Pablo Ingberg*: SUB SPECIE AETERNITATIS**

Que el cielo no es celeste se sabe y sin embargo

celeste es una voz que desciende de cielo

si bien no ha descendido desde el cielo

aunque algo de eso hay

porque está entre nosotros y no arriba

lo mismo que el cerúleo sonoroso

que nos llena la boca al pronunciar

ese cielo que azula nuestro ver

azules luminosos cuyos nombres

debemos a aquel cielo de ilusión

azul sólo al cristal de nuestros ojos

pues color allá arriba no veríamos

si no hubiera el pincel de la ilusión

Ahora bien ilusión es una voz

que ha descendido tanto con el uso

manoseada por voces que pronuncian

azul como si fuera algún color

no un sonido celeste descendido

pero no con destino de seguir descendiendo

por el uso sino para elevarse

en ojos que se azulan de ilusión

la visión a través de un vidrio oscuro

del celeste donde sólo hay ausencia

vacío interminable al que salpican

unos granos de arena que espejean llamados

estrellas o planetas o satélites

según su grado de luz propia o dependencia

pero tan pequeñitos que apenas si los vemos

o vemos un recuerdo la luz que abandonó

en un rincón de la ausencia

una estrella que ha muerto en el tiempo inmemorial

y el recuerdo titila la ilusión

de que allí supo estar y que ha dejado

la evidencia el testimonio

de que seguimos viendo en la vigilia

el mensaje en clave luz

titilante

de una estrella apagada en el pasado

Ahora bien si el pasado sólo existe si recuerdo

en el presente eterno en que es leída

o escrita esta: palabra

porque fuera de ese instante no existe

entonces nuestra estrella no ha existido jamás

excepto sub specie aeternitatis

ilusión de eternidad

el recuerdo presente de lo que

no podría decirse que haya sido

a menos que sea asido en el presente

que no puede decirse que recuerda

sino inventa el pasado la ilusión

Entonces la ilusión es la que tiñe

unos ojos celestes que serían

incoloros como una estrella muerta

en el pasado que no existe

pero esos ojos celestes si recuerdo

no titilan como estrellas sino miran

fijos en el recuerdo que recuerda

hasta que muera la ilusión

De donde la ilusión sería recuerdo

y deseo

deseo de que hubiera sido tal

y como es recordado

y deseo de lo que habrá de ser

alguna vez si deseado

deseo de pasado y de futuro

el perpetuo presente la ilusión

Es invierno supongamos

porque el recuerdo es otoño

una llovizna fina y persistente

y el deseo es primavera

un sueño resurrecto que vuelve a florecer

de lo enterrado en el recuerdo

es invierno y el frío en el cuerpo es presente

si hay frío en el recuerdo y hay calor

en el sueño llamado deseo en la vigilia

que se llama ilusión

Porque ¿llama la ilusión? es decir

la ilusión una llama sí

el celeste de una llama invernal

el cerúleo del ocaso en que una estrella

retorna a titilar a la hora del sueño y llama

a ver presente lo que ha muerto lejano

como al niño al que le dicen

desde allí te está mirando

tu madre por ejemplo

esos ojos tan blancos de luz muerta

(pues se trata quizá de alguna estrella

que ha muerto en el vacío llamado cielo negro)

esa luz vacilante que titila

vacilante en el presente si recuerdo

y deseo de ese mismo titilar

la memoria algo muerto que de pronto resucita

en el presente que es eterno recuerdo

o el recuerdo que es eterno si presente

en la memoria celeste incoloro

o celeste que desciende de cielo e ilumina

azules luminosos que la lluvia

niega en el otoño pero es cierto

también llueve en primavera y justamente

es eso lo que riega en las rosas por ejemplo

el deseo de nacer otra vez

pero no radicalmente

es decir sí de raíz

pero no radicalmente de nuevo

sino radicalmente de la misma raíz

la ilusión del deseo

Ahora bien cuando el niño

(renacer del recuerdo)

pinta el cielo celeste y las estrellas

blancas o tal vez

las prefiere plateadas

de papeles brillantes recortados

del recuerdo de haber sido niño

y recortado del recuerdo

pinta el cielo al ocaso

cerúleo y salpicado

de brillantes estrellas de papel

que brillan si a la luz de alguna lámpara

pero apagada la lámpara

entonces no hay pintura no hay color

sino recuerdo y deseo en lo incoloro

la ilusión que sigue viva

o quizá resucite

y vuelva a suscitar

en el instante en que esto muere:

*Pablo Ingberg (Dolores, 1960). http://www.pabloingberg.com.ar/

**El poema que se reproduce pertenece al libro Nadie atiende los llamados.