Graciela González Paz: Lisboa antigua*

1

Escribe para mí   una letra

un renglón de perfume sin registro

               una palabra insoportable

escribe su silencio en alto

                            en telas de metal

                                en bastidores

con uñas de  marfil   y   pajaritos

muertos en combate

escribe para mi una carta

un naipe furioso

       envenenado

una maldita transparencia que

                                se pierde

se confunde con otra y no llega

o llega para otras que no entienden

ni una forma en el lomo de los sobres que

  tiran con las sobras al río

      sin embargo

       primitiva razón, la luna

       hace de brillo lo que toca.

 2

Y habrían de venir

                     éstas

desvestidas de algo     no desnudas

         apenas cubiertas por un roce

         invisible temblor

         violeta

sin lustre de jardín

sin opulencia

humildes como  el  cuerpo

                                 solo

en  el  día primero de la muerte.

 3

Planear        salir de alto

             bendito el hueso

lo que cubre  de fuerza  este peligro

    la energía en la hoja impertinente

    astuta  y suave

            irse   de  viaje con la tierra.

 4 

Azul marino  el pelo

                madurado

ahora bajo los tilos 

                   blanco

de vejez inaudita  ese trapecio

         en un cielo sin red

 inmaculado

entre dudosas  lluvias hechas

                     por otras aguas

hilo ebrio en el aire  que se une

              se junta con los juncos

              se acomoda

al breve  sueño  de quien salta

                    en cuerpo y alma

por encima del justo entendimiento

  enternecido por absurdo

                 y  duradero     oro falso

verla como viera

ese volar de ella en su mirada

herida en lentitud   por intemperie

por puntos del paisaje

       entrando  a pique

       mar   adentro.

 5

Al fin vino

          de Lisboa   me dijo

           amaneciendo

en viscosa dulzura  el alba

con el noble

espíritu abierto de las tramas

casi  buena

     es decir

inevitable

esa angustia pequeña en la garganta

testimonio  perdido        mi  palabra.

* Estos poemas están incluidos en la primera parte del nuevo libro de esta poeta argentina (1950): Lisboa antigua, que saldrá en estos próximos día de imprenta.