María del Rosario Sola: Femeninario

                                          Femeninario

                                                                           a mis hermanas

Los hombres se han ido ya.

Sólo los gatos que bailan

una lúgubre danza

aman sobre el delirio con sus ojos

de muertos prematuros.

Y nosotras,

aliadas,

que fumamos de espaldas a los cuartos vacíos,

unidas por el viejo testamento de la luna,

nosotras,

hembras delicadas como magnolias,

nuevas hasta no amanecer,

nuevas y atroces hembras,

que ornábamos a las plazas

con aquellos perfiles entre el aire,

apenas ya si oímos a los enamorados que nos nombran,

sus lentas voces,

sus lentas y hondas voces

cavadas en el roble sonoro de la muerte.

(dulce abrigo,

sandalia de azúcar,

jaula de azúcar,

labradora de estrellas,

espejo del espejo,

agua)

Hermanas nosotras.

Amigas queridas de elegidas sonrisas.

Enterrar a los muertos

y a los corderos blancos de ojos inocentes como los de los hijos,

matar un corazón para comer,

nosotras, jazmines de la orilla,

en las islas.

Ladran lejos los perros, rasgando

el aire con sus dientes fríos.

Ellos me llaman y besan mis heridas

con sus largas lenguas húmedas.

Suena

el río del tiempo

(agua sumisa, agua negra)

entre las sombras y las bellísimas paredes donde se apoyan

                                                                                    [las mujeres

del night que sonríen después de haber llorado.

Mis amigas me llaman para ver las cenizas.

Hay una larga ventana

allí nos hemos sentado para que nuestros vestidos brillen

                                                                                        [a la luna.

Mi cabellera enciende el polvo rojo de los retratos

mientras tragamos las terribles perlas que nos harán inmortales.

¡Eh melancolía!

Déjala a ella

veinte años tiene

y veinte años son

sin ver el mar que alza sus guiños a la muerte.

El cielo insomne

espera

y las estrellas perfuman

como el metal con que los hombres hieren.

Porque la noche está hecha

con todo aquello

que nuestras manos redondas no conocen.

Nada amaremos más que estas horas vacías

con las que nadie ha soñado

y que siempre supimos

que no debieron ser.

Es que la noche se cierra con el hierro del tiempo

como una aldaba

sobre un hijo de artistas con los ojos pintados.

SUEÑA, SUEÑA, SUEÑA.

El río del tiempo con su negro ganado

y su cascabel de dentaduras.

¡Oro para los conquistadores!

¡Oro para los altares!

¡Oro! Para mis medias de oro

que voy a saltar la muerte y a comprar un candelabro

                                                               [en la mañana.

El dulce estío, no volverá esta madrugada,

recuerda, empieza el mes de abril,

y hace frío,

mis hermanas disponen las frazadas.

Cambiaría esta noche

por una noche verde,

mi ventana

por un balcón de transparente hielo

prendido de la roca

en la montaña.

Cambiaría esta noche por una madrugada

cambiaría mi sombra

por un caballo que venga de la vida

contra un caballo que venga de la muerte

bebiendo de mi mano.

Caen las rosas que el verano no ha usado,

caen de noche, lejos de los pájaros,

como caen

dos a la luna y otras a la sombra

nuestras sonrisas recién estranguladas,

hilos

de mujeres que fuman de espaldas,

hebras que tejen

el recién descubierto medrar

de la filosofía.

Ya los hombres se han ido

y nadie cuidará

mi corazón despedazado en esta noche de mal cielo.

Ya los pechos discretos de las puertas

no guardan,

ya llegan las noticias,

ya vienen de matar,

ya entran con sus pesados pies rojos

con el polvo de tierras incendiadas

a interrogarme con los ojos neutrales.

Ya llegan. Ya vuelven y debiera estar sola.

Ellas contemplan las barcas de los tiempos

y señalan

algún brillo del aire en el azar del humo.

Veo a mi padre

volver herido en la batalla de los sueños

y a mis hermanos haciendo hermosos hijos

y me pregunto

si el día estuvo siempre a mis pies

quién abre esas pesadas puertas.

Toda la noche ladrarán los perros

toda la noche lastimarán mis huesos

                                      

                                                     de Música de invierno.

*  María del Rosario Sola (Prov. De Mendoza 1954) Formó parte de la generación de poetas que en los 80 se nucleó en torno al taller del poeta Mario Morales e integró el grupo fundador de la revista “Último Reino“. Publicó: Música de invierno (1982), El humo de los músicos (2000) y Coruña Negra (2002) en edición digital. Escribió dos novelas: La luz de la Siesta (1999) y El lejano occidente (inédita). Es arquitecta. Vivió en Salta muchos años y ahora reside en Capìtal.