blog del amasijo

Noni Benegas gana premio de poesìa

2012-01-26T18:52:00.003-03:00

Saludamos desde aquì a la poeta argentina Noni Benegas, radicada en España hace años, quien ha ganado el premio de poesía "Rubén Darío", Ciutat de Palma 2011 (Diario de Mallorca), con su poemario inèdito Lugar vertical.
Felicitaciones querida poeta!

Cristian Aliaga: poemas...

2012-01-25T17:38:00.001-03:00

Los deseos irreprimibles

Cuando la mano ya inició
el movimiento
uno tiene la conciencia fugaz
del mal que está por cometer.
La ropa caerá,
el vino será derramado,
el corazón sangrará para siempre.
Pero uno no puede detener el movimiento.

III.

Resentidos, remotos, artistas

Resentidos, remotos, artistas
donde los artistas son pordioseros
alzamos copas en lo oscuro
devorados por el país.
Sin lástima ni perdón,
abrimos nuestros libros
rodeados de asesinos.
Nada ilumina como el fósforo
en mitad de la noche.

Podés leer más de este autor argentino entrando en: http://www.cristianaliaga.com/poesia.html

Simone Weil: La Ilíada o el poema de la fuerza...

2012-01-25T12:37:00.003-03:00

"Elverdadero héroe, el verdadero tema, el centro de LaIlíada es la fuerza. La fuerza manejada por los hombres, lafuerza que somete a los hombres, la fuerza ante la cual la carne de los hombresse crispa. El alma humana sin cesar aparece modificada por sus relaciones conla fuerza, arrastrada, cegada por la fuerza de que cree disponer, doblegada porla presión de la fuerza que sufre. Los que soñaron que la fuerza, gracias alprogreso, pertenecía ya al pasado, pudieron ver en este poema un documento; losque saben discernir la fuerza, hoy como antes, en el centro de toda historiahumana, encuentran en él el más bello, el más puro de los espejos.

Lafuerza es lo que hace de quienquiera que le esté sometido una cosa. Cuando seejerce hasta el fin, hace del hombre una cosa en el sentido más literal, pueshace de él un cadáver. Habla alguien y, un instante después, no hay nadie. Esun cuadro que La Ilíada no se cansa depresentar...

Para seguir leyendo este artículo de Simone Weil, podés entrar en esta dirección: http://hjg.com.ar/txt/sweil/sw_er141.html

Simone Weil: Fragmentos de La Gravedad y la Gracia

2012-01-24T18:17:00.000-03:00

Todos los movimientos "naturales" del alma están regidos por leyes análogas a la gravedad. La única excepción es la gracia.

La creación está hecha del movimiento descendente de la gracia, el movimiento ascendente de la gracia, y el movimiento descendente de la gracia a la segunda potencia.

Una desgracia demasiado grande coloca al hombre por debajo de la piedad: disgusto, horror, desprecio.

La piedad desciende hasta cierto nivel, y no más abajo. ¿Cómo hace la caridad para descender más abajo?

Aquellos que han caído muy bajo, ¿tienen piedad de sí mismos?

Actitud de súplica: debo necesariamente dirigirme a algo que no sea yo misma, puesto que se trata de liberarme de mí misma.

Intentar esta liberación con mi propia energía sería como una vaca que tira de su manea y cae de rodillas.

La liberación sólo puede venir de lo alto.

Tendencia a difundir el mal hacia afuera: también la tengo. Los seres y las cosas no me son suficientemente sagrados. ¡Ojalá no manchara yo nada, aunque estuviera íntegramente convertida en fango!

No manchar nada, ni aun en mi pensamiento. Ni siquiera en mis peores momentos destruiría una estatua griega o un fresco de Giotto. ¿Por qué, pues, otra cosa? ¿Por qué, por ejemplo, un instante de la vida de un ser humano, que podría ser feliz por un momento?

Es imposible perdonar al que nos ha hecho mal, si ese mal nos ha rebajado. Hay que pensar que no nos ha rebajado, sino que nos ha revelado nuestro verdadero nivel.

Deseo de ver sufrir a otro exactamente como uno sufre. Por esta razón, salvo en períodos de inestabilidad social, los rencores de los miserables se dirigen a sus semejantes.

Es un factor de estabilidad social.

Aquellos cuya ciudad había sido destruida, a quienes se llevaba como esclavos, no tenían ya pasado ni porvenir. ¿Con qué objeto podían llenar sus pensamientos? Con engaños, y de los más ínfimos; con las codicias más lastimosas, quizás más dispuestos a desafiar la crucifixión por robar un pollo, que la muerte en el combate por la defensa de su ciudad. Seguramente; de otro modo esos atroces suplicios no hubieran sido necesarios.

O bien era necesario soportar el vacío en el pensamiento.

Para tener la fuerza de contemplar la desgracia cuando se es desgraciado, hace falta el pan sobrenatural.

No pensar jamás en un cosa o persona que se ama y que no tenemos a la vista, sin imaginar que esa cosa ha sido destruída, o que esa persona ha muerto.

Que ese pensamiento no disuelva el sentido de la realidad, sino que lo haga más intenso.

Cada vez que se dice "Hágase tu voluntad", representarse en conjunto todas las desgracias posibles.

Electra llorando a Orestes muerto. Si se ama a Dios pensando que no existe, él manifestará su existencia.

La imaginación se ocupa continuamente de cerrar todas las hendiduras por donde pasaría la gracia.

El pasado y el futuro entorpecen el efecto saludable de la desdicha presente, ofreciendo un campo ilimitado a las construcciones de la imaginación. Por eso, la renuncia al pasado y al porvenir es la primera de las renuncias.

Cuando se siente desilusión por un placer que se esperaba y que llega, es que se esperaba del porvenir; y una vez que está presente, no está más en el porvenir.

Necesitamos que el porvenir se haga presente, sin dejar de ser porvenir. Absurdo que sólo la eternidad puede curar.

Un modo de purificación: orar a Dios, no sólo en secreto con respecto a los hombres, sino pensando que Dios no existe.

Perder a alguien: se sufre porque el ausente, o el muerto, e convierte en lo imaginario, es decir: lo falso. Pero el deseo de él no es imaginario. Descender hasta dentro de sí mismo, hasta donde reside el deseo que es real.

Hambre: uno imagina alimentos; pero el hambre es real: asirse al hambre.

El vacío es la plenitud suprema, pero el hombre no tiene derecho de saberlo. Cristo mismo lo ignoró completamente en un momento.

Apretón de manos de un amigo, vuelto a ver después de una larga ausencia. No me fijo si eso, para el tacto, es placer o dolor; yo siento directamente la presencia de mi amigo, como el ciego siente directamente los objetos en el extremo de su bastón. Lo mismo las circunstancias de la vida, cualesquiera sean; y Dios.

Esto implica que no hay que buscar consuelo en el dolor. Pues la felicidad está más allá del dolor y del consuelo. Se percibe con otro sentido, así como la existencia del objeto que tocamos se percibe por otro sentido distinto del tacto.

Suplicar a un hombre es un tentativa desesperada de hacer pasar el propio sistema de valores al espíritu del otro.

Suplicar a Dios es lo contrario: tratar de hacer pasar los valores divinos a la propia alma.

Renunciamiento. Imitación del renunciamiento de Dios en la creación. Dios renuncia -en cierto sentido- a ser todo. Debemos renunciar a ser algo. Es el único bien para nosotros.

El se ha vaciado de su divinidad real. Nosotros debemos vaciarnos de nuestra divinidad imaginaria.

Hay sólo dos instantes de desnudez y pureza perfecta en la vida de un hombre: el nacimiento y la muerte. No se puede adorar a Dios bajo la forma humana sin mancharlo, salvo como un recién nacido o como un agonizante.

Alegría en Dios. Hay realmente alegría perfecta e infinita en Dios. Mi participación no puede agregar nada; y mi no participación no puede quitar nada a esa alegría perfecta e infinita. Por tanto ¿qué importa que participe o no? Absolutamente nada.

Dios no ha podido crear sino ocultándose. De otro modo, no habría más que él.

Por lo tanto, la santidad también debe ser oculta, aun a la propia conciencia, en cierta medida. Y debe serlo ante el mundo.

Hay que desarraigarse. Cortar el árbol, hacer una cruz y llevarla todos los días.

Mi yo no es más que la sombra proyectada por el pecado y el error que intercepta la luz de Dios y que tomo por un ser.

Aun si pudiera ser como Dios, más me valdría ser el polvo que obedece a Dios.

No deseo que este mundo creado ya no sea sensible, sino que no me sea sensible a mí. A mí, él no puede decirme su secreto, que es demasiado alto. Que yo parta, y el creador y la criatura cambiarán sus secretos.

Ver un paisaje tal como es cuando yo no estoy...

Cuando estoy en alguna parte mancho el silencio del cielo y de la tierra con mi respiración y los latidos de mi corazón.

La obediencia es la virtud suprema. Amar la necesidad.

Si mi salvación eterna estuviera sobre esta mesa bajo la forma de un objeto y no tuviera más que extender la mano para tomarla, no extendería la mano sin recibir la orden.

La voluntad de Dios. ¿Cómo conocerla? Si se hace silencio dentro de sí, si se hace callar a todos los deseos, todas las opiniones, y se piensa con amor, con toda el alma y sin palabras: "Hágase tu voluntad", lo que se siente de inmediato sin incertidumbre (aunque en ciertos casos fuera un error) es la voluntad de Dios. Pues si se le pide pan, él no nos da piedras.

Tratar de amar sin imaginar. Amar la apariencia desnuda y sin interpretación. Lo que entonces se ama es verdaderamente Dios.

Después de haber pasado por el bien absoluto se vuelven a encontrar los bienes ilusorios y parciales, pero en un orden jerárquico que no permite buscar un bien sin preocuparnos por el otro. Ese orden es trascendente con respecto a los bienes que relaciona, y un reflejo del orden absoluto.

Temor de Dios en san Juan de la Cruz. ¿No es el temor de pensar en Dios cuando se es indigno? ¿De mancharlo pensándolo mal? Por este temor, las partes bajas del alma se alejan de Dios.

Una ciencia que no nos aproxima a Dios no vale nada.

Pero si nos aproxima mal, es decir, a un Dios imaginario, todavía es peor.

El hombre quisiera ser egoísta y no puede. Es el carácter más notable de su miseria y la fuente de su grandeza.

El hombre siempre tiene devoción por un orden. Pero, salvo iluminación sobrenatural, ese orden está centrado en sí mismo, o en un ser particular (que puede ser una abstracción).

No es porque Dios nos ama que debamos amarlo. Es porque Dios nos ama que debemos amarnos. ¿Cómo amarse a uno mismo sin este motivo?

El amor de Dios es puro cuando la alegría y el sufrimiento inspiran igual gratitud.

A los ojos de Platón, el amor carnal es una imagen degradada del verdadero amor; y el amor humano casto (fidelidad conyugal) es una imagen menos degradada.

La idea de la sublimación sólo podía nacer de la estupidez contemporánea.

El espíritu no está forzado a creer en la existencia de nada (subjetivismo, idealismo absoluto, solipsismo, escepticismo: ver las Upanishadas, los taoístas, Platón: todos usan esta actitud filosófica a modo de purificación).

Es porque el único órgano de contacto con la existencia es la aceptación, el amor. Por eso, belleza y realidad son idénticas. Por eso la alegría y el sentimiento de la realidad son la misma cosa.

Es una cobardía buscar en los que se ama (o desear darles) otro consuelo que el que nos dan las obras de arte, que nos ayudan por el simple hecho de que existen.

Todo lo que es vil y mediocre en nosotros se rebela contra la pureza, y necesita, para salvar su vida, manchar esta pureza.

Manchar es alterar, tocar. Lo bello es lo que no se puede querer cambiar.

Literatura y moral

El mal imaginario es romántico, lleno de variedad; el mal real es triste, monótono, desértico, aburrido.

El bien imaginario es monótono, el bien real es siempre nuevo, maravilloso, embriagador.

Por eso, la literatura es o aburrida o inmoral (o una mezcla de las dos).

Escapar de esta alternativa pasando de algún modo, a fuerza de arte, del lado de la realidad, es algo que sólo el genio puede conseguir.

Sólo se tiene experiencia del bien realizándolo.

Sólo se tiene experiencia del mal prohibiéndose su realización, o si se lo ha realizado, arrepintiéndose.

Cuando se realiza el mal, no se lo conoce, porque el mal huye de la luz.

Discurso de Iván en los Karamazov: "Aún cuando esta inmensa fábrica del universo produjera las más extraordinarias maravillas, si el precio es una sola lágrima de un niño, yo la rechazo".

Adhiero completamente a este sentimiento. Ningún motivo, cualquiera que sea, que pueda dárseme para compensar la lágrima de este niño, puede hacerme aceptar esa lágrima. Absolutamente ninguno que la inteligencia pueda concebir. Sólo hay uno, que no es inteligible, salvo para el amor sobrenatural: "Dios lo ha querido". Y por este motivo, aceptaría tanto un mundo que fuera puro mal, como aceptaría la lágrima de un niño.

La extremada grandeza del cristianismo proviene de que no busca un remedio sobrenatural para el sufrimiento, sino un uso sobrenatural del sufrimiento.

Adán y Eva buscaron la divinidad en la energía vital. Un árbol, un fruto. Pero ella nos está preparada sobre una madera muerta, geométricamente encuadrada, donde cuelga un cadáver. El secreto de nuestro parentesco con Dios, debe buscarse en nuestra mortalidad.

Para que sintamos la diferencia entre nosotros y Dios, fue necesario que Dios se hiciera un esclavo crucificado. Pues sólo sentimos la distancia con los que están abajo. Es mucho más fácil colocarnos en lugar de un Dios creador que en lugar de un Dios crucificado.

El gran dolor del hombre es que mirar y comer son dos operaciones diferentes. La beatitud eterna es un estado en que mirar es comer.

Estrellas y naranjos en flor.

La permanencia completa y la fragilidad extrema dan igualmente el sentimiento de la eternidad.

La religión como fuente de consuelo es un obstáculo a la verdadera fe; en este sentido, el ateísmo es una purificación. Debo ser atea con la parte de mí misma que no ha sido hecha para Dios. En los hombres en quienes lo sobrenatural no ha despertado, los ateos tienen razón y los creyentes se equivocan.

En el dominio de lo espiritual puro, el bien produce infaliblemente bien, y el mal produce el mal. Por el contrario, en el dominio de lo natural (incluyendo lo psicológico), el bien y el mal se producen mutuamente. Así, sólo puede haber seguridad una vez que se llega al dominio de lo espiritual, precisamente el dominio donde nada puede procurarse por sí mismo, y se espera todo de otra parte.

La fe es la experiencia de que la inteligencia está iluminada por el amor.

Pero la inteligencia debe reconocer la preeminencia del amor por los medios que le son propios: es decir, la comprobación y la demostración. Debe someterse sabiendo el porqué, y de una manera perfectamente precisa y clara.

Sin esto, la sumisión de la inteligencia es un error, y aquello a lo que se somete es algo diferente al amor sobrenatural. Es, por ejemplo, la influencia social.

El uso de la razón torna las cosas trasparentes al espíritu. Pero lo transparente no se ve. Se ve lo opaco a través de lo transparente, lo opaco que estaba oculto cuando lo transparente no era transparente.

Se ve el polvo sobre el vidrio, o el paisaje detrás del vidrio, pero no el vidrio. Limpiar el polvo sirve para ver el paisaje.

La razón debe ejercer su función sólo para llegar a los verdaderos misterios, a las verdades indemostrables que son lo real. Lo incomprendido oculta lo incomprensible; por ese motivo debe eliminarse.

Es necesario que hayamos cometido crímenes que nos han hecho malditos, puesto que hemos perdido toda la poesía del universo.

El arte no tiene porvenir inmediato, porque todo arte es colectivo y ya no hay vida colectiva, sólo colectividades muertas; y porque se ha roto el verdadero acuerdo entre alma y cuerpo.... Es pues inútil de tu parte envidiar a Bach o a DaVinci. La grandeza, en nuestros días, debe tomar otros caminos. Además, sólo puede ser solitaria, oscura y sin eco (ahora bien: no hay arte sin eco).

El "gran animal" de Platón (La República, libro VI). El marxismo, en tanto es verdadero, está íntegramente contenido en la página de Platón sobre el gran animal, y su refutación está contenida allí también.

No podrías haber nacido en mejor época que ésta, en que todo se ha perdido.

*Extractado de: http://hjg.com.ar/txt/sweil/sw_gg.html

Taller de Poesìa

2012-01-24T15:13:00.004-03:00

Picasso.

. Individual o en grupos.

. Corrección y edición de originales.
. Coord.: María del Carmen Colombo.
. Entrevista previa, sin cargo:

. Tel.: 15-60255595.

. Correo: cotocolombo@gmail.com.ar

Clarice Lispector: Restos del Carnaval

2012-01-24T11:18:00.001-03:00

No, no del último carnaval. Pero éste, no sé por qué, me transportó a mi infancia y a los miércoles de ceniza en las calles muertas donde revoloteaban despojos de serpentinas y confeti. Una que otra beata, con la cabeza cubierta por un velo, iba a la iglesia, atravesando la calle tan extremadamente vacía que sigue al carnaval. Hasta que llegase el próximo año. Y cuando se acercaba la fiesta, ¿cómo explicar la agitación íntima que me invadía? Como si al fin el mundo, de retoño que era, se abriese en gran rosa escarlata. Como si las calles y las plazas de Recife explicasen al fin para qué las habían construido. Como si voces humanas cantasen finalmente la capacidad de placer que se mantenía secreta en mí. El carnaval era mío, mío.

En la realidad, sin embargo, yo poco participaba. Nunca había ido a un baile infantil, nunca me habían disfrazado. En compensación me dejaban quedar hasta las once de la noche en la puerta, al pie de la escalera del departamento de dos pisos, donde vivíamos, mirando ávidamente cómo se divertían los demás. Dos cosas preciosas conseguía yo entonces, y las economizaba con avaricia para que me durasen los tres días: un atomizador de perfume, y una bolsa de confeti. Ah, se está poniendo difícil escribir. Porque siento cómo se me va a ensombrecer el corazón al constatar que, aun incorporándome tan poco a la alegría, tan sedienta estaba yo que en un abrir y cerrar de ojos me transformaba en una niña feliz.

¿Y las máscaras? Tenía miedo, pero era un miedo vital y necesario porque coincidía con la sospecha más profunda de que también el rostro humano era una especie de máscara. Si un enmascarado hablaba conmigo en la puerta al pie de la escalera, de pronto yo entraba en contacto indispensable con mi mundo interior, que no estaba hecho sólo de duendes y príncipes encantados, sino de personas con su propio misterio. Hasta el susto que me daban los enmascarados era, pues, esencial para mí.

No me disfrazaban: en medio de las preocupaciones por la enfermedad de mi madre, a nadie en la casa se le pasaba por la cabeza el carnaval de la pequeña. Pero yo le pedía a una de mis hermanas que me rizara esos cabellos lacios que tanto disgusto me causaban, y al menos durante tres días al año podía jactarme de tener cabellos rizados. En esos tres días, además, mi hermana complacía mi intenso sueño de ser muchacha -yo apenas podía con las ganas de salir de una infancia vulnerable- y me pintaba la boca con pintalabios muy fuerte pasándome el colorete también por las mejillas. Entonces me sentía bonita y femenina, escapaba de la niñez.

Pero hubo un carnaval diferente a los otros. Tan milagroso que yo no lograba creer que me fuese dado tanto; yo, que ya había aprendido a pedir poco. Ocurrió que la madre de una amiga mía había resuelto disfrazar a la hija, y en el figurín el nombre del disfraz era Rosa. Por lo tanto, había comprado hojas y hojas de papel crepé de color rosa, con las cuales, supongo, pretendía imitar los pétalos de una flor. Boquiabierta, yo veía cómo el disfraz iba cobrando forma y creándose poco a poco. Aunque el papel crepé no se pareciese ni de lejos a los pétalos, yo pensaba seriamente que era uno de los disfraces más bonitos que había visto jamás.

Fue entonces cuando, por simple casualidad, sucedió lo inesperado: sobró papel crepé, y mucho. Y la mamá de mi amiga -respondiendo tal vez a mi muda llamada, a mi muda envidia desesperada, o por pura bondad, ya que sobraba papel- decidió hacer para mí también un disfraz de rosa con el material sobrante. Aquel carnaval, pues, yo iba a conseguir por primera vez en la vida lo que siempre había querido: iba a ser otra aunque no yo misma.

Ya los preparativos me atontaban de felicidad. Nunca me había sentido tan ocupada: minuciosamente calculábamos todo con mi amiga, debajo del disfraz nos pondríamos un fondo de manera que, si llovía y el disfraz llegaba a derretirse, por lo menos quedaríamos vestidas hasta cierto punto. (Ante la sola idea de que una lluvia repentina nos dejase, con nuestros pudores femeninos de ocho años, con el fondo en plena calle, nos moríamos de vergüenza; pero no: ¡Dios iba a ayudarnos! ¡No llovería!) En cuanto a que mi disfraz sólo existiera gracias a las sobras de otro, tragué con algún dolor mi orgullo, que siempre había sido feroz, y acepté humildemente lo que el destino me daba de limosna.

¿Pero por qué justamente aquel carnaval, el único de disfraz, tuvo que ser melancólico? El domingo me pusieron los tubos en el pelo por la mañana temprano para que en la tarde los rizos estuvieran firmes. Pero tal era la ansiedad que los minutos no pasaban. ¡Al fin, al fin! Dieron las tres de la tarde: con cuidado, para no rasgar el papel, me vestí de rosa.

Muchas cosas peores que me pasaron ya las he perdonado. Ésta, sin embargo, no puedo entenderla ni siquiera hoy: ¿es irracional el juego de dados de un destino? Es despiadado. Cuando ya estaba vestida de papel crepé todo armado, todavía con los tubos puestos y sin pintalabios ni colorete, de pronto la salud de mi madre empeoró mucho, en casa se produjo un alboroto repentino y me mandaron en seguida a comprar una medicina a la farmacia. Yo fui corriendo vestida de rosa -pero el rostro no llevaba aún la máscara de muchacha que debía cubrir la expuesta vida infantil-, fui corriendo, corriendo, perpleja, atónita, ente serpentinas, confeti y gritos de carnaval. La alegría de los otros me sorprendía.

Cuando horas después en casa se calmó la atmósfera, mi hermana me pintó y me peinó. Pero algo había muerto en mí. Y, como en las historias que había leído, donde las hadas encantaban y desencantaban a las personas, a mí me habían desencantado: ya no era una rosa, había vuelto a ser una simple niña. Bajé la calle; de pie allí no era ya una flor sino un pensativo payaso de labios encarnados. A veces, en mi hambre de sentir el éxtasis, empezaba a ponerme alegre, pero con remordimiento me acordaba del grave estado de mi madre y volvía a morirme.

Sólo horas después llegó la salvación. Y si me apresuré a aferrarme a ella fue por lo mucho que necesitaba salvarme. Un chico de doce años, que para mí ya era un muchacho, ese chico muy guapo se paró frente a mí y con una mezcla de cariño, grosería, broma y sensualidad me cubrió el pelo, ya lacio, de confeti: por un instante permanecimos enfrentados, sonriendo, sin hablar. Y entonces yo, mujercita de ocho años, consideré durante el resto de la noche que al fin alguien me había reconocido; era, sí, una rosa.

*Escritora brasileña.

Mercedes Roffé: Como un mantra...

2012-01-23T15:44:00.003-03:00

II.

Hay maldad
Residamos al borde de la noche
Hay corrupción y mentira
Residamos al borde de la noche
Hay mezquindad, malicia, engaño, alevosía
Residamos a la vera del día
Hay pobreza y dolor
Residamos a la vera del día

Residamos la noche a la vera de la noche
Residamos la noche en el seno urgente del día

Hay mal, hay fraude, hay sombra
Moremos
en el estallido del día
Moremos
en el seno de la noche
en el fétido seno del mal contra el mal

III.

No hay distancia
la distancia es fuego
No hay distancia
la distancia es humo y cenizas
la distancia es espejo
es la tierra que pisas
la distancia es mi rostro en el espejo
tus pasos sobre tus pasos
sus cenizas sobre tus cenizas

No hay distancia
Soy ella
soy la insomne
la reeencontrada maltratada en el desierto
soy sus ojos
soy su espejo
soy su distancia de mí y de sí misma

No hay distancia, hay ceguera
No hay distancia, hay reencuentro
No hay distancia, hay distintos colores de desiertos
mares de distintos colores
hierba cielo noche
del color distante del tiempo

No hay distancia, hay colores
hay desiertos

Hay casas y hay escombros
hay casas allanadas y casas demolidas
hay tiendas, hay iglús, hay tepes
hay lofts hay búnkers hay palacios
hay ranchos hay taperas hay ramallah hay veneno hay títeres hay soplones
hay las siete ciudades de oro y el oro de los incas
oro en polvo oro negro oro
por aquellos que somos y no somos
oremos
digamos la oración, la palabra que falta
la cifra el número la clave
residamos la noche en la pura presencia

porque sentir es más que ver y más aun es fundirse

hay que volver
hay que volver atrás
hay que volver atrás hacia delante
hay de desovillar la madeja del tiempo
hay que volver al futuro
hay que volver a la masa azul noche estrellada
donde éramos luz
minúsculas partículas de luz dispersa
en el seno de la noche hay que volver
hay que desovillar la trama de esta noche
Disolvamos la noche
Respiremos
Un soplo
Insuflemos de luz la noche de aire
Insuflemos la noche de noche verdadera

No pasarán
No pasará esta noche
No pasará esta noche por el ojo de la aguja
No pasarán
los títeres los embalsamadores los escupidores
escupitajos esquirlas
de podredumbre
No pasarán
roña y sudor
armado
hasta los dientes

fauces
ratas
despojos portadores de despojo
infección portadora de infección

Cuzco Tibet Bagdad

Y esto caducará también.
No el mal. No el mal.
Sólo los nombres.

*Poeta argentina.

Macedonio Fernández, por Jorge Quiroga

2012-01-23T15:11:00.003-03:00

Podés leer en el blog Palabras amarillas, el muy buen artículo "Macedonio Fernández: la poética del pensar".

Néstor Perlongher: El cadáver

2012-01-23T11:53:00.003-03:00

¿Por qué no entré por el pasillo?
Qué tenía que hacer en esa noche
a las 20.25, hora en que ella entró,
por Casanova
donde rueda el rodete?
Por qué a él?
entre casillas de ojos viscosos,
de piel fina
y esas manchitas en la cara
que aparecieron cuando ella, eh
por un alfiler que dejó su peluquera,
empezó a pudrirse, eh por una hebilla de su pelo
en la memoria de su pueblo

Y si ella
se empezara a desvanecer, digamos
a deshacerse
qué diré del pasillo, entonces?
Por qué no?
entre cervatillos de ojos pringosos,
y anhelantes
agazapados en las chapas, torvos
dulces en su melosidad de peronistas
si ese tubo?
Y qué de su cureña y dos millones
de personas detrás
con paso lento
cuando las 20.25 se paraban las radios
yo negándome a entrar
por el pasillo
reticente acaso?
como digna?
Por él,
por sus agitados ademanes
de miseria
entre su cuerpo y el cuerpo yacente
de Eva, hurtado luego,
depositado en Punta del Este
o en Italia o en el seno del río
Y la historia de los veinticinco cajones
Vamos, no juegues con ella, con su muerte
déjame pasar, anda, no ves que ya está muerta!
Y qué había en el fondo de esos pasillos
sino su olor a orquídeas descompuestas,
a mortajas,
arañazos del embalsamador en los tejidos
Y si no nos tomáramos tan a pecho su muerte, digo?
si no nos riéramos entre las colas
de los pasillos y las bolas
las olas donde nosotras
no quisimos entrar
en esa noche de veinte horas
en la inmortalidad
donde ella entraba
por ese pasillo con olor a flores viejas
y perfumes chillones
esa deseada sordidez
nosotras
siguiéndola detrás de la cureña?
entre la multitud
que emergía desde las bocas de los pasillos
dando voces de pánico
Y yo le pregunté si eso era una manifestación o un entierro
Un entierro, me dijo
entonces vendría solo
ya que yo no quería entrar por el pasillo
para ver a sus patas en la mesa de luz,
despabilando
Acaso pensé en la manicura que le aplicó el esmalte Revlon?
O en las miradas de las muchachas comunistas,
húmedas sí, pero ya hartas
de tanta pérdida de tiempo:
ellas hubieran entrado por el pasillo de inmediato
y no se hubieran quedado vagando por las adyacencias
temiendo la mirada de un dios ciego
Una actriz –así dicen–
que se fue de Los Toldos con un cantor de tangos
conoce en un temblor al General, y lo seduce
ella con sus maneras de princesa ordinaria
por un largo pasillo
muerta ya

Y yo
por temor a un olvido
intrascendente, a un hurto
debo negarme a seguir su cureña por las plazas?
a empalagarme con la transparencia de su cuerpo?
a entrar, vamos por ese pasillo donde muere
en su féretro?
Si él no me hubiera dicho entonces que está solo,
que un amigo mayor le plancha las camisas
y que precisaría, vamos, una ayuda
allá, en Isidro
donde los terrenos son más baratos que la vida
lotes precarios, si, anegadizos
cerca de San Vicente (ella
no toleraba viajar a San Vicente
quiso escapar de la comitiva más de una vez
y Pocho la retuvo tomándola del brazo)
Ese deseo de no morir?
es cierto?
en lugar de quedarse ahí
en ese pasillo
entre sus fauces amarillas y halitosas
en su dolor de despertar
ahí, donde reposa,
robada luego,
oculta en un arcón marino,
en los galeones de la bahía de Tortuga
(hundidos)
Como en un juego, ya
es que no quiero entrar a esa sombría
convalecencia, umbría
–en los tobillos carbonizados
que guarda su hermana en una marmita de cristal–
para no perder la honra, ahí
en ese pasillo
la dudosa bondad
en ese entierro.

*Poeta argentino.

Luis de Góngora: A un sueño...

2012-01-23T10:06:00.005-03:00

Varia imaginación que, en mil intentos,
a pesar gastas de tu triste dueño
la dulce munición del blando sueño
alimentando vanos pensamientos,

pues traes los espíritus atentos
sólo a representarme el grave ceño
del rostro dulcemente zahareño
(gloriosa suspensión de mis tormentos),

el sueño (autor de representaciones),
en su teatro, sobre el viento armado,
sombras suele vestir de bulto bello.

Síguele; mostraráte el rostro amado,
y engañarán un rato tus pasiones
dos bienes, que serán dormir y vello.

*Poeta español.

Marìa Paz Levinson: Falsa estepa en Bariloche

2012-01-23T08:22:00.001-03:00

Presentación del libro de poemas Falsa estepa (Editorial Gog y Magog), de Marìa Paz Levinson*, Martes 24 de enero a las 19, en el Club Náutico (Km. 3,7 Av. Bustillo), Bariloche. Leeràn: Guadalupe Muro, Melissa Bendersky y la autora.

*María Paz Levinson (San Carlos de Bariloche, 1978). Publicó Ojos o luces(1999), Blume (2001) y una traducción de El Bailarín de Hilda Doolittle (2000) en Ediciones

Bases Premio Literatura Sor Juana Ines de la Cruz

2012-01-21T18:45:00.000-03:00

Gracias al poeta y amigo Alfredo Luna por enviarnos las siguientes bases del Premio de Literatura Sor Juana Inés de la Cruz 2012:

Con la finalidad de contribuir a la difusión de la literatura escrita por mujeres, la Feria Internacional
del Libro de Guadalajara convoca al Premio de Literatura Sor Juana Inés de la Cruz 2012 para obra publicada escrita por mujeres, de conformidad con las siguientes bases:

Podrán participar las escritoras de cualquier nacionalidad, con una novela publicada
originalmente en español, cuya primera edición haya sido impresa entre enero de 2011 y
abril de 2012, con una extensión mínima de 120 páginas y un tiraje mínimo de mil ejemplares.

Las obras podrán ser presentadas por cualquier institución cultural, educativa y editorial, o por
la propia escritora interesada. No podrán participar las obras que hayan concursado en ediciones
anteriores del Premio.

Se deberán enviar seis ejemplares impresos de la obra a la Feria Internacional del Libro deGuadalajara, con sede en Av. Alemania 1370, Guadalajara, Jalisco, CP 44190 (México),
y anexar en un sobre aparte el currículo de la autora y un CD con una fotografía tamaño postal en alta
resolución (300 dpi) así como una hoja impresa con los datos personales que permitan su
localización. No se recomienda mandar los ejemplares por correo ordinario.

El premio consistirá en:

• Premio único e indivisible de diez mil dólares estadounidenses.

• Presentación de la ganadora en una
ceremonia en el marco de la 26ª Feria
Internacional del Libro de Guadalajara, el 28 de noviembre de 2012.

El jurado

Estará integrado por tres reconocidos escritores o críticos literarios del continente americano,
quienes en reunión especial deberán elegir la obra ganadora. El fallo será inapelable y se dará
a conocer el día 30 de octubre de 2012.

Los ejemplares no premiados no serán devueltos.

La recepción de las candidaturas se abre con la publicación de esta convocatoria y cierra el día
30 de abril de 2012. Sólo participarán las obras recibidas hasta esta fecha y aquéllas cuyo sello
postal sea de fecha anterior al 15 de abril y que lleguen antes del 15 de mayo de 2012.

Cualquier situación no prevista en la presente convocatoria será resuelta por el Comité Organizador.

Mayor información: E-mail: laura.niembro@fil.com.mx • Web: www.fil.com.mx

Letralia, Tierra de Letras • http://www.letralia.com

Si desea enviarnos las bases de un concurso, escríbanos a info@letralia.com

Letralia en Facebook: http://www.facebook.com/group.php?gid=26254727016

__._,_.___

Ernesto Cardenal: Oraciòn por Marilyn Monroe

2012-01-21T11:38:00.001-03:00

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierracon el nombre de Marilyn Monroe
aunque ese no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de lahuerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se habíaquerido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningúnmaquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la nocheespacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en unaiglesia
(según cuenta el Timé)
ante una multitud postrada, con las cabezas en elsuelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar lascabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que lospsiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del senomaterno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorrode luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20thCentury Fox.
El templo —de mármol y oro— es el templo de sucuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo enla mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva deladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados yradioactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita detienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó serestrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad deltecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que ledimos
—El de nuestras propias vidas— Y era un scriptabsurdo.
Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esta Colosal Super-Producción en la que todoshemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimostranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje —insistiendo enmaquillarse en cada escena—
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que unpsiquiatra interpreta y archiva

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era unset cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, unbaile en Rio
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesade Windson
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en elteléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alquien que ha marcado el número de la únicavoz amiga
y oye tan sólo la voz de un disco que le dice:WRONG NUMBER..
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directoriode Los Angeles)
contesta Tú el teléfono!

*Ernesto Cardenal, poeta y sacerdote catòlico nicaraguense.

Severo Sarduy: Isabel La Católica

2012-01-20T13:19:00.002-03:00

El coro de sopranos pintarrajeados
entona tu loa:

"Te comiste un Zohar
te comiste un Corán."

Y de tu mano de azogue
bendijiste las cabezas cortadas con tu mano de azufre
y plantaste jazmines en ellas.

Te goteaba la rodilla de San Ignacio,
diste el zapatazo de Santa Teresa.

Te retorciste toda, te rompiste los huesos,
pintada de oro, incrustada tu piel de joyas diminutas
para formar la inicial de un evangelio.

Saltaban a tu alrededor
-cofias de ojillos verdosos-
tus hidrocéfalos, tus mongoles,
tus negros y eunucos:

"Te comiste un Zohar
te comiste un Corán."

Que ardas per secula seculorum,
con tus biblias y tus brújulas.

*Escritor cubano.

Taller de poesìa 2012

2012-01-19T10:26:00.001-03:00

Picasso:Two girls.

Taller de Poesìa

. Individual o en grupos.

. Corrección y edición de originales.

. Coord.: María del Carmen Colombo.

. Tel.: 15-60255595.

. Correo: cotocolombo@gmail.com.ar

Bruno Schulz: El señor Karol...

2012-01-18T13:40:00.001-03:00

Los sábadospor la tarde, mi tío Karol –trasnochador episódico– se dirigía andando hasta elbalneario, que distaba a una hora de camino de la ciudad, para visitar a sumujer y a los niños que pasaban allí el verano.

Desde la partida de su esposa, la casa no se había vuelto a limpiar y la camapermanecía siempre deshecha. El señor Karol llegaba a casa ya muy entrada lanoche, extenuado por sus correrías nocturnas a las que le incitaban aquellosdías tórridos y vacíos. Las sábanas arrugadas, en desorden, eran entonces paraél como un puerto, una isla salvadora en la que encallaba sin fuerzas, náufragoa la deriva durante días y noches por un mar proceloso.

A tientas, en la oscuridad, se hundía entre las colinas blancas, lascordilleras y montones de plumas tibias, y así dormía, hacia un rumbodesconocido, del revés, cabeza abajo, hundido en la suave pulpa del edredón,como si quisiese atravesar mientras dormía los macizos poderosos de la ropa decama, que crecían en la noche. Luchaba contra ellos en su sueño, como unnadador con el agua; los aplastaba con todo su cuerpo, se hundía allí como enuna gran artesa de pasta cremosa, y se despertaba en el ceniciento amanecer,jadeante, empapado de sudor, arrojado a la orilla de aquella marea blanca, queno había podido domar en el transcurso de las violentas refriegas nocturnas.

Aún a medio dormir, permanecía un momento suspendido en el borde de la noche,respirando ávidamente, mientras que las sábanas crecían en torno a él, hinchabany fermentaban, cubriéndolo de nuevo con un desprendimiento de pasta densa yblanquecina. Dormía hasta muy entrada la mañana; las almohadas formaban unagran planicie blanca por la que transcurría al fin su sueño apaciguado. Poresos caminos poco a poco volvía en sí, y al día, y a la realidad, y finalmenteacababa abriendo los ojos como un pasajero somnoliento cuando el tren sedetiene en una estación.

La habitación estaba sumida en una penumbra rancia, en la que se respiraba elposo de muchos días de soledad y silencio. Solamente bullía en la ventana unenjambre de moscas matinales, y los estores ardían, deslumbrantes. Al bostezar,el señor Karol arrojaba de su cuerpo, de las cavidades más profundas los restosdel día anterior. Aquellos bostezos lo sacudían como convulsiones, como si sevaciase hasta los miasmas. Y así se desprendía de la arena, del peso nodigerido del día anterior.

Habiéndose aliviado de ese modo, ya más libre, anotaba en su agenda los gastos,calculaba y soñaba. Después permanecía tumbado, inmóvil, con la mirada turbia,de ojos saltones y húmedos, color de agua. En la penumbra glauca de lahabitación, sólo iluminada por el día que filtraban las cortinas, sus pupilasreflejaban todos los objetos brillantes, como pequeños espejos: las manchasblancas del sol en torno a la ventana, el rectángulo dorado de los estores;reflejaban toda la habitación como si fuesen una gota de agua, sin omitir elsilencio de las alfombras y de las sillas vacías.

Mientras tanto, en el exterior el día bordoneaba, cada vez más resplandeciente;el sol enloquecía a las moscas. La ventana no podía contener aquel incendioblanco, luminosas reverberaciones recorrían las cortinas.

Entonces se arrastraba fuera de las sábanas y permanecía, por un instante,sentado al borde de la cama, quejándose maquinalmente. Cerca de la cuarentena,su cuerpo comenzaba a engordar. En aquel organismo hinchado de grasa, extenuadopor los abusos sexuales pero aún lleno de jugos, parecía que su destino futuromaduraba poco a poco en el silencio.

Mientras que se abandonaba a ese entumecimiento vegetal, reducido a su solacirculación y respiración, a la pulsación profunda de sus jugos, crecía en elinterior de su cuerpo, sudoroso y cubierto de vello en distintas partes, unfuturo indescifrable, sin expresar; una excrecencia monstruosa y fantástica queaumentaba en una latitud desconocida.

Mas, no se asustaba, pues se sentía ya idéntico a esa cosa extraña e inmensaque debía acontecer, y crecía con ella sin resistencia, en una comunión insólita,paralizado por un tranquilo horror, reconociéndose en la formidable exuberanciaque surgía ante su mirada interior. Con uno de sus ojos veía entoncestenuemente otra realidad, como queriendo alejarse hacia otra dimensión.

Saliendo de su ensimismamiento encontraba de nuevo sus pasos perdidos ylejanos, y, entonces, volvía en sí y al momento presente; veía sus pies sobrela alfombra, gordos, blancos y delicados como los de una mujer; se quitaba pocoa poco los gemelos dorados de la camisa. Después iba a la cocina, hallaba en unrincón sombrío un balde de agua –círculo de un espejo silencioso y vigilanteque lo esperaba allí–, único ser vivo y consciente en la casa desierta.Entonces vertía el agua en la palangana y con su piel probaba su humedad insípiday estancada.

Se aseaba larga y cuidadosamente, intercalando pausas entre las diferentesmanipulaciones que llevaba a cabo.

La casa dejada al abandono no reconocía en él a su dueño, los muebles y lasparedes lo escrutaban con una muda desaprobación. Al entrar en su silencio sesentía como un intruso en el corazón de aquel reino hundido donde transcurríaotro tiempo, un tiempo diferente. Tomaba precauciones de ladrón para abrir suspropios cajones, andaba de puntillas por temor a despertar un eco ruidoso,exagerado e irritable, que esperaba el menor pretexto para estallar.

Y, finalmente, cuando yendo de un armario a otro, encontraba todas las prendasde vestir necesarias y daba por acabado su aseo en medio de aquellos muebles,que, con aire ausente, lo soportaban en silencio, cuando ya al fin estabapreparado, a punto de salir, con el sombrero en la mano, se sentía molesto porno poder encontrar, en el último momento, la palabra capaz de quebrar aquelmutismo hostil, y entonces se dirigía lentamente hacia la puerta, resignado,cabizbajo, mientras que en el otro sentido, hacia el fondo del espejo, alguienque le daba la espalda para siempre se alejaba sin prisa a través de una filade habitaciones que nunca existieron.

Bruno Schulz: El señor Karol. Las tiendas de colorcanela. Maldoror. Traducc.: Jorge Segovia y Violetta Beck.

Revista Boca de Sapo

2012-01-18T12:09:00.004-03:00

No te pierdas la última revista
Boca de Sapo: entrá en esta dirección:
http://www.bocadesapo.com.ar/

Luis Cardoza y Aragón: "el amor y la muerte son las alas de mi vida"

2012-01-16T13:52:00.000-03:00

Yo canto porque no puedo eludir la muerte

Yo cantoporque no puedo eludir la muerte,
porque le tengo miedo, porque el dolor me mata.
La quiero ya como se quiere el amor mismo.
Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio.
Lleno del fervor de la manzana y su corrosiva fragancia,
lujurioso como un hombre que sólo una idea tiene,
angustiadamente carnal con la misma muerte devorante,
yo me consumo aullando la traición de los dioses.
Soledad mía, oh muerte del amor, oh amor de la muerte,
que nunca hay vida, nunca, ¡nunca! sino sólo agonía.
En mis manos de fango gime una paloma resplandeciente
porque el amor y el sueño son las alas de la vida.
Me duele el aire... Me oprimen tus manos absolutas,
rojas de besos y relámpagos, de nubes y escorpiones.
Soledad de soledades, yo sé que si es triste todo olvido,
más triste es aún todo recuerdo, y más triste aún toda esperanza.
Porque el amor y la muerte son las alas de mi vida,
que es como un ángel expulsado perpetuamente.

Luis Cardoza y Aragón (Guatemala,1901–México, 1992).

* Para leer más, véase: http://www.literaturaguatemalteca.org/Aragon.html

Cristian Aliaga: El camino zen

2012-01-12T16:09:00.001-03:00

El camino zen

Hoy este libro no
no puedo
hoy esta música no
no puedo hablar
no oír hoy
nada que enseñe el camino
por el que iría
hoy
no.

Sabidurías

¿Todo lo que sabés
te alcanza para
vivir?

¿Todo lo que sabés?

Para comer
sabés poco,

¿no te alcanza?

¿Para qué buscás
esas piedritas
que no brillan
sacadas
del río?

Piso falso

El piso falso
está hecho
de pasos
verdaderos

resbalamos sobre
aquello que nos
importa

el piso seco y firme
no es un camino de verdad

tenés otra senda:

la que va
de nada
a nada

con belleza.

*Cristian Aliaga, poeta argentino. Más poemas del autor, véase: http://www.cristianaliaga.com/poesia.html; datos del autor http://www.cristianaliaga.com/
*Los poemas que se transcriben están incluidos en su libro La sombra de todo.

Verónica Zondek: Soy canasta magenta y purpúrea...

2012-01-12T15:51:00.000-03:00

Tiempo

Un río fluye sin origen ni conciencia.
Busca placer y chispas de alegría.
Desmonta el cuerpo en Valle Verde
y en embeleso
mira crecer los árboles a la imagen de sí mismos.
Ve cómo la vida se pierde en su comienzo
y cómo en fértil la muerte aletea.
No ve hombres
ni mujeres
ni Dios.
El tiempo se detiene sin sombra.
El tiempo acoge lo que al cuerpo no le es dado perdonar.

Claroscuro

Soy canasta magenta y purpúrea
y peso metal en la huella del tiempo.

Con rúbricas a flor de piel
rasgado por un siglo mineral de uñas marchitas
abulta él en labor de hombre recio
y la Rosa
ahí
sola mi alma en suplir la falta
y él
salud compadre para gloria de materias
y austero el talle viejo
hasta besar el río profundo de pico hiriente
y acaramelar lo sagrado con sangre
y negro
gritar el sueño azul en la pampa sola.

Sudor enmohecido en el tiempo.

En lomo de mula camina el llanto
y luego los gestos
los aspavientos hasta el respeto
que los cuerpos aman aún bajo tierra
y tocan la carne con el dedo duro de la escama.
Es que de salmuera para la guarda está hecho el tajo
que en lámina saca y en lámina pone
lingote a lingote
hasta coronar la cabeza del rey.

Ni adular ni maldecir.

Un paso por el sendero.
El cuerpo y sus heridos.
Un casorio y una iniciación.
Eso dio y dará el sudor.
Cada gota con gota gotea.
Cada gota penetra Atacama.

Hay una extensión más ardua que el alma
donde el suelo yace bajo un costral.
Ella lo abre de pétalos
le nace naciendo una flor
y nuestro
es aroma el pan caliente

de cada
cada
día.

Olvido

En esa pequeña torsión de cuerpo
vi
vi llamas lamer su carne huidiza
vi cómo ciega arrojaba sentidos
cómo tomaba el número para dárselo a otra
cómo el pelo
las muelas
esa
mi piel de uso eficiente
y también el cuento del velo
de cómo caía
de las trampas
del follaje dicen sostén
y de en cómo hallé mi fuerte miedo.

Es así
y encuentro cauce en el retorno
en persecuciones de olvido y huevo
hasta que plena de sangre fresca
arropada
en sed y flor abierta de vampiro
profano su oscura boca
acecho azul y tiniebla
jadeo tibio tras una esquina
y muertos veo
muertos muertos de placer
con un ojo fijo en aquesa extrañísima misión:

eternidad dizque hay.

Un cuchillo lento perfora la espalda.

Atorrante dizque y es sin duda:
que estando Dios de su lado
es cajón caído pues
y del decir popular
que del mío
no ha de estar.

Tentación para emprendedores

Fue entonces o antes
que supo de valles remotos
en cuclillas
donde pequeños duendes
ahítos de pequeñas promesas
y agazapados en la espesura verde de lo real
irradian lo cierto necesario
para lograr belleza y eternidad.
En el aquí recodo de la geografía
existe seguro un tráfico rabioso de silicona
que se expone a mirares entumecidos:
hay piernas abiertas
y miembro duro
y palabras a destajo
en chino zurcido tras la oreja de cada habitante.
Para ellos susurra el maullido enloquecedor
y las bondades directas y celestes que soportan la derrota.
Hay cursos rápidos, primero, para superar la timidez
y luego
acción audaz y certera para detener el tiempo.
En Valle Silicona se ve la ilusión.
La ilusión es suspendida
y oscila entre dos cordones de roca.
La ilusión aniquila total el desencanto.
Hay perfección y espejo de perfección.
El acordonado no sale.
El ajeno no entra.

Valle Silicona se ubica en esa intersección de tiempo
donde sólo un criminal ostenta sus arrugas.

*VERÓNICA ZONDEK (Santiago de Chile, 1953): Ha publicado, entre otros libros: Entrecielo y entrelínea (1984); Lasombra tras el muro (1985); El hueso de la memoria (1988); Vagido II (1991); Peregrina de mí (1993); Membranza (1995); Entre lagartas (1999); El libro de los valles (2003).

Damaris Calderón: Yo vi perderse a una generación...

2012-01-12T15:28:00.000-03:00

Mi dios québellos éramos

Carlos
Omar
Sigfredo
Ángel.
(Aguedita, Nativa, Miguel).

Yo vi perderse a una generación.

Cinco como las cinco yemas de los dedos,
Como los cinco dedos de la mano
Carlos
Omar
Sigfredo
Ángel
Yo
barridos con las hojas
de un otoño feroz en un país sin estaciones.
Y no hubo guerra grande ni chiquita.
Ni pelotón de fusilamiento.
Cinco
como los cinco dedos
de una mano
amputada.

*DamarisCalderón (La Habana, 1967). Poeta, narradora, ensayista cubana. Licenciada enLetras, magíster Ciencias de la Educación (UMCE), Chile. Ha publicado: Con el terror del equilibrista, Duras aguas deltrópico, Se adivina un país, 1997, Duro de roer, Babosas: dejando mi propio rastro, Parloteo de sombra, Los amores del mal y El billar de Lucrecia, México, 2006. Premio depoesía del diario El Mercurio, Santiago de Chile. Ha obtenido dos veces la becade Creación del Fondo del libro y la lectura, en Santiago de Chile.

*Más info sobre la autora: http://www.letras.s5.com/archivocalderon.htm

Eduardo Mileo: Poemas de pintores

2012-01-11T17:34:00.001-03:00

Noche oscura del alma

(Hieronymus Bosch, 1450-1516)

Voy a romper el hechizo
que me separa como un vidrio
de mis ojos.
No es necesario ver.
Pero yo veo
en las astillas la infancia castigada,
los ojos de un caballo
que murió de no andar.
Érase una vez
y ya no es nada:
reliquias
en un cofre encerradas para siempre.
Pero yo continúo
como un ángel en sus cuitas con Dios
con el amor que llamo Dios
y está dormido.

He recibido un insulto:
analfabeto.
Así han querido pagarme mis cabras.
Pero yo estoy aquí
con mi diluvio
y mis encarnizadas actrices
y mis duelos.
No consagro mis ojos a las brasas.
Y no me aparto de ellas.
Temo al sueño liviano.
Al silencio
que se arropa conmigo cuando duermo.
No es necesario ser así.
Tener razón.
Mentir
para que no se juzgue a la verdad.
Pero vivimos a tientas:
un instante y nos vamos.
Yo desearía un poco más.

Hace frío en este cuarto.
La chimenea huele a polvo viejo.
Entre los libros del anticuario hay una hendija de luz.
Ya ni el temor
es mi enemigo.

*

Fiesta(Peter Brueguel, 1525-1569)

Hoy mataron un puerco.
Trozaron
la carne involuntaria
entre risas
y festejados insultos.
Esos hombres poseen
una felicidad muscular.
Y son harto expresivos
en la sangre tintos.
Una mujer ha llegado
con víveres
hasta la prieta cabaña
donde ya acicalados
la esperan entre aplausos.
La mujer sonríe.
Deja
los amorosos recados
sobre la mesa
y se marcha segura
meneándose
para esquivar la inquietud de los ojos.
Los hombres han sabido trabajar
y reciben la comida
con beneplácito.
Todos a un tiempo hablan
se chacotean disputando
las deseadas porciones.
Sus pesados
aunque ágiles brazos
manejan
con destreza el cuchillo.
Corre la vida por las gargantas:
la sangre amada del Señor.

*

Sombras de pájaros(Vincent van Gogh, 1853-1890)

Enfermé
por no poder seguir mi movimiento.
Mi madre me miró con la piedad
de sus ojos hechos para el fuego.
Aquí estoy tranquilo.
Pienso en los jardines
que ella cuidaba,
en sus sábanas que huelen a sol.
Hacen así las lavanderas
y lo que queda se lo lleva el río.

Recibo cartas,
alguna bebida que me traen
las enfermeras piadosas.
Bebo viendo a mi madre
leer tras la ventana.
Afuera hace frío y pinto soles.
Las lavanderas lavan
una luna que cayó en el río.

Mi madre me dio un hermano:
mi sombra necesaria.
Temer y amar es mi destino.
Ordeno mis tijeras
en la mesa de luz
como sombras de pájaros.

Partiré.
Pero tendré que llegar a la partida.
El cielo es un océano con ojos.

*

Los ojos de la pasión(Joseph Turner, 1775-1851)

Vuelo sobre vientos.
Soy de una libertad tangible.
Me parió una tormenta
y me destruye como a un barco.
Soy macizo en el mar
como la niebla:
hendido
por el humano rayo de la luz.
Pasión:
cuántos ojos se apagan en tu nombre.

Siento envidia de esa planta
que lleva
sus hojas al calor del sol.
Indiferente a la vida
que a su lado crece
crece
en su propia vida.
Pinto el mar porque tengo
nostalgia de la tierra.

Me parió una tormenta y me destruye
como a un barco.

*

Mutilaciones(Frida Kahlo, 1907-1954)
Oh, Paraíso.
Pesadilla de la vigilia.
No soy yo quien te invoca
sino las tímidas
criaturas del placer.
Una boca de pez
en un cuerpo de acróbata.
¿Eso eres?
¿Quién soy?
Madera navegante
podrida por la sal.

Trenzan unas niñas
sus bucles de crepúsculo.
Sus cuerpos apenas
desnudos por la sombra,
dormidos
en su reciente despertar.

Estamos excluidos,
sueño mío. Lo cercano no puede
rozarse con un dedo.

Mi destino es hablar para la fruta.
Pero siento que el agua
se estanca dentro mío.
El aire.
La sangre.

Oh, sueño mío,
resiste.

*

Aullidos(Edvard Munch, 1863-1944)
Del otro lado de la calle
se escuchan todavía
los gritos.
Una sirena
le pone música
a la distancia.

Casi todos
los días
lo mismo:
el silencio no para
de sonar.

Pero esos gritos
hoy
y la sirena,
el estilete entrando en la garganta.

No es universo
todavía
mi angustia.
Pero siento ya el campo
sembrado.

* Eduardo Mileo (Buenos Aires, 1953). Editó los libros Quítame estas cruces (1982), Tiendas de campaña (1985), Dos épicas (junto a Alberto Muñoz, 1987), Puerto depuesto (1987), Mujeres (1990; 2ª edición, 2005), Misa negra (junto a Alberto Muñoz, 1992), Poema del amor triste (2001), Poemas sin libro (Primer Premio de Poesía del Fondo Nacional de las Artes, 2002), Muro con lagartos(2004) y Poemas del sin trabajo (2007) Junto al compositor Raúl Mileo, ha editado los CD de canciones A boca de jarro e Irala, sueño de amor y de conquista. Integró la Comisión Directiva de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina (SEA).

XII Premio Casa de Amèrica de Poesìa Americana: Bases

2012-01-10T15:53:00.001-03:00

Bases

1ª Podrán concursar, autores nacionales de cualquiera de los países de América, con obras escritas en español, rigurosamente inéditas, que no se hayan presentado a otro premio y cuyos derechos no hayan sido cedidos a ningún editor en el mundo.

2ª Los trabajos presentados a concurso deberán tener un mínimo de 300 versos y su tema será libre.

3ª Los trabajos deberán presentarse por triplicado y en la portada de los manuscritos se hará constar el título de la obra. Se adjuntará un sobre cerrado, que contendrá en su interior el nombre, la fotocopia del documento de identidad o acreditativo de la nacionalidad, la dirección y el teléfono del autor, así como un breve curriculum. En el anverso del sobre se consignará el título de la obra.

4ª Los trabajos deberán remitirse por triplicado a: XII Premio Casa de América de Poesía, Casa de América, Plaza de Cibeles, 2, 28014 Madrid, España. No se aceptarán originales mal presentados o ilegibles, ni remitidos por correo electrónico.

5ª El plazo de admisión de originales finalizará el 29 de febrero de 2012. Se aceptarán los envíos que, con fecha postal dentro del término de la convocatoria, lleguen más tarde.

6ª El premio, dotado con seis mil euros (6.000 €) como anticipo de derechos de autor, incluye la publicación del libro ganador por la Editorial Visor Libros. La cuantía se entregará al ganador durante el acto de concesión del premio, junto con cincuenta ejemplares de la obra editada.

7ª El jurado estará compuesto por un representante de la Casa de América, un representante de Editorial Visor Libros y tres nombres acreditados de la poesía en español, además de un secretario designado por los organizadores, con voz pero sin voto. Los nombres de los miembros del jurado serán revelados durante el anuncio del fallo del premio.

8ª El anuncio del fallo del premio tendrá lugar en la sede de la Casa de América durante el mes de mayo de 2012 y será notificado con la debida antelación.

9ª El jurado podrá declarar desierto el premio si, a su juicio, ninguna obra posee calidad para obtenerlo. El premio será indivisible.

10ª Los organizadores no mantendrán correspondencia acerca de los originales presentados y los trabajos que no se premien no serán devueltos. Estarán disponibles en la Casa de América hasta veinte días después del fallo del jurado, al término de los cuales serán destruidos.

11ª En cumplimiento de lo establecido en la Ley Orgánica 15/1999, de 13 de diciembre, de Protección de Datos de Carácter Personal,

Casa de América le informa que el envío voluntario de los datos personales para participar en el presente concurso, supone el consentimiento del participante para la posible inclusión de los mismos en un fichero declarado bajo titularidad de Casa de América, con la finalidad de gestionar su participación en el XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana.

El participante que, en su caso, resulte premiado, consiente y presta su autorización para la utilización, publicación y divulgación, con fines informativos, de su imagen, nombre y apellidos, en el Portal Web www.casamerica.es , en las redes sociales asociadas a Casa de América, o en cualquier otro medio de naturaleza similar, sin reembolso de ningún tipo para el participante y sin necesidad de pagar ninguna tarifa. De la misma manera, el participante que resulte premiado consiente la cesión de sus datos a la Editorial Visor Libros, a los efectos de gestionar la publicación del libro ganador.
Para el ejercicio de sus derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición, deberá remitir un escrito dirigido a: XII Premio Casa de América de Poesía, Casa de América, Plaza de Cibeles, 2, 28014 Madrid, España.

12ª La participación en este premio implica la total aceptación de las presentes bases. Su interpretación o cualquier aspecto no previsto corresponde sólo al jurado. Para cualquier información adicional relacionada con el premio, puede contactarse con la Casa de América:

www.casamerica.es

o a Editorial Visor Libros:

www.visor-libros.com

Javier Cófreces-Alberto Muñoz: Tigre

2012-01-09T09:57:00.002-03:00

Aguaribay

Mira, abuela
aquél árbol que agoniza
amortajado en su raíz

¿Qué podemos
darle como alivio?
¿Azúcar?

Mira aquel otro
que ya es leña
agusanada y podrida

Atrás quedaron
su color y
su movimiento

Una vez
cantaste, abuela
una canción de amor

Yo sufría
y el río
traía camalotes

Mi madre, lejana
había muerto de peste

Y mi padre
de extrañarla
en otro suelo

Tú cantaste
la canción
para distraerme

Todo lo recuerdo
cuando llega
el otoño

Ahora
nos quedamos solos
tú y yo

Sin compañía
sin hojas y sin nada
de nada

Cántame, abuela
aquella canción
cántala nuevamente

Que no quiero
morir
como mi padre.

Almanaque isleño

febrero

Los cuerpos presentan sequedad cutánea severa, eczemas atópicos, estrías atróficas como las del cascarudo, eritemas, escaras, heridas y quemaduras. Las señoras van con su librito y su silla plegable buscando un lugar para echarse al sol. Los pájaros prenden fuego el archivo de la naturaleza. La tierra seca impide abrir un pozo para enterrar la caja de fotos familiares. La escasa sombra se fatiga entrando en los almacenes para pedir bebidas frescas. Las noches se comportan como sirvientas mecánicas acercando las estrellas de menor luz. El agua es cálida y se inscribe en el diagrama suplementario de las algas con simetrías. Las islas preparan el espejo que arde, pero el poder curativo del barro es aliviador, alejado de su belleza brutal y administrado con maestría sobre espaldas y nalgas. El barro en los párpados permite contemplar una ciudad de larvas.

Véase: Tigre, de Javier Cófreces & Alberto Muñoz. Ediciones en Danza 2010.

Crònica del ciclo de verano Arrojas Poesìa al Sur...

2012-01-09T06:45:00.002-03:00

Leemos esta muy buena cronica del cierre del ciclo: Arrojas poesia al sur, verano, en Los Pibes de La Boca:

"Riachuelo con lluvia y sol

El día más largo del año cerró su telón de nubes y veló la claridad del estío-hastío antes del atardecer. El alerta meteorológico amenazaba con piedras cenitales, una vez más, desde las voces alarmistas que profesan el pánico. Precisamente diez años después de aquella tempestad social y política, de aquellas piedras que movieron los cimientos de un modelo destinado al anegamiento. Pero la tormenta infló el buche y aguantó un poco. Y una nueva cosecha de poesía se aprestó; la que trazó el último cuadrante del ciclo 2011. Arrojas Poesía al Sur cerró el año con su versión veraniega en el espacio Los Pibes, organización social y política que realiza un importante trabajo barrial desde hace más de quince años a escasos metros de la Boca del Riachuelo.

La ambientación del espacio, una instalación a cargo de Alejandra Fenochio, invitaba al relax de las imaginarias playas de ese Riachuelo cercano, entre reposeras, sombrillas, frutas, libros y flores que rebalsaron el espectro cromático de un arco iris al que la tormenta todavía no le daba pista.

nota completa

http://lucpierrot.blogspot.com/2011/12/riachuelos-de-lluvia-con-sol.html

Mónica Valdés: La memoria es mi ciudad

2012-01-07T11:54:00.002-03:00

XXIV

en la plaza
se iluminan los tilos
los gorriones cambian de cielo
esa bufanda roja habla de mí

mi viejo almanaque concede este encuentro
los gestos vuelven a través de invisibles labios

te miro como te miraba
el sol se recarga en tu espalda
oigo pasos
no olvido

la memoria es mi ciudad

XXIX
ciudad paisaje
arrabales con niños
palpitan soledad
amanecen abrazados
esperan que amaine el viento
y cruzan el umbal
donde se ve la nada

*Mónica Valdés nació en Argentina; residió varios años en México. Los poemas que se transcriben pertenecen al libro La memoria es mi ciudad.

Sadie Madhur: El plato principal...

2012-01-04T12:48:00.003-03:00

El granate se parece al rubí, yo amaba a la mala sólo por antítesis y por bella de ojos aguamarina y piel. Rubí. No fui a su encuentro, sólo por timidez. Y armé un insoportable periplo a la hora pactada para no pensar y perderme rápido.

El abandono no es un curso acelerado. Va surcando con la criba, año tras año. La memoria tampoco parece ser un refugio, guarda epopeyas de otro y la adversidad del embestido. Guarda todo en cajoncitos chinos anacarados. Nadie devuelve al viento porque él lo regresa más tarde. Una distracción así es una pérdida de tiempo. Cancelo espacios para referirme a lo que me atañe. Retrato de madre ausente porque está de viaje y me extraña.

Teñido de sedas realizadas por orugas en cautiverio, criadero de peces-orugas. Criaderos criaderos. ¿Por qué a mí nadie me crió? Yo, ¿no supe criar? ¿Quiero criar? No me gusta la palabra. Crío y grito.

***

Sobre ratasvuelo y ellas me reconocen, en actitud

nos parecemos,huidizas y retóricas.

Cuando sana lapenumbra, la sombra quiere comerse

se transformaen caníbal de sí.

Otra vez gladioloscarniceros, saben los exactos cortes.

Un rodeo conla mirada.

¿Hoy quién medefiende de mí?

Un taco chinoy nada

un brevediccionario de cómo perder el tiempo.

Di a lacabellera un color coral

llamababastante la atención

me sentía

el toro quesostiene el mundo.

Todos algofaenaban.

La parceladamemoria por el agrimensor

que delimitasegún las horas.

Abrir la noche

sin aversión aesa especie de opaca

tela quemortecina ahoga sin querer

deglutir loindisoluble.

Es un trabajode arena.

***
*Sadie Madhur, poeta argentina. Los poemas que se transcriben pertenecen a su libro inédito El plato principal.

Jorge Santkovsky: Revelaciones acerca de otras criaturas...

2012-01-03T13:08:00.004-03:00

Perro

Todos somos ese perro
sentado al borde de sus ojos
esperando a su dueño,
única panacea.

Y todos somos ese otro
que borracho de celos
su propia naturaleza
no domina.

Ser perro es una orilla
un ancla
saber que
aunque no se note
estamos vivos.

Ojos

En la vigilia
mis ojos de nube
esquivan
mis ojos de tormento.

En la noche
mis ojos de miedo
someten
a mis ojos de niebla.

Con ojos latentes
recorto el sendero
capturando lo sagrado
en mis ojos de fuego.

Cada tanto,
mis ojos soberbios
se rinden al espanto.

Los desespera
ser ojos que agonizan.

*Jorge Santkovsky (Bahía Blanca, 1957). Actualmente reside en Buenos Aires. Cursó estudios de Matemática (UBA). Es presidente de la Asociación Argentina del Juego de Go. Los poemas que se transcriben están incluidos en su libro Revelaciones de otras criaturas (Editorial Huesos de Jivia, 2010).

Nicolás Romano: Lluvia horizontal...

2012-01-02T12:26:00.000-03:00

Invocación

Íntima sabiduría,

amable abres el cofre

guardián

de aquella piedra.

Desde el enigma

hasta la traza

aguarda el tiempo envolvente.

Es tu crisálida

que se pulirá sola.

Lluvia horizontal

Existe siempre algún mecanismo

lejano

pero conectado a nuestras almas.

No tengo pruebas

más que el resultado

a veces un verso a veces un vacío.

Siento una lluvia horizontal

compuesta por lo que existe y por lo que no

se parece a un mar,

que me dicta

aquello que debo escribir

aquello que hay

en el otro lado

Aquel otro lado se asemeja

a un ser que todo lo siente,

lo sabe todo de antemano

lo que no sabe lo inventa

y lo bautiza Realidad

Yo espero

como un mendigo

esa Realidad

para pintarla en este mundo

llamarle creación

y verla

como una ventana

hacia el infinito.

------

Dei ludens

Me anudé por dentro

y escupí silbando tensos

extremos encordados

sintiendo en falso

quedé picando como planeta

en manos de un dios

que me oculta

las normas

del juego de los nudos.

* Nicolás Romano (Remedios de Escalada, Argentina,1988). Poeta y artista plástico. Estudio en la escuela de bellas artes Manuel Belgrano y participó de algunas muestras colectivas, en el salón nacional de artes visuales 2011 y en el premio estímulo de banco provincia 2011. Actualmente trabaja en la sección de escenografía del complejo teatral de Buenos Aires y es docente en la escuela italiana Edmondo de Amicis.

Los poemas que se transcriben están incluidos en un libro en preparación.

Festejemos con néstor y cristina y feliz año nuevo !

2011-12-31T12:32:00.000-03:00

Pegale al corcho para que arranque.

Si no escuchás el audio la primera vez, dale "repetir" al finalizar. Si aún asi no escuchás nada, recargá la página. En algún momento va a andar.

Y si no anda, probá con otro navegador. Y sino... no se!

Si le das "click" a Perón, Néstor o Cristina, hay una sorpresa. Y a pedido de la muchachada, también el chori tiene sorpresa!

Ingresa y festejá acá!

Analía Marchesano: Maneras...

2011-12-29T15:19:00.000-03:00

maneras

la casa fue cerrada herméticamente

conmigo adentro

su voz autista me enloquece y caigo

una y otra vez

en manos equívocas

es un astillar de dolor contra las cuerdas

soy

un gemido acorralado

una bestia

en forma de huir

redenciones*

lo seco lo lento las piedras hablaron

lo solo

huí

bebí noches falsas en desprecio de lo árido

y el agua de allí no era

he vuelto en barro

heridas

andrajos

me recibas pido

te abras y me lleves

la cara hundida en tu vientre de vacío

la sed de tu abrazo a sanarme

daños colaterales

siempre se me escapa un gramo de realidad

¿debería importarme lo que rompo si es para saber que existe?

¿debería importarme?

¿significa entonces que destrozo mi vida?

¿o es mi forma de salir

dejar atrás este tendal de escombros?

¿hay otra manera?

fui venenosa, grosera, estúpida

derrapé con estrategia

sin elegancia ante los ojos deseados

¿debería importarme despedirme ahora

de los pedazos

de fruta salvaje que reventé en llamas

contra el piso?

*Analía Marchesano nació en Villa Ballester en 1977, cursó la carrera de Letras, participó en la revista literaria Juguetes Rabiosos y dictó clases de lingüística y literatura en la Universidad de Madres de Plaza de Mayo, y diversos profesorados y escuelas medias de la provincia de Buenos Aires. Tiene un libro de poemas y editado y otro inédito.

Eduardo Espósito: Las puertas de Tanhäuser

2011-12-29T14:57:00.003-03:00

Clase turista
A Robert F. Young

Porque no estamos hechos
de carne ni de sangre como pretendemos
aunque alguno que otro traje parezca desmentirlo
Porque la humedad bisiesta de este pueblo
arropa formas innombrables y mezquinas
Y nuestras lenguas de trapo
achican dos talles en invierno
Y porque el sur también existe
                                  en un afiche al menos
Porque soplamos semillas de amargón cada verano
para que alguien se eleve liviano en sus muñones
así enmohezcan los planos inclinados
Porque rezamos desnudos en las playas
y nadamos vestidos en nuestras sofocadas camas
y vacacionamos de oído
y hacemos de la fiesta una fanfarria
y porque sí
y porque el mar y la montaña
y estas ganas de ser otro
bajo una luna parecida.

TV COLOR (Cuando los pájaros se van)
A Ray Bradbury
  Con la huída de los últimos pájaros
la ciudad perfila su destino sombrío
Es mucho más el cielo en apariencia
aunque se colme de ondas invisibles
de cables y de verbos
La sinfonía plumífera ha cesado
Las antenas
Como una acupuntura cósmica
pulsan la medida azul del aire
Un licor sonoro
                         emborrachante
va descendiendo en el declive de la noche
y el ruido y el pájaro
                                  inmolados juntos
se llevan los secretos
                                del quinto día creativo
para que en la atmósfera intrascendente
de algún living
los pichones del hombre
duerman su sueño eléctrico.



La reina del aire y de la oscuridad
A Poul Anderson

Lloro
Es la última vez que tendré sexo
Agosto se me viene encima en pleno octubre
con 31 legiones de minutos
y la implacable extrañeza de no saber
Agüita salada en pecas de ángel
lloran también los niños que me antecedieron
Una tristeza de máuseres
dormidos en formol
a la espera del año de las resurrecciones
Y me voy
capricho en retirada
muelle sombra de ocaso en saco roto
Nos sufras por favor
No gimas nunca más
La abuela de la nieve está enseñando



Toda la carne es hierba
A Clifford D. Simak

Un despertar como de pájaro
en la jaula equivocada
y colas en el super
a la hora en que derrapan
la fiebre y su museo
La casa dada vuelta
uncida a los recuerdos
(un Poseidón henchido de naufragios)

Con el día crujiendo en el rescoldo
Algo en la causalidad cambia de mano
Prolijas/ tempraneras
las hormigas del patio del vecino
me acercan sus carritos
(en furtiva procesión la Reinas Magas)

El bamboleo de la existencia continúa
Como Tarzán en las lianas
Nosotros en los pasamanos
Las culpas repartidas con cada amanecer.


*Eduardo Espósito: poeta argentino, Buenos Aires, 1956. Los poemas que se transcriben están incluidos en su libro Las puertas de Tanhauser.

Falleciò el poeta Jorge Perednik

2011-12-27T01:57:00.003-03:00

Adiós al poeta Jorge Perednik:

Lamentamos la muerte del poeta, traductor y ensayista,
Jorge Santiago Perednik, ocurrida el 23 de diciembre
de este año.

2011-12-23T21:55:00.000-03:00

Queridos amigos y amigas:
Debido a un problema tècnico, no he podido cumplir estos dìas con la actualizaciòn de los posts de este blog
(el problema serà solucinado el mièrcoles de la semana que viene). Mientras tanto, les hago llegar a todos ustedes mis mejores deseos para Nochebuena y Navidad.
Un gran abrazo:
Marìa del carmen Colombo

Fotoperiodismo en la calle

2011-12-17T15:08:00.000-03:00

A diez años del 19 y 20 de diciembre 2001, la Asociación de Reporteros Gráficos de la República Argentina (ARGRA) realizará una intervención urbana con fotografías de grandes dimensiones en los mismos lugares donde sucedieron los hechos más relevantes de aquellas jornadas históricas.

Alrededor de 70 fotografías serán instaladas en el espacio público creando un recorrido visual que unirá la Plaza de Mayo y la Plaza de los Dos Congresos con el concepto de “fotoperiodismo en la calle”. La convocatoria fue íntegramente producida por ARGRA y reunió más de 1.500 fotografías creando un importante archivo fotográfico de la crisis de 2001.

Los reporteros gráficos asumieron el compromiso de aportar a la construcción de la memoria colectiva desde el rol que ocuparon en la documentación visual de unas jornadas que marcaron un cambio de época en el país. Con ese objetivo, las fotografías vuelven a las calles y se integran a los escenarios de los hechos generando un acontecimiento político en si mismo.

“Nosotros los fotoperiodistas, a través de nuestra Asociación, decidimos volver a la calle con un instante. Ese instante en el que muchos fuimos uno, en el que el cuerpo es colectivo. Esperamos que este hecho alimente la discusion del rol y el lugar que ocupan la fotografia y los fotógrafos en los medios de prensa y que sirva de impulso generador de nuevas visiones y proyectos.
Con esta intervención fotografica queremos rendir nuestro homenaje a todos los compañeros a quienes les quitaron la vida en esas jornadas y aportar desde nuestro lugar a la construccion h istorica.”

“Todo está cargado en la memoria
Arma de la vida y de la historia”

(Leon Gieco)

La intervención urbana estará en la vía pública desde el 19 de diciembre hasta al 25 de diciembre en los siguientes lugares:

* Edificio del Congreso: 8 fotografías de 3x2 metros
* Plaza de los Dos Congresos: 23 fotografías de 5x3 metros
* Intersección de 9 de julio y Av. De Mayo: 8 fotografías de 6x4 metros
* Plaza de Mayo: 23 fotografías de 3x2 metros.
* Casa Rosada: 4 fotografías de 5x3 metros.

- “19 y 20. Diez Años. Fotoperiodismo en la calle” será inaugurada formalmente el 19 de diciembre a las 19 hs en la Plaza de Mayo, donde se proyectaran en pantalla gigante dos audiovisuales de producción original, uno de ellos con entrevistas a 20 reporteros gráficos que participaron en la cobertura periodística de los acontecimientos. También se distribuirá un diario formato tabloide a color de 16 páginas con algunas de las fotografías que participan de la intervención.- “19 y 20. Diez Años. Fotoperiodismo en la calle” fue declarada de interés cultural por la Secretaría de Cultura de la Nación.

Nota a los editores: las fotografías distribuidas como prensa deben ser firmadas nombre del autor/ ARGRA PRENSA, y sólo pueden utilizarse a los fines de difusión de la presente actividad.

CONTACTO:
Raúl Ferrari (presidente ARGRA) - 155 037 7107
Ezequiel Torres (Comisión Organizadora) - 154 949 8838

Roberto Arizmendi: Fin de año

2011-12-17T14:46:00.000-03:00

Nuestro querido amigo, el escritor Roberti Arizmendi, nos ha enviado desde México este saludo de Fin de Año que quiero compartir con todos Ustedes:

"Un saludo y una reflexión, con miaprecio y amistad de siempre:

Llegamos a la conclusión de un año; unperiodo de tiempo en donde algunos sueños pudieron hacerse realidad, vivimosmomentos radiantes de plenitud y felicidad, éxitos, logros, buenas nuevas,momentos compartidos con las personas destinatarias de nuestros afectos. Esonos ha generado momentos de alegría y satisfacción. También se presentaroncuestiones negativas o adversas; pero de ellos, pudimos lograr, al menos, unaprendizaje que nos enseña, nos fortalece y se torna positivo.

También es incuestionable que estamosenfrentando un mundo con enormes problemas: pobreza, hambre, desempleo,carencia paulatina de agua y energéticos, calentamiento global, destrucción delmedio ambiente, violencia, crimen, inseguridad, asimetrías sociales,ineficiencia o impericia de los políticos, corrupción, apetito insaciable depoder y riqueza, intolerancia y odio en lugar de diálogo…

La historia, sin embargo, es algoinédito que se construye a diario. El ser humano se enfrenta a la gran decisiónde aceptar pasiva y sumisamente una historia o de ser ente activo en laconstrucción de la historia.No podemos dejar que impere el desánimo, la desesperanza y la actitud deasumirnos como víctimas o mártires del sistema.

El pesimismo conduce a la indolencia,la apatía y la inacción. Quienes así asuman la vida, serán sólo observadoresdel paso de los días y de la acción de los activos que transforman el mundo através de sus actos cotidianos.

Tenemos una realidad innegable; pero,ante la violencia y la muerte, optemos por la vida. Ante los desaciertos delpoder, imaginemos vías. Ante las carencias, imaginemos, construyamos y seamosproactivos. No es fácil, pero es posible. Los sistemas actuales han llegado ala obsolescencia. Construyamos otros. La vida siempre será lo que queramos yconstruyamos.

Con la decisión que tomemos y susactos consecuentes, podemos adicionar belleza e impregnar todo con la alegríade estas fechas, la felicidad de convivir con familiares, amigos y cercanos yla esperanza que surja del amor y del tiempo compartido, además de la ilusiónde nuevos tiempos en los que participemos activa y constructivamente. Un abrazoy mis mejores deseos para estas fiestas y para los nuevos tiempos.

Coyoacán,diciembre de 2011.

WebSite: http://www.robertoarizmendi.com "

Alberto Caeiro/Fernando Pessoa

2011-12-16T14:22:00.000-03:00

"No podrá decirse que son anónimas ni seudónimas, pues en realidad no lo son. La obra seudónima es la del autor en su personalidad, salvo en el nombre con que firma; la heterónima es del autor fuera de su personalidad, es de una individualidad completa fabricada por él, como si fueran los parlamentos de cualquier personaje, de cualquier drama suyo..."

Fernando Pessoa: Carta sobre la génesis de los heterónimos

A continuación transcribimos un poema de Alberto Caeiro, heterónimo del poeta portugués Fernando Pessoa, incluido en el libro El pastor (Véase Pessoa Poemas, Fabril Editora, Buenos Aires, 1961, traducc. Rodolfo Alonso).

XXXII

Ayer por la tarde un hombre de ciudad

hablaba a la puerta de la posada.

Hablaba conmigo también.

Hablaba de la justicia y de la lucha para que

haya justicia

y de los obreros que sufren,

y del trabajo constante, y de los que tienen

hambre,

y de los ricos, que sólo tienen costillas para eso.

Y, mirándome, vio lágrimas en mis ojos

y sonrió con agrado, juzgando que yo sentía

el odio que él sentía, y la compasión

que él decía sentir.

(Pero yo mal lo estaba oyendo.

¿Qué me importa a mí de los hombres

y lo que sufren o suponen que sufren?

Sean como yo: no sufrirán.

Todo el mal del mundo viene de importarnos

los unos a los otros,

de querer hacer bien, de querer hacer mal.

Nuestra alma y el cielo y la tierra nos bastan,

querer más es perder esto, y ser infeliz).

En lo que yo estaba pensando

cuando el amigo de la gente hablaba

(y eso me conmovió hasta las lágrimas),

era en cómo el murmullo lejano de los cencerros

en aquel atardecer

no parecían las campanas de una capilla

pequeñita,

donde fuesen a misa las flores y los arroyos

y las almas simples como la mía.

(Alabado sea Dios que no soy bueno,

y tengo el egoísmo natural de las flores

y de los ríos que siguen su camino

preocupados sin saberlo

sólo en florecer y en ir corriendo.

Esa es la única misión en el mundo,

esa: existir claramente,

y saber hacerlo sin pensar en ello.)

Y el hombre se calló, mirando el poniente.

¿Pero qué tiene que ver con el poniente quien

odia y ama?

BombPlan: Hoy, jueves, última lectura del año

2011-12-15T12:49:00.001-03:00

M. Cinta Montagut Sancho: Barcelona Review

2011-12-15T12:03:00.001-03:00

Como regalo de Navidad, nuestra querida amiga, la poeta española M. Cinta Montagut Sancho, nos envía el último número de www.barcelonareview.com para que la degustemos junto con el turrón y con el deseo de que sea una entrada placentera para 2012. ¡Gracias Cinta!

Pier Paolo Pasolini: Líbranos del pensamiento del mañana...

2011-12-13T16:43:00.000-03:00

Plegaria escrita por encargo

Te escribe un hijo que frecuenta

la milésima clase de Primaria,
Querido Dios:
ha venido a vernos un tal señor Homais
diciendo que eras Tú.
Se lo creímos,
pero estaba entre nosotros un infeliz
que no hacía más que masturbarse,
día y noche, exhibiéndose incluso
frente a prostitutas e infantes; pues bien…
El señor Homais, querido Dios, te reproducía punto
    por punto:
tenía un hermoso traje de lana oscura, chaleco,
una camisa de seda y corbata azul;
llegó de Lyon o de Colonia, no recuerdo bien.
Y nos hablaba siempre del mañana.
Pero entre nosotros estaba aquel idiota que nos decía
que Axel era tu verdadero nombre…
Todo esto en el Tiempo de los Tiempos.

Querido Dios,
líbranos del pensamiento del mañana.
Es del mañana que Tú nos hablaste a través de Ms.
    Homais.
Mas nosotros queremos vivir ahora como el idiota
    degenerado
que seguía a su Axel
que era también el Diablo: era demasiado bello para
    ser sólo Tú.
Vivía de sus rentas, pero no era previsor.
Era pobre, pero no era ahorrador.
Era puro como un ángel, pero no era decente.
Era infeliz y explotado, pero no tenía esperanza.

Querido Dios,
no habría idea del poder si no hubiera idea del mañana,
pero sin el mañana, no sólo la conciencia no tendría
    justificación.

Querido Dios,
haz que vivamos como lospájaros del cielo y los lirios
    del campo.

*DePoemas por encargo

**Extractadode :http://www.materialdelectura.unam.mx/

Clarice Lispector: Vida al natural

2011-12-13T15:59:00.001-03:00

Pues en el río había algo como elfuego del hogar. Y cuando ella advirtió que, además

del frío, llovía en los árboles, nopodía creer que tanto le fuese dado. Y el acuerdo del mundo con aquello queella ni siquiera sabía que precisaba como el pan. Llovía, llovía. El fuegoencendido guiñaba hacia ella y hacia él. Él, el hombre, se ocupaba de aquelloque ella ni siquiera agradecía; él atizaba el fuego, lo cual era su deber denacimiento. Y ella, que siempre estaba inquieta, haciendo cosas y experimentando,curiosa, ella no se acordaba de atizar el fuego: no era su papel, pues tenía asu hombre para eso. No siendo doncella, el hombre tenía que cumplir su misión.Lo más que ella hacía era instigarlo, a veces: «Aquel leño —decía—, aquéltodavía no encendió». Y él, un instante antes de que ella acabara la frase quelo advertía, él ya había notado el leño, era su hombre, ya estaba atizando elleño. No le daba órdenes, porque era la mujer de un hombre que perdería suestado, si ella le daba órdenes. La otra mano de él, libre, está al alcance deella. Ella lo sabe, y no la coge. Quiere la mano de él, sabe que la quiere, yno la coge. Tiene exactamente lo que necesita: poder tener.

Ah, y decir que esto va a acabar, que por sí mismo no puede durar. No, ella nose está refiriendo al fuego, se refiere a lo que siente. Lo que siente nuncadura, lo que siente siempre acaba, y puede no volver nunca. Se encarnizaentonces sobre el momento, se traga el fuego, y el fuego dulce arde, arde,flamea. Entonces, ella, que sabe que todo va a acabar, coge la mano libre del hombre,y la enlaza con la suya, ella dulce arde, arde, flamea.

*Traducc.: Cristina Peri Rossi.

** Véase http://www.materialdelectura.unam.

T.S. Eliot: El cultivo de los árboles de Navidad

2011-12-13T12:48:00.001-03:00

De las muchasactitudes ante la Navidad,

hay algunas quedebemos rechazar:

la social, la torpe,la comercial,

la desordenada (la delos bares abiertos hasta medianoche)

y la infantil que noes la del niño

para el que la vela esuna estrella

y el ángel dorado quedespliega sus alas

en la cima del árbol,no decoración, sino ángel.

El niño ante el árbolse asombra.

Dejémosle que siga ensu espíritu

con la Fiesta que estal y no pretexto.

De ahí que el raptobrillante, la maravilla

del primer árbol deNavidad que se recuerda,

de ahí que lassorpresas, las delicias

de las nuevasposesiones (cada una

con su peculiar olor yemocionante),

la espera del ganso odel pavo

y el alborozo de sullegada.

De ahí que la alegríay la reverencia

no deban olvidarse enla experiencia posterior,

en la cotidianeidad oel tedio o la fatiga,

en la certeza de lamuerte o la conciencia del fracaso

o en la piedad delconverso

que puede corrompersepor la vanidad

que no gusta a Dios ydesagrada a los niños

(y aquí recuerdo congratitud a Santa Lucía,

su villancico y sucorona de fuego):

De ahí que antes delfin, la navidad número ochenta

(y “ochenta” significala que sea la última)

los recuerdosacumulados de la emoción anual

deben concentrarse eninmenso gozo

que será tambiéninmenso temor

como en la ocasión enque descienda

el terror a cada alma:

porque el principiodebe recordarnos el fin

y la primera venida, la segunda.

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The Cultivation of Christmas Trees

There are several attitudes towards Christmas,

Some of which we may disregard:

The social, the torpid, the patently commercial,

The rowdy (the pubs being open till midnight),

And the childish – which is not that of the child

For whom the candle is a star, and the gilded angel

Spreading its wings at the summit of the tree

Is not only a decoration, but an angel.

The child wonders at the Christmas Tree:

Let him continue in the spirit of wonder

At the Feast as an event not accepted as a pretext;

So that the glittering rapture, the amazement

Of the first-remembered Christmas Tree,

So that the surprises, delight in new possessions

(Each one with its peculiar and exciting smell),

The expectation of the goose or turkey

And the expected awe on its appearance,

So that the reverence and the gaiety

May not be forgotten in later experience,

In the bored habituation, the fatigue, the tedium,

The awareness of death, the consciousness of failure,

Or in the piety of the convert

Which may be tainted with a self-conceit

Displeasing to God and disrespectful to children

(And here I remember also with gratitude

St.Lucy, her carol, and her crown of fire):

So that before the end, the eightieth Christmas

(By “eightieth” meaning whichever is last)

The accumulated memories of annual emotion

May be concentrated into a great joy

Which shall be also a great fear, as on the occasion

When fear came upon every soul:

Because the beginning shall remind us of the end

And the first coming of the second coming.

*Traducción: José Luis Justes Amador

Agenda: Presentación de Geología

2011-12-12T12:33:00.001-03:00

Lesrecordamos que el viernes 16 de diciembre se realizará la presentación dellibro de poemas GEOLOGÍA, de la poeta CLAUDIA MASIN, editadopor Ed. CURANDERA.

Se trata de lareedición de unlibro de 2001, Premio Casa de América de Poesía de España.
El libroestá acompañado por un CD que incluye una entrevista a la autora y lalectura de poemas en su voz. Será presentado por las poetas PaulaJiménez y Victoria Schcolnik. Habrá una participación musicalde Zulma Ducca.
La cita es en ACEVEDO1031, entre Jufré y Lerma, Palermo, Ciudad de Buenos Aires, alas 20,30.
Habrá lectura de otros poetas,brindis y festejo por el primer año de la editorial.

José Gorostiza: Muerte sin fin (fragmento)

2011-12-08T15:13:00.001-03:00

Conmigo está el consejo y el ser;
yo soy la inteligencia; mía es la fortaleza.
Proverbios, 8,14.

Con él estaba yo ordenándolo todo;
y fui su delicia todos los días,
teniendo solaz delante de él en todo tiempo.
Proverbios, 8,30.

Mas el que peca contra mí defraudasu alma;
todos los que me aborrecen aman la muerte.
Proverbios, 8,36.

I

Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí -ahíto- me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
-más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.
No obstante -oh paradoja- constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.
En él se asienta, ahonda y edifica,
cumple una edad amarga de silencios
y un reposo gentil de muerte niña,
sonriente, que desflora
un más allá de pájaros
en desbandada.
En la red de cristal que la estrangula,
allí, como en el agua de un espejo,
se reconoce;
atada allí, gota con gota,
marchito el tropo de espuma en la garganta
¡qué desnudez de agua tan intensa,
qué agua tan agua,
está en su orbe tornasol soñando,
cantando ya una sed de hielo justo!
Mas qué vaso -también- más providente
éste que así se hinche
como una estrella en grano,
que así, en heroica promisión, se enciende
como un seno habitado por la dicha,
y rinde así, puntual,
una rotunda flor
de transparencia al agua,
un ojo proyectil que cobra alturas
y una ventana a gritos luminosos
sobre esa libertad enardecida
que se agobia de cándidas prisiones!

II

¡Más qué vaso -también- más    providente!
Tal vez esta oquedad que nos estrecha
en islas de monólogos sin eco,
aunque se llama Dios,
no sea sino un vaso
que nos amolda el alma perdidiza,
pero que acaso el alma sólo advierte
en una transparencia acumulada
que tiñe la noción de Él, de azul.
El mismo Dios,
en sus presencias tímidas,
ha de gastar la tez azul
y una clara inocencia imponderable,
oculta al ojo, pero fresca al tacto,
como este mar fantasma en que respiran
-peces del aire altísimo-
los hombres.
¡Sí, es azul! ¡Tiene que ser azul!
Un coagulado azul de lontananza,
un circundante amor de la criatura,
en donde el ojo de agua de su cuerpo
que mana en lentas ondas de estatura
entre fiebres y llagas;
en donde el río hostil de su conciencia
¡agua fofa, mordiente, que se tira,
ay, incapaz de cohesión al suelo!
en donde el brusco andar de la criatura
amortigua su enojo,
se redondea
como una cifra generosa,
se pone en pie, veraz, como una estatua.
¿Qué puede ser -si no- si un vaso no?
Un minuto quizá que se enardece
hasta la incandescencia,
que alarga el arrebato de su brasa,
ay, tanto más hacia lo eterno mínimo
cuanto es más hondo el tiempo que lo colma.
Un cóncavo minuto del espíritu
que una noche impensada,
al azar
y en cualquier escenario irrelevante
-en el terco repaso de la acera,
en el bar, entre dos amargas copas
o en las cumbres peladas del insomnio-
ocurre, nada más, madura, cae
sencillamente,
como la edad, el fruto y la catástrofe.
¿También -mejor que un lecho- para el agua
no es un vaso el minuto incandescente
de su maduración?
Es el tiempo de Dios que aflora un día,
que cae, nada más, madura, ocurre,
para tornar mañana por sorpresa
es un estéril repetirse inédito,
como el de esas eléctricas palabras
-nunca aprehendidas,
siempre nuestras-
que eluden el amor de la memoria,
pero que a cada instante nos sonríen
desde sus claros huecos
en nuestras propias frases despobladas.
Es un vaso de tiempo que nos iza
en sus azules botareles de aire
y nos pone su máscara grandiosa,
ay, tan perfecta,
que no difiere un rasgo de nosotros.
Pero en las zonas ínfimas del ojo,
en su nimio saber,
no ocurre nada, no, sólo esta luz,
esta febril diafanidad tirante,
hecha toda de pura exaltación,
que a través de su nítida sustancia
nos permite mirar,
sin verlo a Él, a Dios,
lo que detrás de Él anda escondido:
el tintero, la silla, el calendario
-¡todo a voces azules el secreto
de su infantil mecánica!-
en el instante mismo que se empeñan
en el tortuoso afán del universo.

III

Pero en las zonas ínfimas del ojo
no ocurre nada, no, sólo esta luz¡
ay, hermano Francisco,
esta alegría,
única, riente claridad del alma.
Un disfrutar en corro de presencias,
de todos los pronombres -antes turbios
por la gruesa efusión de su egoísmo-
de mí y de Él y de nosotros tres
¡siempre tres!
mientras nos recreamos hondamente
en este buen candor que todo ignora,
en esta aguda ingenuidad del ánimo
que se pone a soñar a pleno sol
y sueña los pretéritos de moho,
la antigua rosa ausente
y el prometido fruto de mañana,
como un espejo del revés, opaco,
que al consultar la hondura de la imagen
le arrancara otro espejo por respuesta.
Mirad con qué pueril austeridad graciosa
distribuye los mundos en el caos,
los echa a andar acordes como autómatas;
al impulso didáctico del índice
oscuramente
¡hop!
la apostrofa
y saca de ellos cintas de sorpresas
que en un juego sinfónico articula,
mezclando en la insistencia de los ritmos
¡planta-semilla-planta!
¡planta-semilla-planta!
su tierna brisa, sus follajes tiernos,
su luna azul, descalza, entre la nieve,
sus mares plácidos de cobre
y mil y un encantadores gorgoritos.
Después, en un crescendo insostenible,
mirad como dispara cielo arriba,
desde el mar,
el tiro prodigioso de la carne
que aun a la alta nube menoscaba
con el vuelo del pájaro,
estalla en él como un cohete herido
y en sonoras estrellas precipita
su desbandada pólvora de plumas.

(...)

[ Baile ]

Desde mis ojos insomnes
mi muerte me está acechando,
me acecha, sí, me enamora
con su ojo lánguido.
¡Anda, putilla del rubor helado,
anda, vámonos al diablo!

*José Gorostiza Alcalá. Escritor mexicano (Tabasco, 1901- 1973).

María del Carmen Colombo

2011-12-08T12:11:00.000-03:00

María del Carmen Colombo

Gracias a Télam, Sección Nuestros Poetas

2011-12-08T12:05:00.001-03:00

Agradezco a http://nuestrospoetas.telam.com.ar/?p=778 (Télam, Sección Nuestros Poetas) por esta hermosa nota y publicación de mis poemas.

María del Carmen Colombo

(Bs. As., 1950)

María del Carmen Colombo es una de las voces más innovadoras de la poesía argentina. Dueña de un estilo intransferible y personalísimo, Colombo viste a sus poemas con telas recorridas por asombrosas filigranas, donde se mezclan hechuras orientales y un pulso barrial alucinado. Como pensamientos que se aceleran cerca del abismo de las cosas, su poesía se enanca a ritmos y velocidades de una orquesta interpretando disonancias; hay frenadas imprevistas en un terreno ripioso, patria chica que se agazapa en lo mínimo para reconstruir el rompecabezas de la Patria, con paciencia amorosa. El fluir interno de los hablantes de Colombo estalla en los entresijos del poema en formas estrambóticas; la incompletud del fraseo, los silencios, muestran el lugar de la herida, las rajaduras generacionales, la espesa incertidumbre, las interrupciones: “Recordar, abrir el ojal de una herida llamada ojo, provoca un dolor de sol, insoportable, entre ceja y ceja. Por eso, a la sombra de un árbol exótico, las tres chicas pintan el alma de un dragón subiendo al cielo, con el fino pincel de sus pestañas”, dice en Una familia china, una auténtica gema de la poesía argentina contemporánea, donde Colombo pone toda la carne al asador y exhibe un lujo verbal apabullante recorrido por imágenes enrarecidamente barrocas que invitan a un viaje lisérgico por un oriente que deja de ser lejano, acercado por el zoom de la palabra.

Munida de trebejos vallejianos, Colombo restaura averiados sonidos familiares y les devuelve la dignidad de la belleza, una belleza de cara sucia, bendecida por el barro de la historia, de alta graduación humana y comprometida con el sumario de la tribu; voz sobre voz, erige una Babel argentina, imprevisible, indomable, erizada y alerta como gato de la calle.

En 1992 recibió el Primer Gran Premio de Poesía V Centenario, organizado por el Concejo Deliberante de la Ciudad de Buenos Aires. Entre sus libros cabe destacar Blues del amasijo (1985), La muda encarnación (1993) y La familia china (1999)

SALLY LA LUNGA

felino de ceniza en la cimbreante

piel de labios revueltos

(gimen sus

nalgas

en el maquillaje)

agridulce los senos

desordena la pena

mil pedazos

frente al espejo

liz

la pelirroja bailará roc an rol

algún vestido de papel glacé

y sus pestañas de velludo sexo

esa mujer a punto de volar

CUMBIA

es mostrar pero no
lenguaje de puntillas como aquel abanico multicolor
de mar su balanceo en ondas

hondo rulo
de las enaguas que a rozarse vienen
estambres de una flor teclado en las polleras

ese goloso giro de cortinas caracol a lunares
rosca enrosca los plisados peldaños de una
escalera en otra circular que nunca que no acaba

gajos en marejada en degradé carnal corola
de las sombrillas cae un desnudar
de a poco
el nudo el insinúo que desabre
escotes como nombres al aire
dejan ver y no

pliegues donde taparse todo
menos la punta
la puntita

LA FAMILIA CHINA (fragmento)

Todas las noches, la madre china pone su mente adentro de una copita

quieta. La llena con sus diminutos pensamientos de alfiler. Es de jade,

la copita, y parece un párpado vaciado por la punta de una vara de

bambú. Puede ser también un pájaro mudo que se sostiene en una sola

pata de gallo.

La mente maternal imita el salto de los equilibristas, esos que tiran el

alma por el aire y cae, hecho un bollito, en las aguas secas del vacío.

A la mañana, la mente china sale lívida del párpado, como un pez o un

ánima que ha vagado por los vericuetos del limbo.

………………………………………………………………………………………

En el cine teatro Olavarría, el único número vivo es el trío de voces chinas El Trébol: con fondo de timbales las artistas se presentan en el escenario, y después de una triple reverencia, comienza el recitado cuando el gong así lo indica.

“Japonesitas, coreanas nos dicen, pero nosotras somos chinas, chinas de la Manchuria”, gritan las chicas al unísono, mientras golpean el piso como encaprichadas, con uno de sus dos pies diminutos. Y apelando a un tono de familia, conceden con desprecio, en fila y de perfil a la platea: “Porteños provincianos todo lo confunden”. Agregan, ahora sí, de frente y enojadas: “Está bien que en los puertos los pensamientos se mezclen como mercaderías al sol. Pero es un atropello a la moral china, este cambalache que convierte en mamarracho todo lo que toca. Que mezcla las sangres en la memoria, ah…, colorinches del pensamiento de esta tierra”. Avanzan por el escenario las tres juntas y paradas en la orilla de la plataforma, descargan sobre el público unos dedos de espadachín cuando preguntan: “¿Te dicen japonés y sos malayo? ¿Colchonero te llaman y sos cura? Qué rabia, qué dolor, qué desencanto”, gritan las chicas y llevan como marionetas sus manos al peinado. Más delicadas y mientras retroceden, se arropan sigilosas en sus batas de seda: “Argentinos –sentencian– basta de confusión, no se dejen engañar como libélulas enamoradas de la imagen de las cosas y no de las cosas mismas”.

Siempre al llegar a esta parte del parlamento, suenan las castañuelas

acuáticas porque El Trébol se despide. Sin despegar los seis pies del

piso, las tres bocas arrastran las palabras, hasta que cada sílaba del

estribillo se separa lo suficiente como para evocar el fraseo de su lengua

madre: “Ja-po-ne-si-tas-co-rea-nas-nos-di-cen”.

La gente aplaude con ganas, y nunca se sabe si es porque el Trío colmó sus expectativas, o porque la retirada de las muchachas anuncia el comienzo de la primera película.

César Bandin Ron: Poema visual...

2011-12-07T13:37:00.001-03:00

César Bandin Ron

LE BATEAU IVRE (El barco ebrio) (Poema visual, 1991)

BombPlan y Editorial Curandena

2011-12-07T13:23:00.001-03:00

. Jueves 15 de diciembre, a las 20, última lectura del Ciclo BombPlan, lecturas de poesía al aire libre, en Bonpland 1660. Leerán los poetas: Jorge Monteleone, Eduardo Pocztaruk, Beatriz Vignoli y Verónica Viola Fischer‏.

. Viernes 16 de diciembre:

Breve descanso...

2011-12-01T13:57:00.001-03:00

Un breve tiempo de descano, hasta que reponga un poco las fuerzas...

César Bandin Ron, nuevo libro

2011-11-30T13:39:00.001-03:00

A partir de la semana que viene, podrás encontrar en todas las librerías el nuevo libro del poeta argentino César Bandin Ron, ¡Oh, Yo, mi efímero Dios.

*César Bandin Ron nació en Buenos Aires el 13 de marzo de 1948. Ha publicado Dominios naturales (1982), La jaula de los monos a las 3 de la mañana (1985), El globo de la muerte (1993, Ediciones del CEAMC), Collage de la nadadora suplicante (1994), Canto desigual del ganso (1997), Plancton (1998).

Sophia de Mello Breyner Andresen: En medio de la vida

2011-11-30T13:00:00.001-03:00

De la transparencia

Señor líbranos del juegopeligroso de la transparencia
En el fondo del mar de nuestra alma no hay corales ni conchas
Sino sofocado sueño
Y no sabemos bien qué cosa son los sueños
Conductores silenciosos canto sordo
Que un día súbitamente emergen
En el gran patio liso de los desastres

Da transparencia

Senhor libertai-nos do jogo perigoso da transparência
No fundo do mar da nossa alma não há corais nem búzios
Mas sufocado sonho
E não sabemos bem que coisa são os sonhos
Condutores silenciosos canto surdo
Que um dia subitamente emergem
No grande pátio liso dos desastres

En medio de la vida

Porque lasmañanas son rápidas y su sol quebrado
Porque el mediodía
En su desnudo fulgor rodea la tierra

La casa compone una a una sus sombras
La casa prepara la tarde
Frutos y canciones se multiplican
Desnuda y aguda
La dulzura de Ia vida

Meio da vida

Porque as manhãs são rápidas e o seu sol quebrado
Porque o meio-dia
Em seu despido fulgor rodeia a terra

A casa compõe uma por uma as suas sombras
A casa prepara a tarde
Frutos e canções se multiplicam
Nua e aguda
A doçura da vida

*Traducc. de Diana Bellesi.

**Sophia de Mello Breyner Andresen(Oporto, Portugal, 1919- Lisboa 2004). Poeta, traductora de obras de Claudel,Dante, Shakespeare y Eurípedes. Premio Camoes 1999, Premio de la Crítica 1983 y Premio Reina Sofía2003.