Lectura de Poemas

EEVA-LIISA MANNER: DOS POEMAS

 

 

Cuando leo, alguien piensa por mí.
Cuando escribo, mi mano piensa por mí.
Cuando duermo no pregunto ¿existo?
Existo y sé que no soy libre,
no puedo engañarme: estoy en un sueño.

***

No conozco el ser de las cosas, sí sus cualidades.
Conozco tu ser, no tus cualidades.
¿Por qué esta infinita intriga y capricho?
¿decir cosas frías abrasadoramente? ¿cosas abrasadoras, fríamente?
Cuadratura del círculo, qué multitud de aristas,
y volver a empezar desde el principio: escribir con niebla.
Mira lo que hace en el espejo la mano que escribe:
lo hace todo al revés.

*Véase Poesía nórdica, Ediciones de la Torre, Madrid, 1995. Traduc. Francisco J. Uriz.

*Gentileza: Jonio González.

Concurso binacional ArBol (Argentina-Bolivia) de cuento y poesía

La Secretaría de Cultura de la Presidencia de la Nación Argentina y el
Gobierno Autónomo Municipal de Cochabamba del Estado Plurinacional de
Bolivia, convocan a participar del primer concurso literario binacional
ArBol (Argentina – Bolivia) de cuento y poesía.
El concurso, destinado a autores jóvenes (de hasta 35 años), busca
fortalecer el intercambio entre ambos países, y la construcción de
nuevos lazos en la región, en pos de consolidar un espacio cultural
compartido que fomente el reencuentro con la memoria.
Las obras podrán presentarse en lenguas castellana o quechua, y se
reciben hasta el 31 de enero del 2014 en las respectivas sedes de los
organismos de cultura de ambos países.
Los ganadores serán publicados en una antología binacional y bilingüe,
castellano y quechua, que se presentará en el Primer Mercado de
Industrias Culturales del Sur (MICSUR), en mayo de 2014, en la ciudad de
Mar del Plata; y también será difundida en ferias del libro y
bibliotecas hermanadas de ambos países.
Para bases y condiciones ver,
http://www.cultura.gob.ar/becas/concurso-binacional-arbol-argentina-bolivia-
de-cuento-y-poesia/

Cualquier consulta sobre el reglamento, podrá ser aclarada a través de
la Dirección de Industrias Culturales de la Secretaría de Cultura de la
Presidencia de la Nación Argentina.
Av. Alvear 1690 1º piso (C1014AAQ) – Buenos Aires
Teléfono: (54-11) 4129-2474
Correo electrónico: concurso.arbol@cultura.gob.ar

Delia Pasini*: Setiembre...

Nada es para siempre, dice, mirando las
grietas de la casa. Porque ella la había
pensado indestructible, como si sólo los
seres murieran con el tiempo.
La humedad cala las hechuras y esas manos,
ah, esas manos siempre taciturnas también
palpan los fragmentos desprendidos.

Comprende. Por desgracia sabe ver.
Algunos la pensarán suspicaz y otros malsana.
Si la grandeza se refleja en la mirada
los ojos verdes de la gata chispean de amor e
inteligencia. Brasa fría en la noche, arrebujada.

Trae el viento un aliento dulzón, incipiente y
tímido a flores preanunciadas. No la calma bochornosa
del verano sino el bramido de la tierra en eclosión.
Aunque los tiempos deterioran el clima y las costumbres
todavía es posible sembrar y retoñarse.

Esos arboles jóvenes, otros los verán elevarse
hacia la luz. Si quedaran las voces, si quedara
la musica, si quedaran las telas encendidas,
resumirían en un haz el milagro del génesis.

Por siempre renovado, en tanto alguien enseñe
a un niño a descifrar su nombre y el camino

*Poeta, crítica, traductora. Publicó, entre otros, los siguientes libros: Un decir se repite entre mujeres (1979); Los peces de ceniza (1984); Adiós en el original (1985); Títere sin cabeza (1991); De artes y oficios (1998), Parábola de ciegos (2005).  Ha traducido a diversos autores en lengua inglesa: Lewis Carroll, Oscar Wilde, Jane Austen, Christopher Marlowe, Robert Louis Stevenson, Charles Dickens y William Butler Yeats. Secretaria de redacción de la revista de poesía El Jabalí, colabora en diarios y revistas del país y el exterior.

Emily Dickinson: Sentí un funeral en mi cerebro

Sentí un funeral en mi cerebro,
los deudos iban y venían
arrastrándose -arrastrándose- hasta que pareció
que el sentido se quebraba definitivamente

-y cuando todos estuvieron sentados,
una liturgia, como un tambor-
comenzó a temblar -a batir- hasta que pensé
que mi mente enmudecía,

y luego los oí levantar el cajón
y crujió a través de mi alma
con los mismos zapatos de plomo, de nuevo,
el espacio- comenzó a repicar,

como si todos los cielos fueran campanas
y existir, sólo una oreja,
y yo, y el silencio, alguna raza extraña,
náufraga, solitaria, aquí

-y luego un vacío en la razón, se quebró,
caí, y caí-
y di con un mundo, en cada zambullida,
y terminé sabiendo -entonces-.

*Emily Dickinson (1830-1886). Traductor desconocido.

Miguel Ángel Bustos: Filmpoema II

De archivo del blog

 ¿Qué es la imagen sino el movimiento "siempre andando", agua de un mar a otro mar, átomo de la palabra?

Nuestras palabras las tallamos en el taller, el material lo conseguimos sin saber cómo, en la calle, sufriendo, riendo; taller y material pueden estar contenidos y maduros en un minuto o cinco años.

Todo depende de velocidad, peso y ritmo.

Ahora bien, una imagen nos roza el ojo izquierdo y ce polvorienta en la lengua -AGRIA; duerme en la lengua, la tragamos. Necesario fue que casi la olvidáramos para que se fundiera en aquella palabra que nos dolió tanto. Sube la palabra sin polvo, unida a algo elástico y vivo. Este fluir construyendo, esta imaginería, este fenómeno, se podría realizar ante los ojos de la gente como yo me lo realizo ante mis propios ojos. Si nos hiciéramos instrumentos del fenómeno poético y dibujáramos sobre un película lo que nos sucede cuando escribimos, no explicáramos; tendríamos que ser mudos en cuanto a explicación se refiere; como una pluma choca contra la frente, cae, nos desborda la boca, se hunde lejos y ya no es pluma nada, es nieve, hombro, axila suave, piel con piel, y vuelve hecha a la boca, cae en las manos: darle años, hacer eterno este pan junto al mar.

Lograríamos de esta forma tal vez, "dibujar" el fenómeno poético, capturaríamos quizá llevándolo adentro nuestro, a nuestros ojos a que mire con nosotros cómo se hace un poema, al público esa novia.

Tenemos que saber que, imaginar par que lo imaginensimultáneamente con nosotros, no es desarrollar ni operar. El agua cuando se hace ola no habla ni explica nada, salta. Y el mar tal vez nos está demostrando cosas y nosotros lo comprendemos. Así tiene que ser dado este filmpoema. Lograr que nuestro ojo asaltante suba a la pantalla y comience a escribir su poema.

Y la gente entienda todo lo que trae la palabra agua –sangre- piedra-niño- desnuda- sombra. Y siga, ¿ves aquella línea que se duerme, ves?, aquella esfera que cae, las piedras, las espaldas cansadas.

Hasta que comience a sentir la esfera, la espalda, la sangre, la piedra. Y sepa por qué esta línea arrebató la esfera y la engulló con un tono bajo de guitarra. Comenzará a construir dibujando con nosotros el poema. ¿Para qué, entonces, la palabra que no sea poema, la palabra que explique, si ya se está dando puro y desnudo el poema con su imagen “hablando” en imágenes?

Escribo sobre medios técnicos en la poesía. Los nuevos planos que tiene que explorar. Los nuevos espacios de dolor. Los nuevos colores.

(…)

Véase: Miguel Ángel Bustos: Prosa 1960-1976. Ediciones del CCC, Buenos Aires.

descanso...

Jorge Smerling: Para agradecer, estoy vivo

estoy alto de cielo
con esa luz serena que duerme
en el fondo de los mares
navegado de alegría y puesto en el mundo
como un rezo permanente
libro como puede el viento debajo de los pájaros
con un rayo de trueno saliendo del corazón
abismal
con un rayo de trueno
con el orgullo de estar amando
he vuelto a agradecer a las formas de estar vivo
como lo hace la sombra cuando es animal
animal profundo
o la boca después del beso aún celeste como las manos
mi cabeza es todo un sueño que regresa al agua
como un niño
estoy alto de cielo y levanto flores de la tierra
y digo que el alma es un martillo
cuando cuerpo a cuerpo es la vida
el centro del volcán en su oración infinita
digo que todo calla y suenan largas trompetas largas
suena la extensa naturaleza en mi cuerpo nuevo
y levito en tantas horas
y fugas un punto fijo
he vuelto a agradecer
el pan de Dios hecho alabanza en mis amigos
¿cómo podré dormir después del sueño?
la tarde es un suave caballo de tormentas sobre mí
estoy alto y aquí
donde todo es posible
donde es bello lo inasible y volátil
esa hoja hecha de huesos
he vuelto a agradecer y lo repito tantas veces
porque puede la belleza: palabra de amor
salir al mundo

Jorge Smerling:  Buenos Aires, 1957- 1 de enero 2014.

Gracias a Edesur...

Nos tomamos un descanso gracias a Edesur.

Daniel Gigena: Tres poetas y un catálogo para el porvenir de la palabra

Podés entrar en esta dirección para leer la nota de Daniel Gigena, publicada hoy, viernes 27 de diciembre de 2013, en el suplemento ADN, del diario La Nación, relacionada con Hilos Editora.
http://www.lanacion.com.ar/1650888-tres-poetas-y-un-catalogo-para-el-porvenir-de-la-palabra

T.S. Eliot: El cultivo de los árboles de Navidad

De las muchas actitudes ante la Navidad,

hay algunas que debemos rechazar:

la social, la torpe, la comercial,

la desordenada (la de los bares abiertos hasta medianoche)

y la infantil que no es la del niño

para el que la vela es una estrella

y el ángel dorado que despliega sus alas

en la cima del árbol, no decoración, sino ángel.

El niño ante el árbol se asombra.

Dejémosle que siga en su espíritu

con la Fiesta que es tal y no pretexto.

De ahí que el rapto brillante, la maravilla

del primer árbol de Navidad que se recuerda,

de ahí que las sorpresas, las delicias

de las nuevas posesiones (cada una

con su peculiar olor y emocionante),

la espera del ganso o del pavo

y el alborozo de su llegada.

De ahí que la alegría y la reverencia

no deban olvidarse en la experiencia posterior,

en la cotidianeidad o el tedio o la fatiga,

en la certeza de la muerte o la conciencia del fracaso

o en la piedad del converso

que puede corromperse por la vanidad

que no gusta a Dios y desagrada a los niños

(y aquí recuerdo con gratitud a Santa Lucía,

su villancico y su corona de fuego):

De ahí que antes del fin, la navidad número ochenta

(y “ochenta” significa la que sea la última)

los recuerdos acumulados de la emoción anual

deben concentrarse en inmenso gozo

que será también inmenso temor

como en la ocasión en que descienda

el terror a cada alma:

porque el principio debe recordarnos el fin

y la primera venida, la segunda.

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The Cultivation of Christmas Trees

There are several attitudes towards Christmas,

Some of which we may disregard:

The social, the torpid, the patently commercial,

The rowdy (the pubs being open till midnight),

And the childish – which is not that of the child

For whom the candle is a star, and the gilded angel

Spreading its wings at the summit of the tree

Is not only a decoration, but an angel.

The child wonders at the Christmas Tree:

Let him continue in the spirit of wonder

At the Feast as an event not accepted as a pretext;

So that the glittering rapture, the amazement

Of the first-remembered Christmas Tree,

So that the surprises, delight in new possessions

(Each one with its peculiar and exciting smell),

The expectation of the goose or turkey

And the expected awe on its appearance,

So that the reverence and the gaiety

May not be forgotten in later experience,

In the bored habituation, the fatigue, the tedium,

The awareness of death, the consciousness of failure,

Or in the piety of the convert

Which may be tainted with a self-conceit

Displeasing to God and disrespectful to children

(And here I remember also with gratitude

St.Lucy, her carol, and her crown of fire):

So that before the end, the eightieth Christmas

(By “eightieth” meaning whichever is last)

The accumulated memories of annual emotion

May be concentrated into a great joy

Which shall be also a great fear, as on the occasion

When fear came upon every soul:

Because the beginning shall remind us of the end

And the first coming of the second coming.

*Traducción: José Luis Justes Amador