Luis Bacigalupo: Poemas

De máxima simpleza

Espacio; caída y densidad

si puedes, hazme,      

házmelo llegar.

En tal sentido.

Poco sucedió antes de verte.

Tu lengua ocupaba mi tiempo

delicuescente.

De la densidad si puedes

hazme.

A gusto:

¡Olías demasiado bien!

Por el estilo

Aguas. Montañas.

Te habías elevado. Yo me elevaba.

Huesos en las aguas, en las montañas.

Era como una resistencia al efecto

de una declinante sonoridad.

Lejos, tan lejos de allí

¿te dejarás morir?

Bajan las aguas.

Signos de signos de nada.

Te habías elevado. Yo me elevaba.

Mas nadie pensaría hoy en dormir

sin antes repasar sus dientes.

Signos en la piedra de agua.

Montañas.

Estamos tocados por ese cadáver

cuya expresión no es sino la del desdén.

De las montañas bajan las aguas.

Te habías elevado. Yo me elevaba.

Como murió mi padre me dejaré morir.

Mas nadie pensaría hoy en dormir

sin antes repasar sus dientes.

En la espiral del tiempo primordial

todo es pasible de aligerarse.

Al tres le sigue el dos, en ese orden.

¿Prosigues hierático en el eco?

Yo me elevaba, porque tú te habías elevado.

La piedra comienza a agusanarse

en las montañas, bajo las aguas,

mientras las aves sobrevuelan en círculo

ese oscilante campo sin centro.

Porque nos habíamos elevado

la medida de nuestra danza bastaba

para que el cielo se extendiese,

(sobre las aguas 

                      en las montañas)

como el dos se extiende sobre el tres.

En ese orden, no pensaría hoy en morir

sin antes repasar mis dientes.

*Luis Bacigalupo (Buenos Aires, 1958). Poeta, narrador y editor. Ha publicado en poesía Trogloditas (1987), Yo escribía un poemita (1988), El relumbrón de la claraboya (1989), Madagascar (1989), Las purpurinas (1989), El océano (1992), Elíptica del espíritu (1995) y Mixtión (2014); en narrativa, la novela Los excomulgados, precedida por La deuda (2000), etcétera.

** Los poemas que se transcriben  fueron extractados del Blog “La biblioteca de Marcelo Leites”.