lunes, abril 07, 2008

Marco Limas*: traducción de un poema

observación de galpón
murciélagos
amantes de la verticalidad
del revés
de la sangre en la cabeza
archivados por el día
en envidiable reposo
..................................
observation of shed
bats
lovers of verticality
of being upside down
of blood in the head

stored for the day
in enviable rest

* Marco Gabriel Limas nació en Buenos Aires, en 1976. Poeta y diseñador gráfico. Una maleta llena de dedos es el nombre de su libro de próximo aparición (Alción). Traducción al inglés: Natalia Limas.

sábado, abril 05, 2008

Taller de Poesía

Taller de poesía, coordinado por la poeta María del Carmen Colombo*.

Los interesados pueden solicitar entrevista, sin cargo, al 156-025-5595, o escribir a: colombomc@fibertel.com.ar

PLAN DE TRABAJO
Metodología
Lectura y análisis de los textos de los participantes.. La palabra del otro como generadora de textos: práctica intensiva de la escritura.. Voces y resonancias. Propuestas estéticas: lectura de la obra de otros autores: Baudelaire - Rimbaud - Mallarmé - Valery - Eliot - Lezama Lima –Discépolo - Pizarnik Bayley - Orozco - Ortiz - Lamborghini - Bellessi- Gruss, etc.
Objetivos
. Perfeccionar la artesanía propia del oficio.
. Ahondar en aquellos temas y motivos que se manifiesten en la producción grupal e individual.
. Reconocer en los textos filiaciones y parentescos literarios.
. Adquirir una mayor conciencia del proceso creativo.
.Actividad complementaria: evaluación grupal del conjunto de los textos presentados por cada uno de los integrantes.
*María del Carmen Colombo nació en 1950 en Buenos Aires. Ha publicado: La edad necesaria (1979); Blues del amasijo (1985); Blues del amasijo y otros poemas (1992, reedit. 1998); La muda encarnación (1993) y La familia china (1999); además publicó Santo y Seña (publicación conjunta, 1984) y Folletín (Plaquetas del Herrero, 1998). Tiene un libro inédito: Bestiario sentimental. Ha recibido, en otros, el Primer Gran Premio de Poesía V Centenario (1992) y Mención Especial del Premio Nacional de Poesía, Producción 1996-1999 (2005). Integra antologías de poetas argentinos editadas en el país y en el extranjero -la más reciente Puentes/Pontes (Fondo de Cultura Económica, 2003)-. Colabora en diarios y revistas. Desde 1980 coordina talleres literarios.

Un cuento de María Cristina Carrizo*

Encuentros
“… hace sesenta años que lo hago así…” se dice muy fácil. Graciela lo escuchó de la anciana tantas veces a lo largo de doce meses. Argumento histórico tan recurrente y acomodaticio. Sobre todo cuando los años vienen corriendo desde atrás, la energía vital busca fluir sólo en las contadas ocasiones en que nace una provocación ineludible.Cuando ese instante de atención llegó, las dos estaban para acompañarse en la soledad mutuamente. La una, con la excusa de cumplir con su trabajo; la otra, por la razón perfecta de una creciente invalidez.Como siempre al final de la tarde, se sentaron en las sillas de plástico. Alcira, con los lentes puestos y la mirada sobre una cuadrícula a llenar de letras. Cuando una fotografía interrumpía ese plano, levantaba la revista y la cara con el ceño fruncido. “¿Quién es?”, decía. Si era un hombre joven, Graciela contestaba que un actor; si tenía el cabello blanco, un político – tenía que gritarle. La mayoría de las veces, una mujer joven y bonita: “una actriz famosa”, respondía.El crepúsculo hacía resplandecer un piso de mosaicos grandes y blancos, aptos ya para que los pies, por fin, descansaran. Estarían a salvo – por veinticuatro horas – de la tierra que se estacionaba y de los pequeños insectos que se quedaban en el jardín de material gracias al chorro de lavandina.Bajo el toldo metálico, las mujeres se encontraban un rato cara a cara. Tras el vidrio, el piso de cemento exhalaba vapor, moteado de hojas y flores marchitas, semillas y tierra seca que se deslizaba desde cada una de las macetas luego del riego o la lluvia.Alcira sonrió complacida, como si hubiera oído cuando Graciela le dijo que hasta ese momento no había visto hormigas negras. Con cuarenta y dos grados de temperatura ni siquiera estas se atrevían a caminar al sol. Relegadas a las tres medianeras, las hojas de formas y colores variados parecían querer invadir la pequeña casa – su cuarto límite – en busca de la humedad que rezumaba constantemente durante el año.Por décima vez en una hora Alcira mostró su grilla con visible fastidio. La otra se había despertado de un breve letargo veraniego y sonrió; balbuceó una palabra corta, aguda y señaló los vidrios.En el jardín, sobrevolaba un pequeño pájaro verde-azul tornasolado. Con su pico largo y delgado dio dos toques en los vidrios superiores. A su espalda se abrían – rojas y amarillas- las corolas dobles de la rosa china. Las enfocó dos largos segundos: primero, a Alcira; después a Graciela. Sin dejar de vibrar entró por uno de los paneles abiertos, suspendido algunos instantes más ante ellas como si fuera un suave corazón rumoroso arrojado a un pozo de silencio.Lo cierto es que ya las había visitado poco antes de que la anciana despertase de la siesta diaria. Su dama de compañía regaba, los pies sobre el cemento cuarteado por la intemperie. Había sobrevolado muy cerca, remojándose en las gotas que brillarían unos segundos en la parte más alta y tierna de la enredadera. Entonces, ella recordó las palabras de él meses antes de su decisión definitiva de irse para siempre. “La felicidad deber ser como mi tiempo de infancia: ir con la abuela en tranvía a comprar galletitas o a robar llamadores de pájaros; espiar como una perra le da de mamar a los gatitos; despertarse a las tres de la mañana porque la señora gata rasguña la puerta de calle reclamando que le abran; ver la televisión con un conejo rosado sobre las rodillas mientras compartimos la hamburguesa y la coca-cola.”En su alma, esas palabras habían abierto sospechas que se hicieron realidad dolorosa. Pero el día en que el colibrí se acercó para bañarse, con el recuerdo de su amor muerto surgió un ruego: si era quien creía, que no tardara en presentarse ante las dos.
* Poeta y narradora argentina, nació en 1963 en Capital Federal. Es técnica en cerámica artística. En 1999, gano el primer premio de poesía en el Concurso Raúl González Tuñón que realiza el Centro Cultural La Muralla. En 2002 recibe una mención por el libro de poesía Adana, durante el concurso “25 años de lucha” realizado por la Asociación Madres de Plaza de Mayo.


Traducción de un poema de Sharon Olds*

Agradecemos a Natalia Limas, profesora especializada en lingüística literaria en inglés, el haber traducido este poema de la poeta norteamericana Sharon Olds, especialmente para este blog del amasijo.

Cangrejo

Cuando como cangrejo, se desliza la gomosa
pinza rosada por mi lengua
pienso en mi madre. Ella solía llevarme
al borde de la Bahía, mujer pequeñita en un
auto enorme, solía pedirle al cangrejero que
se lo rompa. Ella solía pararse y esperar mientras el
alicate rompía esos hogares cretáceos, rojos
salvajes y nudosos, esas muñecas cartilaginosas, el
fino techo anaranjado de atrás.
Yo solía volver a casa, y encontrarla a la mesa
desalojando las partes tajantemente, apoyando la
cáscara feroz de un lado, el
cuerpo blando del otro. Ella nos daba
un montón, porque nos gustaban tanto,
así que siempre había suficiente, un montículo de cangrejo como una
cruza entre leche de pecho y carne. La parte de atrás
hasta tenía la forma de un perfecto
pecho arruinado, escamas derechas
blancas como la pulpa de un crisantemo, pero la
mejor parte era la pinza, ella solía deslizarla
hacia fuera tan despacio que la punta no se rompía,
bulbo escarlata del que siente- era tan
divertido comer fácilmente esa arma,
destrozar su delicada pulpa enganchada entre
paladar y lengua. A ella le gustaba alimentarnos
y todo lo que nos daba era fresco, estaba complaciente de
agarrar cáscara, membrana, raíz, para
acercarse a la suciedad y a la sal para alimentarnos,
de la manera en que se había acercado a nuestro padre mismo
darnos la vida. Recuerdo y
veo a nosotros chorreando en la mesa, alimentándonos, su
hilera de comedores rosados, el pelotón de impecables
garras débiles. Pienso más allá y
la veo en la cocina, quitándole la cáscara a la pulpa, sus
manos pequeñas enroscadas- ella es como un
halcón pescador, salvaje, arrancando la carne
Hábilmente, viviendo su vida de miedo y deseo.
*Sharon Olds nació en 1942 en San Francisco, Estados Unidos.

Sitios recomendados:

. Website de la revista Sibila: http://sibila.com.br/ y Abraços http://regisbonvicino.com.br/

. Pintura de la artista plástica Claudia Parral: http://es.youtube.com/watch?v=UaH4lJFBfL4
y http://es.youtube.com/watch?v=t8df7hSmBfo

. Editorial Ala de Cuervo Este mes en www.aladecuervo.net
editor@aladecuervo.net. En Logogrifo: www.logogrifo.com

Actividades: Podés elegir...

. Presentación de la Revista Ventizca otoño 2008: El domingo 6 de abril de 15 a 19 en la Biblioteca Nacional –Agüero 2502-, Auditorio J. L. Borges-. Entrada libre. Para mayor información, puede ingresar a la siguiente dirección: http:us20.toservers.com/ventizca.com.ar .
. La Asociación de Bibliotecarios Profesionales de la Ciudad de Rosario nos informa que entre el 12 y el 13 de setiembre de 2008 se realizarán las VII Jornadas Regionales y VI Provinciales de Bibliotecarios. Para mayor información, dirigirse a Corrientes 653, 1 Primer Piso Oficina 4 (Rosario, Santa Fe, Argentina), teléfono 54-341-411-2075, o escribir a abprosarios@yahoo.com.ar .
. Comienza la Fiesta del Cine: Con la proyección de “Juego de escena” en el Cine Teatro 25 de Mayo, el próximo martes 8 de abril arranca una nueva edición del Buenos Aires Festival Internacional de Cine Independiente. Con la dirección artística de Sergio Wolf, esta décima entrega promete ser una verdadera fiesta para cinéfilos ya que contará con 9 sedes y más de 300 films. Informes: 0800-3337848 (Ministerio de Cultura del Gobierno de l Ciudad).

jueves, abril 03, 2008

SIMONE WEIL: El yo

"Nada poseemos en el mundo --porque el azar puede quitárnoslo todo--, salvo el poder de decir yo. Eso es lo que hay que entregar a dios, o sea destruir. No hay en absoluto ningún otro acto libre que nos esté permitido, salvo el de la destrucción del yo. (...)
El pecado en mí dice yo."

Encuentro Latinoamericano de Poetas en Buenos Aires

Nos informa Gabriela Delgado (agualunagd@yahoo.com.ar) que, coincidiendo con la Feria del Libro Buenos Aires 2008, ya se están armando las mesas y la programación del Encuentro de Poetas Latinoamericanos a realizarse entre el 1 y el 4 de mayo (jueves feriado, viernes sándwich, sábado y domingo). Por lo tanto si querés participar de este evento --que incluye mesas de lectura, presentaciones de libros, muestras de artes plásticas, vistas internacionales, mesas especiales, etcétera-- podés enviar tus datos a grupo pretextos@yahoo.com.ar

martes, abril 01, 2008

Silvina Ocampo*: La soga

A Antoñito López le gustaban los juegos peligrosos: subir por la escalera de mano del tanque de agua, tirarse por el tragaluz del techo de la casa, encender papeles en la chimenea. Estos juegos lo entretuvieron hasta que descubrió la soga, la soga vieja que servía otrora para atar los baúles, para subir los baldes del fondo del aljibe y, en definitiva, para cualquier cosa; sí, los juegos lo entretuvieron hasta que la soga cayó en sus manos. Todo un año, de su vida de siete años, Antoñito había esperado que le dieran la soga; ahora podía hacer con ella lo que quisiera. Primeramente hizo una hamaca colgada de un árbol, después un arnés para el caballo, después una liana para bajar de los árboles, después un salvavidas, después una horca para los reos, después un pasamanos, finalmente una serpiente. Tirándola con fuerza hacia delante, la soga se retorcía y se volvía con la cabeza hacia atrás, con ímpetu, como dispuesta a morder. A veces subía detrás de Toñito las escaleras, trepaba a los árboles, se acurrucaba en los bancos. Toñito siempre tenía cuidado de evitar que la soga lo tocara; era parte del juego. Yo lo vi llamar a la soga, como quien llama a un perro, y la soga se le acercaba, a regañadientes, al principio, luego, poco a poco, obedientemente. Con tanta maestría Antoñito lanzaba la soga y le daba aquel movimiento de serpiente maligna y retorcida que los dos hubieran podido trabajar en un circo. Nadie le decía: “Toñito, no juegues con la soga.”
La soga parecía tranquila cuando dormía sobre la mesa o en el suelo. Nadie la hubiera creído capaz de ahorcar a nadie. Con el tiempo se volvió más flexible y oscura, casi verde y, por último, un poco viscosa y desagradable, en mi opinión. El gato no se le acercaba y a veces, por las mañanas, entre sus nudos, se demoraban sapos extasiados. Habitualmente, Toñito la acariciaba antes de echarla al aire, como los discóbolos o lanzadores de jabalinas, ya no necesitaba prestar atención a sus movimientos: sola, se hubiera dicho, la soga saltaba de sus manos para lanzarse hacia delante, para retorcerse mejor.
Si alguien le pedía: "Toñito, prestame la soga, el muchacho invariablemente contestaba: "no".
A la soga ya le había salido una lengüita, en el sito de la cabeza, que era algo aplastada, con barba; su cola, deshilachada, parecía de dragón.
Toñito quiso ahorcar un gato con la soga. La soga se rehusó. Era buena.
¿Una soga, de qué se alimenta? ¡Hay tantas en el mundo! En los barcos, en las casas, en las tiendas, en los museos, en todas partes... Toñito decidió que era herbívora; le dio pasto y le dio agua. La bautizo con el nombre Prímula. Cuando lanzaba la soga, a cada movimiento, decía: “Prímula, vamos Prímula.” Y Prímula obedecía.
Toñito tomó la costumbre de dormir con Prímula en la cama, con la precaución de colocarle la cabecita sobre la almohada y la cola bien abajo, entre las cobijas.
Una tarde de diciembre, el sol, como una bola de fuego, brillaba en el horizonte, de modo que todo el mundo lo miraba comparándolo con la luna, hasta el mismo Toñito, cuando lanzaba la soga. Aquella vez la soga volvió hacia atrás con la energía de siempre y Toñito no retrocedioó. La cabeza de Prímula le golpeó el pecho y le clavó la lengua a través de la blusa.
Así murió Toñito. Yo lo vi, tendido, con los ojos abiertos.
La soga, con el flequillo despeinado, enrosacada junto a él, lo velaba.
*Escritora argentina nacida en Buenos Aires (1903-1994).

sábado, marzo 29, 2008

XVII Concurso Internacional de Cuentos "Valentín Andrés"

Convoca a este Concurso la Asociación Cultural “Valentín Andrés”, de Grau/Grado (Principado de Asturias - España), con el patrocinio del Ilmo. Ayuntamiento de Grado, cajAstur, Consejería de Cultura, Comunicación Social y Turismo del Principado de Asturias, Asociación Siempre, Grado y Áridos y Hormigones La Estrella.
BASES
. Podrán participar cuantas personas así lo deseen, a excepción de quienes hubiesen resultado ganadores en anteriores ediciones de este concurso.
. El concurso estará dotado con los siguientes premios: Primer premio: 2.000 euros, diploma y publicación del cuento, Segundo premio: 1.000 euros, diploma y publicación del cuento.
. El premio podrá ser declarado desierto o dividirse, a juicio del jurado.
. El tema será libre y puede estar redactado en lengua castellana o asturiana.
. Los cuentos se presentarán por cuadruplicado, en letra Times New Roman, 12 puntos, a doble espacio por una sola cara, tamaño DIN A-4 y tendrán una extensión máxima de diez folios.
. Los cuentos llevarán título e irán firmados con seudónimo. Se acompañarán de un sobre cerrado en cuyo exterior figure dicho seudónimo, y en el interior el título del cuento así como los datos personales del participante: nombre, apellidos, domicilio y teléfono y/o e-mail, para su posible localización.
. Los cuentos habrán de enviarse a la Asociación Cultural V. Andrés (Apartado de Correos nº 7, 33820 Grado - Asturias - España), o al Ilmo. Aytmo. de Grau/Grado, haciendo constar en el sobre XVII Concurso de Cuentos V. Andrés.
. El plazo de admisión de ejemplares quedará cerrado el día 30 de abril del 2008, siendo válido el matasellos de correos.
. No serán válidos los cuentos previamente publicados o que hayan obtenido premios en otros concursos fallados con anterioridad al 20 de junio de 2008.
. El fallo del concurso se dará a conocer la última semana de junio de 2008, entregándose los premios durante el mes de octubre del mismo año.
. Los cuentos premiados pasarán a ser propiedad de la Organización que se reserva el derecho de la publicación a través de los medios que considere oportunos y sin afán de lucro. Los ejemplares no premiados podrán ser retirados en las oficinas de la Biblioteca Municipal “Valentín Andrés Álvarez” del Ilmo. Ayuntamiento de Grado antes del 30 de julio de 2008.
. La presentación al concurso supone la aceptación de estas bases.Cualquier imprevisto que no esté establecido en ellas será interpretado y resuelto única y exclusivamente por la Organización del Concurso.
Mayor información: Web: www.valentinandres.com • E-mail: acvalentinandres@ yahoo.es • .

Una aproximación a la poesía de Álvaro Figueredo

Por Nelson Guerra*
Álvaro, ¿Quién es Álvaro?
Álvaro Figueredo, del libro Mundo a la vez

La generación uruguaya “del centenario” (1830 –declaratoria de la Independencia – 1930)
Los poetas de la década del treinta, asumidas ya las consignas de las vanguardias de la anterior, se lanzan hacia fórmulas personales, de alta exigencia estética. No se reúnen en cónclaves y reductos sagrados, no operan en forma gregaria, ni se agremian en ligas cerradas de recíproco aplauso, como harán los integrantes de la generación del 45. Les toca a ellos descubrir un nacionalismo urbano, una estremecedora realidad social, que con su vorágine los conmina a la búsqueda de su identidad profunda. Son estos poetas decididamente individualistas a la hora de crear, pero al mismo tiempo frágiles y vulnerables al entorno que los tortura. De tanta pulsión emergen en sus poemas, interrogándose, extrañándose a sí mismos, adoptando un mensaje forzosamente hermético, casi desprovisto de certezas. Precursoramente existencialistas, en el filo de la conflagración mundial más terrible de la historia, se sienten a punto de caer en el vacío estéril del egoísmo, y reaccionan en poemas hiperlúcidos de desanimada comunicatividad. Tres son los nombres principales que surgen, paradigmáticos (para quien escribe) de esta década: Líber Falco, Juan Cunha y Álvaro Figueredo.
El futurista
Álvaro Figueredo nace en Pan de Azúcar (Maldonado) el 6 de setiembre de 1907, y con excepcionales intervalos toda su vida habrá de transcurrir en esa pequeña ciudad del Interior, en la que fallecerá el 19 de enero de 1966. (Vale la pena mencionar que ese 19 de enero correspondió a un miércoles, confirmativo de la profecía lírica plasmada en el soneto “Vergüenza de morir”: “ Y yo sin ver el miércoles ni el pino / ocultaré mi muerte, avergonzado/ bajo un disfraz de césped y llovizna”. Como siempre ocurre (recordemos a César Vallejo) la poesía gusta que sus alas desplegadas se rocen con las del misterio y la sobrenaturalidad. En los cruciales años 24, 25 y 26, vive en Montevideo, cursando estudios de profesorado y magisterio. Recordemos que un año más tarde comenzarán a aparecer las principales obras de la corriente llamada “ultraísmo” por los españoles, bajo cuya denominación se englobaban a todas las vanguardias europeas. Mientras que en Latinoamérica finalizaba su fantástica vida la publicación argentina Martín Fierro, de Evar Méndez, de Oliverio Girondo, alrededor de la cual surge la llamada generación “martinfierrista” que integraban junto a Girondo y otros connotados creadores, Jorge Luis Borges y Macedonio Fernández. En Brasil los Andrade se preparaban para lanzar el Manifiesto Antropofágico. En Uruguay, se publicaba el poemario “futurista” de Alfredo Mario Ferreiro El hombre que se comió un autobús , y Alberto Zum Felde daba a conocer su esclarecedora nota titulada “Programa” en la Revista La Pluma . Como no podía ser de otra manera, los primeros poemas de Figueredo, tomarán la temática futurista, el aliento creador de las vanguardias, pero no acatará totalmente la ortodoxia revolucionaria. Cometerá la rima en el verso libre, hará cuartetas impecables para construir lúcidos epigramas, muy al estilo de los de Vicente Huidobro, y precursores de las greguerías de Ramón Gómez de la Serna (“El sol se suicidó y la primera estrella / le hace un reportaje al horizonte”).
Veamos un poema publicado en 1928: Poema salvaje
: Este es el poema salvaje/ del reflector de los colores próximos/ que da su tobogán a los vientos lisos// Este es el poema salvaje/ del VERDE, del ROJO y del AZUL/que se descansan en los silbatos de las frutas// Este es el poema salvaje//del ÁRBOL, de la SANGRE y del CIELO/ en la tecla instantánea de los viajeros// Este es el poema salvaje/ que se escondió en el pecho del horizonte// Este es el poema salvaje que se va en los vagones de los gritos maduros.
Un año antes, había publicado en el diario Montevideano El País un largo poema titulado “ La canción del saxofón” , de neto cuño futurista, y singular parentesco con algunas composiciones del ya citado Alfredo Mario Ferreiro. Esto hace suponer que podría haber un conocimiento mutuo entre ambos jóvenes escritores, pero no hemos podido hallar datos al respecto. La connotación jazzística es de por sí sumamente singular, pero la elección de ese instrumento exclusivo, que de no haber existido el jazz hoy sería una curiosidad exhibida en los museos de la musicología, junto al melodión y otros monstruos fallidos de la experimentación sonora, es extremadamente llamativa. Se trata de una composición poliestrófica, versolibrista, pero con una clara definición rítmica, lo que unido a la rima, emparenta la obra a la de otro ultraísta del entorno: Parra del Riego y sus“polirritmos” . Fragmento de "La canción del saxofón": Saxofón:/ Contorsionista/ que me das todas las noches tus piruetas.../ tus molinos...tus látigos...tus veletas/ musicales en la fiesta/ turbia de humo del café. / En tus notas huyen liebres y saetas/ zancos... patines...muletas.../ Tobogán de vida nueva! Alegría. Calor. Fe. // Música de vida. Optimismo en do,re,mí, fa,sol,la,sí./ Saxofón/ Juguetón/ Ahora berbiquí/ Ahora tirabuzón,/ Ladrón!/ Me robaste el timón/ Del corazón!// Saxofón/ voces de fábrica, coros de escuela,adioses de puerto y estación,/ risas de provincianas plazas de domingo,/ gritos atormentados de revolución.// Saxofón: mago, profeta.../ quiromántico...fakir.../ maravilloso gitano.../ Yo no se si fue en la palma de la mano/ de algún loco, que leíste el porvenir./ Sí! Saxofón/Tienes razón./ Para vivir/hay que reír./ Qué risa baila en mi corazón! (...).
La obra nacionalista
En estricta coincidencia con los que ocurre con el resto de los movimientos vanguardistas latinoamericanos, después de la ya referida etapa de asimilación a los ismos europeos, Figueredo, establecido en la zona rural y chacarera de Rincón de Olivera, gira hacia el nacionalismo. El romance es el vehículo ideal para esta reformulación poética (ver “Romance para acompañar a un difunto”). Y es en este mismo vehículo poético que descubre su más trascendente tema lírico , al que define como “el otroyomismo”, cuando compone su antológico “Romance de Abel Martín”. Bajo la denominación “Histórico regional” escribe “Descubrimiento del Uruguay” , “Exaltación de Bartolomé Hidalgo”, “Romance de la Batalla de las Piedras” y otros. Especial mención merece el “Romance de tío Narciso”, en el que, además de la puntual recreación regional, encuentra la eficacia de la traslación de las peculiaridades del lenguaje del personaje retratado: (...) Cuesta abajo, cuesta arriba,/ cuando la luz se derrumba,/ y el negro olisca su rancho/ y el pororó de la lluvia.// Neglo, ¿pelo diande shaca/ plata pa tanta mamúa?/ -Ejate ‘e cosha, Malía./ No ve qui son cosha tuya... (...). Al ser publicado este romance, Figueredo consideró necesario hacer esta aclaración que reproducimos: “Este romance, escrito con anterioridad a 1947, se ha mantenido inédito porque: 1) desde entonces me desligué de aquella especie de poesía narrativa, en busca de los más hondos motivos líricos; y porque: 2) no encontré en 1947 el medio natural de publicidad que el romance exigió. Hoy, ahora, las circunstancias enmiendan la segunda actitud sin desheredar la primera. Tio Narciso es personaje real. No lo conocí, pero la generación pandiazuquense anterior a la mía, se solazó con él y su sórdido rancho rodeado siempre de objetos mágicos y de inolvidables matas de saúco".
Desvío de la estrella y Mundo a la vez
En el año 1936 Figueredo publica su poemario Desvío de la estrella, donde se evidencia ya la presencia de un poeta trascendente, pero que aún no ha encontrado su tema lírico fundamental, y que se dedica a vagabundear por los rumbos emocionados de disímiles motivaciones. No obstante lo antedicho, la lectura de ese libro es sumamente grata, y jalonada de sorpresas, gracias a la sorprendente fertilidad creativa que estalla en metáforas constantes. Será necesario esperar veinte años, para que, en 1956 aparezca su obra definitiva: Mundo a la vez. Y allí, el tema central, propio, intransferible de la poética de Figueredo: el otroyomismo, con la genial construcción cuasi esquizoide de la “alvaridad”. Si para Jorge Luis Borges el “yo”, la individualidad, es una nadería,
[1] para Figueredo lo es todo. El poeta se disloca, se exterioriza, pero no para darse a conocer, sino para sufrir la extrañeza del verse existir, la sucesión de los interminables “yo”, en los juegos espejeantes en los que el reflejo ocupa el lugar de lo reflejado, y viceversa, Donde de pronto es ese yo un dictador que impone nombre, peculiaridad y actitudes: la “alvaridad”. Es ese otroyomismo un interlocutor y un objeto de apasionado estudio: "(...) Así me encontré una vez/ con Álvaro Figueredo,/ en un rincón de mi casa/ un crepúsculo de invierno (...)/ (...) Si yo no fuera quien soy/ creyera que era un espejo" ("Romance de Abel Martín").Y este otroyomismo también es el poeta, con lo que la metapoesía cobra una importancia capital, tal lo que ocurre en el poema titulado: “Álvaro nupcial”. Y otro tanto, pero ahora más atento a la sucesión de los otroyomismos, escribe en "Narciso enlutado": "Abro el umbral del Álvaro en que moro,/ junto en mi voz el Álvaro a que aspiro./ Doy un Álvaro al aire, si suspiro,/ y arrojo al mar un Álvaro, si llor".
El simbolista
En Mundo a la vez Figueredo alterna el tema de la alvaridad, metáfora surrealista, de altísima eficacia, de su concepción del otroyomismo, con sus inquietantes poemas simbolistas, en general presentados bajo la fórmula de la fábula. A esta variante pertenecen sus poemas más brillantes algunos de los cuales vieron la luz en forma póstuma: Fábula del toro: en la que la rebeldía visceral ante la certeza de la insoslayable muerte, queda expuesta con incomparable fuerza. No menos inquietante es el poema titulado "Celebración de la niña". Finalmente se hace imprescindible citar el que, a juicio de quien esto escribe, constituye la obra maestra del poeta de Pan de Azúcar, y en el que retoma el tema del otroyomismo desde un ángulo totalmente inesperado:

Teoría del suicida
Dadle un teatro una tribuna un pórtico
dadle un balcón de gala
dadle su frac su cátedra amarilla
quiere morir al alba
o a la hora del té
dictando su discurso
con su chaleco blanco
dadle un bastón un arpa una azucena
un espejo una góndola
devolvedle los yo que le usurparon
yo en el tranvía yo bajo los árboles
yo danzando es decir él y la luna
su yo su yo sus guantes de gamuza
el actor va a cesar está vacío
su guardarropa nadie
le llame Juan nombradle
el bienaventurado el almirante
de sus yo porque es él
quien rema besa canta se extasía
ante el atrio del templo
quiere ocultar sus yo bajo una loza
blanca a la izquierda en el jardín lo avistan
le denuncian el yo desguarnecido
y el trepa al campanario y se despeña.
[1] Var: Jorge Luis Borges – 1928 – “La nadería de la personalidad” publicado en El idioma de los argentinos.
* Poeta y narrador uruguayo.

Voces de la Llanura Urbana

El número 144 de abril-junio de 2007 de la revista Poesía (fundada y editada por el Depto. de Literatura de la Direción de Cultura, Venezuela, incluye una excelente antología de poesía contemporánea argentina, especialmente preparada por los poetas Esteban Moore y Jorge Rivelli. Para quien le interese puede solicitar un ejemplar a: poesia130@hotmail.com , o poesia 130@yahoo.com .

viernes, marzo 28, 2008

Derivaciones: dibujos y pinturas de Jorge González Perrin

Por Judith Savloff
La vorágine asusta apenas se ingresa al universo que proponen los últimos dibujos-pintura de Jorge González Perrin (Punta Alta, Buenos Aires, 1954). Parece que ese caos hecho de lamparones en blanco y negro arrasará inevitablemente. Sin embargo, dejarse llevar en Derivaciones, el título de esta muestra, no equivale a perderse. En casi todas las piezas expuestas, creadas en 2007, asoman figuritas que resisten entre las manchas, entre las líneas y entre otras formas menos definidas, tétricas como cartílagos o difusas como malabares. Dada la furia imperante, se tiende a pensar en esas figuritas como detalles. Pero son importantes. Son un ancla. Un alivio. Un alivio temporal, dado que apenas el artista revele algunas coordenadas lo mejor será soltarlo. Sólo así, sin tierra firme ni salvataje, sucederá eso que el pintor Héctor Medici describió en el catálogo como el "instante en el que el nadador siente que el agua que lo rodea y él son una misma cosa". Antes de eso, cierto, los ojos se llenan de una furiosa sucesión de amasijos. Y parece que la confusión que arrastra corroerá para siempre. Porque, al principio de la recorrida, el de González Perrin es un mundo donde la Danza está representada por una roca-calavera inmensa alrededor de la cual resbalan algunos pequeños personajes, donde los Condenados al éxito caen en picada por una cascada, donde lo primero que se puede reconocer es una cuchilla afilada. Sin embargo, de a poco se empiezan a lucir también los blancos, las luces, algún toque de color, como el fondo rojo para La Mort. Y entre varias cejas fruncidas, entre la miradita perversa de La niña, se hacen lugar dos abrazos. Abrazo, Abrazo II. No se los puede llamar mimos. Son roces, contactos misteriosos, lúgubres, sudorosos. Tampoco les cabe la calificación de eróticos. Son gestos que el artista logra convertir en angelicales y viscerales al mismo tiempo. Estas imágenes desdibujan la línea del tiempo y el espacio. No sólo porque absorben a quien las observa: en ellas conviven El baño de los dioses y las cañerías subterráneas. Y estas imágenes borronean las certezas. El hueso de Danza podría ser un coccis. Pero si fuese una calavera convocaría la idea de la vanidad humana castigada con la muerte. Esa osamenta se usa tradicionalmente en las pinturas moralizantes, en el célebre espejo de Los embajadores pintados por Hans Holbein en 1533 y en Por el amor de dios, la pieza tapizada con diamantes por Damien Hirst que el año pasado cotizó en más de 70 millones de euros. ¿González Perrin caza lo fugaz en ese cráneo? ¿Muestra el imperio de lo volátil? Las preguntas se afilan, sin respuestas. Medici escribió: "No es orden lo que Perrin opone al caos, sino una poética y una ética". En otra pieza, Fragilidad, una silueta atrapa al sol. ¿O lo que tiene entre las manos es su reflejo? No hay consuelo en estas obras. Son unas de las imágenes más crudas y sensuales de las derivaciones de la conciencia.Links El erotismo es menos explícito y no abunda el humor, pero en el trabajo de Perrin está ese costado crudo pervertido por la belleza de los grabados de Alfredo Benavidez Bedoya (Buenos Aires, 1951). Con iguales salvedades, las obras de Perrin también se filian con los dibujos de La red del caos de Diego Perrotta (1973). Pero el artista diluye las formas, les borra los límites, confronta al orden. Por eso imprime el sello del avasallamiento, de la fragilidad a flor de piel, de las figuras porosas y chorreantes esculpidas por Alberto Giacometti (Suiza, 1901-1966). También puede evocarse el grotesco de Goya en versión difuminada. Y a través de los detalles asoma la caricatura tierna al estilo de Marc Chagall (Rusia,1887-Francia, 1985), de sus enamorados flotantes.

Si querés, podés leer...

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AÑO 2
PUNTO BMP Nº9

. El coloquio de los perros
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Concurso de Ensayo Literario

La Academia Nacional de Letras, la Biblioteca Nacional y la Intendencia Municipal de Salto de la República Oriental del Uruguay llaman a concurso de ensayo sobre el tema "Mundo, mito y lenguaje en la obra de Marosa di Giorgio", como homenaje a la escritora al cumplirse tres años de su muerte.
BASES:
1) Podrán participar concursantes de cualquier país.
2) Los trabajos se presentarán en lengua española y tendrán que ser inéditos. (Se admitirá formando parte del trabajo toda publicación parcial previa, como ser, a modo de ejemplo, artículos en revistas o en colectivos, reseñas, adelanto de capítulos, etc.)
3) La extensión será de cien (100) páginas como mínimo en formato A4, Arial 12. Los trabajos se presentarán en la sede de la Academia Nacional de Letras (Ituzaingó 1255) o se enviarán por correo en cinco ejemplares impresos en papel, acompañados del soporte electrónico correspondiente.
4) El jurado está integrado por los Académicos Wilfredo Penco (que lo presidirá), Jorge Arbeleche, Adolfo Elizaincín y Ricardo Pallares, y el prof. Leonardo Garet en representación de la Intendencia Municipal de Salto.
5) El plazo de presentación se extenderá hasta el 16 de mayo de 2008, fecha límite que también deberá lucir el matasellos de origen en caso de utilizarse el medio postal.
6) El Jurado se expedirá el 17 de agosto de 2008, al cumplirse los cuatro años de la desaparición de la poeta.
7) El premio serán $ 25.000 (veinticinco mil pesos uruguayos) y la edición de la obra.
8) El fallo será inapelable.
9) La mera presentación al concurso significará la aceptación de estas bases.

Para mayor información: Luis Pereira: www.maldonado.gub.uy , o boletinbibna@adinet.com.uy

Gustavo Mario Fontana*: 222 Cruces

“…el pirómano que en los últimos 26 días incendió 11 comercios de la ciudad de Buenos Aires fue detenido. Circulaba por las calles de Caballito en una bicicleta roja. Detrás del asiento llevaba una botella plástica con dos litros de nafta, fósforos, una pistola, dos cuchillos y una piedra. (…) en la habitación del conventillo donde vivía el detenido, de 25 años y de nacionalidad china, los investigadores secuestraron 20 piedras, una botella de plástico con combustible y un mapa de la ciudad de Buenos Aires. En el croquis había dibujadas 250 cruces. Cuatro de las marcas coincidían con las direcciones de otros tantos comercios incendiados por el pirómano. (…) El detenido, apodado por los investigadores como "Fosforito" e identificado por fuentes del caso como Li Quinz Hong, fue apresado ayer (…) a ocho cuadras donde habría cometido su último incendio conocido. Los elementos que tenemos son más que suficientes para comprender que tiene relación con los hechos", dijo el comisario inspector Rodríguez.”
(La Nación, 2/09/2005)

I.
—Ahora me llaman Fosforito…¡Estoy en la tapa de los diarios! Soy famoso, como mi bicicleta… Si la hubiesen visto tantos como dijeron, me habrían agarrado una semana antes… En cuanto el juez me levante la incomunicación empezarán los reportajes. Me deben estar esperando para que vaya a la tele, los de la radio estarán locos por conseguir la nota… Ojalá que paguen bien, porque apenas me quedan setecientos pesos del trabajo que hice para usted, señor Deng…

II.
Cinco años atrás, cuando Li Quinz Hong llegó a Buenos Aires con apenas 19 años, no hubiese imaginado semejante popularidad. Tampoco que su fama se conocería a través de los medios. En el sótano del Bajo Flores donde trabajaba y dormía junto a otros treinta y siete inmigrantes ilegales, en condiciones infrahumanas y sometidos a la explotación a cambio de monedas y la promesa de unos papeles que nunca llegarían a sus manos, no era mucho el contacto que podían tener con el mundo.
En el taller de jeans que funcionaba en el sótano los francos eran casi inexistentes, y cada vez que eran concedidos había que devolver el “favor”. Pero nadie se quejaba, porque esas salidas eran la única oportunidad de ver el sol, de respirar aire puro o algo parecido, de conocer otra realidad más allá de esas cuatro paredes sucias y descascaradas.
Por lo general la changa era sencilla: había que levantar un paquete de alguna casa cercana al taller, llevarlo a pie hasta otra casa disimulado entre las ropas, por lo común a varias cuadras de distancia, y asegurarse de entregarlo sin despertar sospechas. Y sobre todo, no hacer preguntas. Si la mula era lo bastante afortunada, podía además recibir una propina más o menos generosa por el acarreo.
En una de esas entregas Li conoció al señor Deng, un chino de situación acomodada gracias a sus reflejos y pocos escrúpulos para los negocios. El más conocido era una moderna mueblería ubicada en la calle Gavilán al 1700, que sin embargo no justificaba con sus ventas el nivel de vida que mantenía su dueño: una hermosa casa, quinta, autos último modelo, servidumbre, fiestas todos los fines de semana, y la siempre reciclada compañía de portentosas mujeres.
La primera vez que Li fue a cumplir con un encargo a casa del señor Deng, para su sorpresa el dueño de casa quiso conocerlo y ordenó al mayordomo que lo hiciera pasar al comedor. Dentro de la sala, Li no podía salir de su asombro ante semejante confort. Se hubiese dado por bien pago sólo por disfrutar de ese instante de placer en aquél ambiente suntuoso. Deng era un hombre de unos cuarenta años, aunque parecía algo mayor. Su rostro denotaba el cansancio de una noche agitada. Sentado a la cabecera de la mesa, vestido con una bata de seda, indicó a Li que se sentara al otro extremo. Recibió el paquete de manos del mayordomo, lo abrió y verificó su contenido sin dejar de escrutar cada tanto el gesto nervioso del muchacho. Tras la inspección una amplia sonrisa se dibujó en el rostro de Deng —que pareció arrugarse aún más—, mientras pronunciaba algunas palabras entre las que Li alcanzó a entender “confianza”. Con gesto de satisfacción, el señor le extendió un flamante billete de cien pesos. No hizo falta que diera la orden para que el mayordomo acompañara al joven hasta la salida.

III.
—Porque usted, señor Deng, paga bien y cumple. Siempre se ocupa de mí, me invita a comer y me pregunta cómo estoy. Yo no olvido las que tuve que pasar cuando mi tío me dejó en Chile, y después que llegué a la Argentina. Ahora muchos me ofrecen trabajo, ¿pero cuánto vale la confianza? A mí no me cambian por plata. Hace tiempo que vendo mercaderías para unos supermercados de la zona. No hago mucho dinero, pero tengo la bicicleta. Y con eso más lo que saque por los reportajes …

IV.
Las visitas a casa de Deng fueron haciéndose una costumbre. Según le contó Ho, el jardinero, con quien Li había trabado buena relación una vez que logró superar su timidez, el dueño de casa habría exigido que únicamente el muchacho estuviera a cargo de sus entregas. Cuando el jardinero se aseguró de que Li no revelaría la fuente, le confió que tiempo atrás una mula se quiso pasar de listo y hundió la nariz más de lo aconsejable en el contenido de un paquete. El mensajero fue muy cuidadoso en disimular su falta, pero ningún detalle escapaba al celo de Deng, y para éste la confianza era un valor superior. El jovencito nunca más asomó por la zona, y poco más tarde se supo que había desaparecido. Desde entonces pasaron varios mensajeros, pero ninguno había durado tanto hasta que llegó Li.
Deng era generoso con el joven, lo hacía comer en su cocina cada vez que lo visitaba, se preocupaba por su salud y su vestimenta. No era un gesto común por parte de Deng, reacio a todo tipo de sentimentalismo hacia quienes trabajaban para él. Li por su parte fue desarrollando un gran respeto por ese extraño mecenas afecto a los excesos, de conducta oscura, paternal y temible a la vez.
Pero un buen día su mentor fue aún más allá, cambiando la vida de Li para siempre. Deng le regaló una bicicleta roja “para que dejes de caminar tanto y hagas más ejercicio” —de acuerdo a la breve dedicatoria que acompañaba al presente—, que Li recibió emocionado. Desde ese momento un mundo nuevo se abrió ante sus ojos: poco después Caballito, Flores, Villa Crespo, Almagro y Balvanera ya no guardaban secretos para el entusiasta ciclista, ansioso por descubrir nuevos paisajes urbanos.
Al tiempo dejó de dormir en el taller para irse a vivir a un conventillo en Gaona y Bufano, y por fin renunció al corte y confección de jeans para convertirse en repartidor de comestibles a supermercados, siempre montado sobre su inseparable bicicleta roja.

V.
—Es triste estar solo. Cuando se tiene familia, amigos, vecinos que lo conocen, hasta puede hablar con las plantas como Ho, que dice que les hace bien, y nadie lo va a tratar de loco. En cambio a mí me miran raro, salvo Ho y usted, señor Deng. Usted sí que me entiende. ¿Por qué se enojó conmigo? No es fácil dormir en un sótano a oscuras con gente desconocida, sin poder hablar con nadie… Uno empieza a olvidarse las palabras, se le traba la lengua, y al final no sabe qué pensar…¡Qué suerte que vino, señor Deng! Tengo tantas cosas para contarle… ¿Quiere que le cuente?

VI.
Desde que Li dejó el taller del Bajo Flores sus visitas a casa de Deng se habían vuelto más espaciadas. El señor recibió con fastidio la novedad de la mudanza de Li, pero lo que lo puso decididamente furioso fue saber que había cambiado de trabajo. No podía tolerar que una mula alterara sus planes, siempre estudiados hasta en los mínimos detalles. Sin embargo, Li era confiable y —sobre todo— extremadamente fiel. Deng sabía reconocer la amenaza de la traición con una simple mirada. Tras muchos cabildeos al fin resolvió que el muchacho continuara con las entregas, pero no sin antes aleccionarlo sobre los peligros de introducir cambios en el “negocio”. Lo instruyó para que tomara nuevas precauciones. Li debería respetar el mismo recorrido, como si aún estuviera trabajando en el taller; detenerse en ciertos puntos estratégicos de la ruta para cerciorarse de que no lo siguieran, y extremar la puntualidad en la entrega de cada paquete. Li recibió las instrucciones con actitud sumisa y sin decir palabra. Pero a partir de entonces los encargos para él ya no fueron tan frecuentes como cuando vivía hacinado en aquel sótano, por lo que sus ingresos disminuyeron en gran medida junto con las propinas del señor Deng.
Hacía casi un mes que no llevaba ningún paquete. Esa mañana pasó por el taller como de costumbre, pero al preguntar por el capataz –quien por lo habitual asignaba las changas- le dijeron que no había venido. Decepcionado, escuchó el tintinear de las últimas monedas en el bolsillo y se dispuso a partir, diciéndose que ese no iba a ser su día. Pero no, el hombre que lo había recibido le estaba hablando, y le preguntaba su nombre. “Li, Li Quinz Hong” contestó, con alguna dificultad. “Ah, entonces esto es para usted. Ya sabe a quien entregarlo”. El muchacho sintió un gran alivio imaginando que volvería a ver la figura del señor Deng, a comer en abundancia y a soñar por un rato que estaba en su propio hogar. Y a ganarse los cien pesos, claro.
Decidido y feliz, escondió el paquete, montó en su bicicleta y apuntó a la residencia. A pesar de su euforia no olvidó las recomendaciones a lo largo del trayecto. Con gran prudencia observó todas las paradas. Era evidente que nadie lo había seguido, y completó el recorrido en el tiempo fijado. Todo según lo establecido. Sin dudas, el señor Deng estaría satisfecho.
Pero al llegar, el mayordomo mostró cara de desagrado al recibir el paquete. A diferencia de otras veces, lo hizo esperar en el vestíbulo y lo trató con cierta frialdad. Mientras aguardaba, Li observó por la ventana y alcanzó a ver a Ho, quien terminaba de plantar las violetas de los Alpes y recogía sus herramientas dispuesto ya a retirarse, sin que hubiera advertido su llegada ni su presencia. Tras unos instantes el mayordomo volvió diciendo que el señor Deng no lo esperaba y por lo tanto no lo iba a recibir, que dejara el paquete de todos modos, y que si deseaba comer podía pasar por la cocina y luego marcharse. Dicho esto, le extendió un flamante billete de cien pesos.
Li creyó que debía haber una confusión. ¿Acaso había cometido algún error? Tal vez ya no confiaban en él… Avergonzado, pensó que lo mejor era irse. Sentía el estómago cerrado como para aceptar el convite. Agradeció con una reverencia al mayordomo y se dirigió a la puerta, mientras observaba por la ventana desde la cual ya no pudo divisar al jardinero. Apenas bajó los escalones subió a su bicicleta y arrancó.
No se había alejado ni cien metros de la residencia cuando escuchó el estallido. Algunos escombros llegaron casi hasta el lugar donde se había detenido, impactando contra los rayos de la bicicleta. Una nube de polvo comenzó a envolverlo todo, se oían gritos desesperados, junto a él pasaban personas corriendo de un lado a otro. Li había quedado de espaldas a la casa, y tan sólo atinó a girar la cabeza sobre su hombro sin bajar de la bicicleta para observar por última vez la imborrable escena de la casa en llamas. Secó sus lágrimas mezcladas con tierra, y se fue.

VII.
— La gente corría, yo no sabía por qué. El cielo se puso negro, como si fuera de noche, y cayeron piedras, algunas hasta me golpearon la cabeza… El fuego subía, cada vez más alto… Había que ver cómo quedó la casa… y unos días después su negocio, la mueblería, ¿qué pasó? A mí me gusta andar en bicicleta, ¿sabe?, cuando salga de acá es lo primero que voy a hacer. ¡Cómo extraño las mañanas de sol! Yo casi no conocía la ciudad hasta que usted me regaló la bicicleta. La ciudad está llena de lugares hermosos, plazas, árboles… Pero las calles están muy sucias, hay tanta basura… A veces me siento mal, cuando veo esas vidrieras repletas de muebles, no son como la de su local… Hace falta limpiar toda esa basura, señor Deng. El fuego purifica, alumbra… Ahora estoy tranquilo, me acusan de cosas que yo no entiendo. ¿Cuándo viene un abogado? Yo quiero declarar, pero me cuesta tanto hablar…
El guardia cárceles se asomó al calabozo con un gesto de resignación.
—¡Fosforito! ¿Con quién hablás? ¡Si estás solo en el calabozo!
—¿Ve lo que digo? No entienden lo que hablo. Señor Deng…
—Tranquilo, Fosforito… Vamos que tenés que tomar las pastillas, tranquilito… A ver si todavía el juez no te puede tomar declaración… ¡Diez años por la cabeza te van a dar! ¡Más vale que te hagás pasar por loco, Fosforito! Y encima te agarraron con el mapita ese con las doscientas cincuenta cruces señalando las mueblerías que ibas a quemar, ¡mamita! Menos mal que llegaste nada más que a once…— el guardia cárceles abrió la puerta del calabozo, que rechinó con una sonoridad cruel.
—¿Ve que no entienden nada? Ni siquiera saben contar. Eran 222 cruces, 222.



*Gustavo Mario Fontana, escritor argentino nacido el 2/02/1959. Es computador científico UBA. Casi inédito, salvo un par de textos publicados en la revista Coartadas de los talleres de la BNA, (http://revistacoartadas.blogspot.com/).

jueves, marzo 27, 2008

Gabriel Villot: ¿Quién soy yo, quién eres tú?

El Museo de Arte Contemporáneo de la Universidad Nacional del Litoral tiene el agrado de invitar a la inauguración de la muestra de dibujos y de objetos instalados“¿Quién soy yo, quién eres tú?”, del artista plástico Gabriel Villot.
El acto se realizará el viernes 28 de marzo a las 20:30, en las salas del MAC. La presentación estará a cargo de Pepe Volpogni y Pilar Britos.
Museo de Arte Contemporáneo Secretaría de Cultura Universidad Nacional del Litoral

Concurso Internacional de Cuentos

La Intendencia de Salto y la Comisión Honoraria del Centro Cultural de la Casa Quiroga del Departamento de Salto (Uruguay), con el auspicio de Ediciones de la Banda Oriental, convocan al primer concurso internacional de cuentos PREMIO HORACIO QUIROGA, que tendrá carácter bianual y el marco del MERCOSUR. Podrán participar los ciudadanos de Uruguay, la Argentina, Brasil yParaguay.
Requisitos:
. Deberán prsentarse cuentos originales, inéditos, no premiados en concursos anteriores y escritos en idioma español.
. Cada concursante podrá presentar un solo cuento.
. El plazo para la recepción de los trabajos será entre el 20 y el 30 de mayode 2008, hasta las 17 horas de este último día.
. Los envíos deberán entregarse o remitirse a Intendencia de Salto, Casa de Gobierno, Uruguay 202 Salto(Uruguay).
. El jurado seleccionará diez obras finalistas y, de entre ellas, designará la ganadora, cuyo premio estará dotado con la suma de TRES MIL DOLARES.
. Las diez obras seleccionadas serán editadas en un libro por Ediciones de BandaOriental.
. El jurado estará integrado por los profesores Alba Romano Forteza; LeonardoGaret y Ricardo Pallares. Emitirá su fallo antes del 20 de octubre de 2008.
. Las bases de este concurso podrán encontrarse en la página web de la Intendencia de Salto: http://www.salto.gub.uy, a partir del próximo viernes 28 de marzo.
Visite www.egrupos.net/grupo/culturaprograma/alta para recibir información de la Agenda Cultural de Maldonado.

sábado, marzo 22, 2008

A pocas horas de un nuevo 24 de marzo...

... recuerdo a mis queridos amigos: Hugo Alberto Goldsman, asesinado a fines de 1976 a la edad de 30 años http://www.desaparecidos.org/arg/victimas/g/goldsman/, y Marta Zelmira Mastrogiácomo, secuestrada y desaparecida el 20 de octubre de 1976 en la Ciudad de La Plata, a los 32 años (http://martamastrogiacomo.blogspot.com/).
NO OLVIDAMOS - NO PERDONAMOS - NO NOS RECONCILIAMOS

Paul Klee


"El objeto en sí está muerto con seguridad. La sensación que provoca el objeto pasa a primera línea. […] La forma externa se convierte así en algo particularmente variable, que se mueve a todo lo largo de la escala de los temperamentos, según la movilidad del dedo índice, como se puede decir en este caso. Los medios técnicos varían de acuerdo con ello. La «escuela» de los viejos maestros está con toda seguridad liquidada."

. "Cuanto más horrible el mundo (justo como hoy), tanto más abstracto el arte, mientras que un mundo feliz produce un arte de este mundo."

."Todo lo perecedero no es sino un símbolo. Lo que percibimos es una proposición, una posibilidad, un hecho auxiliar. La verdad reside, invisible, en el fondo de todas las cosas. El mundo es el objeto de mi arte aunque no sea este mundo, el mundo visible."
. "Antes se describían las cosas que uno veía sobre la Tierra, que uno veía con gusto o que uno hubiera querido ver. Ahora, la realidad de las cosas visibles se hace patente, dando expresión a la creencia de que, en relación con la totalidad del mundo, lo visible es sólo un ejemplo aislado, y de que las otras verdades están, de modo latente, en la mayoría. Las cosas se manifiestan en un sentido amplificado o multiplicado, contradiciendo a menudo las experiencias racionales del pasado. Se aspira a una sustancialización de lo casual."
. "¿Abstracto? Ser pintor abstracto no significa de entrada abstraer de los objetivos naturales en que es posible comparar los objetos, sino que se basa, independientemente de esos objetivos, en la puesta en libertad de relaciones pictóricamente puras".
. "(...) su avance (el del artista) en la percepción y observación de la naturaleza le capacita, cuanto más penetra en la concepción del mundo, para alcanzar una nueva naturalidad, la naturalidad de la obra, dejando atrás lo deseado esquemático. Crea entonces una obra o participa en la creación de obras a semejanza de la obra de Dios."
. "Somos artistas, prácticos activos, por lo que aquí nos movemos por naturaleza en un ámbito preferentemente formal. Sin olvidar que antes del comienzo formal o, dicho de un modo más simple, antes de la primera línea, existe toda una pre-historia, no sólo el anhelo, el deseo del hombre de expresarse, no sólo la necesidad exterior de ello, sino también un estadio general de la humanidad, cuya orientación se denomina ideología, que aparece aquí y allá con la necesidad interna de manifestarse. Subrayo esto para que no se produzca el malentendido de que una obra se compone sólo de forma."
. "La quietud sobre la Tierra es una restricción de la materia. Considerar esta detención como primaria es una equivocación […]. La obra es también ante todo una génesis, nunca se la vive como producto" (...) Lo productivo es precisamente el camino, lo fundamental, el hacerse está por encima del ser […]. La génesis como movimiento formal es lo fundamental en la obra."
. "Estudiamos los caminos que ha seguido otra persona en la creación de su obra con el fin de conocer los caminos recorriéndolos. Este tipo de consideración nos debe preservar de considerar la obra como algo rígido, como algo imposible de cambiar."