Javier Villafañe II: La sola

En el camino se encontró con un buey. Le acarició la cabeza y le dijo:

-¿Quiere venir a mi casa?

Y el buey respondió:

-Sí, señora.

Era una tarde de invierno. Hacía mucho frío.

Mientras iban caminando la mujer le preguntó al buey:

-¿Qué le gusta comer?

-Pasto; siempre como pasto.

- En mi casa no hay pasto -contestó la mujer-. En mi casa hay solamente paredes y una enredadera.

-Me comeré la enredadera -dijo el buey.

- No, por favor; la enredadera, no. La plantó un hijo mío.

-Entonces, ¿qué como? -preguntó el buey, y se detuvo.

La mujer también se detuvo.

-Buey, ¿no le gusta el azúcar?

-Sí, muchísimo. Estaría todo el día comiendo azúcar.

-Entonces le daré azúcar.

Y siguieron caminando. La mujer por la vereda, el buey por la calle.

-Le daré azúcar -repitió la mujer-. Todo el día le estaré dando azúcar. Después le pasaré un cepillo por el lomo y dormirá conmigo. ¿Quiere?

-Sí -comentó el buey.

Llegaron a una esquina. La mujer se detuvo. El buey también se detuvo.

-Esta es mi casa -dijo la mujer.

Abrió la puerta y agregó:

-Suba.

Y el buey comenzó a subir la escalera. Le costaba trabajo. Puso una mano en un peldaño, otra mano en otro peldaño. La mujer lo empujaba de atrás. Sentía todo el peso del buey sobre los hombros.

-¡Por fin! -exclamó la mujer-. Ya llegamos.

El buey miró hacia abajo y dijo:

-No puedo irme de aquí. Jamás podría bajar esta escalera.

-Es lo que yo quería -dijo la mujer-. Todos los que subieron, bajaron la escalera y se fueron. Yo viví esperándolos.

La mujer besó al buey en la frente. Lo acarició entero y le puso en la boca un terrón de azúcar.

Javier Villafañe: La cucaracha

Una vez había un hombre que vivía solo. Era periodista. Trabajaba en un diario desde las seis de la mañana hasta la medianoche. Cuando terminaba de trabajar salía del diario; caminaba unas cuadras; comía en un restaurante y después iba a un bar a tomar cerveza. Al amanecer regresaba a su casa. En su casa –era un pequeño departamento– no tenía un solo mueble; ni cama tenía, ni una silla en que sentarse. Había unos clavos en la pared en donde colgaba el saco, el pantalón y la camisa. Dormía en el suelo. En invierno o cuando hacía frío se envolvía en una frazada.

Le gustaba tomar cerveza. Todo el día tomaba cerveza: a la mañana, a la tarde, a la noche. Siempre llegaba a su casa con dos o tres botellas de cerveza.

Una madrugada, cuando se acostó en el suelo para dormir, vio a una cucaracha que salía de un agujero del zócalo. La vio caminar, detenerse y acostarse cerca de su cabeza.

Esto pasó varias veces. Una vez, cuando la cucaracha salía del agujero del zócalo, tomó la tapa de una botella de cerveza y la puso a su lado, y allí se acostó la cucaracha.

Al día siguiente el hombre llegó más temprano a su casa. Traía un poco de algodón: lo desmenuzó y le hizo una cama en la tapa de la botella de cerveza para que durmiera la cucaracha.

El hombre se acostó como siempre en el suelo. Vio salir a la cucaracha del agujero del zócalo: caminar y subir para acostarse en la cama que le había hecho en la tapa de la botella de cerveza.

Al otro día el hombre fue a trabajar. Estaba muy contento. Salió del diario. Iba silbando por la calle. Llegó al restaurante, comió, y después fue al bar a tomar cerveza. Se encontró con un amigo y le dijo:

–Ya no estoy solo. Cuando me acuesto, una cucaracha sale de un agujero del zócalo y viene a dormir a mi lado.

El amigo se rió.

–¿Cómo sabés que es la misma cucaracha? –le preguntó–. Tu casa debe estar llena de cucarachas.

–No, la conozco. Es la misma –respondió el hombre.

–¿Serías capaz de hacer una prueba?

–Sí. ¿Qué hago?

–Le arrancás una pata a la cucaracha. La dejás renga. Y si al día siguiente ves a una cucaracha renga que viene a dormir a tu lado, es entonces la misma cucaracha.

El hombre llegó a su casa. Se desvistió. Colgó en los clavos el saco, el pantalón y la camisa. Se acostó. La cucaracha salió del agujero del zócalo. Caminó y cuando iba a subir a la cama para acostarse, el hombre tomó a la cucaracha con el pulgar y el índice de la mano izquierda, y con el pulgar y el índice de la mano derecha, le quebró una pata y se la arrancó. Tiró la pata y puso a la cucaracha en su cama.

La cucaracha durmió: pero el hombre no pudo dormir. Vio el sol, la mañana. Él, tendido en el suelo, y la cucaracha a su lado dormida. Después la vio despertar, caminar renga y meterse en el agujero del zócalo.

El hombre se levantó, se vistió y salió. Ese día tomó mucha cerveza. Llegó al diario a las seis y media. Trabajó hasta después de medianoche. Fue al restaurante; comió. Fue al bar. Llegó a su casa. Se acostó. Vio salir a una cucaracha renga del agujero del zócalo. La vio llegar, subir y acostarse en la cama de algodón que él le había hecho en la tapa de una botella de cerveza.

Es la misma –se dijo el hombre–. Yo sabía que no estaba solo.

Pero no pudo dormir. Vio el sol, la mañana. Vio cuando se despertó la cucaracha. La vio caminar renga y meterse en el agujero del zócalo.

A la madrugada siguiente volvió la cucaracha. Llegó caminando lentamente y se acostó al lado del hombre.

El hombre no podía dormir. Miraba dormir a la cucaracha. Estaba desnudo, sentado en el suelo, tomando cerveza. Tomó una botella, dos, tres botellas de cerveza. Sintió el sol en los ojos, la mañana.

La cucaracha se despertó. Bajó de la cama. Caminaba arrastrándose y se metió en el agujero del zócalo.

Y no volvió nunca más.

*Javier Villafañe, titiritero y escritor (Buenos Aires, 1909-1996).

Leopoldo Brizuela: Danza

Muy poco antes del mar, amor, el río se demora

en remolinos de tierna resaca. Mira cómo, en tu ausencia
cenizas de la luna, la borra de los días
se enlazan
y danzan
girando sobre sí
como ese salvavidas recién tirado al agua, al que nadie se aferra.
No hay historia de amor: hay una danza
anclada al corazón de la memoria.


¿Te acordás? -¿Bailar, amor? El mar, la mar, y los marinos
saben. Los hijos... –Bailar, amor. Bahía. María Bethânia.
-¿Así? No sé. Soy tieso como un faro, mis pies
de acantilado sólo han bordeado abismos, no saben de las olas
más que un secreto ávido quebrado en la rompiente, una vez, otra vez.
-Así, amor. ¿No ves? Somos rompiente. Los brazos se aferran como algas
a las rocas, las caderas se topan, el viejo matrimonio
del agua y de la tierra. La luna
dibuja su alta alianza. Yo soy ese secreto. Zarpemos.

-No puedo, amor. El mar, la mar, la danza, son siempre imprevisibles
y estos primeros pasos son las mismas mentiras
que cantaba mi casa, caracol de la orilla:
partidas y retornos eternos de las olas
veranos y bandadas y estribillos y madre
procurando, afanosa, paralizar la espera.
Y mi padre volvía siempre imprevistamente. Ya no podré seguir.
-Podés, amor. ¿No ves? Ya es alta mar ahora, el corazón del mundo
es quien ritma los cuerpos, y las constelaciones
y aun la costa, a lo lejos, se uniforma y se curva
y su abrazo es de olvido, maternal, y de niebla.
Ya desapareció. Cayeron ya los muros, como ropas, o redes
que levaran desnuda la verdad abisal:
tu casa me amó, amor, como lo amó a tu padre. Vos me abriste,
entré. La libertad. Bailemos. No volverás allí.
Dejame hundirme. El viento
anuncia tempestad. Hundámonos.


-No puedo, amor, le temo a mi reflejo: es la primera vez.
Mi rincón era oscuro, los ojos de mujeres
tan sólo devolvían su propia soledad.
Siempre quise un espejo, pero nunca llegaba varón que me mostrase
más que un rostro mudo y ambiguo como el mar, que yo amaba
omo a cumbre de iceberg. No hay recuerdo del cuerpo en que pueda confiar:
-Podés, amor. ¿No ves cómo, al hundirnos
amarrados, girando, un barreno que apunta el centro de la tierra
toco manos y anémonas y muslos y delfines
y pecho y mantarrayas y labios y corales
y pulpos y pelos y nalgas y anguilas
y el deseo madura como perla en la concha?
Al surcarte, te beso como el agua al cadáver
del bello marinero al que algas avarientas
amarran aún al vientre galeón
hundido. ¿Quién te talló a la imagen
de su pasión, su delirio? Hemos tocado fondo. Vamos
más lejos en la noche, en la danza, en el paso
final.


Yo no creía poder, pero era un torbellino la corriente, la danza
rotaba como un cráter y al fin se deshacía
en el cardumen blanco que llaman la locura.
Silencio. La ceniza se aposenta en el fondo
Bethânia canta sola, y antes que llegue el sueño
una certeza, al fin: -¿Sabés? Mi padre, allá en Bahía
se asombró de hombres solos, en cáscaras de nuez
disputándole al mar el resto de su vida, la mejor de las muertes.
Ya no temo al recuerdo, ya no te dejaré.
-Yo tampoco. Durmamos. Los cuerpos, en el sueño
bailan entretejen la mutua indiferencia, cada uno
en su fondo, en su deseo. Y uno solo. Y el día los sorprende
de nuevo en una orilla, como vuelven a ella
las olas, los veranos y los padres. Les dice:
Bailar, amor. El mar, la mar. Bahía. María Bethânia.


No. Eso no era la vida. El mar, la mar, los marinos
no engañan. Y vos no eras marino: caracol de otra orilla. Emergimos en ríos
diferentes, corrientes que no hay que remontar. Y yo bajo, derivo
detritus de barranca, embrión desprendido, las islas de este delta
cadáveres de locos varados de terror.
La desembocadura. El río desanuda recodos del dolor
y la resaca, dispersa, se acelera. Una bandada espera
haciendo ronda al sol como aquella pitanza
que el río le tributa con cada nuevo otoño. ¿Seré yo parte de ella?
¿Mi red levará al sol entre los peces?
Ah esa otra danza, anclada en mi memoria: viva como bandada, carozo
de mi poca valentía. Y allá voy, amor. El mar, la mar
ahora está vacía. Bahía, amor. María Bethânia. Yo.
La vida.


De Fado, 1995.

*Leopoldo Brizuela (La Plata en 1963). Narrador. Además de varias antologías editadas sobre el oficio de narrar, su obra de ficción comprende, entre otros, Inglaterra. Una fábula (1999); El placer de la cautiva  (2001); Los que llegamos más lejos (relatos), 2002; Lisboa, etcétera.

Agenda: Cierre del III Festival de poesía y Ciclo De aquí en más...

Cierre del III Festival de Poesía en el Centro

Miércoles 29 de junio, a las 18. Lectura de Nara Mansur (Cuba) y Jacobo Rauskin (Paraguay).

Intervalo musical con los tangos del poeta Alberto Muñoz y la voz de la actriz Claudia Tomás.

Entrada Libre y Gratuita. Sala Solidaridad del Centro Cultural de Cooperación, Av. Corrientes 1543.

Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

De aquí en más, Ciclo de poesía en Rosario

Viernes 1 de julio, a las 20.30. Ciclo de poesía en Rosario“De aquí en más”.  Leerán: Gilda Di Crosta (Rosario), Maia Morosano (Rosario), Nicolás Azul (Rosario), Estela Kallay (Bs.As.), Cristina Domenech (Bs. As.)  Música: Cardo y Piedra Trío.  Viamonte 1111.

Deleuze: el gris del fracaso y el gris de la hoguera

Gracias a El Paseante, Libros, https://www.facebook.com/#!/notes/el-paseante-libros/gilles-deleuze/241082199235684, por hacernos conocer este fragmento del libro de Gilles Deleuze Pintura: El concepto de diagrama -Serie Clases. Editorial Cacuts-.

Hay un texto célebre que todos los pintores siempre han repetido, un texto de Delacroix donde dice: "El gris es el enemigo del color, es el enemigo de la pintura". Vemos bien lo que esto decir. ¿Qué es el gris, en última instancia? Es allí donde el blanco y en negro se mezclan. En el límite, donde todos los colores se mezclan. Si todos los colores se mezclan, no ascienden los colores. Es grisalla.

Por eso mismo Cézanne, no mucho tiempo después de este texto que acabo de leer, dice lo siguiente. Escuchen un poco. Le dice a Gasquet: "Estaba en Talloire. Gris por donde quieras. Y verdes, todos los verdes grises del mapamundi. Las colinas de alrededor son muy altas, me ha parecido. Ellas aparecen bajas y llueve. Hay un lago entre dos estrechos, un lago de bucles. Las hojas de cuadernos caen completamente acuarelada de los árboles. Seguramente, es siempre la naturaleza. Pero no como yo la veo, ¿comprenden? Gris sobre gris. Gris sobre gris. Uno no es pintor en tanto no ha pintado un gris. El enemigo de toda pintura es el gris, dice Delacroix. No, uno no es un pintor en tanto no ha pintado un gris". Sin razón él se las agarra con Delacroix. El texto de Delacroix es tan importante y tan apasionante como el de Cézanne. Y además dicen exactamente lo mismo.

¿Qué quiere decir? Hay un gris que es el gris del fracaso. Y luego hay otro, un gris distinto. Hay un gris que es el del color que asciende. ¿Habría dos grises? ¿O incluso habría muchos grises, muchísimos grises? En todo caso, no se trata del mismo gris. El gris de los colores que se mezclan es el gris del fracaso. Y luego hay un gris que sería quizá como el gris de la hoguera, que sería quizá un gris esencialmente luminoso, un gris de donde los colores brotan."

Margareth Atwood: Esencia del gótico

Te muestro a una joven que corre de noche
entre árboles que no la aman
y las sombras de muchos padres

sin senderos, sin siquiera
migajas o piedras blancas
bajo una luna que nada le dice.
De verdad dice: Nada.

Cerca hay un hombre
que afirma ser amante
pero huele a saqueo.
¿Cuántas veces tendrá que decirle
que se mate antes de que lo haga?

De nada sirve decirle
a esta joven: Hay alguien que te cuida.
Hay aquí una habitación segura, aquí
hay comida y cuanto necesitas.

No puede ver lo que tú ves.
La oscuridad avanza hacia ella
como una avalancha. Una caída.

Quisiera dar un paso, entrar en ella
como si fuera no un puesto vacante
sino un destino,
dejando tras ella su cuerpo
arrancado, arrugado como una manga.

Yo soy la vieja
que aparece siempre en historias como ésta,
la que dice: Regresa, querida.

Regresa significa el sótano
donde lo peor aguarda,
donde están los otros,
donde puedes ver
cómo te verías de muerta
y quién lo desea.

Entonces serás libre
de elegir. De abrirte
camino.

*Poema del libro The door (La puerta). Versión al castellano de Adriana Díaz Enciso.

Margaret Atwood: La puerta

La puerta se abre,
miras lo que hay dentro.
Está oscuro en el interior,
probablemente hay arañas,
no hay nada ahí que tu desees.
Tienes miedo.
La puerta se cierra.
La luna llena brilla,
repleta de delicioso zumo,
compras un bolso,
el baile es agradable.
La puerta se abre
y se cierra, tan rápido,
que no te das cuenta.
El sol sale,
tomas un desayuno frugal
con tu marido, aún delgado,
lavas los platos,
quieres a tus hijos,
lees un libro,
vas al cine.
Llueve de forma moderada.
La puerta se abre,
miras adentro:
¿por qué sigue pasando esto ahora?
¿Es que hay un secreto?
La puerta se cierra.
Cae la nieve,
barres el sendero, resollando,
ya no es tan fácil como antes.
Tus hijos llaman por teléfono, a veces.
Hay que arreglar el tejado.
Te mantiene ocupada.
Llega la primavera.
La puerta se abre:
está oscuro ahí dentro,
hay muchos peldaños hasta abajo.
Pero, ¿qué es lo que brilla?
¿Es agua?
La puerta se cierra.
El perro ha muerto.
Ya sucedió antes,
y compraste otro,
pero esta vez, no.
¿Dónde está tu esposo?
Has abandonado el jardín.
El trabajo era demasiado duro.
Por la noche te tapas con mantas;
sin embargo, padeces insomnio.
La puerta se abre:
Oh, dios de los goznes,
dios de los largos viajes,
has cumplido tu palabra.
Ahí dentro está oscuro.
Te confías a las tinieblas.
Entras dentro.
La puerta se cierra.


Tus hijos se cortan las manos

Tus hijos se cortan las manos
al acercarse a través del espejo
a donde el ser amado solía guarecerse.

No te lo esperabas,
creías que querían ser felices,
no llenarse de heridas.

Creías que la felicidad
les llegaría simplemente, sin esfuerzo
y sin ningún trabajo,

como el canto de un pájaro,
o una flor en el sendero,
o un banco de peces del color de la
plata;

pero ahora se han herido
con el amor, y lloran en secreto,
e incluso tus manos están entumecidas;
porque no puedes hacer nada,
porque no les dijiste que no lo
hicieran,
pues no creías
que fuera necesario,
y ahora te encuentras todo el cristal
roto
y tus hijos, con las manos
ensangrentadas,

aún se aferran a las lunas y a los
ecos,
al vacío y las sombras,
de la misma manera que tú lo hiciste entonces.

*Margaret Atwood, poeta canadiense. 

Edith Södergran: Nada me hará creer en moscas nauseabundas...

Jacintos poderosos

Nada me hará creer en moscas nauseabundas
venganzas y deseos mezquinos.
Yo creo en jacintos poderosos
que rezuman los tiempos primigenios.
Los lirios curan y son puros
como mi propia rudeza.
Nada me hará creer en moscas nauseabundas
que producen peste y mal olor.
Yo creo que grandes estrellas
abren camino a mi deseo
en algún lugar entre el sol y el sur
entre el norte y la noche.

*Edith Södergran. Poeta finlandesa nacida en San Petersburgo en 1892, falleció en 1923.

Edith Sitwell: Aún cae la lluvia...

Aún cae la lluvia

oscura como el mundo de los hombres:

negra como nuestra destrucción:
ciega como los mil novecientos cuarenta clavos
hincados en la cruz.
Aún cae la lluvia
con un son parecido al latir del corazón
convertido en golpear de martillo
en el campo del Alfarero, y al son del pie impío
sobre la tumba.
Aún cae la lluvia
en el campo de la sangre, donde crecen diminutas esperanzas,
y el cerebro del hombre
se nutre de codicia, aquel gusano de rostro de Caín.
Aún cae la lluvia
a los pies del hombre extenuado
pendiente de la cruz.
Cristo, día y noche clavado, apiádate de nosotros,
del opulento y de Lázaro:
bajo la lluvia las llagas y el oro son lo mismo.
Aún cae la lluvia
cae la sangre aún del herido costado del hombre extenuado:
lleva en su corazón las heridas todas, las de la luz que se extinguió,
la última y débil chispa
del corazón suicida, las heridas de la triste e incomprendida oscuridad,
las heridas del oso atrapado:
el oso ciego y gimiente, cuya carne indefensa
azotan los guardianes... las lágrimas de la acosada liebre.
Aún cae la lluvia
Entonces -"Oh, saltaré hasta mi Dios, que me ata al suelo"
-ved cómo la sangre de Cristo surca el firmamento:
se derrama de la frente que clavamos al madero
hasta el profundo y moribundo, el sediento corazón
que custodia los fuegos del mundo,
desgarrado de dolor
como una cesárea corona de laurel.
Entonces se oye la voz de Aquel que,
como el corazón del hombre,
fue una vez niño y durmió entre animales:
"Te amo aún, derramo aún mi luz
inocente y mi sangre por ti.

* Edith Sitwell (Reino Unido, 1887-1964). Publicó, entre otros, los siguientes libros:  La madre y otros poemas, Costumbres de la Costa de Oro, Música y ceremonias.

Carmen Iriondo*: Lenta anunciación

Lenta anunciación


Prepara ella una mezcla de kiwi con naranja
a tientas descubre azúcar en el aire
abre la alacena y se pega a la miel
la compotera núbil de alabastro.

Con la placenta rubia todavía caliente
le agrega frutas secas y abrillante una nuez.

Pisa las castañas que suenan como truenos
lejanísimo ruidos de lenta anunciación,
se adormece empalagada con tus labios.

1.
No le agrada el viento desparejo
emanado del ventilador de techo
porque le pican ls ojos
de arenilla prenatal.

Le horroriza verlo girar, hélices
despojadas de su avión, tontas
locas guillotinadas de capricho.

2.
Jade, papel opaco, observa un pajarito
verde rebotar a través de las rayas tenues
del otoño.

Turbio espejo de los sentidos laqueados
en la cara de una vieja vestida de seda.


*(Buenos Aires). Poeta, narradora y letrista; psicoanalista. Publicó, entre otros, los siguientes libros:  Casa propia (1988), Rara vez (1995), La niña pandereta (1997), Por el miedo te digo (2000), Seamos nieve (2010), etc.

Ciclo Pretexto 2011, Villa Mercedes, San Luis

Ciclo PRETEXTO 2011 (Primer Encuentro), sábado 25 de junio, a las 19.30, en la Secretaría de Extensión Universitaria, Pescadores 280.

PRETEXTO comenzó en el año 2010 y fue producto de la necesidad de compartir distintas experiencias relacionadas con la producción poética actual. La dinámica de este ciclo incluye la participación de poetas invitados (dos de otras provincias, uno o dos de la región y alumnos del Taller Literario de la FICES). Los encuentros se realizan mensualmente, y, durante los mismos, además de escuchar a los invitados, se aprovecha para intercambiar distintos puntos de vista sobre la escritura y la situación cultural en general.
En este Primer PRETEXTO del 2011, participarán los siguientes poetas: Marita BALLA, de la ciudad de Paraná; Germán ARENS de Bahía Blanca; Sebastián QUIROGA TORRES de Villa Mercedes y Juan LUNA del Taller Literario de la FICES.

BOCA DE SAPO

Entrá a esta dirección http://www.bocadesapo.com.ar/ y leé la nueva revista BOCA DE SAPO, revista de literatura, arte y pensamiento...
Está muy buena, no te la pierdas...

III Festival de Poesía en el Centro: programación

Del 22 al 29 de junio

El Festival se propone reflexionar sobre la situación de la poesía argentina y latinoamericana en los comienzos del nuevo siglo, convocando a voces representativas de distintas tradiciones que se expresarán a través de su producción artística y teórica.

Apertura: hoy, miércoles  22 de junio

. Lectura de Rodolfo Alonso, Niní Bernardello (Tierra del Fuego), Susana Villalba y Alberto Muñoz
Sala Solidaridad [2º SS] 18:00 hs.



1ª jornada: jueves 23

. Mesa de lectura: Viviana Abnur, Clara Muschietti, Mercedes Araujo (Mendoza), Carlos Aldazábal (Salta) y Miguel Angel Federik (Entre Ríos).Coordina: Rodolfo Edwards. De 18:00 a 20:00 hs.

- Mesa de reflexión y debate: ¿De qué hablamos cuando hablamos de poesía? De 20:00 a 22:00 hs.
Participan: Miguel Dalmaroni, Alicia Genovese y Roberto Raschella. Coordina: Mario Goloboff.

Sala Jacobo Laks [3º Piso]

2ª jornada: viernes 24

. Mesa de lectura: Ana Arzumanian, Hugo Rivella (Salta), Macky Corbalán (Neuquén), Juan Meneguín (Entre Ríos), Alberto Szpunberg. Coordina: Inés Manzano. De 18:00 a 20:00 hs.

. Mesa de reflexión y debate: Continuidades y rupturas en la poesía argentina. De 20:00 a 22:00 hs.
Participan: Ricardo Herrera, Tamara Kamenszain, Rodolfo Edwards y Osvaldo Aguirre (Rosario) Coordina: Vicente Muleiro.

Sala Jacobo Laks [3º Piso]

3ª jornada: lunes 27

. Mesa de lectura: Horacio Zabaljáuregui, Nicolás Dorado, Daniel Amiano, Julio Félix Royano, Norberto Antonio (La Plata). Coordina: Rodolfo Edwards. De 18:00 a 20:00 hs.

. Mesa de reflexión y debate. Poesía en condiciones de excepción. De 20:00 a 22:00 hs.
Participan: Camilo Blajáquis, Susana Valenti (Rosario), María Medrano, Claudia Prado y Martín De Souza. Coordina: Alicia Genovese

Sala Jacobo Laks [3º Piso]


4ª jornada: martes 28

. Mesa de lectura: Alfia Arredondo (San Juan), Néstor Mux (La Plata), Ana Laferranderie (Uruguay), Marcelo Carnero y Valeria Meiller. Coordina: Inés Manzano. De 18:00 a 20:00 hs.

. Mesa de reflexión y debate: Poesía y regiones. La diversidad poética del país. De 20:00 a 22:00 hs
Participan: Juan Carlos Moisés (Chubut), Julián Axat (La Plata), Sergio De Matteo (La Pampa), y Ricardo Trombino (San Juan). Coordina: Carlos Aldazábal.

Sala Jacobo Laks [3º Piso]

Cierre: miércoles 29

Lectura de Jacobo Rauskin (Paraguay) y Nara Mansur (Cuba)

Cierre musical: Los tangos de Alberto Muñoz en la voz de Claudia Tomás.

Sala Solidaridad [2º SS] 18:00 hs.



*: ALBA - Secretaría de Cultura de la Nación – Festival miembro de la Red Nuestra América de Festivales Internacionales
Av. Corrientes 1543, Buenos Aires l www.centrocultural.coop

Prensa: Cecilia Balaguer l Carolina Guevara l prensa@centrocultural.coop

Inés Aráoz: Dos poemas...

Poema I


Cada cifra del poema
tomaba su valor
del lugar que mis dedos le asignaban
sobre el teclado
Y yo, sin palabras, transcribía
Leía una partitura interna
Una voz en realidad, un sonido
Dios.


Poema II

He cazado a la muerte
Como si fuera una palabra nueva
La he rodeado, inquirido y bientratado
Hasta he escrito sobre ella
–vida es la palabra que he usado–
y me ufano
de contemplar a cada instante
su aleteo furioso
en mi corazón.
* Inés Aráoz (Tucumán, 1945).

Ayvu Rapyta, poesía guaraní

AYVU RAPYTA

El siguiente material ha sido tomado del blog "La Biblioteca de Marcelo Leites" (http://ustedleepoesia2.blogspot.com/), blog que siempre nos sorprende por la calidad de su material. (Véase la sección "Poesía paraguaya" http://ustedleepoesia2.blogspot.com/search/label/poes%C3%ADa%20paraguaya)
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"Los textos indígenas transcriptos pertenecen a la comunidad Mbyá-Guaraní del Guairá, del Paraguay, compilados y comentados por León Cadogan en la década del 50' del siglo pasado. Cadogan fue un investigador paraguayo que conoció desde el interior la cultura guaraní, ya que los sacerdotes de las tribus le revelaron directamente sus enseñanzas religiosas, en lengua guaraní (que luego el mismo Cadogan tradujo al español), que eran anónimas -eminentemente orales- y se transmitían de generación en generación.

Se trata de uno de los capítulos del Ayvu Rapyta, clásico de la etnología americana y de la poesía guaraní, la tercera edición de la obra preparada por Bartolomé Meliá, en 1992 (ver más datos en www.musicaparaguaya.org.py/AyvRapyta.htm).

El Ayvu Rapyta -la Palabra, el Verbo- es una recopilación de mitos, leyendas y tradiciones de la cultura guaraní. En el prólogo, el estudioso Egon Shaden señala que en el Ayvu Rapyta, no parecen haber quedado vestigios de influencias cristianas (ni de las misiones jesuíticas), ya que los textos conservan su pureza original, cosa que no ocurre con otras poblaciones guaraníes (...). Otro de estos cantos sagrados, "El fundamento del lenguaje humano", puede leerse en: www.staff.uni-mainz.de/lustig/guarani/ayvurap1.htm":

En un estudio hecho a pedido del Dr. Manuel Gamio, director del Instituto Indigenista Interamericano, y publicado en América Indígena, dividí la ciencia médica de los Mbyá en medicina mística y medicina racional. De la medicina racional me ocuparé en el capítulo siguiente; la medicina mística protege a la tribu contra las acechanzas de Mba'e Pochy, cuyos agentes, ya en forma de duendes malévolos, ya en forma de hechiceros rivales, persiguen a los hombres, introduciendo en sus visceras, guijarros, insectos, hojas venenosas. Es misión de los iñarandu porã i va'e, "los que poseen la buena ciencia", sanar a los embrujados y castigar a los culpables; recibir mensajes de los dioses referentes a la vida tribal; dirigir los cantos y las danzas. En la primera parte de este capítulo, el mayor Francisco, de Tava'i, describe las facultades del médico agorero, que puede ser hombre o mujer**.

CAPÍTULO IX

Primera parte


Los que se inspiran en la buena ciencia, conjurando los maleficios: los lugartenientes de los Jakairá


Quienes poseen entendimiento,
ilimitado amor al prójimo reciben de los de arriba.
ilimitada fortaleza y grandeza de corazón reciben también.
Aquel que entre todos los demás en mayor grado entendimiento
verdadero posee,
obtiene valor para las obras buenas, inspirándole por los Situados
encima de nosotros.
En esta forma le honran los Seres Buenos.
Palabras para acrecentar su fortaleza en plazo no lejano le hacen
pronunciar.

2

Por consiguiente,
los que pronuncian plegarias hermosas,
por más que vean,
por más que escuchen cosas
que incitan a la cólera,
no se encolerizan.


3

Quienes se inspiran en la buena ciencia,
quienes fortaleza y valor reciben de los de arriba,
son los lugartenientes de Jakairá.
En virtud del poder de conjurar de los Jakairá, conjuran los maleficios.
Las señoras, los señores que poseen la buena ciencia,
extraen las larvas de las moscas.

4


En todos los asientos de fogones existe una persona de esta clase.
Los guijarros con que nos hieren los habitantes ociosos de la tierra,
y los dueños de los barrancos precipitosos de los arroyos,
aun estas cosas las conjuran y extraen
quienes ejecutan buenas obras.

5

Los que pronuncian buenas plegarias extraen las hierbas nocivas,
en virtud de la facultad de conjurar de los de arriba, de los Jakairá.

6

Cuando un árbol de alma indócil hiere a alguien,
los que poseen la buena ciencia conjuran el maleficio, extraen el mal.
Entre todos los árboles, el que posee alma más feroz es el lapacho.
Aun cortando en pedazos el lapacho, su alma no desaparece;
por consiguiente este árbol no lo usamos nosotros para horcones
de nuestras viviendas.
El árbol de alma dócil es el cedro, el árbol de Ñamandú;
otro es el Aju'y blanco.


7

El que carece de entendimiento, el que posee la mala ciencia,
permite que se bifurque sobremanera su amor;
aun aquellas cosas que no debieran enfurecerle, le enfurecen
en extremo:
procediendo así el Ser Furioso lo inspira.
A los de esta clase, que utilizan su mala ciencia en detrimento
de sus semejantes, a los de esta laya les llamamos:
"los que hieren furtivamente al prójimo".


8

Cuando hay hechiceros, debemos escarmentarlos ejemplarmente;
debemos inferirles numerosas heridas en las muñecas.
Si muere aquel que ha sido herido furtivamente
debemos matar también al hechicero, para acabar con los que
dejaron de amar al prójimo.


9

A aquel que por desamor e hiriendo furtivamente a su semejante,
haya desolado el hogar de un prójimo,
debemos matarlo también para que haya justicia.
Únicamente procediendo así estarán contentos la madre y el padre
del muerto,
y sanará el dolor de corazón de la madre.


Un aspirante a la buena ciencia.

10

Yo recorro los alrededores de las casas de quienes pronuncian
buenas plegarias esparciendo la neblina (1).
Perseverando así, aprenderé numerosas palabras para fortalecer
mi espíritu.
Por esto es que concurro a tales lugares, para que lo vean
los verdaderos padres de mi alma;
y para que en un futuro no lejano me hagan decir muchas palabras.


11

Por consiguiente, no quiero ofender a mis semejantes;
en caso de enemistarlos, pecaría contra mis primeros Padres.
Por consiguiente, aunque mis semejantes se equivoquen,
los escucho sin prestarles importancia (2).
Procediendo asi, Nuestros Primeros Padres
sin duda alguna me harán pronunciar numerosas bellas palabras
para el fortalecimiento de mi espíritu.

12

Aunque nos amemos sinceramente,
si permitimos que nuestro amor se bifurque,
no hemos de alcanzar valor,
fortaleza.

13

"Ve a la tierra, mi hijo,
y aunque toda clase de cosas nefandas deberás ver,
has de afrontarlas con grandeza de corazón";
el que Nuestros Primeros Padres pronunciaran estas palabras
lo vemos.
Por consiguiente, debemos dedicarnos con fervor
a la obtención de la vida imperecedera.

14

Bien, siendo asi, seamos fuertes, seamos valientes
todas las noches, todos los días;
pues solamente si afrontamos con valor la sucesión
de las noches y los dias,
enviará Nuestro Primer Padre a los dirigentes
de sus numerosos hijos
que alberga frente a su propio corazón junto a los bien amados;
hará, efectivamente, que desciendan;
en verdad, hará que ellos pronuncien largas series de bellas palabras.



El que habla se dirige a los presentes:


15

"Pues bien, señores, señoras,
esforzaos (3) en virtud de la conciencia (4) que tenéis de los verdaderos
Padres de nuestras almas,
para luego descansar".


(1) Humo de tabaco
(2) Los perdono
(3) Danzad
(4) Conocimiento


CAPITULO IX


Arandu porã ogueno'ã va'e, mba'e mbojaitya, Jakairakuéry pyrõnga
Primera Parte


1


Ijarakuaa va'e


mborayu ijapÿ'e va'e ogueno'ã yvateguágui.


Mbaraete, mby'a guachu ijapy'eÿ va'e ogueno'ã avei.


A'e javikue i gui ijarakuaave aémava,


ipy'a guachu iporã ápy, Nande Aryguakuérygui.


A'éramiramo, ombojerovia Mba'e Porãkuéry.


Mbaraete rekorã mba'e i kuri katuéramo jepe e'iuka ño




2

A'éramiramo,


oñembo'e porã i va'e


oecháramo jepe,


oendúramo jepe


ogueropochy va'erã,


ndogueropochýi.

3


Arandu porã ogueno'ã va'e mbaraete rekorã,


mby'aguachu rekorã oupity yvateguágui,


Jakairakuéry pyrõnga.


Jakairakuéry mbojaity águi mba'e vai ombojaity.

Kuña karaikuéry, karaikuéry iñarandu porã i va'e,


mberu ra'y ombojaity.


4

Tataypy rupa jave íre, peteĩ teteĩ a'éramigua oiko.


Itara'ÿimy ñandapíramo yvýre itáva rei va'e,


yakã yvy'ã ja,


a'e va'e jepe omba'eapo porã i va'e


ombojaity, oguerochyry.




5



Oñembo'e porã i va'e ombojaity ka'avo yvategua,


Jakairakuéry mbojaityágui.




6



Yvyra iñe'ê katupyry'eÿ va'e oporoapíramo,


iñarandu porã i va'e oguerochyry, ombojaity.


A'e javikue yvyra iñe'ê avaeteve va'e, tajy.


Tajy jajagáramo jepe, iñe'ê ndochyrýi;


a'éramiramo yvyra ko va'e ore ytarã ndoroiporúi.


Yvyra iñe'ê katupyry va'e, ygary, yvyra Ñamandu;


amboae, Aju'y Chĩ.




7


Ijarakuaa'eÿ va'e, iñarandu vai va'e,


omoakãmby ño mborayu;


ogueropochy va'erãramigua'eÿ jepe ogueropochypa katuĩ:


Mba'e Pochy ombojerovia a'érami.


A'e va'éma katu, guapicháre oarandu vai oiporu va'e,


a'e nungápema "poroavykya" ro'e.




8


Poroavykya oikóramo, ñamondýi vaipa va'erã;


ipoapýrupi ñaikychĩmba i va'erã.


Embiavykykue omanóramo katu,


jajuka i avei va'erã, oporoayu'eÿ va'e opa anguã.






9


Porayu'eÿgui poroavykyápe


guapicha porã omoambaguéma ramivy,


jajukaramo maê a'eve.


A'éramo ae omano va'ekue chy, tuúpe a'eve va'erã,


ichy py'a rachy okuera i va'erã.






Arandu pora oguenó'áche va'e.






10


Oñembo'e porã va'e rokárupi aroguata tatachina


A'évyty, ñe'ã che mby'a guachu rekorã aikuaa iño va'erã.


A'érupi a'éramo aiko, che che Ñe'êy Ru Etekuéry oecha anguã;


kuri katuéramo jepe ñe'ã mba'e i e'iuka ño va'erã.






11


A'évyrima, che rapicha i kuéry namotare'ÿchéi;


amotare'ÿvy nda'u, Che Ru Tenondekuérype ajeavy va'erã.


A'éramiramo che rapicha i kuéry ojeavy i ramo jepe,


aendu veipa i va'e.


A'éramiramo,


mbaraete i rekorã mba'e i e'iuka ño eteve va'erã


Ñande Ru Tenondekuéry.




12




Jajeayúri uete jepe,


ñamoakamby ño ramo katu,


ndajaupitýi va'erã mby'aguachu rekorã,


aete rekorã.




13


"Tereo yvýpy, che ra'y;


opa marãngua reecha va'erãvy jepe,


reropy'a guachu va'erã",


e'i aguéramo Ñande Ru Tenondekuéry jaecha.


A'évare, teko porã ijapy'eÿvare


ñañemomburu va'erá.




14


Néi, a'éramo, ñane mbaraete, ñande py'a guachu


kuaray rupa ñavõ, jechaka rupa ñavõ:


a'e va'e jaropy'a guachupávy ae je


Ñande Ru tenondegua gua'y ruvicha vicha


opy'a rechéire meme ogueno'ã va'égui


ojokuái ño va'erã jeayu porãpe;


ogueroyvyiuka ño va'erã,






omoñeychyrõuka ño va'erã ñe'é porã.






15


Néike, karaikuéry, kuña karaikuéry,


peñea'ã ike peñandu i reívy ñane Ñe'êy Ru Etekuérype,


japytu'u i anguã.

*Nota: No fue posible, dada la configuración de las fuentes del blog, respetar totalmente la grafía guaraní; por eso la "y", aparece con diéresis en lugar del acento circunflejo que lleva originariamente; algo parecido pasa con "e".

Segundo Festival de Poesía en la Escuela

Equipo del Festival 2011

. Coordinación de Talleres: Ana Adjiman

. Coordinación de la Revista del Festival: Taller de escritura del Liceo Nro . 1, Javier Galarza, Damián Masotta y Javier Lodeiro.

Logo del festival: gentileza del artista plástico Pablo Ramírez Arnol.

Coordinación general: Marisa Negri y Alejandra Correa.

Cronograma tentativo:

SEGUNDO FESTIVAL DE POESIA EN LA ESCUELA: se realizará del    12 al 19 de septiembre de 2011.  

Lunes 12 de septiembre de 2011. Sede: LICEO 1 "José Figueroa Alcorta" Av. Santa Fe 2778, Ciudad de Buenos Aires Escuela Media  
8.00 a 9.30 hs. Taller: Inés Abeledo sobre textos de Liliana Ancalao  
9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura:  Javier Galarza lee a Paul Celan, Angela Pradelli lee a Jorge García Sabal, Miguel Martínez Naón lee a Jorge Spíndola, Presentación de la Revista del Festival a cargo del taller de escritura del Liceo 1, coordinada por Javier Galarza Micrófono abierto
11.00 hs. Poesía y Música: Georgina Hassan
13.00 a 14.30 hs. Taller: Pablo Runa sobre textos de Javier Villafañe  
14.30 a 16 hs. Mesa de lectura: Romina Freschi lee a Marosa Di Giorgio Julieta Lerman Samuel Bossini lee a Gonzalo Rojas María del Carmen Colombo
16hs: Luis Pedro Hardoy canta a Juan Carlos Bustriazo Ortiz .

Martes 13 de septiembre de 2011 SEDE: EP 97 Avelino Díaz 500 Villa Celina, La Matanza Escuela Primaria  
8.00 a 9.30 hs. Taller: Gabriel Rodríguez Acuña sobre textos de Jaime Sabines
9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura   José María Pallaoro lee a Roberto Themis Speroni Natalia Molina lee a Roberta Iannamicco Clara Vasco lee a José Watanabe Marcelo Carnero lee a Leopoldo María Panero Victoria Schcolnik lee a Sharon Olds

SEDE: COLEGIO MARIANO MORENO    Av. Rivadavia 3577, Ciudad de Buenos Aires Escuela Media
13.00 a 14.30 hs. Taller Pablo Runa
14.30 a 16.00 hs. Homenaje al poeta Francisco Madariaga (ex- alumno del colegio) Mesa de lectura:   Mercedes Araujo lee a Susana Thénon Lucio Madariaga lee a Edgar Bayley Silvia Camerotto lee a Alfonsina Storni Catalina Boccardo lee a Juan L. Ortiz  
16.00 hs. Poesía & Música. Gabriela Borrelli Azara canta a Jorge Leónidas Escudero.

Miércoles 14 de septiembre de 2011   Sede: LICEO 1 "José Figueroa Alcorta" Av. Santa Fe 2778, Ciudad de Buenos Aires   Escuela Media  
8.00 a 9.30 hs. Taller: Marta Bryckman sobre textos de Federico García Lorca
9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura   Martín Armada lee a Cesare Pavese Soledad Castresana lee a Alberto Laiseca Eduardo Mileo lee a Francisco Madariaga Alejo González Prandi lee a Jacobo Regen   ESCUELA DE ESTÉTICA DE MORÓN  Escuela de nivel primario con orientación artística  
13.00 a 14.30 hs. Taller: Gisela Galimi sobre textos de Marosa di Giorgio
14.30 a 16.00 hs. Mesa de lectura   David Wapner lee a Nicanor Parra (Videoconferencia desde Israel) Mercedes Roffe (Videoconferencia desde Estados Unidos) Valeria Tentoni Valeria Cervero lee a María Teresa Andruetto Paulina Aliaga lee a César Vallejo.

Jueves 15 de septiembre de 2011 SEDE: ESB 186  Avelino Díaz 500, Villa Celina, La Matanza  Escuela Media  
8.00 a 9.30 hs. Taller: Claudia Prado y Maricel Santin
9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura   Claudia Prado lee a  Wislawa Szymborska Maricel Santin lee a Idea Vilariño Natalia Litvinova lee a Anna Ajmátova Juan Linares lee a Fernando Pessoa  

SEDE: ESCUELA PORTAL DEL SOL  Tapiales Escuela de Educación Especial   
13.00 a 14.30 hs. Taller: Ana Adjiman sobre textos de Mercedes Roffé
14.30 a 16.00 hs. Mesa de lectura   Alejandro Méndez lee a Silvina Ocampo Silvia Castro lee a Juan Carlos Moisés Julia Magistratti lee a María Granata Ana Lafferranderie lee a Héctor Viel Témperley.
Viernes 16 de septiembre de 2011 SEDE: EP 11  Río Paraná Miní / Delta de San Fernando Escuela Primaria  
8.00 a 9.30 hs. Taller: Nina Franco  
9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura   Alejandra Correa a Gustavo Roldán Paula Aramburu lee a Silvina Ocampo Joaquín Valenzuela lee a Hugo Midón
14.30 a 16.00 hs. Mesa de lectura Alberto Muñoz Javier Cófreces  Marisa Negri lee a Luis Rogelio Nogueras 

Lunes 19 de septiembre de 2011 Sede: LICEO 1 "José Figueroa Alcorta" Av. Santa Fe 2778, Ciudad de Buenos Aires Escuela Media
8.00 a 9.30 hs. Taller
9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura   Leonardo Martínez lee a Néstor Groppa Graciela Zanini lee a Amelia Biagioni Clara Muschietti Gabriela Franco lee a Oliverio Girondo
13.00 a 14.30 hs. Taller
14.30 a 16.00 hs. Mesa de lectura   Josefina Saffiotti lee a Juana Bignozzi Sergio de Matteo lee a Horacio Castillo Florencia Walfisch lee a Miguel Angel Bustos Carlos Juarez Aldazábal lee a Gonzalo Rojas Coordinación general: Marisa Negri y Alejandra Correa. Coordinación de Talleres: Ana Adjiman. Revista del Festival: Alumnos del Liceo 1 coordinados por Javier Galarza, Damián Massotta y Javier Lodeiro.
Entrá a esta dirección para más información:

http://www.poesiaenlaescuela.blogspot.com/

Peces del desierto, Peces/Maryn 2011 y Aquí no vive nadie, de Tani Mellado

El viernes 24 de junio, a las 21, en el  Centro Cultural Caracol, Puerto Madryn, se presentará la plaqueta de poesía Peces del desierto, , el fanzine especial Peces/Madryn 2011 y el poemario Aquí no vive nadie, de la poeta Luciana Mellado.

Leerán los poetas: Lucho Carranza, Fernanda Maciorowski, Martín Përez, Noelia González, Nelly González y Tani Mellado.

Se proyectará  un video montaje de Romina Santos, basado en el texto “Lo de Anselmo”, de Juan Cárdenas, y un corto sobre Peces, a cargo de Mónica Baeza y Andy Maldonado. Además se realizará una muestra de dibujos publicados en la plaqueta de Romina Santos, Nuria Bolzán, Alejandra Ferrada, Luz Villarroel, Julieta Laztra, Agustín Huberty y César Barrientos; así como una serie de libros intervenidos por Marisa Eylenstein.

Habrá músicos invitados, y cierra "Toco Madera.La entrada es libre y gratuita.

La lluvia de Tuñón: Oh generosa!

LLUVIA


Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.

Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.

De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.

De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.

Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:

No habían despertado todavía al amor.

No sabían nada de nosotros.

De nuestro secreto.

Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.

Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.

Te quiero con toda la ternura de la lluvia.

Te quiero con toda la furia de la lluvia.

Te quiero con todos los violines de la lluvia.

Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.

Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana, increíble, pero, tan real, numerosa, pero tan mía.

Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.

Oh, visitante.

Ya es seguro que ningún desvío nos separará.

Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único.

Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.

Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea del otoño.

Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.

Oh, visitante.

Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.

Estoy tocado de tu destino.

Al extremo de que nada te pertenece sino yo.

Al extremo de que nada me pertenece sino tú.

Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.

La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima, recóndita alegría.

Estoy tocado de tu destino.

Oh, lluvia. Oh, generosa.

Pizarnik: dos versos

(...)

Antiguamente mis ojos buscaron refugio en las cosas humilladas, desamparadas, pero en amistad con mis ojos he visto, he visto y no aprobé.

*Versos del poema: "Gestos para un objeto".

III Festival de Poesía en el Centro

Se realizará desde el 22 al 29 de este mes de junio, en el Centro Cultural de la Cooperación -Corrientes 1543- el III Festival de Poesía en el Centro (http://www.festivalpoesiaenelcentro.blogspot.com/).

Consultar programación: http://www.festivalpoesiaenelcentro.blogspot.com