jueves, mayo 08, 2014

Rosa González: Sobre el borde del sueño...

La Editorial Botella al mar invita a la presentación del libro Sobre el borde del sueño, de la poeta Rosa González.
La cita es el 4 de junio a las l9,  en el Bar Lavalle, Lavalle 1693, esquina Rodríguez Peña, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.



"Borde, límite, frontera, que separa vigilia de sueño, vida de escritura. Pero también, borde como orilla donde estos se reúnen, se mezclan, igual que lo hacen el agua y la arena. Es ese el camino elegido por Rosa González: un borde trazado por el delicado andar de su palabra.  Riesgoso sendero, de suma fragilidad, desde donde  se abre al diálogo con otras voces. “Ellas son mis compañeras” –dice la autora y  “que vengan a sonar sonando”,  las convoca. Ingresan así al espacio de la página voces que llegan desde el cercano intimario del sueño – fragmentos de poemas  de distintos autores--; y,  otras, además, las enmudecidas, esas que provienen de la injuria urbana –el triste susurro de un bolero, el canto borracho de un  desheredado.
La voz poética de Rosa González se va constituyendo en ese diálogo, cuyas resonancias adquieren amplitud y hondura gracias a la sutileza y precisión con que aborda la artesanía del poema. Rozando apenas, acariciando casi  cada palabra, “sin que quede/la más mínima sospecha de querer poseer”, su poesía nos conduce hasta allí, hasta ese lugar, Sobre el borde del sueño."

María del Carmen Colombo

martes, mayo 06, 2014

Seccion: Artes plásticas: Soledad López Colombo

Dibujo tinta china y acuarela.

Camino de sueños: Los sueños del agua

¡Gracias Camino de sueños, por la inclusión y recomendación de mi libro Los sueños del agua, ilustrado por Cristian Turdera!

http://www.jitanjafora.org.ar/Camino%20de%20suenos.pdf

Osvaldo Bossi: Camellos





Aquella noche, al dormirme
soñé que era un extraño camello
dejando sus huellas claras y pesadas
sobre un hermoso desierto que no se sabe
adónde empieza ni dónde termina,
el pecho en alto bajo el cielo estrellado
o el sol que orla, como un anillo de oro implacable,
la cabeza de esos niños que se alejan
(demasiado temprano o demasiado tarde)
bajo una nube de pensamientos:

yo y mi cantimplora interior,
los grandes ojos acostumbrados a lidiar
con toda suerte de espejismos, contento
(como ahora, por ejemplo) de ver otra vez
a ese muchacho tan querido por mí
avanzando a través de las dunas
con su pañuelo en el cuello y su gorra
de legionario: aliviado (¡como si no lo conociera!)
por el solo hecho de volver a tenerme.

Yo y mi joroba casi perfecta,
y mis pestañas largas y aterciopeladas
apartando (grano por grano, con una paciencia
infinita) enormes o pequeños saharas
que parecen de arena y son, en realidad
pura sombra… Pero qué importa,
qué puede importar todo eso, ahora.

La luna -como siempre- estaba ahí,
y yo por supuesto también estaba
ahí, adelante, deteniéndome cada tanto
al lado de un fueguito fatuo, capaz
de atemperar la noche más larga y más fría
del universo, para luego pensar, simplemente,
como deben pensar todos los camellos
a cierta hora: Dios mío, todo esto es mejor
que atravesar el ojo de una aguja.


 *De Esto no puede seguir así, Ed. Letras y Bibliotecas de Córdoba, 2010.

lunes, mayo 05, 2014

Denise Levertov: Los golpeadores





Un hombre sentado junto a la cama
de una mujer a quien golpeó,
cura sus heridas,
suavemente palpa los moretones.
La sangre forma un charco a su alrededor,
se oscurece.

Atónito, se da cuenta que ha comenzado
a quererla. Siente terror.
¿Por qué nunca había
visto, antes, lo que era?
¿Y si deja de respirar?

Tierra, ¿será que no podemos amarte
a menos que creamos que el fin se aproxima?
¿Que no creamos en tu vida
a menos que pensemos que agonizas?



*Denise Levertov (Inglaterra,1923 -EE.UU., 1998). Traduc.de Cyntia Mansfield.


The Batterers

A man sits by the bed
of a woman he has beaten,
dresses her wounds,
gingerly dabs at bruises.
Her blood pools about her,
darkens.

Astonished, he finds he's begun
to cherish her. He is terrified.
Why had he never
seen, before, what she was?
What if she stops breathing?

Earth, can we not love you
unless we believe the end is near?
Believe in your life
unless we think you are dying?

sábado, mayo 03, 2014

Louise E.Glück: Nostos*






Había un manzano en el patio --
esto habrá sido
hace cuarenta años -- detrás,
sólo praderas. Montones
de crocus en el pasto mojado.
Yo me paraba junto a esa ventana:
fines de abril. Flores
de primavera en el patio vecino.
¿Cuántas veces el árbol floreció,
de verdad, para mi cumpleaños,
el día exacto, no antes,
ni después? Sustitución
de lo inmutable
por lo que cambia, por lo que evoluciona.
Sustitución de la imagen
por la tierra implacable. ¿Qué
es lo que sé de este lugar?
El papel de ese árbol confundido por
décadas con un bonsai, las voces
subiendo desde las canchas de tenis –
Los campos. Olor a pasto crecido, recién cortado.
Lo que se espera de un poeta lírico.
Miramos el mundo una sola vez, en la infancia.
El resto es memoria.

Nostos**

There was an apple tree in the yard --/ this would have been/ forty years ago -- behind,/ only meadows. Drifts/ of crocus in the damp grass./ I stood at that window:/ late April. Spring/ flowers in the neighbor's yard./ How many times, really, did the tree/ flower on my birthday,/ the exact day, not/ before, not after? Substitution/ of the immutable/ for the shifting, the evolving./ Substitution of the image/ for relentless earth. What/ do I know of this place,/ the role of the tree for decades/ taken by a bonsai, voices/ rising from the tennis courts --/ Fields. Smell of the tall grass, new cut./ As one expects of a lyric poet./ We look at the world once, in childhood./ The rest is memory.

*Nostos: (Griego:νόστος) (pl. nostoi) Regreso al hogar.

** Louise E.Glück (EE.UU, 1943).

*** Traducción Sandra Toro.