T.S. Eliot: Fragmento de Little Gidding...

La primavera de mitad de invierno 

es una estación de por sí,

interminable aunque húmeda hacia el atardecer,

suspendida en el tiempo, entre el polo y el trópico.

Cuando es más lúcido de escarcha y fuego

el día, el breve sol 

incendia el hielo en zanjas y  en estanques,

con un frío sin viento 

que es el calor del corazón

reflejando en espejos de acuosos resplandores

que en las primeras horas de la tarde enceguecen.

Y un fulgor más intenso que  llamas de fogatas

o de braseros anima

el alma aletargada: no es el viento

sino el fuego pentecostal

en la época oscura  del año.

Entre el deshielo y la congelación

se estremece la savia del espíritu: 

y no hay olor a tierra ni olor a cosa viva.

 Es una primavera que no entra en el contrato

del tiempo. El cerco vivo se blanquea

de transitoria flor por una hora

con la nevada, flor más repentina

que la estival, y que no se abre ni marchita,

excluida de los planes de la generación.

¿Adónde está el verano, el inimaginable

verano a cero grado?

                                            (...)

*Fragmento de "Little Gidding", de  Cuatro Cuartetos.