Silvia Guerra: Tres poemas de su Antología*

I

como un rinoceronte

así de topo

con una cruz

en medio de la cara

así de día

cuesta que te cuesta

trabaja la mansalva

para en la noche

rebasar espuma

para morir

con su locura

a raya

en un confín

de su lejana tierra.

II

Como si fuera un ansia impenetrable

inmensa que quisiera volar todo tu cuerpo

con solo abrir los brazos

porque a veces parece que vas caminando

por un prado por un verde camino caminando

y sientes que te envuelve

                     que te llena y empiezas

                     a hacerte tan fuerte

                          que podrías

                               podrías aflojar este cinto

                               olisquear este aire

                                                  Enloquecerte

III

Quizá un día se cambie el mecanismo

y si uno se despierta en plena noche

no sienta el motor que se prende o apaga

 imperturbable

los ómnibus que empiezan a correr

hacia el trabajo

los semáforos cuando cambian de luz

ahí en la esquina

quizá el mecanismo se revierta

y uno pueda escuchar, oído alerta

cómo con claridad se deletrea

alguna hoja en el árbol

                        de tanto

* Hilda Guerra. Poeta uruguaya.

** Estos poemas fueron extraídos de Un mar en madrugada, Antología de la autora, editada por Hilos Editora (2016).

Silvia Guerra: La Ofelia de Millais

Para  Elías Uriarte
Para Verónica D`Auria

El tálamo es un agua oscura y verde que parece que tiene transparencia.

Aquí yace la bella entrecerrados ojos que dan cuenta de un vidrio milenario.

Las flores esparcidas por el agua están tan frescas como si estuvieran vivas, y no

se aprecia bien si algunas de las floridas ramas no caen de los arbustos de la orilla. Hay piedras en el fondo y el vestido se borda dorado con ramaje y con borlas que también son flores empastando el entorno de una inigualable primavera. El verdor se trastoca hacia un azul de Prusia leve, como bajo, que campea por la escena dando una pátina de aire oscurecido. ¿Qué hora será en esta descripción?

La luz, oblicua sobre un sauce, también tiñe unas varas acuáticas y el rostro de la muerta envolviéndolo todo en una atmósfera extendida hacia esa misma luz que lo ilumina.

¿En qué momento suspendido de hojas y de flores y de rostro expuesto se expone esta visión?

El rostro de reseda, los labios entreabiertos, los ojos leves, las manos hacia arriba de palmas extendidas. Hay un ligero corte en la línea del brazo que sobresale de la línea del agua. Las palmas extendidas de ese modo, ¿piden, esperan recibir, preguntan? Metálico el vestido – de oro recamado- el pelo extenso a ambos lado del cuerpo que empapado se esboza y sobresale en partes: el rostro, tan de seda y de cera por el que todavía campea un color, un rubor de la vida una minucia de aire entre los labios,  el blanco cuello, el torso hasta los senos insinuados; la cintura la pelvis, se pierden bajo el agua. Y sobre las piernas vuelve a flotar el vestido – un poco inflado de aire y agua, se confunde con fondo o con orilla- sobre el oro crecen hojas y unas rosas abandonadas de guirnalda.

Hay una comunión entre la luz, las hojas y las flores, Ofelia muerta- las manos hacia arriba, los ojos y la boca entreabierta-  el agua. Hay algo de expectante que se extiende e inquieta por la luz y la pátina del aire, por lo vivo y lo muerto, por el instante en suspensión que se ofrece y la fuga pertinaz del que el entreabierto ojo da cuenta.

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*Silvia Guerra (Maldonado, Uruguay, 1961). Ha publicado, entre otros libros: De la arena nace el agua (1987), Idea de la aventura (1990), La sombra de la azucena (2000) y Nada de nadie (2001), Estampa de un tapiz (Plaquette, Pen Press, NY, 2006).  Ha coeditado la correspondencia entre Gabriela Mistral y algunos escritores uruguayos, y en 2007 apareció en España Fuera del relato. Una biografía aproximada de Lautréamont (Ed. Bassari).

Silvia Guerra: Apenas si se nombra el porvenir...

Díptico Azucenas, de Sandra Arminio.

La vela que gotea

La vela que gotea sobre el mantel bordado.
 

La piel, pétalo sobre la fuente abandonada.
 

A un hombre le sangra la nariz rota de un golpe
 

en un ring de suburbio,
 

con las paredes húmedas
 

pintadas de naranja. Una mujer se levanta de una sala
 

a la que no habrá de volver dejando atrás
 

la infancia y la muñeca. El racimo y el sueño.
 

Y no haber nadie
 

Nadie que espere en ningún sitio.
 

Apenas si se barren los restos de la cena.
 

Apenas si se nombra el porvenir.
 

Apenas el ala violeta del sombrero.
 

El tacto, apenas.

  *De La sombra de la azucena, Cantus Firmus, Nueva York, 2000).

*Silvia Guerra (Uruguay, 1961). Ha publicado, entre otros libros: De la arena nace el agua (1987), Idea de la aventura (1990), La sombra de la azucena (2000) y Nada de nadie (2001).