Osvaldo Bossi: Camellos

Aquella noche, al dormirme

soñé que era un extraño camello

dejando sus huellas claras y pesadas

sobre un hermoso desierto que no se sabe

adónde empieza ni dónde termina,

el pecho en alto bajo el cielo estrellado

o el sol que orla, como un anillo de oro implacable,

la cabeza de esos niños que se alejan

(demasiado temprano o demasiado tarde)

bajo una nube de pensamientos:

yo y mi cantimplora interior,

los grandes ojos acostumbrados a lidiar

con toda suerte de espejismos, contento

(como ahora, por ejemplo) de ver otra vez

a ese muchacho tan querido por mí

avanzando a través de las dunas

con su pañuelo en el cuello y su gorra

de legionario: aliviado (¡como si no lo conociera!)

por el solo hecho de volver a tenerme.

Yo y mi joroba casi perfecta,

y mis pestañas largas y aterciopeladas

apartando (grano por grano, con una paciencia

infinita) enormes o pequeños saharas

que parecen de arena y son, en realidad

pura sombra… Pero qué importa,

qué puede importar todo eso, ahora.

La luna -como siempre- estaba ahí,

y yo por supuesto también estaba

ahí, adelante, deteniéndome cada tanto

al lado de un fueguito fatuo, capaz

de atemperar la noche más larga y más fría

del universo, para luego pensar, simplemente,

como deben pensar todos los camellos

a cierta hora: Dios mío, todo esto es mejor

que atravesar el ojo de una aguja.

 *De Esto no puede seguir así, Ed. Letras y Bibliotecas de Córdoba, 2010.