Mariposa, poema
En el aire
estaba
impreciso,
tenue, el poema.
Imprecisa
también
llegó la
mariposa nocturna,
ni hermosa ni
agorera,
a perderse
entre biombos de papeles.
La deshilada,
débil cinta de palabras
se disipó con
ella.
¿Volverán
ambas?
Quizás, en un
momento de la noche,
cuando ya no
quiera escribir
algo más
agorero acaso
que esa
escondida mariposa
que evita la
luz,
como las Dichas.
Otoño, perro
de cariñosa pata impertinente,
mueve las hojas de los libros.
Reclama que se atienda
las fascinantes suyas,
que en vano pasan del verde
al oro al rojo al púrpura.
Como en la distracción,
la palabra precisa
que pierdes para siempre.
Un desventurado estar solo,
un venturoso al borde de uno mismo.
¿Qué menos? ¿Qué más sufres?
¿Qué rosa pides, sólo olor y rosa,
sólo tacto sutil, color y rosa,
sin ardua espina?
Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa más amarte.
*Poeta y crìtica uruguaya (Montevideo, 1924).
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