Leopoldo Marechal: de su libro Días como flechas*

Canción

El Río de tu Sueño cantará el abecedario del agua.

Tendrá árboles, como llamas verdes

chisporroteando alondras;

y altos bambúes cazarán el girasol de las lunas

en el Río de tu Sueño que sólo tú remontas.

El alba será un loto que perfuma

la muerte de tus noches;

de picotear estrellas estarán ebrios tus pájaro-moscas.

Habrá remansos y un polen que hace dormir al viento

en el Río de tu Sueño que sólo tú remontas.

Con mi remo al hombro he visto zarpar cien días.

Mis hermanos pelarán la fruta del mundo, la más roja...

Con mi remo inútil, a lo largo de las noches,

busco el Río de tu Sueño que sólo tú remontas.

  

Canto de otras vidas

Silencio,

sangre de campanas muertas.

Llanto de las casas vacías

que imploran un retorno de niños...

Yo sé un canto sin nombre

que fructifica en el silencio.

Una canción de aquellas que soldaban tus párpados

cuando la lámpara florecía

en los aposentos mojados de sombra.

Entonces hubo dedos color de reloj

y un perfume de llantos antiguos en la ropa vetusta.

(Hay que tirar guijarros musicales

al fondo del silencio:

el silencio responde con su voz de agua muerta.)

¡Tus manos!

Veo tus manos desgarradas

en cinco tiras de cansancio.

¿En qué viejo episodio se gastaron tus dedos?

La vida fue un liviano cascabel en tus ropas

¡y has echado a rodar el juguete del mundo

yo no sé en qué mañana de libro con viñetas!

El cántaro vacío de tus ojos

ha mordido la fuente de algún sol en pañales...

(Todo está en el silencio

y en la fatiga de tus brazos.)

Una mañana tus ojos de Simbad arponearon el sol.

En madera profunda

tallaste el mascarón de un navío fantasma:

un mascarón de gestos petrificados

que mordió la carne frutal de aquel día sin nombre.

Entonces un mar sin leyendas

habló de tu origen a dioses color de esponja.

Y el viento no había pisoteado todas las distancias.

El viento niño rompió el juguete de tus Cantos

y hacía danzar en sus horcas

a los piratas de tu miedo...

¡Quién te dijo una noche que la muerte

sólo un tapiz de sueño era!

¡Quién te enseñó una noche de qué modo la vida

se acostaba en sus linos,

como tú, de pequeño,

cuando en los labios de tu madre

nacían llavines de música para tus ojos!

¡Quién te habló de la muerte

y de un retorno en caballos festivos!

(Yo sé un canto de abuelas;

el silencio responde...)

¡Tus pupilas

-amente fieles a la hoguera

que abrió incurables llagas en la noche de añil!

¡Qué vieron tus pupilas? ¿Qué vieron

la barba color hoja seca de los ancianos

t6rax de hombres adustos

hablaban un lenguaje aprendido en la boca del viento?

Una voz deshizo el collar de tu nombre,

una voz musical de nodriza recién castigada...

¡ Todo está en el silencio!

He ahí tus pasos amigos de una tierra sin edad.

Y la mujer a tu carne ceñida, igual que una ropa de llamas.

Y un amor traslúcido como el reír de los niños

que mataron pichones de alondra junto al Río Dios.

Todo está en el silencio

y en la fatiga de tus brazos.

Has roto la ventana de un Olimpo sin risas

y salieron los dioses en pantuflas

esgrimiendo sus rayos de juguete...

¡De qué metal será la palabra

que infantilice los labios del mundo!

¡Qué harás con tus manos de cinco tiras

en el puente de las noches, cazador sin sueño!

Yen el oeste un pájaro se alza:

con el pico enhebrado de música

viene cosiendo el traje de una edad.

*De Días como flechas, 1926