Jorge Aulicino: Paisaje con autor

Maniobras de diversión
La diversión es mi tema predilecto.

No rechazo la vida en las grandes ciudades.

Con un gabán, cualquiera se pierde en la llovizna.

En los parques todos somos asesinos.

No quiero pasar por inocente

y me pinto ojeras con corcho quemado.

Caída de Scotland Yard
La requisa no daba resultados.

Faltaba un brazo, había un muerto en la bañadera,

pero era hábil para exhibirlo todo.

Nada parecía en absoluto sospechoso.

También las tenazas estaban sobre la mesa.

Ni un dato íntimo.

Se quejaba del estruendo del tráfico.

Declaraba su somnolencia sin rodeos.

Un inocente perfecto, un asesino consumado.

Tomo café
¿Estoy preso de mi dolor

o miro un papel de diario en el balcón?

¿Estoy muerto y miro absorto lo intranscendente?

¿O estoy preso en mi papel y miro mi dolor?

Paisaje con autor
Vivió una escenografía de libros abandonados,

un televisor encendido después de la transmisión

y cigarrillos sin terminar.

Procuraba mirar de frente los objetos:

las roturas del asfalto o las plantas de un acuario.

Pensó en los objetos, soñó con objetos,

vivió rodeado de objetos sin traducción.

El mal y el bien no parecen distintos detrás

de un vidrio tan nítido.

Ahora piensa que el mundo está arreglado

de acuerdo con ciertos propósitos.

Y más allá de ellos los objetos se destiñen sin objeto.

El mundo se rinde de esta manera y uno sonríe

sin entender en qué consiste el triunfo,

mientras el sol brilla sobre una botella en los techos

o escucha los trenes o la lluvia

que vuelve a caer donde había caído y agrega

hongos, óxido, humedad, ciertos olores

a un paisaje que sin embargo no termina de explicarse.

Ausencia de un carancho
Lo digo ahora que pasó el verano: aquel carancho

no logró establecer ninguna relación particular

con la noche, mientras gritaba sobrevolando la casa

en el campo.

No podía esperarse que nada dependiera de su vuelo ciego.

Lo ignoraron las tejas, el molino, y sobre todo

los durmientes de la casa.

La carretera, la lechuza cazadora, la lámpara ahumada

del cuarto,

tuvieron entre sí extrañas relaciones

a las que fue completamente ajeno el carancho.

He pensado largamente en sus alas

plateadas por la luna y en los piojos que le comen la barriga

y no produjo una sola idea digna de ser tenida en cuenta.

Ni piedad su exilio, ni irritación el recuerdo de su grito

agudo y ciego.

El carancho no se propuso como aviso de un límite,

no tiene dignidad de águila, es demasiado

animal para sostenerse en el poema.

La noche no fracasó por el carancho , ni siquiera

fue un aguafiestas.

Es imposible una relación con el sinsentido del carancho.

Y así debería ser el poema, como el vuelo y el grito del carancho.

Coloristas
Hay en ese bosque de Cezanne

la impresión de que ese bosque no está

ni estuvo.

No porque sea sueño, trama de sueños,

sino porque ha sido pintado en parte en

una tela,

en parte en la nada y -en gran parte-

en el lugar donde vimos un bosque.

Otoños en flor
Bajo nubarrones rosados

paradójicamente puede esperarse que se aclare

el sentido de todo.

Pero estás hecho para la muerte

que es nada.

El enigma seguirá en otra parte:

tu muerte personal no aclara

ni oscurece el panorama.

Una manzana
La redondez de la manzana no tienta al gusano.

La redondez de la manzana no seduce a la avispa.

El gusano, la avispa,

quieren la pulpa de la manzana.

Al poeta tampoco lo seduce la redondez de la manzana,

ni siquiera le gusta la pulpa.

Pero la manzana sobre la mesa

no le resulta indiferente;

la manzana que a cada segundo

muere un poco;

la manzana abandonada

expuesta a la violencia del aire.

El ojo del huracán
Mis amigos encienden una lámpara

para que hable por teléfono.

Cuatrocientos kilómetros de línea

nos unen o separan.

La ciudad se cae a pedazos

y no te veo.

Sólo veo una lámpara y pequeños insectos.

*Jorge R. Aulicino, poeta y periodista argentino (1949, Buenos Aires). Publicó, entre otros, los siguientes libros de poemas: Vuelo bajo (1974); Poeta antiguo (1980), La caída de los cuerpos (1983), Paisaje con autor (1988); Hombres en un restaurante (1994), Almas en movimiento (1995), La línea del coyote (1999), La poesía era un bello país (antología 1974-1999" (2000), Las Vegas (2000), La luz checoslovaca y La nada (2003); Hostias (2004), Máquina de faro (2006), Cierta dureza en la sintaxis (2008).