgano oral de tu silencio
y urge tomar la izquierda con el hambre
y tomar la derecha con la sed; de todos modos,
abstente de ser pobre con los ricos,
atiza tu frío, porque en él se integra mi calor, amada víctima.
Ya va a venir el día, ponte el cuerpo.

Ya va a venir el día;
la mañana, la mar, el meteoro, van
en pos de tu cansancio, con banderas,
y, por tu orgullo clásico, las hienas
cuentan sus pasos al compás del asno,
la panadera piensa en ti,
el carnicero piensa en ti, palpando
el hacha en que están presos
el acero y el hierro y el metal; jamás olvides
que durante la misa no hay amigos.
Ya va a venir el día, ponte el sol.

Ya viene el día; dobla
el aliento, triplica
tu bondad rencorosa
y da codos al miedo, nexo y énfasis,
pues tú, como se observa en tu entrepierna y siendo
el malo ¡ay! inmortal,
has soñado esta noche que vivías
de nada y morías de todo...


viernes, diciembre 15, 2017

Hilos Editora presenta

Ya se acerca la fecha! 

El viernes 22 celebramos una antología de la obra poética de Silvia Guerra, ojalá puedan acompañarnos! — con Silvia Guerra Díaz,Reynaldo Jiménez y LIla Zemborain.

jueves, diciembre 07, 2017

Inés Busquets: ¿QUIÉN CERRARÁ MIS OJOS?

¿
Coca Velazco Díaz, de La Plata, es una de nuestras Madres de Plaza de Mayo, la más sólida y confiable de las organizaciones de nuestro país. Ejemplo de lo que es luchar, resistir, persistir.
Ines Busquets escribió su biografía.
Malisia Editorial la publicó
Presentará: Huco Correa Luna

Sábado 9 de diciembre 18:30

La Mulata 55 entre 13 y 14 - La Plata

sábado, diciembre 02, 2017

Suspendido no se sabe por qué: La Legislatura Porteña distingue a Hilda Guerra

La Legislatura Porteña distinguirá a Hilda Guerra 
como personalidad destacada de la cultura
Hablarán:        María Lyda Canoso
Eduardo Jozami
Leonardo Busquet
Diputado: Gabriel Fucks
6 de diciembre de 2017 a las 10, 30  hs.
 Salón Presidente Perón (Perú 160)

(Entrada libre y gratuita)



La suspensión, por parte de la Legislatura de la Ciudad, de la fecha miércoles 6 de diciembre de 2017, en que se reconocería a la poeta y escritora HILDA GUERRA Personalidad Destacada de la Cultura de la Ciudad Autónoma resulta el corolario de un largo y tortuoso camino que ya lleva más de un año.
Un camino donde privó el destrato, el desprecio, el manoseo y la falta de respeto hacia la autora .
Y puedo afirmar esto con total claridad porque he sido testigo cercana de las idas y vueltas, inexplicables, que ha sufrido Hilda Guerra, con la fecha, el salón, la hora o cualquier otro motivo -la espera de respuesta, el silencio, etc..; de alli que ella misma, en un momento, haya pedido se dejara para marzo el evento. Para marzo, justamente: a lo que se le respondió que era imposible porque un tal por cual terminaba su mandato el día 9.
Entonces, me pregunto: ¿Por qué hicieron esto? ¿Por qué? Si fueron ellos los que la postularon, si ella nada pidió. ¿Por qué someter a una persona a semejante maltrato. y manoseo?, repito.
Y lo lamento!




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viernes, diciembre 01, 2017

Raúl González Tuñón: EL CEMENTERIO PATAGÓNICO



A veces el viento patagónico es un cazador barbudo y alto.
Viene como la música, trae los ruidos del desierto y la montaña.
Marcha de puesto en puesto entre balleneros, entre quillangos.
Marca de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre fulleros.
Marcha de campamento en campamento
Entre canallas enriquecidos con la sangre de los desgraciados.
Marcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas heladas y garúas,
entre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas.
Oh, trashumante.
Las prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas.
Todas las prostitutas -en su mayoría pelirrojas- lo siguen.
Él, el viento cazador, continúa su marcha
Y v a perderse hacia quién sabe qué archipiélago,
Hacia quién sabe qué cinematógrafo,
Hacia quién sabe qué enloquecida alcantarilla.

A veces, nuevo avatar, el viento patagónico es una sirena del aire.
En los hangares de las madrugadas atrae a los aviadores.
Los pequeños mecánicos comprueban con júbilo
La velocidad del viento a ras de tierra
y cuando arriba el altímetro señala una capa favorable de aire
La sirena los lleva en su canto,
la terrible sirena los lleva con sus canto de brumas, y lloviznas y nieve,
y ellos van a estrellarse
sobre enormes malolientes colonias de elefantes y lobos marinos,
sobre plantas de petróleo, sobre columnas de asustados guanacos,
sobre los rojos galpones de las curtidas villas del Sur.

Cazador o sirena el viento manda en la Patagonia.
Cazador o sirena se detiene en el corazón de la Patagonia.
Él, cazador o sirena,
camarada de los auténticos trabajadores de la Patagonia, se detiene
y va a rendir a la ceniza de los obreros asesinados por el Gobierno,
un homenaje de silencio cargado de tormenta. Oh trashumante.

En Santa Cruz, entre el mar y los montes
yo he visto el pequeño cementerio de los huelguistas fusilados.
Unos mal enterrados, en la fosa abierta por ellos,
asoman la punta del zapato con tierra y lagartijas.
Otros, enterrados vivos quizá.
una mano de hueso implorante picoteada por los cuervos.
Y no es extraño ver a lo largo del camino
restos de otros,
curioso contenido de la intemmperie.
Las caravanas de los desposeídos de la tierra, las largas filas de linyeras forzados,
la multitud de todos los países que se dirige al sur de la tierra
en busca del pan y de la muerte,
la multitud de todos los países que se dirige al sur de la tierra
en busca de la nostalgia y el olvido,
se detiene ahí, donde, oasis del viento patagónico, la tierra estéril lanza sus perros amarillos.
Allí, donde la aullante tierra reseca desafía las nubes,
viajeras de tres cielos.
Allí, donde las brújulas de los barcos perdidos, ya fantasmas,
señalan contra las costas, al fin, el rumbo de una próxima venganza.

Y es inútil, tuertos, sin pierna, todos los marineros han partido.
Todos los petroleros ha partido
y las calderas pueden estallar a la salida del gran golfo.
Todas las prostitutas han partido detrás del viento cazador.
Todos los aviadores de línea han despegado
y van detrás de la sirena viento.
Los peones del campo, las hormigas del cuero, el frigorífico y la lana han partido.
Y los recaudadores de Tierras y Colonias han partido.
Y ellos quedaron solos ente el mar y los montes
y ellos quedaron solos sin nombres y sin cruces
y ellos quedaron solos con las blusas agujereadas
y con lo agujeros de la carne sin carne.
Únicamente el viento cazador o sirena, adormece dulcemente su muerte.
Adormece delicadamente su putrefacta muerte, esa útil muerte.
Ese violento arroyo de ceniza
Que subterráneamente ha de desembocar en la revuelta
Y en cuyas aguas, grises y calientes, mi voz templa un acero
conocido.