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| Imagen extractada de http://niunsololibro.blogspot.com.ar/ |
Nací
a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el
Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.
Tenía
yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba
suspiros de acróbata.
Mi
padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo
la noche, sombrero de todos los días.
La
noche, la noche del día, del día al día
siguiente.
Mi
madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía
cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una
tarde cogí mi paracaídas y dije: «Entre una estrella y dos golondrinas». He
aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi
madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcos iris.
Y
ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El
primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: «Si yo fuera dromedario
no tendría sed. ¿Qué hora es?» Bebió las gotas de rocío de mis cabellos,
me lanzó tres miradas y media y se alejó
diciendo: «Adiós», con su pañuelo soberbio.
Hacia
las dos, aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y
caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá
lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto,
comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de
aurora incontestable.
Junto
con marcharse los últimos, la aurora desapareció tras algunas olas
desmesuradamente infladas.
Entonces
oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso
como un ombligo.
«Hice
un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.»
Este
ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre
pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.
Después
tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; lo
días que tienen un oriente legítimo o reconstituido, pero indiscutible.
Después
tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
Después
bebí un poco de coñac (a causa de la hidrografía).
Después
creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas
equívocas, y los dientes de la boca,
para violar las groserías que nos vienen a la boca.
«Creé
la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a
hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol
acuático y puramente acariciador.»
Mi
paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción de la
muerte y del sepulcro abierto.
Podéis
creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta
con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces
pensar en el comienzo del mundo.
Mi
paracaídas se enredó con una estrella apagada que seguía su órbita
concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y
aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos
pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los
verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes,
iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.»
«Se
debe escribir en una lengua que no sea materna.»
«Los
cuatro puntos cardinales son tres; el sur y el norte.»
«Un
poema es una cosa que será.»
«Un
poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.»
«Un
poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.»
«Huye
del sublime externo si no quieres morir aplastado por el viento.»
«Si
yo, no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo
mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del
último suspiro.
Ruedo
interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la
muerte.
Encuentro
a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
«Mira
mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos
de donde corre la sangre de mi luz intacta?».
«Mira
mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.»
«Soy
la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a
medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado
restauradas.»
«Hablo
una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.»
«Digo siempre adiós, y me quedo.»
«Ámame,
hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.»
«Tengo
tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las
nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina
intermitente.»
«Mis
miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.”
«Ámame.»
Me
puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse
en mi paracaídas.
Me
dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.
Las
llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se
alejó, sentada sobre su rosa blanca.
Y
heme aquí, solo, como el pequeño huérfano de los naufragios anónimos.
Ah,
qué hermoso... qué hermoso.
Veo
las montañas, los ríos, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los
caracoles. Veo la noche y el día y el eje en que se juntan.
Ah,
ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su
garganta con claro de luna, sino con mi pequeño paracaídas como un quitasol
sobre los planetas.
De
cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de
bautizar como a botellas de vino.
Lo
veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La
montaña es el suspiro de Dios, ascendiendo en termómetro hinchado hasta tocar
los pies de la amada.
Aquel
que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues
jamás he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos
helados.
Aquel
que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son
solamente astrónomos activos.
Aquel
que bebe el vaso caliente de la sabiduría después del diluvio obedeciendo a las
pajamas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los
barcos.
Aquel
que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
Él,
el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los
ponientes amaestrados hacia los polos únicos.
Su
queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El
día se levanta en su corazón y él baja los párpados para hacer la noche del
repos agrícola.
Lava
sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha
de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha.
Los
gritos se alejan como un rebaño sobre las lomas cuando las estrellas duermen
después de una noche de trabajo continuo.
El
hermoso cazador frente al bebedero celeste para los pájaros sin corazón.
Sé
triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los
desiertos sin mirajes.
Hasta
la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.
Sé
triste, pues ella te espera en un rincón de este año que pasa.
Está
quizá al extremo de tu canción próxima y será bella como la cascada en libertad
y rica como la línea ecuatorial.
Sé
triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las
abejas sin experiencia.
La
vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos
cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir, y dejamos el aire manchado
de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro
de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir porque ése es tu
destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el
rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.
Hemos
saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos
cayendo.
Ah
mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa de la muerte,
despeñada entre los astros de la muerte.
¿Habéis
oído? Ése es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre
la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un
suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.
Hombre,
he ahí tu paracaídas, maravilloso como el vértigo.
Poeta,
he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.
Mago,
he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas
maravilloso como el relámpago que quisiera cegar al creador.
¿Qué
esperas?
Mas
he ahí el secreto del Tenebroso que olvidó sonreír.
Y
el paracaídas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga
interminable.
*Vicente
García-Huidobro Fernández (Santiago, Chile, 10 de enero de 1893 - Cartagena,
Chile, 2 de enero de 1948), más conocido como Vicente Huidobro, poeta chileno,
iniciador y exponente del movimiento estético denominado “creacionismo”, es
considerado uno de los más grandes poetas chilenos, junto con Gabriela Mistral,
Pablo Neruda, Nicanor Parra y Pablo de Rokha.
