martes, junio 01, 2010

Falleció el poeta Bustriazo Ortíz

Primera Palabra

Y aquí estoy yo, pensoso y descendiente,
junto a esta luz meralda que se mece,
el juan azul, el carlos marilloso,
espiando aquí, dentrocullá, qué tonto.
Quién me dirá qué-buscas-en-lo-huyente?-,
la-cepa-o-ya-la-borra-de-tu-gente?
Aquí estoy yo, racimo alabancioso.

Fantasmas más, fantasmas menos, duerme
.


Nos informan los amigos del Suri Porfiado de la muerte del poeta Bustriazo Ortíz (La Pampa, 1929). Al respecto, Carlos J. Aldazábal escribió:

"Hoy me llamó el poeta Sergio De Matteo desde La Pampa. Su voz estaba triste, se le notaba la pena. "Se nos fue el Maestro", fue lo primero que me dijo, y ese baldazo de agua fría aún sigue mojando.

Pocas semanas atrás, le dedicamos un programa en La Molienda. Ahí, se pudieron escuchar sus poemas entonados en su voz, y fue una buena excusa para recordar aquella visita que poetas de distintas partes del país hicimos a su pequeña casa en Santa Rosa (siempre gracias a las gestiones de Sergio, autor, además, del prólogo al libro de Bustriazo que editamos en el Suri Porfiado).

Hoy se nos fue: quizá una neumonía, quizá el cansancio de los años, el agotamiento por la incomprensión y el abandono. Como Olga Orozco, Francisco Madariaga o Joaquín Gianuzzi, Juan Carlos Bustriazo Ortiz es otro de los grandes poetas argentinos que logran dejarnos más solos con su muerte.

De mí parte, como le escribí alguna vez, sólo me queda volver a agradecerle por su canto, el fulgor de la letrumbre, que seguirá brillando a pesar del olvido."

Publicado en www.elpimentero.blogspot.c

2 comentarios:

Anónimo dijo...

Lo vamos a echar de menos nosotro slos pampeanos.

Que en paz descanse.

Anónimo dijo...

Estilo del hombre solo
por silvio tejada

Yacía el poeta muerto desde la obscuridad sin vela, solo. Fue una noche alargada por las sombras de piedras negras y azules. La noticia del fallecimiento de Bustriazo Ortiz enlutó la ciudad lagunera que una vez más en torno al “penca” debe esperar, como si el universo del vate fuera siempre intrincado, primero su obra que se desentierra a cuenta gotas, una vasta obra inédita que se espera, y luego este estilo de despedida con sabor amargo.
Poco menos que un centenar de personas (familiares, amigos, escritores, músicos, artistas plásticos y políticos, periodistas entre otros) aguardaba la llegada del cortejo silenciado en la mañana tan fría. La carroza fúnebre se detuvo frente a la entrada del viejo cementerio y del único carro acompañante bajó la enfermera y esposa de Bustriazo, Lidia Hernández, quien no pudo esquivar las miradas de todos los presentes, y fue la grandeza del poeta Edgar Morisoli quien ofreció no sólo su saludo respetuoso a la viuda sino que también tendió y selló sus manos al levantar una de las manijas del ataúd que transportaba los restos del poeta nochernícola. ¡Hay que aplaudirlo! sugirió alguno de los presentes y un tibio aplauso cortaba el aire rancio del momento incómodo acompañando la caminata lenta y pausada hacia la despedida postergada.
Las callejuelas que crujían amarillas en la arquitectura funeraria del camposanto, entre bóvedas y panteones, surcaban el drama del adiós a Bustriazo. La congoja se advertía aferrada a la poesía que intentaba adivinar el aura que se irradia, un saludo atragantado se disparó al aire con lágrimas de salpicaduras y los abrazos se cruzaban sinceros mientras una cripta tan alta como el cielo escondía al poeta que se transmutó junto a un ramillete pampa de flores diminutas que depositaron como ofrenda lírica.
“Oh apartad sus huesos de ese carro común,
está volando la mañana sobre las alas de su edad
y hay cien cigüeñas que se posan sobre la mano derecha del sol” (Dylan Thomas)

Tal vez deberíamos pensar que no fue una despedida y esperar en sigilo la catalepsia de la poesía pretérita que se desentierra de Bustriazo que espera vivir, más allá de todo.
“Cuando la arena violeta
entierre todos mis huesos,
una calandria bardina
vendrá a llevarse mis sueños”. (Estilo 9 Del Hombre Solo de Aura del Estilo J.C. Bustriazo Ortiz)