Salvatore Quasimodo: Soy un hombre solo...

Y de repente la noche

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra

traspasado por un rayo de sol:

y de repente la noche.

 

Da Acque e terre (1920-1929). Ed è Subito Sera. Ognuno sta solo sul cuor della terra / trafitto da un raggio di sole: / ed è subito sera.

Invierno antiguo

 

Deseo de tus manos claras

en la penumbra de la llama:

sabían a roble y a rosas;

a muerte. Invierno antiguo.

 

Buscaban el mijo los pájaros

y de repente eran de nieve;

tal las palabras.

Un poco de sol, una aureola de ángel,

y después la niebla; y los árboles,

y nosotros hechos de aire en la mañana.

Antico Inverno. Desiderio delle tue mani chiare / nella penombra della fiamma: / sapevano di rovere e di rose; / di morte. Antico inverno. // Cercavano il miglio gli ucceli / ed erano subito di neve; / cosí le parole. / Un po’ di sole, una raggera d’angelo, / e poi la nebbia; e gli alberi, / e noi fatti d’aria al mattino. 

Refugio de pájaros nocturnos

 

En lo alto hay un pino torcido;

está atento y escucha al abismo

con el tronco doblado cual ballesta.

 

Refugio de pájaros nocturnos,

en la hora más alta resuena

desde un veloz batir de alas.

 

Tiene pues un nido mi corazón

suspendido en la oscuridad, una voz;

está también, a la escucha, la noche.

Rifugio di uccelli notturni. In alto c’è un pino distorto; / sta intento ed ascolta l’abisso / col fusto piegato a balestra. / Rifugio d’uccelli notturni, / nell’ora piú alta risuona / d’un battere d’ali veloce. / Ha pure un suo nido il mio cuore / sospeso nel buio,una voce; / sta pure in ascolto, la notte. 

Otoño

 

Otoño manso, yo me poseo

e inclino a tus aguas por beber el cielo,

fuga suave de árboles y abismos.

 

Áspera pena de nacer

me encuentra a ti unido;

y en ti me desgarro y resano

 

pobre cosa caída

que la tierra recoge.

 

Autunno. Autunno mansueto, io mi posseggo / e piego alle tue acque a bermi il cielo, / fuga soave d’alberi e d’abissi. // Aspra pena del nascere / mi trova a te congiunto; / e in te mi schianto e risano: / povera cosa caduta / che la terra raccoglie.  

En la antigua luz de las mareas

 

Ciudad de isla

sumergida en mi corazón,

desciendo en la antigua luz

de las mareas, cerca de sepulcros

a la orilla de aguas

que una alegría desata

de árboles soñados.

 

Me llamo: se espeja

un sonido en amoroso eco,

y el secreto se endulza, el estremecerse

en amplios desprendimientos de aire.

 

Un cansancio de precoces renacimientos

se abandona en mí,

la habitual pena de ser mío

en una hora más allá del tiempo.

 

Y tus muertos siento

en los celosos latidos

de venas vegetales

hacerse menos hondos:

 

un respirar absorto de narices.

 

Nell'antica luce delle maree. Cittá d’isola / sommersa nel mio cuore, / ecco discendo nell’antica luce / delle maree, presso sepolcri / in riva d’acque / che una letizia scioglie / d’alberi sognati. // Mi chiamo: si specchia / un eco in amorosa eco, / e il segreto n’è dolce, il trasalire / in ampie frane d’aria. // Una stanchezza s’abbandona / in me di precoci rinascite, / la consueta pena d’esser mio / in un’ora di là dal tempo. / E i tuoi morti sento / nei gelosi battiti / di vene vegetali / fatti men fondi: / un respirare assorto di narici. 

Garza muerta

 

En el pantano caliente, clavada en el limo,

querida por los insectos, me duele

una garza muerta.

 

Yo me devoro en luz y sonido;

derrotado, en ecos escuálidos,

de tiempo en tiempo gime un soplo

olvidado.

 

Piedad, no sea yo,

sin voces y figura,

en la memoria un día.

 

Airone. Nella palude calda confitto al limo, / caro agli insetti, in me dolora / un airone morto. // Io mi divoro in luce e suono; / battuto in echi squallidi / da tempo a tempo geme un soffio / dimenticato. / Pietá, ch’io non sia / senza voci e figure / nella memoria un giorno. 

A tu lumbre náufrago

 

Nazco a tu lumbre naúfrago,

tarde de aguas límpidas.

 

De serenas hojas

arde el aire consolado.

 

Erradicado de entre los vivos,

corazón provisorio,

soy límite vano.

 

Tu dádiva tremenda

de palabras, Señor,

descuento asiduamente.

 

Despiértame de entre los muertos:

cada uno ha agarrado su tierra

y su mujer.

 

Tú me has mirado adentro

en la oscuridad de las vísceras:

nadie tiene mi desesperanza

en el corazón.

 

Soy un hombre solo,

un sólo infierno.

 

Al tuo lume naufrago. Nasco al tuo lume naufrago, / sera d’acque limpide. // Di serene foglie / arde l’aria consolata. // Sradicato dai vivi, / cuore provvisorio, / sono limite vano. // Il tuo dono tremendo / di parole, Signore, / sconto assiduamente. // Destami dai morti: / ognuno ha preso la sua terra / e la sua donna. // Tu m’hai guardato dentro // nell’oscurità delle viscere: // nessuno ha la mia disperazione / nel suo cuore. // Sono un uomo solo, / un solo inferno. 

A menudo una ribera

 

A menudo una ribera

irradia de astros solemnes,

colmenas de azufre sobre mi cabeza

bambolean.

 

Tiempo de abejas: y la miel

está en mi garganta

fresca de sonido todavía.

Un cuervo, al mediodía, gira

sobre areniscas grises.

 

Aires dilectos: quietud de sol

enseña muerte, y noche

palabras de arena,

 

de patria perdida.

 

Sovente una riviera . Sovente una riviera / raggia d’astri solenni, / bugni di zolfo sul mio capo / dondolano. // Tempo d’api: e il miele / è nella mia gola / fresca di suono ancora. / Un corvo, di meriggio gira / su arenarie bige. / Arie dilette: quiete di sole / insegna morte, e notte / parole di sabbia, / di patria perduta. 

Ya vuela la magra flor

 

No sabré nada de mi vida,

oscura monótona sangre.

 

No sabré a quién amaba, a quién amo,

ahora que aquí limitado, reducido a mis miembros,

en el corrompido viento de marzo

enumero los males de los días descifrados.

 

Ya vuela la magra flor

desde las ramas. Y yo espero

la paciencia de su vuelo irrevocable.

 

Già vola il fiore magro. Non sapró nulla della mia vita, / oscuro monotono sangue. // Non sapró chi amavo, chi amo, / ora che qui stretto, ridotto alle mie membra, / nel guasto vento di marzo / enumero i mali dei giorni decifrati. / Già vola el fiore magro / dei rami. Ed io attendo / la pazienza del suo volo irrevocabile.

Carta

 

Este silencio detenido en las calles,

este viento indolente, que ahora resbala

bajo, entre las hojas muertas, o remonta

a los colores de las banderas extranjeras...

tal vez el ansia de decirte una palabra

antes que se cierre otra vez el cielo

sobre otro día, tal vez la inercia,

nuestro más vil mal...La vida

no está en este tremendo, oscuro, latir

del corazón, no es piedad, no es más

que un juego de la sangre donde la muerte

está en flor. Oh!, mi dulce gacela,

te recuerdo aquel geranio encendido

en un muro acribillado por la metralla.

Oh,¿ ni siquiera la muerte ahora consuela

más a los vivos, la muerte por amor ?

 

Lettera. Questo silenzio fremo nelle strade, questo vento indolente, che ora scivola / basso tra le foglie morte o risale / ai colori delle insegne straniere... / forse l’ansia di dirti una parola / prima che si richiuda ancora il cielo / sopra un altro giorno, forse l’inerzia, / il nostro male piú vile...La vita / non è in questo tremendo, cupo, battere / del cuore, non è pietà, non è più / che un gioco del sangue dove la morte / è in fiore. O mia dolce gazzella, / io ti ricordo quel geranio acceso / su un muro crivellato de mitraglia. / O neppure la morte ora consola / piú i vivi, la morte per amore? 

Color de lluvia y de hierro

 

Decías: muerte silencio soledad;

como amor, vida. Palabras

de nuestras provisorias imágenes.

El viento se ha levantado liviano cada mañana

y el tiempo, color de lluvia y de hierro

ha pasado sobre las piedras,

sobre nuestro cerrado zumbido de malditos.

Todavía está lejana la verdad.

Y, dime, hombre quebrado en la cruz,

y tú, el de las manos hinchadas de sangre,

¿ cómo responderé a aquellos que preguntan ?

Ahora, ahora, antes que otro silencio

entre en los ojos, antes que otro viento

suba y otro rencor aflore.

 

Da La vita non è sogno (1946-1948) Colore di pioggia e di ferro. Dicevi: morte silenzio solitudine; / come amore, vita. Parole / delle nostre provvisorie immagini. / El il vento s’è elevato leggero ogni mattina / e il tempo colore di pioggia e di ferro / è passato sulle pietre, / sul nostro chiuso ronzio di maledetti. / Ancora la verità è lontana / E dimmi, uomo spaccato sulla croce, / e tu dalle mani grosse di sangue, / come risponderò a quelli che domandano? / Ora, ora: prima che altro silenzio / entre negli occhi, prima che altro vento / salga e altra ruggine fiorisca. 

Las guitarras muertas

 

Mi tierra está sobre los ríos ceñida al mar,

ningún otro lugar tiene voz tan lenta

donde mis pies vagan

entre juncos pesados de caracoles.

Cierto, es otoño: en el viento a jirones

las guitarras muertas levantan las cuerdas

sobre la boca negra y una mano agita los dedos

de fuego.

En el espejo de la luna

se peinan muchachas de pechos de naranjas.

¿Quién llora? ¿Quién azota los caballos en el aire

rojo? Nos detendremos en esta orilla

a lo largo de las cadenas de hierba y tú, amor,

no me lleves delante de aquel espejo

infinito: allí adentro se miran muchachos

que cantan y árboles altísimos y aguas.

¿Quién llora ? Yo no, créeme: en los ríos

corren exasperados chasquidos de una fusta,

los caballos oscuros los relámpagos de azufre.

Yo no, mi raza tiene cuchillos

que arden y lunas y heridas que queman.

 

Da Il falso e vero verde (1949-1955) Le morte chitarre. La mia terra è sui fiumi stretta al mare, / non altro luogo ha voce cosí lenta / dove i miei piedi vagano / tra giunchi pesante di lumache. / Certo è autunno: nel vento a brani / le morte chitarre sollevano le corde / su la bocca nera e una mano agita le dita / di fuoco.// Nello specchio della luna / si pettinano fanciulle col petto d’arance. / Chi piange ? Chi frusta i cavalli nell’aria / rossa ? Ci fermeremo a questa riva / lungo le catene d’erba e tu amore / non portarmi davanti a quello specchio / infinito: vi si guardano dentro ragazzi / che cantano e alberi altissimi e acque. / Chi piange? Io no, credimi: sui fiumi / corrono esasperati schiocchi d’una frusta, / i cavalli cupi i lampi di zolfo. / Io no, la mia razza ha coltelli / che ardono e lune e ferite che bruciano.   

Dar y tener

 

Nada me das, no das nada

tú que me escuchas. La sangre

de las guerras se ha secado,

el desprecio es un deseo puro

y no provoca ni el gesto

de un pensamiento humano,

fuera de la hora de la piedad.

Dar y tener. En mi voz

hay al menos un signo

de geometría viva,

en la tuya, una concha

muerta con lamentos fúnebres.

 

Da Dare e avere (1959-1965) Dare e avere. Nulla mi dai, non dai nulla / tu che mi ascolti. Il sangue / delle guerre s’è asciugato, / il disprezzo è un desiderio puro / e non provoca un gesto / da un pensiero umano, / fuori dall’ora della pietà. / Dare e avere. Nella mia voce / c’è almeno un segno / di geometria viva, / nella tua, una conchiglia / morta con lamenti funebri.

   

No he perdido nada

 

Aquí estoy todavía, el sol gira

a mis espaldas como un halcón y la tierra

repite mi voz en la tuya.

Recomienza el tiempo visible

en el ojo que redescubre la luz.

No he perdido nada.

Perder es andar más allá

de un diagrama del cielo

en movimientos de sueños, un río

lleno de hojas.

 

Non ho perduto nulla. Sono ancora qui, il sole gira / alle spalle come un falco e la terra / ripete la mia voce nella tua. / E ricomincia il tempo visibile / nell’occhio che riscopre la luce. / Non ho perduto nulla. / Perdere è andare di là / da una diagramma del cielo / lungo movimenti di sogni, un fiume / pieno di foglie. 

Tengo flores y de noche invito a los álamos

 

Mi sombra está sobre otro muro

de hospital. Tengo flores y de noche

invito a los álamos y a los plátanos del parque,

árboles de hojas caídas, no amarillas,

casi blancas. Las monjas irlandesas

no hablan nunca de muerte, parecen

movidas por el viento, no se maravillan

de ser jóvenes y gentiles: un voto

que se libera en las ásperas plegarias.

Me parece que soy un emigrante

que vela encerrado en sus cobijas,

tranquilo, por tierra. Tal vez muero siempre.

Pero escucho gustosamente las palabras de la vida

que jamás he entendido, me detengo

en largas hipótesis. Ciertamente no podré eludir;

seré fiel a la vida y a la muerte

en cuerpo y espíritu

en cada dirección prevista, visible.

A intervalos algo me supera,

ligero, un tiempo paciente,

la absurda diferencia que corre

entre la muerte y la quimera

del latir del corazón.

(Hospital di Sesto S.Giovanni, noviembre de 1965).

 

Ho fiori e di notte invito i pioppi. La mia ombra è su un altro muro / d’ospedale. Ho fiori e di notte / invito i pioppi e i platani del parco, / alberi di foglie cadute, non gialle, / quasi bianche. Le monache irlandesi / non parlano mai di morte, sembrano / mosse dal vento, non si meravigliano / di essere giovani e gentili: un voto / che si libera nelle preghiere aspre. / Mi sembra di essere un emigrante / che veglia chiuso nelle sue coperte, / tranquillo, per terra. Forse muoio sempre. / Ma ascolto volentieri le parolle della vita / che non ho mai inteso, mi fermo / su lunghe ipotesi. Certo non potró sfuggire; / sarò fedele a la vita e a la morte / nel corpo e nello spirito / in ogni direzione prevista, visibile. / A intervalli qualcosa mi supera / leggero, un tempo paziente, / l’assurda differenza che corre / tra la morte e l’illusione / del battere del cuore. (Ospedale di sesto S.Giovanni, novembre 1965).

 *Traduc: Téodulo López Meléndez

Textos extratados de la página http://www.ameritalia.id.usb.ve/