Francisco Madariaga: últimos libros

 Una acuarela móvil (1985)

 

Una acuarela móvil

a Roberto Borja

 

 

 

Campaña subtropical y acuática del norte de Corrientes,

con primitivo gauchillaje, hombres de a caballo o de canoas,

poetas anónimos y en estado natural, bárbaros de la belleza

de la intemperie y de las más ardiente bondad, que son los

primeros que influyeron en mí.

 

 Llanura gateada, celeste, colorada, verde y amarilla, que

se vive probando en sangre contra las condicionesde la

nada, entre un reverberar de ondas solares y lunares, con

sangrías flotantes de degollaciones, en esterales, de antiguos

guerreros criollos o de bandidajes.

 

Una región aislada, recargada de lagunas con arenas de

oro anaranjado y de grandes ríos-esteros, circulares o

alargados como frutos tropicales, que se estrangulan de

su propia belleza autonómica, y duermen –detenidos o

móvilmente- una lujosa anacronía de todos los olores y

colores; planos bajos de antiquísimos mares retirados, con

las orillas cargadas de palmeras celestes, coloradas, verdes,

penetrando o saliendo de las aguas.

 

Tierras morenas-claritas o rojas-rubias como las dos

clases de lechos, de cabellos y de piel de las primitivas

hadas contrabandistas de tesoros para el amor, que por allí

peinaban sus cabellos.

 

 

Resplandor de mis bárbaras (1967-1985)

 

 

Joäo Guimaräes Rosa en la muerte

A Lila Mora y Araujo y Octavio Mora

 

Joäo Guimaräes Rosa,

¿te acordarás algún día de mí?

 

Cuando los entendidos descomponen

novelas,

sertanejo,

¿me recuerdas a mí?

 

Cuando no huye el yacaré amarillo,

y el agua del buritizal,

llena de flores,

es muy pesada,

¿me recuerdas a mí?

 

Y cuando la serpiente

la especial,

cuando desliza su corazón en la caliente

agua,

rememore mi amor,

¿te acordarás de mí?

Tú, y yo, y el hada sexual de la naturaleza,

los tres,

seres sencillos,

dormimos, alguna vez, sobre el

apero,

¿y el agua?: no se nos escondía,

ardiendo, terriblemente, en su leve

sexo.

 

 

Palmares colorados

1

Te evoco, palmar colorado del unílico

corazón del hombre, esta noche.

Ven a salvarme de las lianas del

Comercio.

De las imbéciles Senadurías de la

tierra.

¿Tierra que se desnuda en la tiniebla y

huye para el centro?

¿El centro solo obstaculizado por la

 humedad?

¿O en el invierno universal de los

sueños,

a la sombra de las salvadoras realidades?

¿O en el ataúd varado y balanceado por el

terror en el infierno?

 

¡Oh, no, yo te respondo, resplandor de mis

bárbaras!

 

2

A veces, las brumas inemocionales,

las del horizonte del País Mercantil,

velan las lejanías de palmeras vestidas

de corales.

Yo no estoy entre estas gasas sombrías,

en este humo de rosales podridos de la

ignorancia;

estoy entre los vientos del cielo o del

contraamparo,

y nado contra la corriente de vuestros

quebrantos,

pequeños mercaderes unidos a la

fragancia

de los nuevos poseedores de las

tierras:

en cuyos despachos se alojan las sardinas

y el verano meado por los cerdos.

 

3

No podré salir nunca del hechizo natal

hasta no haber terminado con las cóleras

y los resplandores de los asesinatos

y las miserias artificiales del

desamparo,

reverberando en los paisajes aún más que

naturales.

 

Si no logro quebrar estas desnutriciones,

estas fantasmales imágenes de alcoholizaciones,

humilladas y desenterradas frente al

copuleo acuático de las esperanzas,

que no me entierren bajo las brillantes

navegaciones-alteraciones de este

paisaje:

que me recuesten en el lejano este uruguayo,

donde cante una barra de laguna que desemboca

en el mar.

 

4

Aterrorizado por los paisajes de la

poesía,

vuelve a sangrarme la poesía por la

boca.

Yo ya no escucho más que el retumbar

de los negros del sol.

 

 

Viaje estival con Lucio

 

-Aquí ya empiezan a haber caballos-

me decía.

Y el viento del nordeste comenzaba a ser verde

entre los colores del agua de la infancia.

Estábamos ya muy lejos de los bronces, los

mármoles y los floreros pintados "al gusto de

la familia" en los cementerios municipales.

Todo aquello quedaba atrás, y el sueño del viejo

tren casi fluvial nos envolvía.

Mi pequeño hijo de siete años y yo teníamos en

las manos las ramas de las estrellas y

el resplandor lentísimo de los ríos rosados,

donde sangraba el sol de los caballos, las

vaquerías y las antiguas guerras.

Era el primer viaje solos en el tren marrón que

no quiere morir.

 

Criollo del Universo (1998)

 

Viaje al Paraguay con Oliverio

 

Brillan todos los pájaros y estamos viajando al

Paraguay.

Lejos van quedando las costas del Plata y del

Atlántico,

Las estaciones de andenes con aliento a zorrino

De la Provincia de Buenos Aires,

y la laguna del Tordillo.

A nuestro costado una franja de todos los colores

de la Cuenca del Plata aborda a nuestro barco.

Mi padre y un changador alcohólico, de barbas

rojizas,

nos saludan desde la brillante costa correntina.

Una laguna se ha colocado –como sombrero celeste-

sobre el camposanto donde viven.

 

El Río de la Plata se le ha salido del sombrero,

Oliverio,

y desborda en su camarote.

-Pero, che, Madariaga, usted se ha meado todo un estero.

-No, es el agua que usted recogió en la Bahía de

Samborombón,

y la tenía guardada en su sombrero.

 

Derecho, allá, donde el crepúsculo tiene volteada a

una palmera,

está mi rancho con techo de hojas de palmeras.

Al regresar, entraremos en esos palmares, en una

volanta celeste y negra:

la misma que manejaba Anastasio Jenuario –un negro

rengo-,

conduciendo a mi abuelo en 1881.

 

Aquel es mi pedazo de recuadro del mundo recibido

Antiguamente por las fieras.

 

-Che, camarero.

 

El paquebote se dirige a los esteros paralelos a la

costa.

Quiere vararse en la parte florecida, colorada, verde

y cremosa del estuario.

Hemos varado, pero conozco algunos canoeros que,

Botando con tacuaras rosadas y amarillas, nos

bajarán en una costa firme.

Nos haremos de montados para llegar a algún

puertecillo natural.

Nuestro barco recuperará la marcha.

 

Ya estamos frente al puerto de Corrientes, y el postre

de la tiniebla entera ya ha llegado.

Durmamos una medianoche, hasta que los monos nos

devuelvan la luna,

y no habrá más peligro de vararse en un estero.

 

Asunción baila ya su galopa del encuentro,

Arden las mulatas verdes de ojos dorados.

 

¿Oye el sonido multicolor del canto de ese pájaro,

Oliverio?

Es el pájaro de una princesa guayaki, que se enjoyaba

con los ojos de ese pájaro de infierno.

Estamos en la bahía de Asunción y corre el fuego.

La chiquilla de las naranjas canta en el alba,

descalza y vestida de frutas enarenadas.

 

Estamos entre jazmines y mosquiteros.

Vamos a comernos todo el Mercado.

Raptemos a:

una burrera,

una naranjera,

una mendiguera,

una india con las orejas llenas de

frutas,

una galopera,

una canoera,

una tortera,

una yuyera,

una frutillera,

una aguatera,

una canera,

una payesera,

una cigarrera,

una vendedora de coronas de agua

de ananá,

para beber toda la siesta.

 

Oliverio, nos espían desde sus carpas

las hechiceras:

serán nuestras amigas,

nos ofrecerán las mejores mujeres.

 

 

(Antes de morir, Oliverio Girando me invitó a viajar con él a Paraguay. El viaje no se llevó a cabo. Después nació este Sueño, en homenaje al gran poeta y amigo)

 

 

Nicolás Gumiliov

(Poeta ruso muerto en 1921)

 

La sangrante colina no pudo defenderte,

caíste bajo el fuego de las hadas más

negras,

sobre el viento del puente de guerra

tendido en el abismo.

Tu colina descendió con tu batalla en el

áspero fuego del Diablo.

Entre la niebla pasaba un carruaje venido

desde un levísimo reino asiático,

con olor al infierno.

En la iglesia, bajo el puente, ha quedado

clavado tu puñal de destierro.

Una mujer bellísima, en el crimen del

rebelde,

alumbra tus cabellos.

Yo aguardo su mano de amante para adorarla

en el jardín del fusilado.

 

Epitafio

 

Aquí descansan los restos de un

caballo alazán:

era una rama púrpura de la

inmortalidad.

 

Planeta azul

a mi hijo Lucio

 

¡La redonda e invisible jornada mía por la

eternidad!

El planeta azul gira y tiene a la muerte como

reina del todo.

No provocar a la reina de infierno.

¡Póngale un santo, amigo, a su bandido!

La fuerza de la estrella del corazón sea tomada

de la mano:

ella es salvaje caridad de agua de cielo

que ha bajado con los vientos de la infinitud,

y un pequeño pedazo de ese cielo sangra y se

enciende con un sueño terrestre.

 

Un palmar sin orillas

 

El muerto en la campaña del otoño

ha vuelto a florecer en mi

memoria.

Ha revuelto el rostro contra huellas,

y ha arrancado la raíz del maíz terrestre

y celestial,

crecido en los parajes de sangre y

caballadas.

 

Para nada ni a nadie reconozco en mi

memoria

un poder mayor que el agua del País de la

Garza Real,

o sólo tal vez al color del padre muerto

que vuelve a reclamar su derecho a un palmar

sin orillas,

internándose en un desaparecido mar.

 Criollo del Universo

 

El blanco océano gira en mi corazón

mientras canta el otro océano de

plata amarilla,

que se desprende de las aguas del sol.

 

Ya es muy tarde para ser sólo de una provincia,

          y muy temprano para pertenecer,

          todo,

          al planeta del venidero y sangrante

          resplandor.

 

Oh, acude a mí, a mi jerarquía de peón del planeta,

           gaucho con trenzas de sangre,

           mi padre,

y ensíllame el mejor caballo ruano del

            universo:

para atravesar el agua de oro de la muerte,

           y escucharme,

           todo,

           siempre en ti.

 

El blanco océano solloza por la inmortalidad.