Delia Pasini traduce a Emily Dickinson

  Reproducimos a continuación el post aparecido en el blog alpialdelapalabra, del poeta Esteban Moore, relacionado con un adelanto de la antología bilingüe de la poeta Emily Dickison, seleccionada y traducida por la poeta argentina Delia Pasini para la Editorial Losada, Buenos Aires, 2012.

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Con el señuelo de la primavera

hay un pájaro

que canta para mí sola.

Cuando el verano llega

y las rosas aparecen

el petirrojo se aleja.

Pero no me quejo pues sé

que aunque haya huido,

mi pájaro aprende más allá del mar

nuevas melodías para mí

y pronto volverá.

Sujetas por mano más segura

sostenidas en una tierra más real

son mías.

Y aunque ahora se vayan,

a mi corazón indeciso

tuyas son, le digo.

En un brillo más sereno,

en una luz más dorada

veo

cada mínima duda o temor,

cada nimia discordia

hasta aquí borradas.

Entonces no me afligiré

porque sé que ese pájaro mío,

aunque haya huido,

desde un árbol lejano

una brillante melodía

a mí retornará.

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Su pecho es afín con las perlas

pero no soy buceador,

su frente es afín con los tronos

pero no ostento blasones,

su corazón es afín con el hogar

yo –un gorrión- entrelazo ahí

dulces ramas, mi peremne nido

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¡Los cirujanos deben ser muy cuidadosos

si empuñan el cuchillo!

Bajo sus finas incisiones

se agita el culpable ¡la Vida!

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¡Frenéticas, frenéticas noches!

Si contigo estuviera

el nocturno frenesí

sería nuestro lujo.

Vanos los vientos

para un corazón amarrado

dado con la brújula

dado con el mapa

a remo por el Edén.

¡Ah, el mar!

¡Ah, si esta noche

pudiera en ti amarrar!

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Sentí un funeral en mi cerebro,

el vaivén de los deudos

-arrastrándose, arrastrándose- hasta que pareció

quebrarse entero el sentido.

Cuando todos estuvieron sentados

el servicio, como un tambor,

redoble tras redoble comenzó

y llegué a pensar que mi mente enmudecía.

Luego los oí levantar el cajón

y su crujido traspasó mi alma

con botas de plomo, otra vez

el espacio comenzó a repicar

como si los cielos fuesen campanas

y existir, sólo una oreja,

y yo, y el silencio, alguna exótica raza

náufraga, solitaria, aquí.

Después un vacío en la razón, quebrada,

caí, y caí,

y dí con otros mundos al hundirme

y, por fin, supe.

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¡Soy Nadie! ¿Y tú, quién eres?

¿Nadie, también?

¡Somos dos, entonces!

¡Calla!, podrían descubrirnos.

¡Qué tedioso ser Alguien!

¡Cuánto impudor, cual una rana,

repetir tu nombre todo el día

ante una charca admirativa!

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Algunos honran al Señor yendo a la iglesia

el domingo, yo lo honro quedándome en casa

con el coral de los tordos

y un huerto por cúpula,

algunos honran el domingo con roquete

yo uso mis alas

y en vez de tañer las campanas

canta nuestro pequeño sacristán,

un clérigo famoso predica

y nunca alarga el sermón,

así que en vez de ir al cielo

al fin, estoy yéndome desde el principio.

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Morí por la belleza, pero era exigua

ajustada en la tumba

alguien que murió por la verdad

fue echado en el cuarto contiguo.

Preguntó con delicadeza  ¿porqué fracasé?

“Por la belleza” –respondí.

“Y yo por la verdad, pues ambas son una

somos hermanos” –dijo.

Así, como parientes reunidos una noche,

charlamos de un cuarto al otro

hasta que el musgo tapó nuestras bocas

y cubrió nuestros nombres.

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Creo que la hora más larga

es cuando llegados los coches

estamos esperando la carroza;

parece como si el tiempo

obstruyera las doradas agujas

sin dejar avanzar los segundos,

pero el instante más lento concluye.

Indignante si el júbilo también acudiera.

Una vez prestado mi tímido servicio

-por decir así, de amor-

recojo el pequeño violín

y más al norte lo llevo.

  

. Delia Pasini. Nació en Buenos Aires. Poeta y traductora. Publicó Un decir se repite entre mujeres (1979); Los peces de ceniza (1984); Adiós en el original (1985); Títere sin cabeza (1991); De artes y oficios (1998) y Parábola de ciegos (2005.