Gerardo Lewin: Selección de poemas

El que no sabe adónde va

Fugan sus horas en primarios segundos

sentado solo al fondo del espejo

lleva paquetes sin valor, vaciados

en regueros que los bichos voraces adivinan.

Destinatario ausente finje no escuchar la voz que clama,

la voz que desde lo profundo carraspea bronca.

Calles deshabitadas,

inundaciones como espasmos las ahogan.

Su reloj se detuvo, neblinas invasoras

establecer impiden prioridad, cronologías.

¿Qué vaticinarán clarividentes, brujos?

El panorama es desalentador, se enseñorea el frío,

la negada paternidad de este presente.

¿Y qué debiera preguntar?

El fin del viaje se aproxima: la ciudad ideal, iluminada.

El libro donde no encontrará esta frase:

“no te enamores nunca”.

Los otros le rehuyen la mirada directa

o el contagio, el mal omnipresente y expansivo.

Nadie lo espera, nadie lo ha enviado

y una canción, una tonada, la melodía ciega

que no consigue abandonar, que nada lava,

ronda, vuelve, brinca, retorna:

Al que no sabe adónde va

cualquier colectivo lo deja

bien.

A AD

Fin de Contrato

Sé que mi vida se repliega ahora

a una trinchera móvil

cavada en húmedas cajas de cartón,

en estallidos súbitos y ansiosos

de cintas de embalar voraces.

Aquí fue donde bailamos

el rockanroll de las patatas fritas.

En esta cama casi muero.

Llorabas desconsolada en esa silla

y yo sólo atinaba

a besarte las manos.

En el final el eco rebotando

de pared a pared

y obstinados imanes

aferrándose a la heladera muerta.

Sumisos, obedientes,

nuestros fantasmas

cancelarán las deudas,

nos buscarán sonriendo en los espejos,

regresarán correspondencia

a desesperanzados remitentes.

El polvo de los años

se asentará cantando

sobre estos pasos últimos,

este murmullo incontinente...

Silencioso llanto de babosas

en el patio:

las despedidas las abruman,

pobres bichos.

Fin de semana en Solaris

No habrá más mundos que este

que para ti convoco;

materia otra que la que aquí conjuro.

Atravieso espejismos,

me hundo en alucinaciones

que con tu rostro se disfrazan.

Incorpóreos engaños que simulan tu aroma.

Y contra mí conspiran odiosas estadísticas,

antagónicas leyes prohíben nuestro encuentro.

¿Cuántas vidas debería vivir

hasta que esta pompa de jabón

asuma nuestras formas?

Nada guardo de ti sino tu ausencia.

Goma líquida

Canto con una voz

de goma líquida.

Una profunda gota me sumerge

en ríos de tristeza blanca.

- dijo el chino.

Por culpa de este lunar,

de esta verruga indócil,

he perdido una hija.

Por culpa de este gusano

que devora mi pierna.

Crece, pero nadie en el barrio cree

que pueda llegar a convertirse

en persona.

Tuve un amanecer esta certeza

viendo cómo, entre llantos,

intentaba dibujar una sonrisa

allí donde debía estar su cara.

Chinatown.

Hablemos entonces sólo de negocios:

ahora embotello las tristemente célebres

“Lágrimas de Gusano”.

Las compran gentes

que arrastran odios,

rencores acendrados.

Su pertinaz aroma permite asesinar a la distancia.

La víctima muere, después de muchos años,

de una melancolía que nadie

- hasta aquí -

había querido explicar.

 Lenta luz

Desconocemos, de estos cuerpos que chocan,

significado, dirección, resabios de voluntad

atravesada por dragones, por deseos fulmíneos.

Qué fue de la promesa, del laurel.

Las ropas susurrantes de la luz.

Y ya en la oscuridad,

vuelven a mí las cosas esenciales,

el estribillo triste de la polilla ciega:

se acabó la función.

Como un dios descastado

¿estoy dispuesto a envejecer tras estas líneas?

Abro mi corazón a mis verdugos:

no volveremos, amigos, a vivir.

Plato roto

¿Te has enfrentado alguna vez

al misterio de fragmentos errantes,

a la crueldad

de las astillas vivas?

Trozos desesperados

de lo que fue

felicidad,

yacen ahora frente a tí,

rotos,

gritando cada cual su versión.

Pegadas a tus dedos,

promesas vanas

de adhesivo infalible.

¿Qué harás?

¿Podrás hallar un rumbo

entre voces que claman

por volver a un pasado perfecto,

sin grietas,

sin fisuras?

Transcripción

Un dios se revela ante mí.

Ladra con una voz de espinas incendiadas,

vierte en mi oído palabras

que se arrastran o que flotan.

Me conmina: graba cuanto te he dicho.

Estilo en mano, hiendo:

“En el principio el mundo era

la bola de excremento de un escarabajo.

En su interior luchaba el trueno contra el viento,

contra la lluvia la montaña.

Cada quien ansiaba ser el primero en nacer.

Los hombres no existían, no había dioses.

Sólo la tibia noche del estiércol.”

¿Es esto cierto? El barro ya se seca y sólo alcanzo

a añadir mi nombre: (ilegible).

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*Gerardo Lewin, poeta argentino. Publicó varios libros. Esta selección incluye poemas de algunos de esos libros: (Amores muertos El Jabalí, 2003), Nombre Impropio y  Tránsito, ambos incluidos en volumen único de Editorial Deacá, (Villa Mercedes, 2016). "Transcripción", el último poema es inédito. .