*
somos inocentes
tu jardín
tiene un volcán apenas asomado
tu rebaño
trae a los hombres la lana de la escritura
*
tu telar
es de madera de araucaria
nuestros brazos hablan
por boca del volcán
el rehue está rebosante de palabra escrita
*
la sequía nos trajo hasta aquí
con las manos unidas formando un cuenco
pedimos tu fuego
para llegar al sitio
donde las aguas mugen
somos sagrados
nuestra abundancia está en los cuernos
*
y el tacto es un tambor
la curvatura del azúcar en tu día
Pehuén
la machi que maldijo
puso tus husos ahí
donde el cristal se vuelve hilo
toco
horas que pasan como ovejas
*
filo que come carne rumiante
pastora de nadie
cascada
seca y dura
como tus hojas
me corto
como el Limay con la piedra
*
antes de saber
que tu fruto era comida
tu fruto fue veneno
fruto prohibido
aún temo la ira de Nguenechén
llueve sopa de piñón
pero mi boca se cierra
como el ojo que mira un secreto
*
el alimento cae
con los primeros fríos
un perro se libra del exceso
muda de piel en gotas duras
Pehuén
el peso de los hijos
es lo que da de comer
un ladrido
retumba en mis calderos
*
me cuento los anillos
el tiempo desgarra
la piedra de vivir
tomada por el cuello
me vuelvo inofensiva
suero
la piel del agua es el retrato
de una dama que se hunde
mirame y no me toques
Pehuén
por miles de años
la sequía nos trajo hasta aquí
con las manos unidas formando un cuenco
pedimos tu fuego
para llegar al sitio
donde las aguas mugen
somos sagrados
nuestra abundancia está en los cuernos
*
y el tacto es un tambor
la curvatura del azúcar en tu día
Pehuén
la machi que maldijo
puso tus husos ahí
donde el cristal se vuelve hilo
toco
horas que pasan como ovejas
*
filo que come carne rumiante
pastora de nadie
cascada
seca y dura
como tus hojas
me corto
como el Limay con la piedra
*
antes de saber
que tu fruto era comida
tu fruto fue veneno
fruto prohibido
aún temo la ira de Nguenechén
llueve sopa de piñón
pero mi boca se cierra
como el ojo que mira un secreto
*
el alimento cae
con los primeros fríos
un perro se libra del exceso
muda de piel en gotas duras
Pehuén
el peso de los hijos
es lo que da de comer
un ladrido
retumba en mis calderos
*
me cuento los anillos
el tiempo desgarra
la piedra de vivir
tomada por el cuello
me vuelvo inofensiva
suero
la piel del agua es el retrato
de una dama que se hunde
mirame y no me toques
Pehuén
por miles de años
*Silvia Castro (General
Roca, 1968). Reside en Buenos Aires desde 1993. Es poeta y fotógrafa. Entre
1994 y 1997 integró el grupo Tura de Tex de poesía . Editó los libros de
fotografía Anagramas (2000), Pehuén, Sin párpados I y II, La
soga de la ropa (2005) y Dulce aldea/Copahue (2007). Con Selva
Zabronski editó Sphera (2001), y Abra (2005). Su serie
fotográfica Instrumentos de viento ilustra el libro Trenes de
Alberto Muñoz (2004). Publicó: Selva fría (2006), Tura (2012).
Los poemas que se transcriben
están incluidos en su libro Selva fría.
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