Lectura de Poesía

Homenaje a Irene Gruss en la Feria del Libro 2019

XIV Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires

Del 26 al 28 de abril del 2019 – Sala Victoria Ocampo
Programa: 

https://www.el-libro.org.ar/internacional/propuestas-culturales/festival-de-poesia/ -

Javier Heraud*: El río

                

                  1

 " la vida baja como un ancho río " 

                                                                                                                              Antonio Machado 

     Yo soy un río,

    voy bajando por

    las piedras anchas,

    voy bajando por

    las rocas duras,

    por el sendero

    dibujado por el

    viento.

    Hay árboles a mi

    alrededor sombreados

    por la lluvia.

    Yo soy un río,

    bajo cada vez más

    furiosamente,

    más violentamente

    bajo

    cada vez que un

    puente me refleja

    en sus arcos.

                    2

    Yo soy un río

    un río

    un río

    cristalino en la

    mañana.

    A veces soy

    tierno y

    bondadoso. Me

    deslizo suavemente

    por los valles fértiles,

    doy de beber miles de veces

    al ganado, a la gente dócil.

    Los niños se me acercan de

    día,

    y

    de noche trémulos amantes

    apoyan sus ojos en los míos,

    y hunden sus brazos

    en la oscura claridad

    de mis aguas fantasmales.

                      3

    Yo soy el río.

    Pero a veces soy

    bravo

    y

    fuerte

    pero a veces

    no respeto ni a

    la vida ni a la

    muerte.

    Bajo por las

    atropelladas cascadas,

    bajo con furia y con

    rencor,

    golpeo contra las

    piedras más y más,

    las hago una

    a una pedazos

    interminables.

    Los animales

    huyen,

    huyen huyendo

    cuando me desbordo

    por los campos,

    cuando siembro de

    piedras pequeñas las

    laderas,

    cuando

    inundo

    las casas y los pastos,

    cuando

    inundo

    las puertas y sus

    corazones,

    los cuerpos y

    sus

    corazones.

                  4

    Y es aquí cuando

    más me precipito

    Cuando puedo llegar

    a

    los corazones,

    cuando puedo

    cogerlos por la

    sangre,

    cuando puedo

    mirarlos desde

    adentro.

    Y mi furia se

    torna apacible,

    y me vuelvo

    árbol,

    y me estanco

    como un  árbol,

    y me silencio

    como una piedra,

    y callo como una

    rosa sin espinas.

                     5

    Yo soy un río.

    Yo soy el río

    eterno de la

    dicha. Ya siento

    las brisas cercanas,

    ya siento el viento

    en mis mejillas,

    y mi viaje a través

    de montes, ríos,

    lagos y praderas

    se torna inacabable.

                          6

    Yo soy el río que viaja en las riberas,

        árbol o piedra seca

    Yo soy el río que viaja en las orillas,

       puerta o corazón abierto

    Yo soy el río que viaja por los pastos,

       flor o rosa cortada

    Yo soy el río que viaja por las calles,

       tierra o cielo mojado

    Yo soy el río que viaja por los montes,

       roca o sal quemada

    Yo soy el río que viaja por las casas,

       mesa o silla colgada

    Yo soy el río que viaja dentro de los hombres,

        árbol  fruta

        rosa   piedra

        mesa corazón

        corazón y puerta

        retornados,

                        7

    Yo soy el río que canta

    al mediodía y a los

    hombres,

    que canta ante sus

    tumbas,

    el que vuelve su rostro

    ante los cauces sagrados.

                        8

    Yo soy el río anochecido.

    Ya bajo por las hondas

    quebradas,

    por los ignotos pueblos

    olvidados,

    por las ciudades

    atestadas de público

    en las vitrinas.

    Yo soy el río

    ya voy por las praderas,

    hay árboles a mi alrededor

    cubiertos de palomas,

    los árboles cantan con

    el río,

    los árboles cantan

    con mi corazón de pájaro,

    los ríos cantan con mis

    brazos.

                        9

    Llegará la hora

    en que tendré que

    desembocar en los

    océanos,

    que mezclar mis

    aguas limpias con sus

    aguas turbias,

    que tendré que

    silenciar mi canto

    luminoso,

    que tendré que acallar

    mis gritos furiosos al

    alba de todos los días,

    que clarear mis ojos

    con el mar.

    El día llegará,

    y en los mares inmensos

    no veré más mis campos

    fértiles,

    no veré mis árboles

    verdes,

    mi viento cercano,

    mi cielo claro,

    mi lago oscuro,

    mi sol,

    mis nubes,

    ni veré nada,

    nada,

    únicamente el

    cielo azul,

    inmenso,

    y

    todo se disolverá en

    una llanura de agua,

    en donde un canto o un poema más

    sólo serán ríos pequeños que bajan,

    ríos caudalosos que bajan a juntarse

    en mis nuevas aguas luminosas,

    en mis nuevas

    aguas

    apagadas.

                      Del poemario: "El Río". Lima. 1960.

*Javier Heraud, poeta y guerrillero peruano,  1942-1963.

 

César Fernández Moreno: Las palabras

tienen cuerpo las palabras tocan y son tocadas

son caramelos se las puede lamer chupar mamar

hierven como peces en un estanque tropical

tienen tantas formas como las valvas según las rocas a que se adhieran

pero importa mucho más lo que contiene su nacarado seno

la vida deliciosa frágil del ser que las habita

son transparentes para que resplandezca su contenido

son crisálidas clavos ardiendo

granadas que revientan en la mano si no se arrojan a tiempo

sólo viven para morir

son pilotos suicidas

perecen al tocar su objetivo

la poesía es uno de esos objetivos

uno de los nombres del hombre

su respuesta al canto del gallo

toda expresión equívoca que aclara las cosas

la parte en blanco de los formularios

el himno de libertad de un libre o de un esclavo

un balbuceo muy bien impostado

un abuso del lenguaje

cualquier cosa natural para decir después de hacer el amor

un lenguaje siempre tan intenso como una despedida

el halo que circunda ese lenguaje

cuando se llega al límite sólo hay un modo de hablar

la metáfora decir que una cosa es otra

en el límite todas las cosas son otras

todo es todo la verdad radica en soplos

la poesía la dice no hay otra ciencia exacta

la dice en cierto modo con ciertas palabras

confunde esas palabras las calienta para impedir que la vida

         se entumezca en ellas

hace convergir la vida en las palabras

bosques vecinos uniendo sus incendios

el poeta nace se hace se deshace

se rehace renace

es el inspector más general

un contemplativo sin contemplaciones

todas las cosas le interesan por igual pero a algunas les presta

         demasiada atención

a otras demasiado poca

es un científico cuya mente funciona sin datos

es un deslenguado

es una cruza de perro y dactilógrafo

para ser poeta basta con saber oler y escribir

su conducta nunca es absurda

nunca sabe en qué recodo encontrará las palabras

siempre está naufragando en la libertad

atravesando de piedra en palabra el río del tiempo

todo el tiempo siente cómo pasa el tiempo

cambia gente por soledad a través de angustia

las estrellas volatilizan a esa gente

pero ese hombre tiene que contarle cómo

         son esas estrellas

está prisionero en una fortaleza no puede comunicarse

         sino parabólicamente

por medio de obuses palomas mensajeras

         silbatos supersónicos

es decir palabras

montado en ellas vuelve de su soledad a la gente

ustedes qué harían si vieran descender un plato volador

correrían a contárselo a todos

cualquier cosa que ve el poeta le parece un plato volador

todas lo son

ustedes escuchen o no pero él debe hablar

no le importa que a ustedes no les importe

mentiras le importa mucho y a ustedes también debería importarles

no piensen en él como poeta sino como hombre

de un tajo él se da cuenta cómo es alguna cosa

relaciones estrechísimas entre cosas al parecer remotísimas

él pone poética la realidad

la pone como es

o tal vez al contrario la realidad es la que se pone poética

las cosas se enternecen se desequilibran trascienden peligrosamente

         sus límites

otra vez un bosque pero de otoño con todos sus árboles vibrantes de

         balsámicas hojas

un movimiento se inicia alrededor del poeta lo arrastra a girar

para no caer debe aferrarse a las palabras

para flotar en ese vacío hace falta una balsa o un puente colgante

de palabras

o escala de seda o palabras por donde tal vez subir

la situación exige no perecer asumir una forma estable

no tiene otra salida que las palabras así como el atardecer no tiene

         otra que las campanas

el poeta está obligado a descubrir y pronunciar esas palabras

una fisura se oscurece en la pulimentada superficie del mundo

donde él introduce la arista más delgada de su cuña verbal

a medida que los hechos pasan a palabras se va apaciguando

         el vórtice de realidad

enardeciéndose el de palabras

hasta que el poeta entrega su confesión por escrito

la poesía es el arte de no escribir 1

dígalo con palabras como si no lo dijera con palabras

cualquier cosa puede concentrarse en una palabra o extenderse

         en mil

hay que encontrar la cantidad exacta que resulte poética

cada palabra tiene mil sentidos

dos juntas multiplican un millón

con el correr del tiempo las precisiones se van desgastando

         como templos abandonados en la selva

el poeta quiso fabricar una llave pero le salió una ganzúa

ya no sabe qué puertas abrirá pero las abrirá

admiremos al noble ladrón que sólo roba puertas cerradas

ha aceptado ser un sicario pero de la poesía

ha decidido gastar su tiempo en eso

está dispuesto a consumir un año en una e

a escribir con su sangre letreros luminosos

a escribir con bordes de monedas con lapiceras explosivas

con guantes con la zurda

aunque los dedos se le agarroten o se le derritan

a la madrugada levantándose o acostándose

con el deseo con el hartazgo

él estaba escribiendo

se quedó ciego y siguió escribiendo

el poema es el arma perfecta

complejo aceitado compacto

todo poeta vive como un pistolero

con el corazón en la boca

las palabras le ordenan el mundo pero le desordenan la vida

él no compra un espejo para adornar el dormitorio de su amante

compra la palabra espejo para adornar el verso donde su amante

         lo abandona

y se queda solo frente a ese espejo

las balas rebotan en la blindada imagen

el arma funciona contra su portador pero él no quiere soltarla

se agarra del mundo por donde puede

su hacer es lo único que puede oponer al tiempo

el tiempo procura absorberme

integrarme a sí desintegrarme a mí

imposible evitar la lucha entre él y yo

yo lo voy a llenar de mí mismo de cosas en que me transformo

escribir como amar son órganos por donde me vuelco

me lanzo a ser en el tiempo bajo una forma nueva

hasta que me vacíe del todo ya lo sé

pero el tiempo no puede quedar así

hay que ponerlo overo de palabras

[1] Esta definición sólo es válida para poetas.

* De Argentino hasta la muerte, 1963.

Paulo Ricci: Paco Urondo y Javier Heraud

La única verdad es la poesía
Fraternidades políticas y poetización de la muerte.
Javier Heraud y Francisco Urondo.Paulo Ricci


http://rayandolosconfines.com/critica_ricci.html

Taller Intensivo de Poesía

Taller Intensivo de Poesía

Comienzo: martes 7 de mayo

Horario: 17 a 19

Lugar: Caballito

Duración: cuatro meses

Grupos reducidos

Coordina Maria Del Carmen Colombo

Informes e inscripciones: cotocolombo@gmail.com

Nilda Redondo: César Fernández Moreno y Paco Urondo, 1981

Recomendamos la lectura de este excelente trabajo: http://www.memoria.fahce.unlp.edu.ar/trab_eventos/ev.8699/ev.8699.pdf

Se trata de César Fernández Moreno y Paco Urondo 1981, de Nilda Redondo

IX Congreso Internacional Orbis Tertius de Teoría y Crítica Literaria 3 al 5 de junio de 2015 Redondo, N. (2015).
IX Congreso Internacional Orbis Tertius de Teoría y Crítica Literaria, 3 al 5 de junio de 2015, Ensenada, Argentina. Lectores y lectura. Homenaje a Susana Zanetti. En Memoria Académica. Disponible en: http://www.memoria.fahce.unlp.edu.ar/trab_eventos/ev.8699/ev.8699.pdf

.Emiliano Bellini: Pensando en Malvinas dibujo en acrilico

Marcelo Díaz: Bricolage

Claudio Giménez

hoy, 2 de abril,  a la memoria de Claudio Giménez, sobreviviente del crucero ARA "General Belgrano"

Marcelo Díaz

BRICOLAGE

¿Qué habría observado Ponge

en esa soga blanca

de nylon trenzado? ¿Cuánto tiempo

le hubiera dedicado WCW

a trenzarla en cuatro versos?

¿Qué decir de su mudez

y su distancia inaccesibles?

Una vez, al menos, por semana, Claudio hacía

con la soga blanca un nudo, la cruzaba

por sobre un tirante y

se la calzaba al cuello.

Subido a un banco de madera contemplaba el mundo

en los pequeños objetos de su galpón:

frascos de vidrio con tornillos, una colección

de revistas deportivas de los 70,

sobresitos con semillas de lechuga

y achicoria, y la luz que se filtraba

por una ventana no muy grande,

no muy limpia, y daba plena

en la hoja de un serrucho. Después

se quitaba la soga,

desataba el nudo,

guardaba el banco bajo una estantería,

y regaba los canteros.

Un día prueba varios nudos más pequeños

que aprendió a hacer en Malvinas,

y con la soga blanca de nylon trenzado

arma un portamaceta más o menos,

medio choto, pero firme,

que sigue ahí en el patio

con un clavel del aire.

* Marcelo Díaz, poeta argentino