viernes, mayo 28, 2010

Incertezas, de la poeta Jimena Néspolo*

Mi dedo infame señala siempre
la nuez podrida

Qué ingrato es mi dedo:
atraviesa mi ombligo
acusa mi entraña
castiga mi hebra


Quisiera clausurar mi ombligo
amputar mi dedo.
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Niña que duerme en mi pelo
sacude la sal de su lengua
se aposenta tímida sobre mis uñas esculpidas
Invita, tras preliminar acto de apatía, a racontar sus infamias

A festejo propenso: bailemos aquí amores los de todos -dice

No acusa error la niña
que vagan por su sangre
las olas perpetra en tierra

Rascando la higuera que aún no ha parido higos
traza un periplo de maldades

Niña, sofoca los caminos
hasta el ahogo abrazaste la tierra
pampa muerta detenida en monobloc de enfrente

Qué vienes aquí...
derrochando el licor de todos los hombres

Como un geómetra trasnochado
Niña
invita a reanudar tus miserias
para adorar a todos los dioses que han besado
una y otra vez
tus más tristes resabios
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Mi cigarro niño

Un cigarro arranca la mano que lo toma
en la cama mil mesetas acuestan sus sueños
como acantilados o brotes sin nombre

Es mi niño el que llora el día
a esta hora oculta
en mis brazos que no abrazan
los ojos se mira y el iris sabe tanto más
que cualquier párpado pretérito
en la efímera luz de un inconcluso mañana

Y aquella línea de pupilas cien veces cantada
recuerda la piel o la arena viscosa del tiempo
y es más fácil morir que rasguñar su llanto

Mi niño sabe tanto más del latir de este mundo
las negras nieves de la muerte
de la seda inmunda de mentiras
los ojos rasgados de hambre
sabe más sabe más sabe más

Mi niño no tiene edad y recuerda a cada lustro
que la edad nos engaña de a pasos
manchas mejillas besos
de a cigarros niños a mi mano
prendidos de sí mismos
gastando aire en un humo que al fin evapora

Sabe más más sabe sabe más
de mí de sí de la existencia

y quema los días fumándose el amor
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Alguien en el niño dormido
me come y me bebe todas las mañanas


Presiento en las hojas de hierba
una certeza que soñaré en mi futuro:
Hasta el más breve retoño recuerda
que en verdad la muerte no existe.


Pálida cal viva
mi germen madre nodriza
Rancia sabia me da de beber
de su propia medicina

se me ha pesadilleado el presente
resoñaré mi futuro
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¿Guardas más dulzor para mañana?


si la música arrullara
desistirían las palabras

cuidado con herir la cuadrícula
surge a borbotones la regla

la noche es una vieja cancerbera cansada

nadie teme herir al viento
no sangra barruntos de melancolía

nunca más de una pregunta

se bate a duelo
el sirviente de sí mismo

muere a manos vacías
ahogado en el rocío
solitario de una risa

cuidado con herir al viento

crisálidas
retoños
en botones de venganza
hasta el invierno

guardas
no hay dulzor para mañana
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*Jimena Néspolo (Buenos Aires, 1973). Es doctora en Letras (UBA). Poeta, narradora y ensayista. Dirige la revista de artes y literatura gráficas Boca de Sapo.
Publicó, entre otros libros: Incertezas (1999), Papeles cautivos (Simurg, 2002), Ejercicios de pudor (ensayo). Colabora con críticas literarias en diversos medios periodísticos y revistas especializadas.
** Véase:
http://www.zapatosrojos.com.ar/Biblioteca/Jimena%20Nespolo.htm
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